Владимир Пистоленко - Крылья беркута

• Название: Крылья беркута
• Автор: Владимир Пистоленко
• Издательство: Изд-во ЦК ВЛКСМ «Молодая гвардия»
• Жанр: Исторические приключения
• Год: 1969

Автор этой книги Владимир Иванович Пистоленко — уроженец города Оренбурга. Он хорошо знает и любит свой край, и потому в большинстве его произведений главные события происходят на Южном Урале.

В. И. Пистоленко известен как прозаик и драматург. Им написаны повести «Товарищи», «У открытых дверей», «Памятное лето Сережки Зотова», несколько сборников рассказов и около тридцати пьес.

В последние годы на телевидении были показаны телевизионная трехсерийная повесть В. Пистоленко «Бегут дороги», пьеса «Счастье Андрея Сторожева» и комедия-шутка «Трефовый король».

Роман «Крылья беркута» — новое произведение В. И. Пистоленко. В этой книге автор как бы возвращается к началу своей жизни, воссоздает бурную эпоху революции с ее сильными характерами и героическими делами.

---

— Я поняла, Петр Алексеевич.

Когда Кобзин ушел, Надя заплакала навзрыд и рухнула на койку. Она плакала, плакала до тех пор, пока не стало уже слез. Потом поднялась, подошла к окну и горячим лбом прислонилась к холодному стеклу. Стоя с закрытыми глазами, она не думала о том, что узнала о Семене... Перед глазами мелькали картины детства, ее поездки в ночное, купанье на Урале, скачки на лошадях — и всюду с ней был Семен. Боже мой, он всегда старался быть рядом и никому никогда не давал ее в обиду. Дорогой, самый близкий ей человек попал в беду. Наверное, и там он вспоминал ее... Вспоминал, как она обидела его... И как же это могло случиться?! Ой нет, никого ей не надо, только бы выручить Семена, только бы он остался жив!

И ей снова, будто сквозь туман, видится контрразведка в Крутогорине, казаки под руки волокут человека в белой рубашке...

Василий ничего не сказал. Ушел он или нет? Наверно, ушел, торопился так, что наспех попрощался. А может, он где-нибудь здесь? Не поднялся ли к Шестакову? Но все равно, если бы он сейчас даже пришел сюда, она ни о чем не станет его спрашивать, не может — она дала слово Кобзину.

В дверь постучали. Или ей послышалось? Нет, стук повторился. А что, если это Василий? Хотя Василий так не стучит. Надя догадалась, кто стоит за дверью.

— Входите, — сказала она и почувствовала, что на сердце ее стало еще тягостнее.

Да, вошел Обручев.

— К тебе гость за гостем, дверь не успевает закрываться, — сказал он и, спросив разрешения, сел.

Надя не сразу сообразила, кого еще имеет в виду студент, и недоумевающе посмотрела на него.

— А у меня никаких гостей не было.

— А Петр Алексеевич?

— Да, Петр Алексеевич был, это верно. Только какой же он гость? Заходил по делу.

Обручев обратил внимание на ее припухшие веки, на красные глаза.

— Наденька, ты плакала? А что случилось?

— Так... ерунда, — нехотя ответила Надя, и по ее тону Обручев понял: о причине своих слез она говорить не хочет.

А ему было интересно, ох, как интересно! Не Кобзин ли сообщил ей что-нибудь о Маликове? Раньше Надя была с ним более откровенна.

— Не могу ли я помочь? — участливо спросил он и бережно взял ее за руку.

— Нет, нет... Мне ничего не надо.

Глядя ей в глаза, Обручев сказал:

— Рука горячая. Может, нездоровится тебе? — Он приложил ладонь к ее лбу. — И лоб тоже.

— Пустое. Пройдет!

— Берегись. Заболеть недолго. А Петр Алексеевич, если не секрет, зачем приходил? — Он почувствовал, как дрогнула ее рука.

— Петр Алексеевич просил меня побывать в пункте детского питания, — сказала она первое, что пришло в голову.

И Обручев понял это.

— А я сейчас сидел у себя — такая тоска! Вот и решил тебя навестить. Может, не вовремя?

— Нет, почему же?! — не очень уверенно сказала Надя.

— Устал я как-то... Не знаю, что со мной делается. Иногда такая грусть накатит... Когда мы вот так встретимся, поговорим, я будто свежего воздуха хлебну. Не раз собирался зайти к тебе, но боюсь быть навязчивым.

— Да нет, ко мне и другие люди ходят.

— Я знаю.

Он все еще держал ее руку в своей и бережно, словно хрупкую вещицу, поднес к губам.

Надя растерялась, хотела вырвать, но не было сил, а он целовал все выше, выше, еще раз, еще...

Почти не встречая сопротивления, Обручев вдруг резким рывком притянул ее к себе, поцеловал в губы и стал покрывать поцелуями лицо, глаза.

Надю еще никто так не целовал.

Обручев подхватил ее на руки и прижал к себе.

Она выскользнула и с силой оттолкнула его.

— Уйди...

Он снова пытался обнять ее, бормотал какие-то слова о своей любви...

Надя не слушала.

— Уйди, Сергей... уйди! — твердила она.

По лицу Обручева пробежала хмурь, глаза недобро сверкнули, но Надя ничего этого не заметила.

Она узнала, что Сергей любит ее. Любит! Вместе с тем ее не покидали тревожные мысли о Семене.

