Пауль Локамп - Память о будущем

• Название: Память о будущем
• Автор: Пауль Локамп
• Жанр: Ужасы и Мистика

Кризис среднего возраста, что это? Болезнь? Бред? Досужий вымысел бездельников или суровая правда жизни? Надеешься, что тебя это не затронет? Зря. Оставь надежду, всяк его достигший. Это твой последний рубеж. Последний шанс превратиться из мальчика в мужчину. Кто-то, стиснув зубы, будет продолжать жить, а кто-то пустится во все тяжкие, чтобы уйти от трудностей. Сдался? Стал безразличен к жизни? Это опасный путь – утратив связь с реальностью, можно неожиданно провалиться в другое время. Или попасть в другой мир. Ты уверен, что это – хороший выход?

---

Идти было тяжело. Да и с расстоянием я слегка ошибся. Добирался не меньше часа. Когда, задыхаясь, я выбрался на берег, то заметил неподалёку старика. Он-то что здесь делает? Неужто меня дожидается? Судя по тому, что старик на миг отвернулся, я был прав. Чёрт побери, неужели и правда переживал? Вот это новость! Тем более для этого мира. Когда я подошёл поближе, старик заметил груз и, удивлённо дёрнув мохнатой бровью, уставился на меня. Я коротко рассказал ему про «найдёныша». Борисыч внимательно выслушал, потом махнул рукой.

– Потом расскажешь, когда трофей разделаем. За подранка я тебя отругал, а за то, что нашёл и добил – хвалю. Помогай.

Тут я деду плохой помощник. Разве что по мелочи – подать, убрать. Разделали козу и, умывшись, уселись за стол. Кулеш я хлебал, не глядя, косился в сторону вещей. После ужина повторил деду свой рассказ и, положив ранец на стол, начал выкладывать находки. По словам старика, мужик был зажиточный. Два комплекта запасного белья – вязаное и из хлопка. Следующим на свет появился свитер, вызвавший не меньшее удивление, чем бельё. Толстый, тёмно-зелёного цвета, с нашивкой «Osterreich Bundesheer» на левом рукаве. Откуда же ты взялся, человече? Несколько мотков сыромятных ремней, около ста патронов для винтовки, ещё один финский нож и уже упомянутый топор. Небольшой котелок, армейская фляжка с какой-то алкогольной бурдой, ложка и шведское огниво. Отдельно от всего, завёрнутые в чистую тряпицу, лежали продукты. Тут ничего удивительного. Вяленое мясо и несколько холщовых мешочков – судя по всему, с крупами. Погодите, а это что такое? Табак и трубка! Глазам своим не поверил, когда увидел. Настоящий трубочный табак? Как оказалось, я рано радовался. Вместо табака была непонятная смесь. Чёрт знает что сейчас курят! Как бы там ни было, но найденные вещи подняли моё и без того хорошее настроение. Да, вы можете назвать меня жестокосердным, но факт остаётся фактом – я был искренне обрадован. В сторону мораль – она в этом мире лишняя. Небольшая бутылочка с оружейным маслом. Хм… Мужик и правда зажиточный! Борисыч рассказывал, что охотники простым жиром смазывают. Настоящее оружейное масло привозят с югов, а это очень дорого. На дне ранца я обнаружил кожаный кошель и портмоне. Не знаю, может, и неправильно назвал, но простой мешочек с завязками иначе не назовёшь. Десяток золотых монет, цепочка и три кольца. Портмоне было менее интересным. Огрызок карандаша и пачка исписанных бумаг. Смотри ты мне – грамотный! Почерк у покойного был не ахти, поэтому документы я отложил на потом. Нашли и непонятный жетон из бронзы с двумя выбитыми цифрами – 11. Борисыч повертел бляху в руках и покачал головой.

– В наших краях я таких не видел. Видно, покойный издалека пришёл. Сергею покажем, может, что-нибудь путное скажет.

– И что мне со всем этим делать? – я кивнул на находки.

– Для начала почисти найденную винтовку и своё ружьё. А с остальным, – продолжая разглядывать жетон, ответил старик, – ничего. Это теперь твоё. Ты же не ограбил, а нашёл. Владей и радуйся. Хабар, по нашим меркам, приличный.

Наутро, загрузив добычу, мы отправились обратно. Погода хорошая; если где-нибудь не застрянем, к вечеру должны быть дома. Хорошо бы. Если честно – устал я от этой охоты. Скорее бы домой. Помыться и выспаться в тепле.

– На обратной дороге проверим капканы, они неподалёку от дома поставлены. Я их за пару день до выхода ставил, может, и там что-нибудь найдётся, – сказал дед, когда мы сделали первый, короткий привал.

– А волки их не объели? – спросил я.

– Нет, не достанут, – усмехнулся он, – у меня петли хитрые. Если что и попалось, то уже в воздухе болтается.

Из петель, худо-бедно, но трёх зайцев и лису сняли. Хитро дед проблему решил, ничего не скажешь! Пойманный в петлю зверь спускал устройство, вроде колодезного журавля, и трофей болтался в воздухе, дожидаясь охотника. Иначе в этих местах не получится: волки – это серьёзный конкурент трапперу.

