Dok - Ночная смена

• Название: Ночная смена
• Автор: Dok
• Жанр: Ужасы и Мистика

Фанфик к «Эпохе мертвых» А. Круза.

Рассказ о пришествии Полного Песца от имени питерского врача.

---

  Вот только потом у меня в соседях окажется два морфа.

  И если у гения останется часть мозгов - то любить он будет уже конкретно меня.

  А мне по уму и одного Мутабора - с походом хватает.

  - Одежда. Обувь. Изъятие.

  - Ссмыхлн?

  - Побег. Хозяин. Затруднение.

  Морф кивает. Величественно это у него получается.

  Вытряхивать гения из одежонки удается не быстро - несмотря даже на внятное запугивание его Мутабором. Голым вивисектор производит весьма убогое впечатление. Тощий, но рыхлый и брюшком. В кузов лезть не хочет, но тут я убеждаюсь, что силенка у морфа - несмотря на его не такие уж значительные габариты - есть. По-моему мертвяк еще и руку хозяину сломал. Все, кузов закрыт. Подбираю шмотки.

  - Штурм. Завод. Предупреждение. Товарищи.

  Мотает головой. Не согласен.

  - Помощь. Альтернатива. Обстрел. Опознание. Отсутствие.

  Опять не согласен.

  - Время. Нехватка. Реанимация. Обстрел. Танки. Снайпера. Помеха. Работа.

  А ведь если бы я мешки грузил - меньше бы потел.

  - Месть. Время. Торопливость. Помеха. Помощники. Хозяин. Нейтрализация. Необходимость.

  - Ххерняя.

  О, это у него четко вышло. Приходится бросить шмотки. Успеваю накоротке прикинуть пару ориентиров - как тот гоголевский дид, у которого было проклятое место между хатой и левадой.

  Похоже, что дискуссия закончилась - проиграл всухую. Правда, пара недопистолетов все же есть в активе, но что-то мешает всерьез оценивать их наличие, как кардинально меняющее расклад сил.

  Надо ехать.

  Открываю кабину и получаю увесистый толчок, так что с трудом удерживаюсь на ногах, отсеменив на пару метров в сторону.

  Морф лезет на водительское сидение.

  Уверенно и привычно.

  По-моему у меня уже даже удивления не хватает.

  Сейчас заведет и поедем.

  Как на макабрических гравюрах Средних веков - токо смерть не на коне и не на возу, а в джипе...

  Но что-то не склеивается. Сделав несколько неуверенных движений лапами, морф замирает в неподвижности. Потом начинает колотить лапами по рулю, отчего несчастный кругляш мнется как пластилиновый. Выдав такую реакцию, Мутабор с видом побитой собаки вылезает из кабины. Жаль, у него нет хвоста, он бы его точно поджал. Но приходит в себя быстро - тыкает пальцем в меня.

  - Сшшофферр.

  - Направление?

  Ну, разумеется. Мы не выпендриваемся, мы пальцем покажем.

  Странно, на карте этого КПП не помню. Но еду куда показано.

  Тут недалеко.

  В заборе просто и незатейливо пробита брешь. Вроде никого нет рядом - вижу довольно высокую вышку, торчащую как марсианский треножник. Но на вышке пусто, это четко заметно.

  Сбавив ход до пешеходного вкатываюсь на территорию завода, правда тут все загорожено контейнерами, лабиринт какой-то. Морф тыркается в дверь. Тянусь, открываю его дверцу, и он легко выскакивает из машины, оставив в кабине стойкий запах мертвячины и ацетона.

  - Стреляй, стреляй, тревога, стреляй! - гулко, как из бочки начинает кто-то вопить за спиной - ну да, хозяин разошелся, терять-то ему нечего, а охрана тут всяко должна быть.

  Не успеваю разогнуться, как с дробным грохотом по кабине лупит несколько пуль, боковое стекло брызжет мелкой стеклянной дрызготней и, не особо понимая, что я делаю сугубо по велению спинного мозга и дремучих инстинктов, выскальзываю в открытую дверь головой вперед, больно приземляясь на вытянутые руки. Куда податься - понятия не имею. Но лучше бы с наружной стороны стены. Охрана-то, скорее всего внутри - в периметре. Чертов трофейный пистолетик застрял в кармане. Дергаю изо всей силы, карман трещит и выворачивается наизнанку, верчу башкой, надо ж хоть как-то сориентироваться, куда утекать. Морфа не видно, кто стрелял - неясно.

  Прямо над моей головой, словно какой-то идиот приколист со всей дури шарашит ломом по ограде - на меня секуще сыплются кусочки стены, а я и так как Дед Мороз в блестках - весь в кусочках насыпавшегося битого стекла. Оборачиваюсь на грохот - метрах в десяти - совсем рядом какой-то молокосос с удивлением на тупой морде и таким же странным комплексом как у хозяина морфа в лапах.

