Дим Край - Идеaльный мир

• Название: Идеaльный мир
• Автор: Дим Край
• Жанр: Научная Фантастика

---

— Догадывался…

— Э..э. Догадывался он. Ну, так вот… — продолжал первый голос, довольно покряхтывая. — Давай теперь полезай наверх, я здесь пошуркаю, может, что найду пожевать.

— А может, наоборот, — предложил второй, по голосу молодой здоровый голос. — Ты полезешь наверх, а я здесь гляну… А то, чего это я, наверх? Да там херос-два провалюсь под пол. Стены вон шатаются…

— Чё, такой умный?!

— А чё, нельзя?

— Не положено. По инструкции не положено… — голос притих, слышно было, как он топтался на месте. — Да хрен с тобой, давай я полезу наверх, раз такой умный нашелся.

Я притаился в ожидании. Ждал, что сейчас молодой и здоровый войдёт в помещение, где я лежу на полуразвалившемся диване и всё поймёт. Ему понадобится две секунды, или одна. Может быть меньше. Всё зависит от того, насколько удалено от руки оружие и спусковой крючок от пальца. Открыть хотя бы глаз я не решался. Мне это казалось невероятно сложно проделать и крайне опасно. Мой пистолет, зараза, оказался во внутреннем кармане куртки. Прямо под моим боком. Вытащить его незаметно вряд ли возможно. Нужно было привстать и вот тогда я смогу его вытащить. Но успею ли? И хватит ли у меня духа стрелять в живого человека? В предателя, в мародёра или кто он там… Но живого человека! Так взять и стрельнуть… Раз и убить навсегда… Боюсь, что не хватит у меня духу. Какой-то я мягкотелый, трусливый, неправильный для такого мира.

Даже если выстрелю, я могу промахнуться, могу только ранить, могу не успеть — меня прошьют первым. И даже если попаду, с Божьей помощью убью этого парня, выстрел услышит второй и поспешит на помощь. Тогда шансов остаться живым у меня станет заметно меньше.

Я слышал, как спокойно, размеренно приближаются шаги человека, раздавливая сапогами мелкие крошки штукатурки.

— У-у, да тут жмурик… — протянул он и, похоже, начинал приближаться ко мне. Я всем телом напрягся. Сжался. Готовился к прыжку.

Неожиданно кто-то прокричал — мня чуть не хватил удар и всё моё тело, как мне показалось, вздрогнуло.

— Эй, там, два хера! Вы что оглохли?… Вертолёты приближаются. Надо бежать на свою позицию!

Я не сразу догадался, что это кричали с улицы, а не рядом. Второй слышно встрепенулся, отвернулся от меня, крикнул в проём:

— Чё ты, сволочь, кричишь! Я чуть не помер от внезапности…

— А-а. Нервы шалят!

— Иди ты!..

Тот в ответ хохотнул. Было слышно, как по лестнице засеменил второй, спрашивая на ходу:

— Что уже?.. Зачем нас тогда послали на поиски…

— Пошли, — то ли предложил, то ли приказал третий.

Шаги начали удаляться. Голоса становились тише и неразборчивей. Они что-то между собой ещё спорили, ругались, время от времени ржали. Через минуту звуки с их стороны не доносились вовсе… Про меня, про жмурика, молодой видимо забыл…

Я поразился тому, что уже в который раз мне невероятно везёт. Попробовал сосчитать сколько раз я был на грани жизни и смерти и не мог сосчитать, потому что постоянно сбивался… Ещё же была бомбёжка и не единственная, принимать её как за один раз, или каждый раз отдельно или вообще в расчёт не брать?… фиг поймёшь.

Скорей всего, я везунчик. Уж как-то мне везёт на этой войне. Столько раз смерть проносилась рядом, забирала других, кто оказался поблизости, но не меня. Почему она меня щадила? Или это Бог меня щадит?.. Зачем?.. Зачем ему вдруг помогать заядлому безбожнику?.. Чтобы уверить в своём существовании? Это же глупо. Или статистика такая? Мат. вероятность? Просто случай, везёт мне. Удача?..

Я облегченно выдохнул. Пронесло. Осторожно пошевелился. Посмотрел вокруг. Было тихо. Вот же дурак, заснул, прямо здесь заснул, наплевал на осторожность и внимание. Чего это я так расслабился?..

Вторжение.

Были слышны нарастающие звуки приближающихся вертолётов. Только так, по воздуху, они могли вторгнуться в этот город. Потому что подрываться на минах-ловушках никто не желал. Может быть, пробовали, но поняли, что дело гиблое, бесполезное — так в город не попасть, не вторгнуться. Надо только по воздуху…

Ну, нафига, скажите мне, им этот город понадобился? Вся инфраструктура уничтожена, все коммуникации подорваны, все мосты разрушены, все дома горят, беспрерывно днём и ночью горят, даже по нескольку раз. Многие кварталы лежат в руинах — сравняли с землёй ковровыми бомбёжками. Город лежит в руинах. В нём ни одного камня целого не осталось. Зачем эта груда обломков, бетона? Что они будут с ними делать?.. Стратегический объект? Да к чёрту он им сдался, могут же обойти стороной — здесь всё равно все склады с провизией уничтожены или разворованы, здесь нет никаких ресурсов, все ресурсы давно сгорели. Они ничего не найдут для себя — лишь горстку выживших жителей, отчаянных, вымученных, да патрули AL. Что это им даст?

