Марина Добрынина - Империя под угрозой. Для служебного пользования

• Название: Империя под угрозой. Для служебного пользования
• Автор: Марина Добрынина
• Жанр: Фэнтези

Если Родина обучила тебя, призвала, если тебе нравится твоя работа, если ты искренне считаешь, что ты нужен, разве ты можешь изменить? А ведь можешь…

---

День проходит почти незаметно. Каши, клизмы, травы, лекции и массаж пролетают мимо, не оставляя отпечатка в сознании. Жду момента, когда повернется ключ в замке с той стороны, уснут облегчившие свою земную ношу соседки, и я смогу, наконец, приступить к получению интересующей меня информации. Тело телом, но надо бы подумать и о миссии.

Спокойно, будто так и надо, поднимаюсь с нескрипящей, к счастью, узкой кровати, загибаю предварительно изъятую из врачебного кабинета скрепку в затейливый крючочек. Три минуты копошения в замочной скважине, и путь на свободу открыт. Выглядываю. Думаю: а что со мною могут сделать, ежели изловят? Скажем, на месте преступления. Право слово, не знаю. Может, еще одна клизма? На шесть литров?

Коридор освещен слабо, тусклым желтым светом, который зажигается в вагонах пассажирских поездов по ночам. Полная звукоизоляция. Не шуршат даже мои босые, ступающие по ковровым дорожкам, ступни. Куда б податься? А не пойти ли мне в столовую? Должны же они, изверги, сами чем-то помимо бурды цвета детской неожиданности питаться? Однако в этом направлении меня поджидает неприятный сюрприз. Заперта не только столовая. На амбарный замок закрыта и дверь, ведущая в тот отсек. Открыть, конечно, можно, но долго и страшно. Как видно, поздний ужин устроить мне сегодня не удастся.

Ладно, пойдем в другую сторону. Надо было, все же, план действий разработать. Тяжело так вот работать, от фонаря.

Дернув на всякий случай дверь в массажный кабинет, обнаруживаю, что она не заперта. Оч-чень интересно. Утешая себя тем, что вряд ли меня убьют на месте, проскальзываю внутрь неосвещенного помещения. Пока жду, чтобы привыкли к темноте глаза, слышу какой-то шорох за ширмочкой.

Уши только-только начали различать звуки, глаза не видят еще вообще ничего, а мозг так быстренько рисует картинку — кто-то трахается. Пардон, любовью занимается. Такое, знаете ли, специфичное возюканье, шуршание и пыхтение. Правильно, — думаю злорадно, — нам, значит, лекции о пользе всяческого воздержания, а сами тут как пара кроликов в капусте. Гетеросексуальных кроликов, как мне кажется. Но тут пыхтение вдруг прекращается, и кролик мужского пола взволнованно произносит голосом массажиста Гены:

— Кто там?

— Успокойся, — недовольно замечает крольчиха Зинаида Львовна, — никого там нет.

Быстренько ставлю заслон по всему периметру и притворяюсь ветошью. Не то, что двинуться, даже дышать боюсь.

— Странно, — говорит он, — я только что ощущал чье-то присутствие. А сейчас ничего.

— Показалось.

— Нет. Нет. А, черт с ним!

Движение возобновляется, я делаю глубокий вздох и выскальзываю из помещения. Понятия не имею, что дает информация о тесных отношениях между врачом и массажистом, но кажется мне — еще пригодится. А Гена-то непрост, ох, беда мне с этими ощущающими присутствие самородками.

Глава 7

Валентина уехала. Кажется, легче. Нина Андреевна тоже исчезла. Смотрю как-то — а ее нет. Теперь старушку ко мне подселили. Божий такой одуванчик с цепким взглядом. Узкие морщинистые губы подобраны. Вся такая колючая, скрипучая, разговорчивая. Ни минуты без банальной сентенции. Неприятно с ней в одном помещении находиться. Она меня ранит. И не спит ночами, старая. У нее, видите ли, бессонница, а я погулять в свое удовольствие не могу. Скрепочка моя загогульная в матрасе спрятана, ждет нашего с ней общего часа. Ждет…

Хожу на уколы. Сперва думала — не дамся. Но постепенно овладевает мною какой-то дикий пофигизм. Та как раз ситуация, когда легче дать, чем объяснить, почему я этого не хочу. Говорят — повышают иммунитет. Что там такого ужасного с моим иммунитетом, что меня нужно какой-то гадостью пичкать?

Барбосина белая повадилась под моими окнами развлекаться. Там лужайка милая, так среднеазиат приходит, разваливается на ней кверху пузом — загорает. Или на воробьев охотится. Странно — на вид такой взрослый пес. Может, они ему тоже вкалывают какую-нибудь стимулирующую гадость? Наблюдаю за ним с тоской — хоть кто-то жизни радуется. Вот и мне бы так, на травку.

Вторая неделя пошла, а информации почти нет. Так. Смутное ощущение какой-то пакости, но оно у меня и до приезда сюда было. Впрочем, и желание заниматься расследованием, чувствую, как-то угасает.