  Стреляю в его направлении наобум святых и пытаюсь не то перекатиться, не то пропрыгать по лягушачьи. На мое счастье бестолковая пальба вспугнула молокососа и вместо того, чтоб положить меня второй очередью он лепит ее куда - то вообще в молоко - на меня даже ничего не сыплется. Кусочком сознания удивляюсь - отчего его бесшумка грохочет так громко.

  Три патрона я сдуру спалил. Осталось два. Противника не вижу по-прежнему. Искренне надеюсь, что и меня он тоже не видит, во всяком случае, по мне не стреляют.

  Гений в будке заливается во всю мощь легких, охрипнет ведь, зараза. И еще меня очень беспокоит тот, кто стрелял по кабине - это явно не молокосос - не успел бы он переместиться так шустро - явно сидел в секрете. И вообще - сколько их тут? Двое - точно. А может больше?

  Вздрагиваю от какого-то заячьего верещащего визга совсем рядом - справа. И вижу нелепую фигуру Мутабора, удовлетворенно поднимающегося во весь рост. Морда у него свежеизмазана 'малиновым вареньем'. Молокосос-то меня почти натянул - я его оттуда не ждал никак, ловко подобрался.

  - Секрехх. Ппарра. Ххъяссо.

  Бреду на ватных ногах обратно к джипу.

  - Хех! - заявляет морф и стукает лапой по будке.

  Вопль как обрезает.

  Прислоняюсь к будке.

  Перевожу дух.

  Какого лешего меня понесло искать себе на задницу приключений?

  Ну, прикомандирован и прикомандирован. Эко, невидаль.

  Ну, необученная команда, ну дисциплины нет, но в конце-концов, танк у них захватить не смогли. А тут хрен поймешь, что дальше ждать.

  - Мута...

  Дальше кто-то хлестко бьет меня по ушам здоровенными ладонями, от удара мозг словно перекувыркивается в черепной коробке, на какое-то время, которое я не могу определить - я глохну и слепну от боли, слезы ручьем, звенит и пищит внутри головы и вроде как словно фоном какой-то стукоток вокруг и словно по мне кто-то бегает на маленьких беличьих лапках. И, по моему, дрогнула земля под ногами и будка за спиной приложила как доской.

  С трудом проморгавшись и уняв льющиеся сопли и слезы, вижу совершенно очумевшего Мутабора рядом - мы оба скорчившись сидим сбоку от джипа, а вокруг все еще сыплется какая-то дрянь - от стекол из кабины до каких-то огрызков и комочков, они стукаются о мерзлую землю, сыплются и сыплются с неба.

  Обалдело озираюсь - с трудом до меня доходит, что вышки нет - вместо нее рваное дымное облако.

  - Та... Танк! Артподготовка! Отходим! Отход!

  Мутабор словно со скрежетом, как заржавевший, распрямляется.

  А я вижу быстро расползающуюся из-под джипа, странно перекосившегося, темную лужу.

  Наше счастье, что взрыв был с той стороны - джип принял на себя кучу осколков и сейчас четко видно, что он свое отъездил.

  Чуть поодаль долбает еще раз - но чуток слабее - и рот у меня уже открыт и оглох я уже. Танк снес что-то на крыше цеха.

  - Коллега! Отход! Минута - накрытие!

  - Ххуссофф!

  Отщелкиваю щеколду - в будке достаточно светло - много дырок и кусок крыши снесен чем-то крупным. Гений свернулся в клубочек и скулит. Совершенно непонятно как, но он целехонек - не считая причиненных его питомцем увечий.

  Морф выдергивает свое начальство. Это радует, я действительно боялся, что он начнет требовать, чтоб мы поехали дальше на машине с пробитыми колесами и развороченным передком.

  Даже с грузом морф бежит быстрее меня. Но шансов на то, чтоб оторваться и потеряться по дороге у меня точно нет. Успеваю только дать небольшого крюка - туда где валяется молокосос с расквашенной головой и подхватываю автомат. Мутабор оборачивается, выражает свое недоумение гулким рыком и я быстро несусь вслед за ним. Скатываемся в какую-то яму, куда насыпалось снега и мусора.

  Танк молотит с ровными промежутками - звонкий грохот выстрела - и обвальное рокотание у нас за спиной.

  - Пехота. Бронемашины. Танки. Плохо.

  Морф смотрит исподлобья.

  Нехороший у него взгляд, тяжелый и неприятный.

  Гений крючится под ногами.

  - Надобность. Помощь. Товарищи. Связь. Поддержка.

  Морф оживляется.

  - Фоммосшь.

  Тычет лапой в меня.

  - Храсссрерр.

  Показывает себе над ручонками.

  - Пррен. Хубаниссмм.

  Тычет лапой в скорченного хозяина.

  Не лишено смысла.

  Стоя рядом с морфом я чувствую себя крайне неуютно. Вообще-то хоть он и разумен - а стрельнуть ему в башку очень тянет. Инстинктивное желание.

  - Варианты? Сторона охрана сектанты. Сторона танки и пехота освободители. Мутабор и ассистент - промежность. Жопа. Выбор стороны. Одиночка - бесполезность. Одиночка поле воин несоответствие.