Dok - Ночная смена

• Название: Ночная смена
• Автор: Dok
• Жанр: Ужасы и Мистика

Фанфик к «Эпохе мертвых» А. Круза.

Рассказ о пришествии Полного Песца от имени питерского врача.

---

  Показываю морфу зажатый в руке пистолет.

  Сам прекрасно понимаю, что выгляжу смешно с этой пукалкой.

  Морф реагирует, тем не менее, серьезно.

  И совсем не так, как я ожидал.

  Сорванная с пояса гения кобура отлетает как пушинка...

  Чудище деловито поднимает ногу хозяина на уровень своих глаз и обдирает и маленькую кобуру со щиколотки.

  Это что, он понял мой жест не как угрозу ему, а как помощь и напоминание о возможном противодействии хозяина?

  Слишком хорошо, чтоб было правдой.

  Но чем черт не шутит.

  Когда бог спит.

  Морф что-то заботливо делает со своим создателем, отчего тот орет совершенно немыслимым ревом. Наконец отстраняется - когда у меня уже в ушах звенит.

  Вижу, что пальчики на обеих руках у экспериментатора торчат нелепо в разные стороны - минимум вывихнуты, но со своей дури морф мог их и переломать легко.

  Не успеваю ничего умного придумать, как машину сотрясает гулкий удар.

  Мутабор слегка грохнул в дверцу кабины кулаком.

  Я это понимаю как намек на то, что стекло между нами не преграда и не защита.

  Такое приглашение вылезать из кабины.

  Ужас, как не хочется этого делать.

  Вылезаю.

  Герой - картинка с недоверием глядит на свои изувеченные руки и начинает взахлеб плакать. Слезы ручьем текут. Ну да, это еще и больно впридачу, а не только обидно.

  Морф даже головой начинает мотать - не будь он мертвяком, я бы сказал, что он восторженно слушает этот плач - как великолепную музыку.

  Надо бы по дуге обойти этих ребят и попытаться добраться до автомата, но - странно до невозможности - ноги не идут. Держат худо-бедно, но не слушаются. Не было у меня такого никогда раньше.

  А еще - совершенно не к месту - мне становится жутко любопытно - что черт это все побери, тут происходит? Такое дурное любопытство можно сравнить с тем, когда мы шестиклассники разбирали взрыватель здоровенного снаряда, нарезки на медных поясках которого четко говорили, что давным - давно эта стальная дура вылетела с грохотом в облаке пламени из орудия, просвистела десяток километров и потом тяжко рухнула в этом лесу. И не взорвалась.

  Детонатор мы разобрали, ничерта не поняв в полученных деталюшках. Зачем разбирали - так и осталось неясным. Как решили, повзрослев - по чистой и незамутненной дурости. Потом была возможность посмотреть, что делают с человеческим телом и куда меньшие железяки - и я не только в руки больше эти штуки не брал, но и взял за правило уносить ноги от безлюдных костров в лесу...

  Вот и сейчас - любопытство ровно того же розлива. Нет, разумеется, его можно объяснить - говорящий и думающий мертвец, чего никто не видал раньше... Его создатель, владеющий явно технологией производства морфов в почти промышленных масштабах. Сам морф - невероятно ценный материал для изучения.

  Кое - что мне и так понятно. Всякая ерунда - например, откуда звуки. Раз зомби двигает конечностями и может кусать и жевать - и глотать - значит, мышечные группы работают. В сложных сочетаниях, точно координировано. И почему бы не работать мышцам грудной клетки - набирая в грудную полость воздух? И получается по принципу детских резиновых игрушек пищалок. Те тоже не живые, а звуки издают - токо в путь. Голосовая щель и пасть - тоже работают. Да любой мертвяк издает стон- стенанье. Тут только еще отмодулировано несколько звуков. Вот сохранившийся интеллект - это совершенно непонятно. Мозг умирает - кора во всяком случае. Раз морфы охотятся, да еще и хитрят при этом - интеллект у них точно есть. Так что тут просто еще к тем структурам мозга, которые у морфов работают на охоту - добавились дополнительно огрызки коры. Вот как - совершенно не понимаю.

  Хотя не только тут. Как функционируют зомби - никто не понимает.

  Мутабор насладившись музыкой воя и плача, поворачивается ко мне.

  - Хессих!

  - Да я медик.

  Мотает башкой, совершенно человеческим движением отрицания. Тычет лапой себя в грудь, повыше висящих ручонок.

  - Хессих!

  Потом в меня.

  - Хассиссхеннн!

  - Ассасин?

  Отрицательное мотание башкой.

  - Хассиссхеннн!

  Это что получается? Конкурирующая фирма?

  - Задача? Цель?

  Мда... Что интересно морф захочет? Интересный шеф получается. И улыбочка у него... Устрашающая улыбочка...

  - Хабботха. Хассиссхенннссиа.

  Морф напрягается, видно, что говорить внятно ему физически трудно. Поневоле напрягаюсь, непроизвольно помогая ему, как это делают все люди, беседующие с косноязычным или заикой.

