Юрий Тарабанчук - Господин Почтмейстер

• Название: Господин Почтмейстер
• Автор: Юрий Тарабанчук
• Жанр: Боевая фантастика

"2012 год. Бронированное и матовое со стороны клиентов стекло, перегораживающее мой кабинет на две приблизительно равных половины, представляет собою довольно любопытное и одновременно жалкое зрелище. На нем во всей своей воинствующей красоте запечатлена история моих, зачастую не простых, отношений с непрошенными посетителями: многочисленные царапины от пуль, в большинстве своем исподтишка выпущенных из пистолетов "ТТ" и реже - откровенно нагло, очередями, из укороченных "АКС"..."

---

- Держи ответку, почтальон, - пробормотал стрелок. Он машинально облизал кончиком языка внезапно пересохшие губы и принялся методично вгонять пули в шершавую поверхность противоположенной стены...

Меня разбудил сигнал тревоги. Быстро определив с помощью защитной системы, что стрельба ведется с крыши шестнадцатиэтажки, находящейся напротив, я включил режим круговой переадресации энергии в то же самое место, откуда велась стрельба, выставив диаметр четыре метра, в центре которого находился стрелок. 'Кому это ночью не спится? - сонно подумал я. - Наверняка, это один из обиженных на меня. Скорее всего Зверь'.

Я широко зевнул и снова лег в кровать, медленно погружаясь в сон...

...Он приходил ко мне несколько дней тому назад. Коренастый крепыш в безукоризненном костюме от 'Версаче' и ослепительно белой, расстегнутой на верхнюю пуговицу, рубашке.

- Я надеюсь, вы знаете, кто я, - многозначительно сказал он, усевшись в кресло для клиентов. Перед этим посетитель тщательно вытер место для сидения таким же ослепительно белым носовым платком.

- Предположим, что знаю, - металлическим голосом ответил я, сидя за столом по другую сторону непроницаемого бронированного стекла. - Вы - профессиональный киллер по кличке Зверь и мне почему-то кажется, что заказчики перестали вам доверять - вы совершенно не справляетесь с работой, за которую беретесь. У вас есть ко мне какие-то вопросы?

- Вопросов нет. Есть предложение, от которого вам лучше не отказываться, - еще более многозначительно произнес посетитель. - В противном случае я могу рассердиться...

- Очень интересно, - оживился я. - Нельзя ли поподробнее?

- Мне кажется, вам стоит сменить климат, - приказным тоном сказал Зверь. - Почему бы вам не перебраться в Лондон или Париж? Ливерпуль, Лувр, Ривьера... Есть много мест в этом мире, где вам стоит побывать. Вы со мной согласны?

- Возможно. Насколько я понимаю, вы хотите, чтобы я навсегда покинул столицу. Ведь именно в этом заключается ваше предложение?

- Абсолютно, - высокомерно кивнул наемный убийца. - Тут и думать особо нечего, так что решайте быстрее, у меня дела, знаете ли...

- Мне все же надо поразмыслить, - я ненадолго умолк, с любопытством разглядывая наглеца. Выждав несколько минут, я с сожалением произнес: - Увы, никак не получится. Вынужден вас огорчить - мое незримое присутствие еще долго будут испытывать на себе люди вашей профессии. Настоящая безработица на столичном рынке киллеров еще впереди со всеми ее неизбежными атрибутами: снижением спроса на услуги и катастрофическим падением авторитета самих исполнителей. Великая Американская Депрессия конца двадцатых - середины тридцатых годов - это просто детские шалости по сравнению с тем, что предстоит испытать вам и вашим собратьям по бизнесу в ближайшем будущем.

Посетитель заиграл желваками и процедил:

- Вы сами напросились. Залипуху не надо было лепить эту. Я вам быстро выпишу билет в один конец, и глазом не успеете моргнуть! Готовьтесь к ответке!

- У меня к вам встречное предложение. Почему бы вам не заняться чем-то другим? Переквалифицироваться в управдомы, например... или получить специальность монтажника-высотника, поскольку высота вам не страшна... или закончить курсы кройки и шитья, в конце концов! Последнее вам в жизни бесспорно пригодится - в местах не столь отдаленных вы будете чувствовать себя, как рыба в воде. Помяните мое слово.

- Я - профессионал. Я с идиотами не разговариваю. С идиотами разговаривает моя малышка двенадцатого калибра, - киллер поднялся из кресла, надменно вскинул вверх квадратный подбородок и вышел из кабинета, громко хлопнув дверью....

Чего уж тут скрывать - я патологически не люблю наемных убийц, но еще больше я не люблю, когда громко хлопают дверью, выказывая тем самым неуважение к хозяину этой двери. А потому на подходе киллера к лифту я включил в коридоре режим беговой дорожки, несущейся в обратную от лифта сторону. Через двадцать минут безуспешных попыток наглеца добраться к лифту, бедолагу прибило к двери моего кабинета. Его шикарный костюм потерял прежний лоск, покрывшись большими мокрыми пятнами, со лба беспрерывно стекали ручейки пота.

