Василий Добрынин - Станкевич

• Название: Станкевич
• Автор: Василий Добрынин
• Издательство: В. Добрынин
• Жанр: Остросюжетные любовные романы
• Год: 2008
• ISBN: 978-966-96890-7-8

Не будь любви запретной, не будь трагедии – как знать, а состоялся бы Потемкин сыщиком?!

Ну как? Ну почему - два сердца, и трагедия. Ну кто не уберег? Или Судьба?..

В этом выпуске - роман из книги "Станкевич"

© Добрынин В. Е., 2008.

© Добрынина М. А., обложка, 2008

2.0 - создание файла dobryni

---

—  Можете, — отозвался Потемкин.

—  А сейчас?

—  Хорошо. Говорите, где?

—  Запишите адрес.

—  Запомню, диктуйте!

— Наверное, надо было мне Вас предупредить, что это моя квартира? Вы не ожидали? —  виновато сказала она, встречая.

Потемкин ей улыбнулся, и ободрил, — Не смущайтесь. День у Вас мог быть непростым, а я просто не знаю этого.

—  Откуда Вы знаете? — спросила она отступая вглубь: — Проходите!

—  Я же как раз и сказал, что не знаю. Я допускаю…

— Но это, — призналась она, — это правда… Такой он есть, мой день.

—  Итожить его еще рано, Люда…

Коротко, доверительно, посмотрела она на Потемкина. Он сказал верно, хотелось бы верить. Но знал бы про Севу...

—  А Вы знаете, — проводила она его к столику в комнате. — Вы были в пути, а я варила кофе. Он уже есть…

— Это значит?. — спросил Потемкин.

—  Значит, что Ваш отказ — не есть вежливость, а есть  высшая несправедливость!

—  А кто отказался?

Он, незаметно для Люды, уже осмотрелся, и понял: Сева, — «Человек, у которого шутки не без осадка, недавно был здесь». Тяжелый осадок витал в пространстве, и легенький запах дымка сигареты «Космос».

В протокольном молчании, чинно, хлебнул по глоточку горячего кофе, Потемкин и Люда, и встретились взглядами и улыбнулись. Не получалось молчать!

—  Когда я открыла Вам дверь, Вы заметили верно, — сказала Люда, — про день. Но я не думала сетовать Вам на это…

— Вы и не делали этого, я это заметил сам. Это нормально, Вы постарались помочь мне, я это помню, и помогу Вам.

—  Серьезно? Я Вам помогла?

—  Да, Люда, серьезно.

—  Значит скоро все станет известно, про это убийство?

—  Жаль, — с дружелюбной улыбкой ответил Потемкин, — но это не значит, что скоро.

Улыбка застыла. — А мне, — подумала вслух Людмила. Но мысль была неуверенной, — ладно...

—  А, может, — сказал, видя это, Потемкин, — я Вас пойму? Говорите, меня это не затруднит.

—  Скажите, а… — оживилась, круто меняя тему, Людмила, — что это — шутка? Приходит ко мне человек, и, между тем, сообщает: «Милиция арестовала собаку»? Ваш комментарий?

—  М-мм… А когда это было?

—  Да, было...

—  Неважно. Отвечу, Люда. Теоретически, к нам попасть мог «любой меньший брат наш», включая пернатых. Но, вопрос: «Почему он попал?» — это не к нам, — к владельцу!

«А быть, — в уме просчитал Потемкин, — могло это либо вчера, либо, скорее всего — сегодня! Понятно ведь кто он, герой анекдота — Потемкин. А было все это позавчера. Не тот ли, поведавший эту историю Люде, — причина ее «непростого дня?»

— А шутки у Вашего друга, не без осадка, однако?

Живо вскинув навстречу Потемкину взгляд, Люда на полмгновения оторопела:

— Похоже... А-а, откуда Вы его знаете?

— Я его не знаю.

— Каламбур какой-то... А-а, Вы тоже считаете, что профессия накладывает свой отпечаток?

Потемкин очень не походил на Севу, и голос Людмилы звучал нараспев, не совсем уверенно: — Я, как-то считала, что человек — место, а не оно…

Потемкин, не зная сомнений Людмилы, признался: — Согласен: человек красит место, а не наоборот. Но, профессия накладывает свой отпечаток. Всерьез, и, может быть, глубокий, — смотря как Вы к ней относитесь. Это естественно и неизбежно.

— Неизбежно для Вас?

— И для меня…

— И Вы не боитесь признаться?

— Не боюсь, — улыбнулся Потемкин, — ведь отпечаток вполне может быть хорошим. Чего бы и нет? Профессий плохих, например я, не знаю…

— Курите, — предложила Людмила, я видела, Вы же курили. Проветрю потом…

— Спасибо. Скажите, работы, которые нас окружают, Ваши?

—  Да, я книжный график.

—  Можно глянуть на них поближе?

—  Конечно. Вам интересно?

—  Да, — поднимаясь, ответил Потемкин.

— А! — улыбнулась; озорно и шутливо, «разочаровалась» Людмила, — Они ж на меня — отпечаток…

— Профессия, Люда, у Вас хорошая!

—  Далекая, очень, от Вашей.

—  А, может быть, между ними общего больше, чем кажется, Люда? — остановился Потемкин, — Это Шекспир: «Ричард IV»?

