Газета День Литературы - Газета День Литературы # 99 (2004 11)

• Название: Газета День Литературы # 99 (2004 11)
• Автор: Газета День Литературы
• Жанр: Публицистика

---

Играючи, сумнящеся ничтоже.

И пережил себя. И вот свое

Ничтожество терплю. Помилуй, Боже.

3.

Нелепая и жалкая моща,

Влачусь, пластаюсь, к праху припадая.

Невольно смерти, хоть какой ища,

Но лишь ущербом вящим награждаем.

Смерть не берет, иль Бог не отдает,

Или они между собою спелись

Воздать мне за грехи мои. И вот

Вся жизнь моя ничто, и вздор, и ересь.

А и всего-то всех моих грехов:

Любви всесветной бешеная сила,

И что она сверх жизни сонм стихов,

А не бессчётных чад ей породила.

И вот: тестостерона нет в крови,

Игры гормонов — химии явленья.

И нет ни слез, ни жизни, ни любви.

И нет ни божества, ни вдохновенья.

А выражаясь проще — "не горит".

За стойкую любовь — вот наказанье.

И вот тебе за музыку, пиит,

Расплата — суесловье графоманье.

4.

Блажен, кого в зените смерть нашла,

Кто до бескрылой старости не дожил.

Поэт тем паче — несть таким числа —

До своей смерти доживать не должен.

Не для того он жил — чтоб умирать.

Да и не жил он этой жизнью бренной —

Горел он в ней, не волен выбирать,

Любви нетленной — искрою мгновенной.

И вот погас. Зачем же еще жив?

Воспоминанья, счетов ли сведенье,

Ума потуги, ярости прилив

Иль истуканское окамененье...

Всё — пустота. Когда безлюба плоть.

Когда она бездушна и безбожна.

И тяжести земной не обороть.

И тления избегнуть невозможно.

Я всё превосходил, ярясь, спеша

Гармонии достигнуть в завершенье.

И вот достиг. И кончилась душа.

Старение, и смерть, и разложенье.

5.

Уныл единый мировой закон.

Зиянье вечности, пространства полость.

Любовь и кровь, нуклон и ген, и клон...

И веры слепота. И знанья пошлость.

Дыра-америка поглотит мир.

Всю ноосферу засосет в пещеры.

Ракеты фаллос встанет как кумир,

Как идол новой первобытной эры.

На брег выбрасываются киты.

Спид рыщет по земле на героине.

И глушат музыку небес хиты.

Мозг сохнет в электронной паутине.

И демократ ли, пидор, педофил —

Подверженный тотальному изъяну,

Самой природе человек постыл,

Мутирующий в крысо-обезьяну.

Мир гибнет, или гибну только я?

И перед смертию виденья мрачны:

Пик бытия — в дыре небытия.

Движенья конвульсивны, звуки смачны.

6.

И бесконечности в виду слепой,

В самих себе бесчисленных вселенных,

Ничто любое время, мир любой,

Не говоря о наших жизнях бренных.

И невозможно превозмочь ничто,

Иль бесконечность, что одно и то же.

И сам ты, кто бы ни был ты, никто.

И так же бесконечен, как ничтожен.

Так что смири гордыню, человек.

Так протекают в мире миллиарды.

Хоть каждый сам себе и мир, и век,

Все — лишь мгновенных вспышек мириады.

И я пишу, превозмогая смерть,

В бессилии уже ярясь и ноя.

Чтоб только быть еще, и мочь, и сметь,

В пространство-время преходя иное.

Всю жизнь я рвался так — куда? зачем? —

Как будто знал — в полубезумном раже.

И вот изнеможен, и вот — не вем.

Растаяли прекрасные миражи.

7.

И — всё. Стоит безликое Ничто.

О жизнь и мир, иллюзия земная!..

Но кто-то нам дает её. Но кто?

Наверно, кто-то знает. Я не знаю.

Да это всё равно, в конце концов:

Всё — физики и химии явленья.

Бог — человек ли, курица ль — яйцо

И мир, иль только наше представленье.

Уже не человек, еще не прах,

Как видно, из ума я выживаю.

И ты меня не слушай, вертопрах,

А слушаешь — не верь, душа живая.

Как хочешь-можешь, только сам живи.

Люби, безумствуй, домоседствуй, странствуй.

Покуда сердце держит жар в крови.

Вперед без страха и сомненья. Здравствуй!

Вадим Ковда ОНА ЖИВА — СТРАНА ЛЮБВИ...

* * *

Какие мы уже немолодые!

Как наши дамы сухи и стары,

издёрганные, злые, занятые,

лишённые кокетства и игры.

Как наше счастье призрачно и хрупко!

Какие проиграли мы бои!

Всё чаще мы — о деньгах, о покупках.

Всё реже мы — о долге, о поступках…

И никогда — о чести и любви…

* * *

"Ты тоже был женат на бляди..."

И.Бродский "Бюст Тиберия"

Знать, есть на то великие причины.

Такая жизнь! Чего уж лить елей?..

Ах, бедные забитые мужчины —

ругаем жен и хвалим матерей!

Приятен флирт — и для жены забава.

Устала дом лелеять и хранить...

Ты иногда имеешь все же право

жене своей пощечину влепить.

И вот, когда развод тебя потреплет,

добавит пищи сердцу и уму,

твоя жена всё в мире перетерпит,

чтоб было счастье сыну твоему.

И пусть ты смят, разбит и есть причина,

чтоб по щеке слеза текла в ночи,

не уподобься Бродскому, мужчина!

Да, уходи... И всё-таки молчи...

* * *

Смолкайте, пустые желанья!

Уйдите, пожалуйста, прочь!

Я отдан был вам на закланье,

но больше мне с вами невмочь.

Отблядствовал, отсуетился,

Словес наболтал на века...

И всё ж не сломался, не спился

и даже не умер пока.

Так полнитесь вечностью, строчки!

Кричи, суть, что зрела во мне:

о маме, о сыне, о дочке,

о Боге, любви и войне...

Я вновь отрицаю бессилье.

И вижу в глухом полусне

вздымается сфинксом Россия

вдали, предо мной и во мне.

ПОД МУЗЫКУ ВИВАЛЬДИ

(монолог женщины)

Пригласил: — У меня побывайте!

А когда я пришла "побывать",

ты поставил кассету Вивальди

и пытался меня целовать.

Ты трепался, как должно поэту...

и касанья сладки, и слова.

А я слушала музыку эту,

и кружилась моя голова.

И казалось, любовь полыхает.

И казался возвышенным трёп,

Я Вивальди впервые слыхала —

чаще рок, или рэп, или поп...

И когда обо всем я забыла,

и когда меня страсть повела,

Может быть, не тебя я любила,

может быть, я Вивальди дала.

Я расплакалась, я улыбалась...

И, не видя тебя пред собой,

я с Вивальди всю ночь целовалась

и любила его, милый мой.

* * *

Пастух проходит, рваный и худой.

Худые, утомленные коровы.

Их вымена — щетинисты, суровы.

Наверное, неважный с них удой...

И сумеречный свет бестеневой,

до горизонта тихая картошка...

И вдаль смотреть — чуть грустно, но не тошно —

как в серый небосвод над головой.

РЕПЕТИЦИЯ СМЕРТИ

После дикой, бессмысленной пьянки

Я уже ничего не хочу.

И как бес или сломленный ангел

сквозь тоннель в мирозданьи лечу.

И хохочут носатые черти.

И амурчик трубит в гнутый рог…

Для меня репетицию смерти

изобрёл осмотрительный Бог.

* * *

Живу, себя, родного, не любя.

Не сотворяю из себя кумира.