Сегодня на обед давали салат из вареной свеклы, слегка сбрызнутой растительным маслом. Такая прелесть! И лежать у окна, наблюдая за птичками — это тоже приятно. Моя жизнь — она какая-то неправильная. Я все ношусь зачем-то, ничего взамен, кроме испорченных нервов не получая. Людей обижаю часто. Нет, чтобы осесть где-нибудь, заняться мирным, тихим делом. Выращивать, к примеру, овощи или стены красить. Зачем этот непрерывный бег? Эта суета? Что она мне дает? Разглядываю свою руку с тонкими пальцами и узким хрупким запястьем. Синие венки просвечивают сквозь кожу, так интересно… Синий голубь смотрит на меня сквозь стекло желтым глазом. Птичка. Поспать, что ли? А потом на процедуры? Одеялом укрыться? Лень… Поспать…Да…

Настроение такое умиротворенное. Я — ангел, ангел. Так бы, кажется, взлетела и поплыла по воздуху туда, к процедурному кабинету, где виднеется чья-то знакомая фигура.

— Инна, — проговариваю, мирно улыбаясь, — здравствуй!

Слова текут медленно и плавно. У Инки, а это, действительно, она, глаза лезут на лоб.

— Майя? Ты? Ты что здесь делаешь?

— Лечусь, — отвечаю, ласково дотрагиваясь до ее плеча, — мне так хорошо…

— Да? — удивляется.

— Варвара Михайловна! — слышу я голос откуда-то снизу. Оборачиваюсь — врачиха моя.

— Что это такое? — спрашивает строго, — почему Вы не на массаже?

— Здравствуйте, — говорю ей тихонечко, — здравствуйте, Зинаида Львовна. Я рада Вас видеть.

Инна поднимает брови.

— Майя?

— Варвара Михайловна Люпина, — отвечаю, — это я. А Майя Дровник — гадкая чужая женщина. Мы потом с тобой, Инна, поговорим.

И ковыляю вслед за врачом. А Инна так и стоит, глядя мне в спину. Удивляется. Но я ей правду сказала. Я — Варечка. Варюша. Я — хорошая. Люди — все хорошие.

Ночью вижу замечательный сон — будто я облако, и мне нравится это очень, но зачем-то будят.

— Варюша, — слышу я сквозь сон, — Варечка, пойдемте с нами.

Окончательно проснуться не могу, перед глазами туман. Где-то в тумане — мужская фигура, и голос знаком, но чей — не помню. Надеваю халат прямо на ночную рубашку. Сую ноги в тапочки и послушно следую за голосом. Темно. Меня берут за руку, и я узнаю пальцы, вцепившиеся в запястье. Это массажист Гена.

— Я хочу спать, — говорю сонно.

— Сейчас-сейчас. — успокаивает меня голос массажиста, — скоро мы будем на месте.

И мы бредем, и ноги в тапочках запинаются о ковровую дорожку. Идем долго, я все сильнее цепляюсь за поддерживающую меня руку. Наконец, меня прислоняют к стене, открывают какую-то дверь, усаживают меня в кресло, и я могу, наконец, спокойно закрыть глаза. Спать хочу. Уже сквозь дрему слышу:

— Варвара Михайловна!

— Да? — отвечаю, даже не пытаясь проснуться.

— Варвара Михайловна!

Честно пытаюсь открыть глаза и тут получаю по ним лучом света. Кто-то направил свет лампы прямо мне в лицо. Неприятно.

— Уберите, — прошу, прикрывая глаза ладонью, — мне больно.

Но свет остается, и потому я так и продолжаю сидеть, наклонившись и закрыв лицо руками. Что им от меня нужно? Какие-то новые процедуры? Я хочу спать.

— Варвара Михайловна!

— Да.

— 28 лет, секретарь.

— Да.

— Майя Алексеевна Дровник — это имя вам о чем-то говорит?

— Да.

— Кто это?

— Я.

Ну что им нужно? Не понимаю.

— Кем Вы работаете?

— Секретарь в архиве города Темска.

— Как так может быть! — сердится голос, — разве Дровник тоже работает в архиве?!

— Нет, не работает.

— И где тогда?

— В управлении СИ Темского округа.

— Но ведь это Вы — Дровник?

— Да.

— Где Вы работаете?!

— В архиве города Темска.

— Дура! — орет массажист, — перестань морочить нам голову!

Я понимаю голову. Зачем они меня обижают?

— Не кричите на меня, — прошу, — и не обзывайтесь.

У меня даже слезы наворачиваются. Зачем они так?

Где-то по ту сторону света начинается легкая перебранка, затем уже женский голос мягко интересуется:

— Скажите мне, Варя, Майя Дровник что здесь делает?

— Информацию ищет, — радостно отвечаю я.

— О чем?

— О том, как из людей делают осьминогов.

— Осьминогов? — удивляется голос, — Каких осьминогов?

— Больших, — хихикаю я, — они прицепляются к людям и высасывают из них силы. Не специально, просто они по-другому не могут.

— Варя! — зовет голос.

— Да? — с готовностью отзываюсь я.

— А сама ты что хочешь по этому поводу сказать? Что ты думаешь?