Газета День Литературы - Газета День Литературы # 99 (2004 11)

• Название: Газета День Литературы # 99 (2004 11)
• Автор: Газета День Литературы
• Жанр: Публицистика

---

ЕВГЕНИЙ БАХРЕВСКИЙ, востоковед

Сергей Зхус Я ЭТОТ ВОЗДУХ ПИЛ

***

Опять тяжёлая атака

Моих невидимых лисиц.

Сейчас я выгляну из мрака

Чредой неуловимых лиц.

Взревев ужасными словами

Дубиной тяжкою взмахну!

Застыла чаща с медведями

На фантастическом лугу!

***

О, царь мой сладкий, удави

Мой самый нежный взгляд.

К тебе с молекулой любви

Был послан этот яд.

Тебя я за руку не брал,

С тобой не говорил.

Ты чёрным воздухом дышал.

Я этот воздух пил.

***

С таким запасом мрачной немоты

Не избежать причудливой войны.

О, Суздаль моего ума. Как сложен

Путь ядер будет. С лабиринтом ножен

Не совпадут гиперболы мечей.

Не лучше ль нож в тебя воткнуть скорей,

Чтоб ми-бемолью чистой, голубой

Тяжёлый рёв заколебался твой?

MILITARY

Мягкие ружья сплетём в боевой миномёт.

Ветки берёз и медовые венчики трав.

Бродим по полю, серебряный взяв пулемёт,

Чёрные мины к груди на мгновенье прижав.

Летние грозы бегут далеко впереди,

Грозы орудий степных, перевитых плющом.

Лишь ветер дремотный качает стальные стволы,

Стволы разрушительной силы, плюющей огнём.

***

Дракончики летят на свет лампады,

Лишь на мгновенье заменяя мотыльков,

Что были бронтозаврами когда-то

И спали до поры в глуши веков.

Но рыцари с печальными глазами

Встречают их у краешка зари

И тянутся холодными мечами

К безумным шеям, жаждущим любви.

ОСЕННИЕ ЗАЙЦЫ

На спелый мох мы упадём с тобою,

пронзённые индейскою стрелою,

давя щеками ягоды хмельные,

вдыхая ртом пылинки золотые.

Листва уж вянет.

Влажный мир стрекоз

бледнеет и дрожит за дымкой слёз.

МЕТАМОРФОЗЫ БРОНЕНОСЦА

Я в медовой капле увяз.

Вы увидеть меня смогли бы

Сквозь кристально чистый алмаз

Меж ветвей драгоценной ивы.

Я ползу электрическим скатом

По излуке точёных бровей

Командиров и ихних солдатов,

Умирающих в зыби морей.

ЛЮБОВЬ РЫБАКА

Ведь ты же видишь,

Это невозможно.

Уйдут моря за пашню летом.

А рыбы нам останутся седые.

В клетушке серенькой сидим сидим.

Все в чешуе, как будто рыбы.

А сами рыбьи головы едим.

***

И шёпот коня за полночной рекой

Колеблется в воздухе рядом со мной.

Мой дивный жираф пробежал навсегда

Меж сумрачных трав, где сияет вода.

Смотрите,

тончайшая башня за сотней морей

Распалась на атомы редких солей.

Теперь — там, где Солнце над миром встаёт,

Нам тонкий германия мнится налёт.

***

Как летний пруд стояло небо

Над фиолетовой Москвой.

Унылый цвет немого хлеба

В окне у булочной простой.

Плутон висел под небом тёплым,

неспешный мой склоняя ход

поближе к стенам зданий блёклым.

Из магматических пород.

***

Ночами нежная равнина

Нас обнимала и звала.

А нам три нежных георгина

Во тьме торговка продала.

И эта женщина в платочке

С гиперболическим ведром

Бежит по трепетной цепочке

В свой извивающийся дом.

***

Эта мрачная вишня — вопрос,

Сводит скулы мои от мечты:

— Ты пойдёшь до высоких берёз

собирать на рассвете грибы?

