Надежда Тутова - Уж замуж невтерпеж

• Название: Уж замуж невтерпеж
• Автор: Надежда Тутова
• Жанр: Фэнтези

Сколько раз крали Эредет — главную героиню истории, — чтобы жениться на ней, наверное, она и сама не помнит. А все почему? Да потому, что она — пиктоли, то есть оборотень, обладающий способностью находить и призывать золото. Тот факт, что девятнадцатилетнюю девушку "крали замуж" несколько раз, ее семья тщательно скрывает, тем более все похищения срывались. Но на этот раз удача отвернулась от героини. Нет, от очередного «женишка» ее спас проезжающий/проходящий мимо… ммм… рыцарь? Но, как всегда в сказках — приключения на этом только начинаются.

---

— Зачем? — искреннее недоумение. — Авось сегодня еще какой обоз встретим, там и повеселимся. Заодно прокорм чудищу будет.

Прокорм? Всевышний, так это пиктоли убивал… Такие же мысли мелькнули в голове Сирин, если судить по вытаращенным глазам. Благо, эльф так и не убрал руки с ее рта.

И это еще не самое страшное. Что может быть страшнее? Приближающиеся шаги пиктоли. Только странно он идет. Будто на четвереньках…

Треск веток. Шорох опавших иголок. И тяжелое дыхание-рык. Пиктоли рядом…

Смотреть на себя в зеркале, с удивлением и недоверием изучая иную себя — одно дело. Видеть обезумевшего пиктоли — совсем другое. В первый миг показалось, он видит нас, по крайней мере, чует. Да, что-то беспокоило его, тревожило, но защита эльфа хранила нас. Глаза Сирин прочно решили поселиться на затылке, а рука Эфиана на губах девушки. Еще бы, такой ужас. Вы думаете, я спокойна? Ничего подобного. Просто мой страх ничего не даст, только эльфу усложнит задачу, отнимая лишние силы.

А пугаться есть чему. Чешуя пиктоли была покрыта редкой шерстью, будто мох распластался по стволу дерева. Откуда шерсть? Да почем я знаю! Или у него в предках оборотни имеются, или — что более вероятно — безумие меняет пиктоли. Глаза совсем без зрачков и радужки — один сплошной клубящийся алый туман. Изуродованный нос жадно принюхивается. Желтые кривые клыки. Зловонное, с хрипом и сипом дыхание, долетающее до нас. Болотной тиной тянущаяся с черных чешуйчатых губ слюна. И пиктоли действительно стоит на четвереньках. Мне не видно его рук, но вряд ли они отличаются от лап ушкуря. И от этого еще страшнее, ведь даже ушкурь не станет связываться с пиктоли.

Всевышний, спаси и сохрани! Спаси и сохрани. Мне надо думать о чем-то хорошем, иначе никакие эльфийские заклятия, никакая магия пиктоли не спрячет меня. Думать о хорошем. Но о чем? Обычно лекари в таких случаях советуют вспомнить сны. Только мне и со снами не везет: даже самые безобидные, на первый взгляд, на рассвете оставляют горечь и страх. Даже сон про фиалки в трактире, где я с маман и папа встретилась!

Фиалки… Фларимон… Ох, как же я раньше не догадалась, ведь тот сон был именно о нем, моем супруге! Те фиалки, что манили меня, и есть Фларимон. Ведь и по сей день не могу решиться: хочу быть с ним, но боюсь, да и невозможно это. А тогда еще хуже было: я все не решалась последовать за ним, хотя до боли хотелось. Жаль, остальные сны так легко не разгадаешь: то ли будущее примерещилось (слишком это невероятно, даже если смотреть на все романтическим взглядом Сирин), то ли желания тайные отразились (а разве я того желаю?).

— Слышь, позови чудище, — похоже, хриплый, каркающий голос принадлежит старшому.

Нет, не главарю — тот бы не стал просить, просто приказал, а этот сомневается в силе своих слов, а значит и полномочий.

— Сам его позови, — огрызается разбойник, но по шелесту опавших листьев под ногами ясно, что послушался.

А пиктоли до него и дела нет. Все принюхивается, почти вплотную приблизившись к нам. Сирин в страхе закатывает очи. Жармю руку в кулак сжал (мне его правую руку немного видно, левую нет, потому как он сзади вообще-то лежит). А с Эфиана пот градом течет. Но он держится, только зубы сцепил, да глаза зажмурил.

— Эй, ты, чудище придурошное, пошли уже. Чего там застрял? — недовольно проворчал разбойник, а в самой глубине слышится страх.

Верный страх: кто знает, чего ожидать от обезумевшего пиктоли? Вот и разбойники не знают. Даже я не могу предсказать его действий, я — пиктоли.

А безумцу и дела нет до разбойников. Он все принюхивается, не желая верить глазам, пытаясь хоть что-то рассмотреть — того и гляди, на нас в канаву свалится. Но и эльф не зря столько сил тратит: лоб покрылся испариной, зубы стиснуты до боли, ресницы трепещут крыльями бабочки, но он не сдается, не позволяет себе ослабить заклинание.

— Эй-эй! Чудище! Оглохло? — разбойник решился все же приблизиться и даже коснуться пиктоли.