— Извини, Надя, — голос у него совсем незнакомый, чужой.

— Не сердись на меня, — просяще сказала она. — Потом я тебе все, все расскажу.

Обручев вышел.

Поднимаясь к себе, он нервно похлопывал ладонью по перилам лестницы и с неприязнью думал, что вряд ли им еще раз придется встретиться, а если эта встреча и состоится, то она будет совершенно иной...

Глава одиннадцатая

Для прощания с покойником гроб с телом Стрюкова был установлен на катафалке в церкви, построенной Иваном Никитичем и известной под названием Стрюковской.

Молва об убийстве купца Стрюкова разнеслась по всему городу. Много было разных кривотолков: одни говорили, будто Стрюков кинулся с ножом на комиссара, когда красногвардейцы начали нагло приставать к его дочери, и отец встал на ее защиту; другие, что у Стрюкова припрятано золото, комиссар якобы потребовал сдать его, а Стрюков отказался выполнить требование, и комиссар приказал расстрелять купца. Много слухов породила сплетня, но в каждом оставалось одно: красные без всякого суда расстреляли знатного купца и расстреливал его друг и помощник комиссара Кобзина — красногвардеец Шестаков.

Знала об этом и дочь Стрюкова — Ирина, но она знала и то, чего не знали другие; что Сергей Шестаков и близкий ей поручик Обручев — одно и то же лицо, и потому не могла поверить, что он совершил это преступление.

Ирина весь день пробыла в церкви возле гроба отца. То и дело приходили какие-то люди, прощались с покойником, прикладывались к его лбу или руке, и не у одного из них видела Ирина на глазах слезы. Она понимала — это те, для которых ее отец был своим человеком, а может быть, и добрым гением.

Большинство же приходили из любопытства, быстрыми глазами шарили по катафалку, наспех крестились, что-то шептали друг другу и уходили, должно быть, для того, чтобы, очутившись за пределами церкви, посудачить о преставившемся в бозе.

К вечеру церковь стала пустеть. Вначале Ирину радовал людской поток: люди шли к отцу, значит, помнили его; возможно, среди них были и такие, что любили, уважали его. Но чем дольше тянулось время, тем больше Ирина ощущала неприязнь к посетителям, они, словно стена, отделяли ее от отца, а ей мучительно хотелось остаться с ним наедине, не быть мишенью для чужих любопытных глаз.

Наконец в церкви остались только Ирина да монахиня, монотонно читавшая псалтырь.

Дочитав псалом, монахиня подошла к свече у изголовья катафалка, не спеша сняла нагар. К ней приблизилась Ирина.

— Матушка, вы, наверное, устали?

Монахиня перекрестилась.

— Господь посылает мне, грешнице, силы и укрепляет слабый глас мой. Я привыкла.

Послышался бой часов, на колокольне пробило три.

— Ночь идет к концу, — снова заговорила монахиня. — Недолго осталось бодрствовать.

— А вы пошли бы отдохнули, — предложила Ирина.

— Не могу, — возразила монахиня. — Душа убиенного мятется, витает здесь и взывает, чтоб о ней молились.

— Я почитаю псалтырь, — предложила Ирина.

— У вас горе великое. Пускай мой глас идет ко господу и будет им услышан.

Монахиня еще что-то собиралась сказать, но тут заговорила Ирина:

— Я была плохой дочерью и много горя принесла ему... Он и погиб из-за меня...

— Дитя мое, если скорбит душа — поплачьте, — посоветовала монахиня.

— Не могу, нет слез... И прошу, оставьте нас. Хочу последний раз побыть с отцом наедине. Последний...

— Понимаю и сердцем и душою, — сказала монахиня, перекрестилась и ушла.

А Ирина подошла к отцу.

Он выглядел, как всегда, был как живой, и Ирине не верилось, что он мертв. Комок подступил к горлу, но плакать она не могла. И Ирина заговорила с ним, заговорила шепотом, не спеша, как бы боясь, что какое-то слово он не услышит и не поймет ее. Она знала: отец так хотел с ней поговорить... Не удалось. Ну, что ж, можно поговорить теперь... Правда, сейчас отец нем, ничего уже не помнит. А у Ирины в памяти вся ее жизнь. И во всей ее жизни, особенно в детстве, на первом месте он, отец. Сохранилось воспоминание, как когда-то он принес ей громадное яблоко и шутил, говоря, что принес его от зайца... А вот совсем ясно видятся мучительные дни и ночи, когда она болела корью. Все то время он не заснул ни на минуту, носил ее на руках и рассказывал сказку. Одну и ту же сказку, других не знал. Неумело, смешно рассказывал. Куда хуже, чем нянька, но Ирине казалось, что он рассказывал лучше всех на свете... И всегда вокруг отца были люди, много людей. А вот теперь никого не осталось. Хотя они и надоели за день, но оттого, что сейчас ни души, Ирине стало тягостно. Все бросили... И монахиня не пришла бы сюда на ночь, но ей платят... Двое их осталось, Стрюковых. А завтра она останется одна, совсем одна...

Ирина прижалась щекой к сложенным на груди рукам отца.

— Это я привезла твою смерть! Ты все прощал мне! И теперь простил бы... Но я сама себе не прощу, никогда, клянусь!.. И еще клянусь — отомщу убийце, отомщу! Прости меня... Я виновата перед тобой.