Александр Маркьянов - Ген человечности 2

• Название: Ген человечности 2
• Автор: Александр Маркьянов
• Жанр: Альтернативная история

Фантастический триллер про выживание в мире, населенном зомби. Зомби-мир, короче... Книга вторая.

Главный герой добрался до своего дома, до Техаса. Но почти сразу же он отправился в новое путешествие - по пяти южным штатам, навстречу новым опасностям.

---

Две другие машины – темно-зеленый, здоровенный Форд-Икскешн, сделанный на базе пикапа, да еще с лифтингом, и тяжелый пикап Шевроле, выпуска девяностых годов, да еще с двойной кабиной. Бандиты наверху, на мосту буквально кишели – в трех машинах едва ли не двадцать человек разместилось, еще и с пулеметом. Со стороны города подошли – а ведь там еще одна группировка быть должна – та, что наших ушла преследовать…

Менять позицию времени не было – пока пулемет лупил по шоссе, но, разобравшись, могут начать палить и по нам. Самое хреновое – мост много выше крыши, на которой я лежал, расстреливать можно – как в тире… Семьсот одиннадцать метров. Много…

Три секунды ушло на то, чтоб сменить магазин – потом времени не будет – еще секунда на то, чтобы прицелиться. Пулеметчик был хорошо виден в прицеле – не кубинец, белый, на вид уголовник но опытный, сволочь. У каждого пулеметчика есть своя «манера стрельбы», так вот этот выпускал очереди патронов по десять каждая с рассеиванием, потом переносил огонь на другие цели…

В кино обычно показывают, как отрицательный герой, схлопотавший пулю, летит несколько метров, еще и витрину какую-нибудь по дороге спиной снесет. Здесь все было проще. Прицеливание, выстрел, красное облачко рядом с головой – и пулеметчик падает. Да как удачно – он навалился всем телом на пулемет и теперь, если кто еще захочет из пулемета пострелять – тому придется сперва труп стащить с пулемета.

Упали еще двое – стрелять по мосту начал не я один. Остальные открыли огонь, прячась за ограждением моста – причем некоторые точно по тому месту, где я и лежал…

Потом, после боя, я ради интереса посчитал, сколько пуль попало в крышу недалеко от меня. Оказалось – четырнадцать. Хватило бы и одного удачного попадания – но видимо, этот день был моим. Не обращая внимания на хлесткие, похожие на удары молотка, удары пуль о крышу, я выцеливал стрелков одного за другим. Прицеливание – выстрел – оценка результата – поиск цели. Как автомат. Главное не думать ни о чем – ни о целях, ни об ответном огне, ни о том, что хочется в туалет – только о том, чтобы выстрелить как можно быстрее и точнее. Стреляешь не думая ни о чем – наводишь и стреляешь, как в компьютерной игре…

Броня подоспела, когда основное пиршество было уже позади. Буквально выскочив на трассу из-за взгорка, бронетранспортер двумя короткими пушечными очередями превратил стоящий на мосту банковский броневик бандитов, за которыми прятались уцелевшие, в груду разорванного металла. Те, кто остался еще жив, драпанули под мост – там, по обе стороны моста и под ним находился причал для погрузки и разгрузки нефтеналивных барж. Емкостей с нефтепродуктами же там не было – поэтому можно было использовать и пулемет и пушку. Пара коротких очередей из пушки – и оставшиеся в живых после налета рассыпались, ушли в сторону Ривалт Мемориал Парк. Часть рассредоточилась в застройке Порт-Аллена – там обычная, деревенская застройка, одно и двухэтажная. Спрятаться можно – если бы не одержимые, которые там однозначно были. Но это пока не наши проблемы – с одержимыми. Кое-кто даже попытался переплыть реку и уйти в Даунтаун – их мы сняли с берега, устроили своего рода состязание на меткость. Еще какие-то снайперы попытались обстрелять нас со стороны Даунтауна, с Кэпитал-билдинг, там здание высокое, этажей двадцать и наверху террасы – идеальное место для снайперского гнезда. Но очередь из пушки и несколько ответных снайперских выстрелов убедила их, что шутить с нами не следует. В общем – и терминал, и завод, и порт, и мост были нашими. И почти сразу мы узнали, что запасы оружия на складе тоже достались морским пехотинцам, подошедшим через полчаса после нас. Это была победа…

Миссисипи Порт-Аллен, Луизиана 28 июня 2010 года

Время было уже позднее, солнце клонилось к закату. На юге закаты особенно хороши – когда раскаленный оранжевый шар солнца падает в зеленые заросли и на реке – этакая золотистая дорожка. Если не считать порой проплывающие по реке трупы, да редкие одиночные выстрелы со стороны города и Порт-Аллена, да сгоревший круизный теплоходик, притонувший у самого берега на той стороне, у Даунтауна – так хоть пикник устраивай. Но мне было не до пикника – надо было двигаться дальше…

Я подошел к Мику, когда он в задумчивости стоял около того «оратора» – которого я подстрелил первым. Погода была душная, влажная, уже начало ощутимо вонять – но мне было на это все равно…

– Кубинцы?