Только палкой. И это было ошибкой: рыкнув, почти мгновенно развернувшись, пиктоли кинулся на разбойника. Тот даже и охнуть не успел. Это конечно глупо, и все от страха, но я рада, что мне не видны они. Но слышно же! Крики, ругань, хрипы, рык — все смешалось в единый клубок.

— Да не стойте! Дройдель кидайте! — разнесся над поляной зычный крик главаря.

Долго же он не вмешивался. Но постойте… Дройдель? И резкая горечь соли на языке — золото…

Папа настойчиво уговаривает братца засесть за старинные манускрипты, в буквальном смысле выцарапанные у кого-то из родственников. В случае папа это означает монотонное нудение одного слова: "Читай!" и больше ничего, какие бы фразы не летели в ответ. Да только Сарга минул одиннадцатый год, и он считает себя жуть как взрослым. А ведь с утра умчался с деревенскими мальчишками строить из старых досок шалаш: приставят к заброшенному сараю, где кусты разрослись, да травой закидают. Трава еще молодая, зеленая-зеленая, вот только назавтра она совсем пожухнет, никакой красоты в шалаше не останется и все на виду окажется. Да и шалаш ли это?

Убежал братец, книгу бросил. Толстую. С медными заклепками. И пусть на столе лежит: стоя не дотянешься, но вот если взобраться на стул, а потом на нем встать… От усердия высунув язык, с трудом переворачиваю книгу. Ой, какая красота… На обложке столько всего интересного. По центру рыцарь на коне, да только в нем нет никакого интереса — что я, рыцарей не видела? А вот вокруг — самый настоящий лес! Поверху плывут медные облака, а в них парит огромный орел: перышко к перышку, важный взгляд, грозный клюв — господин небес, не меньше. Внизу слева, среди елей и сосен притаился лис: большой, пушистый, хитрый — хозяин лесов, ей-ей. В правом нижнем углу, меж камней замерла змея: широкие кольца, большая голова, страшные глаза — царица змей. А еще в небесах среди облаков притаилась ласточка. В кустах за лисом заяц спрятался. У хвоста змеи ящерка замерла. И лебедь летит. А там медведь. И жук… Сколько же их? Всех не перечесть! Никогда не видела такого чуда. Ну, я ведь чудес вообще почти не видела…

Вот интересно, если такое только на обложке, то что ж внутри книги? С трудом открываю — тяжело, да и большая она. На самом первом листе нечто непонятное: то ли меч, то ли лук, то ли кинжал, а может все вместе да еще многое другое — не сильна я в оружии, это Сарга все о нем знает. Ну, не все, конечно, но для мальчишки очень даже много. Листаю, листаю, листаю — картинок все нет и нет. Да, я умею читать — по признанию папа великолепно. Я бы не стала верить его словам, но пастырь Никим тоже соглашается, важно кивая головой. Просто когда в книге есть картинки, читать интереснее: похожа ли картина на героев книги или просто так нарисована?

— Дройдель… — взгляд цепляется за незнакомое и странное слово.

Дройдель… Слово, как орех, перекатывается во рту. Что это — дройдель?

— Дройдель — метательное оружие, напоминающее штопор: длинное тонкое лезвие с двухсторонней заточкой искривлено в спираль с почти незаметным крючком на конце. В «полете» начинает вращение, в результате чего, попадая в тело, штопором вкручивается в мышцы и кости. Извлечь дройдель без повреждений раненого практически невозможно: выкрутить в обратную сторону спираль если и удастся, двухстороннее лезвие слишком много поранит, а вырвать можно только с «мясом». Создателями дройделя вероятно являются жители королевства Мьюландия, технология изготовления утеряна вместе со сгинувшим народом. Предположительно, дройдели использовались для убиения дракона. Однако известны малые дройдели — размером со стандартный метательный дротик, срединные дройдели — размер колеблется от кинжала до одноручного меча, и большие дройдели — размером с заряд баллисты или гарпун для левиафанов. Именно по большим дройделям и определили, что первоначально оружие было создано против драконов. Механика полета непонятна, однако при броске, дройдель обязательно начинает вращение, останавливаясь, только глубоко впиваясь в тело.

Так это книга об оружии! А Сарга ее читать не хочет. Вот глупый!

— Не скучаешь? — чужой голос врывается в тишину библиотеки.

Дядя Савьен… Не такой уж и дядя, скорее дедушка — дядей он моему папа приходится, но все почему-то зовут его именно дядя Савьен.

— Почему я должна скучать? — я, правда, не понимаю.

— Ну… Здесь не с кем играть, — пытается объяснить дядя Савьен.

— Здесь есть книги, — пожимаю плечами: вроде взрослый, а не понимает.

— Значит, читаешь книги? — продолжает расспросы дядя.

— Читаю, — важно киваю головой.

— И эту читаешь? — он недоверчиво показывает на книгу, что лежит передо мной.

— Конечно. Не все понимаю, — вынуждена признаться, — но интересно-о-о!

— Да? — дядя Савьен явно озадачен. — Тебе это интересно?

— Угум. Вот тут про дройдель написано, что он летит и… вращается. Разве такое может быть?