Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6295 ( № 40 2010)

• Название: Литературная Газета 6295 ( № 40 2010)
• Автор: Литературка Литературная Газета
• Жанр: Публицистика

"Литературная газета" общественно-политический еженедельник Главный редактор "Литературной газеты" Поляков Юрий Михайлович http://www.lgz.ru/

---

Словно пламя любило меня...

И летели вдоль гривы огни,

Чтоб вы плакали, прячась в тени...

***

Голубое сквозь синь просочится,

И багрянец сквозь алость пройдёт,

И лиловость в себя превратится,

Нимб петлёю чело очеркнёт.

Это нежное розы мерцанье,

На разломах – мороза сиянье...

И поймёшь неожиданно ты –

Не бывает нигде пустоты.

Пётр КРЕТОВ

Я никогда не воевал,

В атаку не ходил,

Врага в бою не убивал,

Друзей не хоронил.

Я не месил в окопах грязь,

Медалям счёт не вёл,

На танк немецкий, не таясь,

Я в полный рост не шёл.

Сто грамм наркомовских не пил,

И, позабыв про страх,

Не я то знамя прикрепил

На вражеский Рейхстаг.

Всё это выпало не мне,

Досталась та война

На вашу долю, и в огне

Хлебнули вы сполна.

Мальчишками на фронт ушли –

И с марша сразу в бой,

Но выстояли и смогли

Нас всех закрыть собой.

Но почему, глаза закрыв,

Себя я узнаю

В солдате том, что на прорыв

В неравном шёл строю?

Так шёл когда-то мой отец,

Земля была своя.

И победил, чтоб наконец

На свет родился я.

Евгений КУРОЧКИН

Милая

Милая, это так просто:

Растворяясь в ночном тумане,

Превращаться в воспоминания,

Становиться

собственным прошлым…

Милая, это так сложно:

В твои посмотрев глаза,

Уйти, ничего не сказав,

Двери прикрыв за собой

осторожно…

Милая, это нелепо:

Став продолженьем твоим,

Каждый день растворяться,

как дым,

Осыпаться горячим пеплом…

Милая, это так страшно:

Знать, что за кружевом фраз

Мы однажды увидим не нас,

А лишь тени вчерашнего…

Юрий МОИСЕЕВ

Если

Если с сердцем не найти слада,

Если жизнь в бараний рог крутит,

Всем известно, что сказать надо:

«Перемелется, мука будет».

Древней мудрости и я верил:

Даром слов не говорят люди.

Отворятся в райский сад двери,

Перемелется – мука будет!

У ветров судьбы мотив грубый,

Каждый гнёт и до костей студит,

Но я стискивал сильней зубы:

Перемелется! Мука будет!

Если бездны на пути, кручи

И обход на грани сил труден,

Лишь один вопрос меня мучит:

Перемелется? Мука будет?..

Надо и хочу

Не первый год брожу кругами ада

Или попал как будто к палачу:

В душе война безжалостного «надо»

С возвышенным и трепетным –

«хочу».

Едва начнёт струиться

в дом прохлада

По солнечному первому лучу,

В помятый горн трубит

над ухом «надо»,

И под подушку прячется «хочу».

Лежит на сердце тяжести громада,

Но бесполезны жалобы врачу...

В теченье дня –

толкает в спину «надо»,

В ночи – скулит пришибленно «хочу».

Особо тошно в пору листопада,

Когда природа рядится в парчу:

Чеканит шаг в парадном ритме

«надо»,

И, спотыкаясь, тащится «хочу».

Я стану бить поклоны до упада,

Поставив Богородице свечу,

Когда сольются воедино «надо!»

И полновесно-сильное «хочу!».

Марина НАБОЖЕНКО

***

Научите меня забывать.

Оградите от жизни прошлой.

Не хочу никому доверять.

Не могу больше быть хорошей.

Научите меня не прощать.

И с любовью шутить – тоже.

Я устала другим повторять,

Что не выдержать сердце может.

Научите меня убивать:

С полуслова, с первого взгляда.

Чтоб и мне было наплевать…

Стоп! Учить убивать – не надо!

Пусть от прошлого не убежать,

Пусть в рубцах молодая кожа.

Кто упал – попытается встать,

Лишь убитый подняться не сможет.

***

Ветер слизывает тушь

с девственных ресниц.

Я иду, не видя луж

и не видя лиц.

Я иду по мостовой

под руку с зонтом.

Так гуляли мы с тобой

в веке золотом…

Так кружился листопад,

Путаясь в шелках;

И мечты его горят

на моих щеках.

И уста мои горят,

и неровен шаг…

И никто не виноват

в том, что всё не так…

Ольга ФОКИНА

***

Мы ждали осени с тобою,

чтобы сбросить

Воспоминанья старые, как листья.

Но, как и прежде, мы берём

без спроса

Из прошлого букет увядших истин…

Мы ждали осени,

чтоб нас она укрыла

От непокоя грозной летней бури,

Но вот теперь стоит,

расправив крылья,

На нестерпимом горном ветродуе…

Мы ждали осени с тобою,

чтоб забыться

За пеленой дождей непроходящих,

Но вот теперь хотим,

чтобы зарницы

Из прошлого сверкнули

в настоящем…

Мы ждали осени, забыв,

что осень вечна

И холода не знают отступленья.

О Боже мой! Как глупо и беспечно

Мы потушили летнее горенье!..

Праздник ненужной ночи

Печален праздник ненужной ночи:

Никто не танцует и не хлопочет.

Никто не бьёт на счастье посуду;

Никто не похвалит и не осудит.

В доме всё тихо, как перед бурей.

Темень стоит согбенной фигурой.

Не различить ни красок, ни масок.

Можно рыдать и делать гримасы.

Можно хоть лбом – до боли –

об стену,

И перед Ликом – на оба колена.

И через окна – на цыпочках –

к звёздам…

Можно, всё можно, если не поздно.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Книжные новости

Совместный проект "Подмосковье"

Книжные новости

Валерий ФЕДОСОВ. Главное слово : Стихотворения. – М., 2010. – 112 с., 300 экз.

Это – третий сборник поэта, живущего в Мытищах, давнего члена мытищинского ЛИТО имени Дмитрия Кедрина. А «в миру» кандидат технических наук Валерий Федосов – известный инженер-гидротехник, проектировщик и главный инженер проекта нескольких крупных гидроузлов, построенных в разных странах. Да, его заграничные странствия отдаются порой отдельными строками или целыми стихотворениями (например, «В горах Перу» или «Рио»), но в отличие от иных поэтов, готовых выдать длиннющий «Парижский цикл» после однодневной прогулки по французской столице, для Валерия Федосова главное – Россия. Родина и большая и малая (у него немало стихов, посвящённых Мытищам). Вот как начинается его стихотворение «Мой дом»:

На улице Мира, невидный совсем,

к дороге поставлен торцом,

скрипит потихоньку мой дом двадцать семь,

зарывшись в берёзы лицом.

Пускай говорят, что низки потолки –

мой дом от того не зачах.

Невесты – принцессы в нём, а женихи –

сажени косые в плечах…

А заканчивается оно так:

…и в солнце весеннем играет пыльца,

и дом, из берёз проявясь,

скрипит потихоньку ступенью крыльца