— Нет!

…короткая схватка, борьба,

Поцелуи меж согнутых ног.

Пряный воздух рывками дыша,

Сок любви мы прольём на Восток.

***

Я пришлю тебе мёртвого мима

С обмороженным бледным лицом,

С голубыми цветами в корзине,

В чёрной шляпе с павлиньим пером.

Ты отпрянешь испуганной ланью

Вглубь квартиры красивой своей,

А уж я тут как тут, и тираню,

И целую меж строгих грудей!

Александр Проханов МИРОВАЯ ОСЬ (Отрывок из нового романа “Надпись”)

ВОЛНЫ ШЛИ ИЗ КИТАЯ. Свет был бессловесным посланием, таинственной молвью, которую Коробейников силился и не мог разгадать. Загадочная страна через темные очертания гор что-то вещала Коробейникову, разговаривала с ним дыханием света. Эти прихотливые, существующие тысячи лет очертания, и одинокая удаленная сопка, озаренная с одной стороны, и розоватая, с нежными тенями степь, над которой кружил тяжеловесный ворон, и слетающие с чьих-то огромных уст, пульсирующие волны света, — все это был Китай, о котором он так мало знал. Золоченые Будды среди красного убранства храмов. "Зимний Дворец императора" с черепичными крышами, резными драконами, каменными священными львами. "Летний дворец императора" у лазурных прудов, по которым плывет ладья, оставляя на лазури розовый след. Алебастровая армия воинов, бессчетными рядами стоящих по пояс в земле, — доспехи, мечи, мужественные пехотинцы, грациозные всадники, молчаливые генералы в долгополых одеждах. И конечно "Пекинская опера", — танцующие лицедеи с мяукающими голосами, в ярко раскрашенных масках, тяжелых шелках, с движениями марионеток.

"Пекинская опера" — так называется эта игра, в которой участвуют солдаты с палками, пыльные, с приподнятыми пулеметами, транспортеры, полковник Трофимов в мятой панаме с лицом притаившегося охотника, и он сам, Коробейников, вцепившийся в скобу транспортера, глядящий на мятую, из оцинкованного железа трубу…

Предрассветный ветер принес с сопки звуки: звяк лопаты, неразличимые голоса, нечто, напоминавшее смех. Там, на вершине, китайские солдаты долбили окоп. Скребли металлом гору, переговаривались. Кто-то произнес забавную шутку, вызвавшую смех.

Было странно слышать смех людей, которых через минуту станут убивать. Быть может, засмеялся именно тот, в чьем рожке таится роковая пуля. Не ведает о нем, Коробейникове, — о стебельке полыни в руках, о мимолетной мысли о детях, о футурологе Шмелеве, с которым мечтали оказаться в казахстанской степи, у подножья китайских гор, о восточном стихотворении, которое читал наизусть Валентине: "Летние травы — воинов павших грезы о славе", о Елене, которая спит в этот час в зеркальной спальне, и в ней наливается, зреет их нерожденный сын. Все эти мысли и образы пробьет молниеносная пуля, сольет их разрозненную последовательность в нерасчленимое целое…

Коробейников, приподнявшись, слушал гулкие, рвущие воздух удары. Видел, как в сумерках пузырится крохотное желтое пламя у пулеметного дула, изрыгавшего крупнокалиберные очереди. Пули со стальными сердечниками буравили камни, отстригали вершину, долбили сопку, подымая над ней облачко светлой пыли. С другой стороны, подкравшись, ударил второй транспортер, пылко, туго, вколачивая в воздух пузырящийся звук, всаживая в сопку красные гвозди.

Два "бэтээра" обрабатывали вершину, соединяя на ней пулеметные трассы. Вершина дымилась, искрила, словно на ней шла сварка, и ее приваривали к заре. На латунном листе — темная вершина, окруженная кудрявым дымком, в который вонзаются красные электроды.