Так бы мы и добрались домой, только в полдень погода резко изменилась. Вдобавок к пронизывающему ветру пошёл дождь. Хмурый Борисыч по-стариковски поджимал губы и матерно ругался, подгоняя меня. Но что толку ругаться – и так тянем изо всех сил! Ещё полчаса – и ветер усилился, а вместо дождя пошёл мокрый снег. Тогда я впервые услышал это страшное слово.

– Пурга! – прикрываясь рукой от ветра, крикнул старик. – Пурга!!!

Даже сейчас, когда она только начиналась, впечатлений была уйма. Дождь вперемешку со снегом, и всё сдобрено хорошей порцией сильного ветра. Представили? Лучше не надо. Вот уж повезло мне в первой вылазке, ничего не скажешь! Пурга шла порывами, и в один из таких моментов мне удалось разглядеть деревья. Сквозь сплошную пелену, похожую на молоко, мы прошли ещё метров пятьдесят и добрались до небольшой рощи. Борисыч знаками показал, что встаём здесь, рядом с тремя густыми елями. Пока я валил одну из них, дед начал копать снег, поставив нарты между двумя деревьями – как дополнительный заслон от ветра и снега. Выкопав канаву длиной метра два с половиной и шириной в метр, мы накрыли её тяжёлыми еловыми ветками и прижали тонким бревном. Сняли с нарт походный баул и наконец, мокрые и замёрзшие, забрались в яму.

– Ну вот, сейчас нас снежком заметёт, и станет теплее, – тяжело дыша, сказал дед.

– Ничего себе погодка! – поглядывая наверх, проворчал я.

– А ты думал, – усмехнулся старик. – Весенняя пурга страшнее зимней! Это я виноват, старый дурак, надо было ещё полчаса назад останавливаться. Думал, успеем дойти.

– Так до дома совсем ничего осталось.

– Километров пять, не больше.

– Может, зря остановились?

– Нет, – он покачал головой. – Понимаешь, Алёшка, в пургу идти – чистое самоубийство. Ориентиров никаких, можно так в сторону уйти, что в знакомых местах сгинешь. Бывали случаи, что люди гибли в нескольких метрах от дома. Так что мотай на ус: если настигла пурга – ищи укрытие. Ладно, доставай из баула спальники и одежду, надо переодеться в сухое, и будем устраиваться. Бог даст, к утру стихнет.

Борисыч оказался прав – пурга закончилась только под утро. Подморозило, и часов в пять мы вылезли из нашего убежища. Раскопали занесённые бураном нарты, загрузили пожитки и тронулись домой.

– Так я и думал, что на непогоду нарвётесь, – усмехнулся Сергей, когда мы наконец уселись за стол. – Сильно помёрзли?

– Терпимо, – коротко отозвался дед, шумно прихлёбывая чай.

Вернувшись, мы забрались в небольшую баню, построенную на заднем дворе, и целый час парились, смывая с себя грязь и выгоняя холод. Мне, как человеку непривычному к таким походам, промозглая сырость межсезонья была похожа на ледяную купель. Кажется, пронизывает до самых костей, добирается до сердца и остаётся внутри мокрым холодным булыжником. Вот уж никогда бы не подумал, что баня может доставить такое удовольствие. Испытываешь почти сексуальное наслаждение от тепла, горячей воды и сухой одежды.

Рассказали Сергею про находку. Он внимательно осмотрел найденные вещи, долго разглядывал жетон и, немного помолчав, высказал свои предположения.

– Думаю, это один из охотников за головами. Но не из наших краёв. У наших должен быть при себе документ – «открытый лист».

– Есть какие-то записки, – вспомнил я и достал из портмоне пачку бумаг.

– Нет, это не то, – покачал головой Сергей, – печать должна быть и описание бандитов, вместе с обвинением, по причине которого выдан лист. Мол, человек, обвиняется в таком-то преступлении и на него разрешена охота. У меня есть такие листы, покажу потом.

– Описание, – удивился я, – при неграмотном населении?

– Охотники за головами, как правило, грамотные. Пусть и по слогам, но читать умеют.

– А мысли какие-нибудь есть? – спросил я. – Откуда этот человек мог придти?

– Думаю, с Западных территорий, – задумчиво произнёс охотник. – А если ещё точнее, то из Тверского округа. Там у них есть несколько крупных факторий. Но это далеко. Считай, под тысячу километров. И чтобы вот так, пешком, без собачьей упряжки? Не верится мне.

– Откуда такая уверенность, что из Твери? – дёрнул бровью старик.

– Во-первых – одежда не наша. У нас так не шьют. Во-вторых – котелок у него финский. В тех краях такие не редкость. В-третьих – на винтовке германское клеймо. Судя по всему, ружьишко из Европы. Сам мне рассказывал, что первое время было много беженцев.

– Ружьё – это слабенький факт, – заметил дед. – У тебя винтарь американский, но никто тебя американцем не называет. Не мне тебе рассказывать, как народ мигрирует. Чтобы охотник на одном месте сидел? Тем более охотник за головами?

– Слишком далеко забрался для хидхантера, – блеснул иностранным словом Сергей.

– Ты, Серёжа, того, – вскинулся дед, – форси, но знай меру! Нечего русский язык портить! Хватит нам этого дерьма в прошлом. Иногда не понимали, о чем речь идёт!