Пауль Локамп - Память о будущем

• Название: Память о будущем
• Автор: Пауль Локамп
• Жанр: Ужасы и Мистика

Кризис среднего возраста, что это? Болезнь? Бред? Досужий вымысел бездельников или суровая правда жизни? Надеешься, что тебя это не затронет? Зря. Оставь надежду, всяк его достигший. Это твой последний рубеж. Последний шанс превратиться из мальчика в мужчину. Кто-то, стиснув зубы, будет продолжать жить, а кто-то пустится во все тяжкие, чтобы уйти от трудностей. Сдался? Стал безразличен к жизни? Это опасный путь – утратив связь с реальностью, можно неожиданно провалиться в другое время. Или попасть в другой мир. Ты уверен, что это – хороший выход?

---

Как я понял, лавки и постоялые дворы не случайно разместились рядом с городской управой. Охрана рядом. В случае набегов отбиться легче. То, что иногда здесь постреливают, я заметил. В заборе, рядом с воротами, было несколько характерных дырок. Помня рассказы Сергея, что стрельба в фактории запрещена, можно предположить, что здесь не всегда тихо.

Постоялый двор – это целое хозяйство, огороженное забором. Ограждение не только от людей, но и от зверей. Иногда, особенно в холодные зимы, волчьи стаи забираются в такие посёлки. Месяца не проходит, чтобы кого-нибудь не задрали. Во внутреннем дворе – две избы. Одна из них, продолговатая двухэтажная коробка, похожая на коровник – сама гостиница, с шестью каморками-номерами на втором этаже. Соседняя – двухэтажная харчевня, она же рюмочная и небольшая лавка «для проезжающих». Без названия и без вывески. Во дворе есть баня, маленький сарай для хозяйственных нужд и загоны для собак. Надо заметить, всё построено добротно – видно, бизнес у хозяина процветает. Когда мы загнали собак в отведённый для них вольер, Сергей ушёл в управу, узнать насчёт работы, а я направился в харчевню – жрать хотелось немилосердно.

За стойкой скучал лысый красномордый толстяк лет пятидесяти. Одет просто – жилет из медвежьей шкуры, вязаный свитер и суконные брюки, заправленные в сапоги. Пожилая женщина, в сером от грязи переднике, подметала комнату, поднимая при этом тучу пыли. Впрочем, это её не волновало – да и хозяина, судя по всему, тоже.

– Здравствуйте, – я облокотился на стойку, – мне бы перекусить с дороги и помыться.

– Перекусить можно, – кивнул хозяин, – погоди немного. Сейчас вот баба освободится и что-нибудь приготовит.

– А как насчёт бани?

– Баня будет вечером. Выпьешь?

– Нет, не хочу.

– Раньше тебя в наших краях не видел. Ты что, с Сергеем охотишься?

– Я сам по себе, – ответил я и осмотрелся.

Низкий закопчённый потолок, большой камин в углу, шесть деревянных столов с лавками и стойка бара – вот и всё убранство этого «ресторана» будущего. Хотя нет, не всё. На стене висело несколько пар рогов и кабанья шкура. Судя по той скорости, с которой женщина убиралась, еду я увижу не раньше, чем через час. Ненавязчивый здесь сервис.

– Пойду город гляну, пока приготовит, – сказал я.

Хозяин молча кивнул и опять уставился в пустоту. Неторопливо они здесь живут. Я вышел на площадь и осмотрелся. В моём представлении городок должен быть поживее. Пока добирались, моё воображение нарисовало нечто среднее между посёлками Дикого Запада и факториями из рассказов Джека Лондона. Ничего подобного! Людей на улицах почти не видно, лишь у одной лавки копошилось несколько человек, разгружая нарты.

Навстречу мне шёл Сергей.

– Ну что, обосновался?

– Да, – кивнул я, – устроился.

– Чем думаешь заняться? – поинтересовался он.

– Не знаю ещё, – пожал плечами я. – Если честно, то думал, что здесь оживлённее.

– Так здесь и есть оживлённее. Чем тебе плохо? – искренне удивился он. – Народу полно. Вечером, когда в рюмочной соберутся мужики, будет тебе и веселье, и всё, чего душа пожелает. Главное – успевай уворачиваться. А насчёт работы я тебе немного помогу. В управе сейчас разговор слышал, что скоро хабаряне в город пойдут.

– Кто пойдёт?

Как объяснил Сергей, рядом, километрах в десяти, находился заброшенный город. Там добывали металл, собирали разные полезные вещи и инструменты. Конечно, через сорок два года всё это было в ужасном состоянии, но иногда поисковикам, которых здесь называли «хабаряне», везло. Город, точнее – подземная его часть, был обитаем. В канализационных коллекторах жило больше пятидесяти человек. Не представляю, как они выжили в таких условиях! Как бы там ни было, но они жили, обменивая вещи на продукты. Хабаряне были и среди жителей фактории, но у городских было больше опыта в розыске полезных вещей, поэтому местные предпочитали с ними торговать. Изредка бывали небольшие стычки, но ничего серьёзного. Дальше элементарного мордобоя не доходило.