- Эй, Почтмейстер! Выключите эту фиговину! - прокричал он, держась за дверь и быстро перебирая ногами.

- Вы забыли сказать 'пожалуйста', - назидательно пролязгал я.

- Не дождетесь! - выдохнул киллер. - Зверя на колени не поставить никогда!

- Мне кажется, вам стоит серьезно подумать о том, что здесь произошло, - я выключил беговую дорожку.

Киллер оттолкнулся от двери, поправил манжеты рубахи и пошатываясь направился к лифту. С моей, абсолютно субъективной точки зрения, в первую очередь ему просто необходимо было бы принять горячий очищающий душ, не экономя на моющих средствах, и в обязательном порядке сменить белье...

Стрелок вставил пятый магазин в почти двухметровую снайперскую винтовку и только собрался нажать на спусковой курок, как вдруг прямо с ночного неба его начали обстреливать крупные светящиеся шары, взрываясь снопами искр. Мужчина глянул по сторонам и непроизвольно поежился.

'Пора уходить, - пронеслось в голове Зверя. - Я только что предупредил этого почтальона, что со мной лучше не связываться. Пускай теперь он еще раз хорошенько подумает над моим предложением...'

Киллер поднялся, сложил пополам винтовку, сунул ее в кейс и спустился к машине. 'Как ни крути, а ответка получилась какой-то слабенькой', - то и дело всплывала в его голове эта явно неутешительная мысль...

* * *

Будильник прозвенел ровно в семь утра. Я открыл глаза и благостно потянулся. Мой взгляд упал на небольшую фотографию, стоявшую на бюро в элегантной рамке. Оттуда мне весело улыбалась моя бывшая жена, призывно подняв вверх руку. Я откинулся назад на подушку и задумчиво улыбнулся, вспоминая, с чего В С Е началось...

А все началось с морга. Да-да, именно с морга... Десять лет тому назад я устроился санитаром в один из районных моргов столицы, не подозревая в тот момент, к какому резкому повороту в моей судьбе это приведет...

В напарники мне дали пожилого седовласого санитара по фамилии Слепнев. С этим замкнутым, постоянно погруженным в себя мужчиной никто не хотел работать - мягко говоря, он был человеком с большими странностями. Тихий опустившийся алкоголик с постоянно тлеющим безумным огоньком в глазах, Слепнев жил в каком-то своем совершенно обособленном мире, никак не реагируя на окружающую его реальность и даже больше - откровенно презирая ее. Как я узнал немного позже, он был ученым-физиком, всю жизнь проработавшем в одном из НИИ и попавшем под сокращение штатов из-за беспробудного пьянства. Первопричиной этого прискорбного явления, по неофициальной версии, был скоропостижный уход из жизни жены. По крайней мере, сердобольная санитарка из родильного отделения, проживавшая в одном доме с ним, утверждала, что именно это и подкосило Слепнева...

- Так вы, говорят, бывший десантник, - безо всякого выражения на лице равнодушно произнес Слепнев в первый мой рабочий день, в момент нашего знакомства. Затем он умолк и удалился. Ближе к обеду Слепнев снова подошел ко мне и так же равнодушно продолжил: - Николай Игнатьевич. Выпьем?

Я пожал плечами и принес из ларька чекушку. Мы молча выпили.

На следующий день Слепнев заметил меня только к вечеру:

- Эй, десантура, за второй день знакомства надо бы опрокинуть. Вы как?

Я сбегал в ларек. Мы опрокинули. Я сбегал еще раз, разлил по стаканам водку.

Слепнев дернул меня за рукав и шепотом спросил:

- Ты знаешь, какой у меня знаменитый тезка по имени есть? Угадай!

Я молча покачал головой.

- Эх, десантура... - неожиданно подвел черту под разговором Слепнев. - Тлен все и иллюзия полная... Может, хоть небо не обманет...

Неделю он меня не замечал. Или почти не замечал. Изредка я ловил на себе его косые изучающие взгляды. Но когда я заговаривал с ним, Слепнев равнодушно смотрел как бы сквозь меня. По всей видимости, его мозг настолько был занят глубинными мыслительными процессами, что к концу недели старший фельдшер сделал ему замечание:

- Повнимательнее надо быть, Николай Игнатьевич! Здесь вам не НИИ! Здесь люди к вечности готовятся!

Это почему-то очень развеселило Слепнева. Он вдруг вышел из состояния оцепенения, раскатисто захохотал и, подойдя ко мне, тихо предложил:

- Прошу после смены ко мне. Спиртное за вами. Проверим, насколько у вас развито абстрактное мышление.

Я изумленно кивнул головой, соглашаясь.

- Две поллитровки и бутылек пива захватите с собой, - уточнил Слепнев. - Когда талант есть, его ничем не скроешь, он сам в дело просится, - задумчиво добавил он. - К восьми приходите. Опозданий не терплю, десантура...

Квартира у Слепнева оказалась двухкомнатной, просторной и на удивление ухоженной.