  - Рхееанниассииха.

  Теперь не понимаю. Но вижу, что как раз хозяин свою зверюшку понял отлично, аж плакать перестал и притих как-то подозрительно...

  - Эй, гений, как вы делали морфов? Почему грудь Альманзора брита? Зачем бритье? И раз уж речь пошла - зачем ручки пришиты? Жду ответ. Нахрена шитье ручек? Жду мало времени.

  - А что сделаете? Вы теперь меня беречь будете!

  - О, а я думал, что вы речь в норме забыли. Насчет ожидания - это вряд ли. Сомнение. Я не научный работник. Практик. Примитив. Говно цена вашей деятельности.

  - Она уникальна! Любое начальство вас поставит на место, идиот!

  - Есть сомнение. Тут начальство - медик Мутабор. Главврач Мутабор.

  - Льстите, льстите, жополиз. Он все равно не поймет.

  - Ерунда. Отрыв башки он вполне обеспечит. Доение коровы - видели?

  - Что за бред?

  - Бред? Нет. Дерганье пальцев. После вывиха. Итак, информация?

  - Пошел в жопу, мудак! Я жив, пока не говорю.

  - Жизнь эквивалент боль.

  - Ничего, потерплю. Он тебя тоже сожрет. Не первый будешь. Он - людоед.

  - Вы тоже людоед. А он - ваше творение. Симпатия к нему - не к хозяину.

  Морф вмешивается довольно бесцеремонно.

  - Хессссих. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рмуххабборр.

  Слушать это - уши в трубку сворачиваются. Понять - мозг пухнет. Но вроде как - начал с медика, а получился в конце Мутабор, если я его правильно понял. Несколько циклов. Что за циклы.

  - Повтор? Еще повтор?

  Морф повторяет. Но при этом делает нелепые жесты. Нелепые, потому как странно их видеть в его исполнении. Получается, как в детской картинке 'Найди спрятавшегося мальчика'. Смотрел, смотрел - и вдруг как повернулось что-то - и странно, что раньше очевидного не видел. Он тычет лапой в себя, скрещивает лапы на груди, потом словно трет что-то зажатое в руках, потом прикладывает эти невидимые предметы, потом снова скрещивает руки на груди...На всякий случай проверяю.

  - Врач. Смерть. Реанимация. Вторая смерть. Вторая реанимация. Третья смерть. Третья реанимация. Четвертая смерть. Четвертая реанимация. Пятая смерть - конец. Мутабор.

  Жуткая башка медленно кивает.

  - Причина? Болезнь?

  - Ппрреххось...

  - Прихоть?

  - Ппрреххось.

  Мило. Хорошая развлекушка.

  - Эй, гений. Симпатии у меня к вам не было, а теперь вы мне еще больше не по нраву.

  - Вы не можете так со мной поступить!

  - Почему?

  - С вашей точки зрения я преступник. Допустим. Но вы-то нет. А если поступите как я - вы тоже станете преступником, ничем не лучше меня.

  - Сравнение для дурака. Антибиотик не равен возбудителю болезни.

  - Вы значит - антибиотик?

  - Роль вполне меня устраивает. Правда, у меня нет уверенности, что я обеспечение пяти реанимациям одолею. Задача - морф хозяина? Кстати, как вы обеспечивали послушание Мутабора?

  - Он притворялся, сволочь. А вам ничего не скажу.

  - Надобности у меня нет. Пока осталось одно. Непонятка с детскими ручками, которые вы вшили взрослым мужикам. Но раз у вас такая прихоть и фантазия - есть уверенность - просто по приколу. Видно как побрили первенцу грудь, чтоб шарашить разряд дефибриллятором идея и пришла. Совершенно дурацкая идея.

  - Конечно, сейчас можно топтать свободу творчества! А я - творил.

  - Свобода подразумевает ответственность. Иначе получается не свобода, а херня. Затея идиота - жестокость и только. У Альманзора уже явления некролиза были на ручках. Он их стал переваривать, а не адаптировать. Да и исполнение - такое же, как и идея. Ну, мы заболтались. К делу. Главврач, распоряжения?

  - Хрусс. Ххашина.

  - Груз?

  - Хрусс. Хуссофф. Хоссаинн.

  - Хозяина в будку?

  Кивает. Сам значит на место хозяина, а гения - в ту самую жестяную конуру, где видно Мутабора возили. А что, хорошая мысль. Только вот возникают у меня совершенно козацкие мысли - хоть гения и обваляли уже по земле, но одежонка и амуниция у него отличные - а так как он щуплый, то тому же Демидову в самую пору будет. Это раз. Второе - голый и босый до смерти не замерзнет, а вот бежать и сопротивляться ему будет куда сложнее. Это два. А три - надо мне собрать в кучу разбежавшиеся мысли. Пока я получил просто передышку. Не более. Морф - он и в Африке морф, никак не святой Николай. Значит можно ожидать любого варианта. Но вроде я ему нужен для расправы с хозяином - значит пока идет по плану - жить буду.