– Так вот, – продолжил Сергей, – хабаряне пойдут в город за товаром. Мне Борисыч говорил, что ты из головастиков, значит, в древней технике понятие имеешь. Вот им такой и нужен, чтобы уж совсем ненужное дерьмо не таскали. Уразумел?

– Уразумел…

– Прекрасно, – обрадовался он. – Сегодня отдыхаем, а потом с комендантом поговоришь. Я бы и сам пошёл, но для меня специальный заказ есть. Идём, собак покормим, они после дороги уже охолонули. Потом можем в лавку заглянуть, посмотрим, что у них из товаров осталось. Вовремя мы сюда успели, – пояснил Сергей, – скоро обоз придёт. Меха заберут, мясо.

В лавку я пошёл с удовольствием. Интересно было бросить взгляд на местные товары. Обычный полутёмный сарай, разделённый прилавком на две части. Хозяин обрадовался Сергею, и они, забыв про меня, начали обсуждать цены. Я с интересом осматривал лавку и товары, сложенные на полках. Выбор был невелик. Одежда, оружие и продукты. Верхняя одежда, по большей части – из шкур. Продукты – крупы, соль, мука и сахар. По крайней мере, это я опознал. Полки опустевшие – видно, за зиму все товары выгребли. Из оружия – несколько древних двустволок, три Мосинских карабина, четыре СКС и Калашников. На одной полке лежали деревянные коробки с патронами и около десятка ножей. Да уж, выбор, конечно, скудный. Не супермаркет…

– Алексей, – окликнул меня Сергей, – разговор есть.

– Слушаю, – я повернулся к мужикам.

– Ты свою винтовку продать не хочешь? Я Даниле упомянул, что у тебя винтарь есть, он, видишь, интересуется.

– А я с чем останусь?

– Так может, тебе карабин посмотреть? Он всё же полегче будет.

– Я подумаю…

– Думай быстрее, – усмехнулся хозяин лавки. – Скоро обоз с юга придёт, за мехами. Значит, и товары мне привезут. А когда привезут, мне твоя винтовка уже неинтересна будет. Это сегодня на неё купец есть.

– Я подумаю, – ещё раз повторил я и отвернулся.

Трёху продавать не хотелось. Конечно, это не автомат Калашникова, но ружьё серьёзное. Плохо, что с ценами до конца не разобрался. Эх, чувствую, будут меня здесь торговцы раздевать, как последнего лоха…

Как и говорил Сергей, вечером в рюмочной народу собралось много. Это охотники, которые пришли торговать, и местные, которым этот полутёмный зал заменял и клуб, и телевизор, и газеты. Уже через полчаса я вспомнил слова Борисыча, сказанные на прощание. Его фраза «радуйся, что есть с кем поговорить», оказалась пророческой. Я только сейчас, пусть и не в полной мере, начал понимать, в какой мир попал. Господи, где врождённая смекалка русского человека? Где его живой и наблюдательный ум? Нет его… Исчез. Вместе с миром, вместе с цивилизацией. Помните старую байку о бомжах, обсуждающих Шиллера? Ситуация с точностью повторилась, только наоборот. У меня даже ком в горле встал. Захотелось встать и поклониться этим людям в пояс. Извиниться за то, что мы, их предки, довели мир до такого скотского состояния. Так ведь они даже не поймут, о чём я буду говорить. Будут тыкать в меня пальцем, гогоча и радуясь, что чужак, на потеху компании, напился и теперь чудит, бормоча о каких-то странных вещах.

Я подошёл к бару. Хозяин вопросительно дёрнул бровью.

– Налить?

– Налей. И поесть что-нибудь дай.

– С хлебом?

– Да.

Он плеснул в железную кружку дрянного самогона, принёс из кухни тарелку с жареной олениной и, помусолив обломок карандаша, вывел какую-то закорючку на бумажке. Смотри ты мне, у меня в этом мире уже финансовые обязательства появились! Я вернулся за стол и обнаружил неподалёку нового клиента. Худенький мужичок в изорванной одежде. Судя по всему, он пришёл просто послушать людей, чтобы забыть о ежедневных бедах. Голодный блеск в глазах. Глаза, твою мать! Как у дворняжки, которая заглядывает людям в глаза – с призрачной надеждой, что её покормят, а не пнут по рёбрам сапогом.

– Есть хочешь? – спросил я.

– Я? – переспросил он с непонятной тревогой. – Нет, просто посидеть пришёл.

– Садись рядом, – я глотнул из кружки и поморщился. Дрянной самогон обжёг горло. – Кушать, спрашиваю, хочешь?

Он виновато улыбнулся. Бог мой, куда я попал! Подвинул ему свою тарелку.

– Ешь…

– Нет, не надо. Нечем платить, – сказал мужичок и покосился на тарелку.

– Кому говорят, ешь! Всё равно уже не хочу…

Пока он с жадностью ел, я рассматривал его худое лицо. А ведь мужичку не больше двадцати пяти лет. Это длинные волосы и жидкая бородёнка вместе с нездоровой худобой превратили его в старика. Старик, рождённый в 2025 или 2027 году. Я подождал, пока он поест.

– Спасибо, – тихо сказал он и старательно вытер тарелку кусочком хлеба. Съел он ровно половину. Вторую, бросив осторожный взгляд, спрятал за пазуху.

– Читать умеешь? – спросил я.

– Нет.