—  Не ошибаетесь.

—  Кровавая пьеса, однако: два акта — тринадцать убийств!

—  Думаю, это зависело не от Шекспира. Время было такое. Оно диктовало автору. А Вам, — просквозило в голосе разочарование, — теперь все стало ясно, наверное, да?

—  Что именно?

— Ну, книжный работник, всего начиталась, фантазия есть — и решила достать Вас Людмила Станкевич…

— Я так не думал. И не уверен даже, что Вы обожаете детективное чтиво. Кристи Вы не читаете, нет?

Люда молчала. Потемкин обернулся.

—  У меня впечатление, — встретившись взглядом, тихо сказала она, — что Вы меня давно знаете…

— Да, уже третий день.

Обменявшись улыбками, оба вернулись к столу.

—  Для меня, — Вы, Георгий, правы, — Агата Кристи, это «Десять негритят». А Эркюль Пуаро, — нет, этого я не читаю. Читала, конечно, в порядке знакомства, знаю, но мне это неинтересно. Автор выдумывает преступления, путает их, и потом раскрывает. Меня это больше разочаровывает, чем привлекает.

—  И почему же?

—  Реальная жизнь, совсем не бедна в этом плане! Так ведь?

— Да. Так!

—  Поэтому, кажется, что выдумывать преступления — есть, ну для меня, в этом легкий налет кощунства.

 — Улыбнитесь, — серьезно ответил Потемкин, — не только мир удивляет Вас, способны и Вы удивить его так же. В хорошем, конечно же, — он улыбнулся, — плане…

— Вас удивила?

—  А Вы сомневаетесь?

—  В таком, именно, плане?

—  В таком именно, Люда, в хорошем!

Взгляды, невольно встречались, все чаще. И оставались друг против друга, все дольше. Без замысла, просто: просто не было повода взглядам сбегать друг от друга. Прятаться — тоже…

— Я как-то забыла уже, что был день непростым для меня.

—  Не вспоминайте.

—  Но Вы же уйдете, я вспомню.

—  Но, постарайтесь…

— Конечно же, я постараюсь. Жаль, не все в судьбе может зависеть лишь от меня и от Вас.

—  Не могу я считаться участником Вашей судьбы, Людмила.

—  Наверное. — кольцо обручальное видела, что делать? видела Люда, — Я понимаю, — но справедливость была бы в обратном. — Я допускаю…

— Максимум, что б я мог сделать, — не навредить Вам.

—  Не быть посторонним, какой Вы есть, — это уже не мало.

—  Для счастья, — катастрофически мало.

Рассеянно, молча, смотрела на столик, салфетки; на руки свои и Потемкина, Люда. Неправы те, кто обычно считает молчания знаком согласия.

—  Сейчас я вернусь, хорошо? — взяв в руки кофейную турку, Люда вышла из комнаты.

Пар над горячей туркой, который всегда называют дымком, расслаивал змейками воздух. Сквозь него, двум парам глаз, видимый мир представал искаженным, немного, как в небезупречном зеркале. Разлитый по чашечкам кофе, дымился уже по обеим краям стола, и от этого зеркало стало чуть больше.

—  А Вы знаете, — издали, с прищуром, через дымку, спросила Люда, — что такое: «Счастье», и где оно лежит?

—  Знаю. — ответил Потемкин. Отвечал человек, из тех, кто словами другого: «работать не хочет, а учиться не в состоянии… Форма, погоны… Тебе приказали — и делай! Зачем им мозги?» «Не клеится! — думала Люда, — совсем не похоже на то, что сказал мне Сева…».

—  Но я слишком обыкновенен, чтоб трактовать что такое счастье. А лежит оно, — Потемкин, как две лодочки, свел вершинами пальцев, ладони у самой груди, и приблизив вплотную, к области сердца, сказал, — вот здесь!

—  Вы, как будто бы, вынули что-то оттуда. А все считают, что там, внутри…

— Именно здесь. Поэтому и потерять его человеку проще, чем самого себя. Ведь счастье — творение двоих. Там, внутри, в себе, человек не бывает счастлив. Способность вынуть, и не теряя при этом, доверить другому лучшую часть самого себя, и принять тоже самое, также, в ответ — вот в чем рождается счастье.

—  Наверно, я думала также, но не могла найти образ...

—  Ну, Люда, просто я старше Вас, а когда-то и я не знал…

— А Сева еще постарше…

Последнее обронила, случайно, Люда. И прикусила губку, глянула мельком: «Потемкин? — не знала она, — Обратил ли внимание? Может, не обратил?» Не знала…

«Сева, который с осадком!» — молча подумал Потемкин.

Люда глянула на часы, в сторонке, на телевизоре, в дальнем углу, и захотелось подняться, убрать их незаметно...

—  У Шекспира… — осторожно заговорила Люда.

—  Счастья в любви, не открывшего миру… — кивнут, в такт, Потемкин.

—  Но Вы же другое нашли в нем: два акта, тринадцать убийств!

—  Но не поспорил: не от него зависело, так диктовало время. Жизнь… Я с Вами согласен!

—  Вот именно, жизнь… А Вы б заключали пари, в котором исход, абсолютно от Вас не зависит?

—  А на кону — судьба? — серьезно спросил Потемкин, — Я правильно понял?

—  Именно.