Не понимаю логики врагов своих. Не понимаю…

Я, нервно оглядываясь по сторонам, вышел из дома. На улице было тихо. Или казалось тихо. Осторожно, стараясь делать меньше шума, я побрёл в свой излюбленный до отвращения подвал, в свою 'берлогу', где я находился в относительной безопасности. Над моей головой с шумом, с треском винтов пронёсся вертолёт — длинный, чёрный, стремительный. Он буквально промелькнул, обдав меня горячим, злым, напористым ветром, и сразу же скрылся за ближайшим зданием с рваным верхом. Я слышал, как где-то стреляют из пулемётов. Но не мог понять: сверху по городу, по живым людям стреляют, или же снизу — по вертолетам? Наверное, и то и другое. Одновременно. Иначе с чего бы это стрелять? Патроны расходовать впустую?

Что-то взорвалось. Или пустили ракету, или вертолёт, быть может, сбили. Было не понято. Это случилось за моей спиной. Но я не хотел оборачиваться. Если бы я повернулся — ничего бы не увидел, дым от кострищ был очень плотным. Ничего не разглядеть.

В центре города свободно разгуливали солдаты AL, предатели. Мельком я их видел — вдали. Чего-то суетились, копошились. Что-то таскали, кричали, матерились. Те, что заходили в дом, где я лежал, уже без сомнения, были именно AL. Какие мародёры в том пекле, ты что? А свои были на окраине города. Свои ещё как-то обивались, из последних сил, последними патронами, снарядами, боеприпасами. Но к ним идти мне было также опасно, как к предателям. Что опасней — было не известно. У меня не было документов, я от них инстинктивно избавился, как только нарвался на первый патруль AL. Иначе бы они меня сразу расстреляли. А так просто бросили на вокзал, где всех собрали, кого можно. И что странно — не обыскали меня…

Без документов — я не человек, я никто. Я — сомнительная личность. Для AL — я мародёр или дезертир. Для своих — я предатель. А значит, нет мне места в этом мире, в мире живых. Да и вообще ни в каком мире нет. Нет у меня такой возможности, уж, извините, нет.

Как я попал обратно центр? Я же бежал по железке на север… Хотя, потом свернул направо… зачем-то. Бежал по узким улицам, по дворам, вдоль зданий, не разбирая дороги, сворачивая из угла в угол. Вот и оказался в центре. Не удивлюсь, если выяснится, что рядом со мной вокзал, из которого я недавно сбежал. Такое бывает, знаете ли, со мной.

— Стоять! — кто-то прокричал повелительно.

Я подумал, что это вдалеке — где-то за углом ближайшего дома. Повернул голову и увидел человека. Дуло его автомата грозно смотрело на меня своей зияющей черной, как смерть, дырой. Был он в 20 метрах или чуть дальше. Я могу успеть выхватить пистолет, упасть на землю, на камни и дать отпор. Но неожиданность этого события меня словно парализовало. Мои мышцы затвердели, застыли, и не слушались меня.

— Не дёргайся, — предостерёг меня этот человек. — Не рыпайся. Я успею всадить в тебя несколько пуль, не переживай… Так и думал, что ты не похож на жмурика…

Я вспомнил его голос, такой молодой, самоуверенный — это тот самый человек, который заходил в дом, где я лежал, претворившись мёртвым обрубком…

— Да, это я! — как бы читая мои мысли, весело ответил он. — Давай, бросай, что у тебя есть. Пушку, ножи… Только без резких движений…

'Где же я ошибся? Где просчитался? В каком месте?!.. — тревожно думал я. — Нет, я не везунчик… Я — неудачник! Самый настоящий неудачник'…

Я отбросил пистолет на побагровевший от ржавой лужи асфальт.

***

Мы вышли в большой двор: я впереди, позади молодой парень с автоматом, стволом которым постоянно, видимо, для значительности, для показа своей властности, тыкал мне в спину. Больно тыкал, урод. Двор был закрытым — только лишь с одной аркой, да с небольшими сквозными чёрными щелями в углах — результат бомбёжек. Двор был люден: несколько, с десяток, с дюжину людей в камуфляже с автоматами и пулемётами. Да несколько десятков людей, может сотня, которые покорно сидели ничком на голых камнях и булыжниках, некогда просторной, отделанной площадки с бордюрами. Это были пленники. Узники. И мне, по всей видимости, предстояло присоединиться к ним.