– Они, а кто же… – Мик мрачно смотрел на меня, а я – на Мика. И мы оба думали об одном и том же – Кастро высадился в Майами или еще нет…

– Что дальше?

Ни говоря ни слова, я молча указал рукой на мирно стоящий у причальной стенки, совсем не пострадавший в ходе перестрелки буксир – толкач барж…

– А дойдем?

– А что предлагаешь?

Броневик наш банковский, попадавший в самые разные переделки, совсем не предусмотренные его создателями – это не бронетранспортер, рассчитанный на выживание под обстрелом, в конце концов – дышал уже на ладан и долгой дороги мог не выдержать. Все шины уже были изорваны в хлам и держались чудом только благодаря специальным металлическим конструкциям, вставленным внутрь. Они были рассчитаны только на то, чтобы добраться до ближайшей мастерской – но никак не на то, чтобы ехать на ободах через четыре штата. Кузов тоже – хотя ни одна пуля его не пробила, но сколько вообще машина так продержится – черт его знает. А если впереди кубинцы с РПГ – сгорим свечкой. Лучше уж этот броневик не спеша отремонтировать и в обороне города использовать, тут дел еще – по гланды. Один Даунтаун чистить – работа на несколько дней…

Оставалось только одно – идти морем. Хоть что из меня, что из Мика моряк – хреновый, если не сказать круче – но и выхода другого нет…

Тихим ходом, далеко не удаляясь от берега, но и не подходя к нему близко, нигде не останавливаясь – авось и доберемся. В двигателях что он что я – разберемся как-нибудь, а управлять – по инструкции научимся. В конце концов тут что – штурвал крути, да вместо газа какая-то ручка, наверное или что-то в этом роде. Противоугонной системы нет – ну какой дурак будет буксир угонять? Главное, чтобы в открытое море не унесло, чтобы в тайфун или шторм не попасть. Если попадем – конец нам придет, однозначно, этот буксир вообще ни на какое волнение не рассчитан, не то, что на шторм…

Буксир как буксир, кургузый такой, длиной метров двенадцать, выкрашен в белый цвет, совсем недавно. Чистенький – ни следов перестрелок, ни следов крови, ни вони – сейчас это редкость. Вонь везде такая стоит, что аж в кожу уже въелась, не замечаешь. Пара моторов большой мощности и большие баки с топливом – вот и все, что есть в машинном отделении. Никакого трюма нет, он вообще не приспособлен для того, чтобы что-то перевозить. Высокая надстройка – капитанский мостик находился на уровне где-то второго этажа дома – потому что буксир толкает перед собой баржи и капитан должен хорошо видеть и сами баржи и то, что находится перед их носом. Под капитанским мостиком с пультом управления – примитивно обставленная каюта с двумя койками. Камбуза не было – в углу стояла плитка, чтобы разогреть обед. Хорошо было то, что управление буксиром было полностью автоматизировано – все делалось с мостика, и сидеть в машинном отделении было совсем не нужно. Буксир был рассчитан на управление всего одним человеком – как раз для нас – один управляет, второй – отдыхает…

Пока Мик пошел наверх разбираться с инструкцией, я обыскал корабль. В машинном отделении и делать было нечего – там и места почти не было, все было скомпоновано очень плотно. В каюте, предназначенной для отдыхающей смены все было по-спартански. Облезлая краска, пара постеров с голыми девицами из Плейбоя, приклеенных намертво к стенам, с разными телефонами на них, написанными явно разными руками и в разное время. Заправленные кровати с тонкими одеялами и старыми матрацами, небольшой, встроенный в стену шкафчик с ношеной одеждой – я машинально отметил что по росту мне подойдет. Ничего интересного, ничего опасного – пора приниматься за погрузку…

Знаете, неприятное такое ощущение – жаба душит. Набрали мы всего – море просто. А вот взять с собой все – нет сил, да и смысла нету…

– Питер! – позвал я морпеха, с которым немало прошел за последние дни – сейчас он что-то искал на причале…

– Что?

– Короче. Мы пойдем морем. Машина, и все трофеи что в ней – ваши, сами распределите что кому. Единственное – я здесь кое-что оставлю из того, что вез с собой их Техаса – это на мне числится. Кто с Техаса придет – передай им, ладно. И пусть дальше, на Форт Худ передадут, от меня – там разберутся, что делать…

– Добро…

– И перетаскать поможешь?

– Не вопрос…

Все-таки умный я, что ни говори. Потерять оружие, числящееся за тобой – последнее дело, это любой военный понимает. А у меня там винтовка SACO TRG лично пристрелянная – терять неохота. Еще кое-что. А так – вполне понятная ситуация – придут из Техаса люди, он им передаст. А дальше разыщу, все-таки армия.