Элен Кэнди - Танец мотылька

• Название: Танец мотылька
• Автор: Элен Кэнди
• Жанр: Короткие любовные романы
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-7024-2335-7

Молодая художница Лиззи Уокер едет в Нью-Йорк, надеясь покорить его своим талантом. И успех не заставляет себя ждать. Девушка попадает в мир избранных, соблазны которого манят ее, словно огонь мотылька. Порхая и резвясь, она вот-вот подпалит крылышки… Но за ее полетом внимательно следят глаза Друга…

---

– Ты куда собралась? – Мэт встал у входной двери и не пускал меня.

– Пусти! Мне сейчас не до тебя! – Я пыталась выйти.

– Хватит! Больше ты никуда не пойдешь! Все! Раздевайся и ложись спать! – Мэт толкнул меня на кровать.

Я помню, как я тогда возненавидела Мэта. Голова кружилась от полдюжины бокалов мартини. Моя блузка пахла дорогими сигаретами Эмми.

– Да ты кто такой вообще? – закричала я.

Мэт молчал.

– Ты мне брат? Любовник? Муж?

Мэт не сказал ни слова, достал пачку сигарет и закурил.

– Что ты ко мне вообще привязался? Я не хочу тебя видеть! Меня ждут внизу. – Я знала, что он меня не выпустит. Закрыв глаза, я плюхнулась на подушку.

Мэт выбросил окурок в окно и сел на краешек кровати.

Я посмотрела в его усталые глаза.

– Потом скажешь спасибо…

Я отвернулась от него и горько заплакала. А потом незаметно задремала. Убедившись, что я успокоилась, он снял с меня куртку и кожаные штаны, укрыл одеялом. Уже сквозь сон я слышала, как он сказал:

– Мой маленький бесенок! – И поцеловал меня в лоб.

Когда я проснулась, Мэта не было.

Мэт был прав, все только начиналось. Жалкие журналистики, поймав новую жертву, то есть меня, начали описывать мою личную жизнь. В журналах мелькали фотографии с Эмми, разные мужчины обнимали меня в непристойных барах и, конечно же, ниже следовало подробное описание моего несносного поведения.

Мне впервые за долгое время стало стыдно. Я не знала, что мне делать.

– Мэт… привет… ты не зайдешь ко мне? – позвонила я своему единственному другу.

Через час Мэт был у меня. Я сильно заболела и лежала в постели с высокой температурой. Мэт пришел с цветами и, как ни в чем не бывало, сел со мной рядом.

– Ну ты заварила кашу! – Мэт посмотрел на многочисленные газеты, лежащие на тумбочке.

– Что мне делать, Мэт! Мне так плохо! – взмолилась я.

– Уже ничего. Не волнуйся, через пару месяцев все утихнет. Журналисты найдут новых кандидатов для скандальной хроники и про тебя забудут.

– Прости меня, Мэт. Ты самый лучший. Я тебя очень люблю. Что бы я делала без такого человека, как ты. Всегда, теперь точно всегда я буду слушаться тебя! – По моим щекам скатывались слезинки.

– Не зарекайся… – ответил спокойно он и обнял меня за плечи.

3

– Лиззи, она великолепна! – воскликнул Мэт, когда я повесила картину с пионами на стену.

– Мне тоже она нравится. Давай сходим поужинать куда-нибудь? – предложила я и взяла расческу.

– Давай. Только ты мне сначала объясни, зачем ты это сделала? За тобой всегда нужно присматривать!

– Ты о чем? – не поняла я.

– Стоило мне уехать на пару дней в Чикаго, как ты волосы обкорнала! – Мэт подошел ко мне и взял двумя пальцами коротенькую прядь черных волос.

– Мне так удобней! И мне идет эта прическа! – обиженно возразила я.

– Двадцать сантиметров ты называешь прической? Вот когда мы с тобой познакомились, тогда была прическа! С тебя тогда можно было писать картины: матовая кожа, вздернутый носик, глаза цвета ночи и длинные шикарные волосы, плавно спадающие на плечи… А сейчас? – Мэт открыл окно и достал сигареты.

– Мэт, мне необходимо менять имидж. Говорят, творческим людям это обязательно нужно делать, дабы вдохновение нас не покидало! – сказала я и улыбнулась своему отражению в зеркале.

С такой прической я выглядела, а главное чувствовала себя маленькой и озорной девчушкой. И это делало меня счастливой.

– Слушай, Мэт, я соскучилась по китайской кухне!

– Ну да. Ты ловко умеешь менять тему разговора, – с иронией произнес Мэт.

Вечер плавно опускался на город, а мы шли и держались за руки. Я запивала прохладной водой из бутылочки острый привкус китайской кухни. Мэт смешил меня, рассказывая о поездке в Чикаго, а я искала новый сюжет для своих картин. Как вдруг женский голос прервал нашу беседу.

– Мэтью? Мэт! – Мы обернулись и увидели девушку в джинсовом костюме. – Мэт! Почему ты мне не позвонил?

Я поняла, что это очередная поклонница моего лучшего друга.

– Фиона… – Мэт выдавил улыбку. – Прости, замотался на работе!

Девушка по имени Фиона облила меня с головы до ног презрительным взглядом. Мне ничего не оставалось, как сделать то же самое.

– Фиона, это моя девушка Лиззи. – Он посмотрел на меня и обнял за плечи.

Девушка побагровела, фыркнула и пошла в другую сторону.

– Не звони мне больше! – крикнула она.

Мэт помахал ей рукой, и мы зашли в цветущий сквер.

Не раз он мне рассказывал о своих похождениях. Жаловался на женскую бестактность, надоедливость и глупость.

У Мэта было много женщин, но ни с одной он не встречался больше двух недель. «Надоела!» – говорил Мэт и смотрел, как я рисую. Я не видела его влюбленным за все три года, которые провела в Нью-Йорке. За это время и у меня было множество поклонников, но так же, как и Мэту с его девицами, мне было с ними скучно.

– Опять воспользовался? – спросила я, присаживаясь на лавочку.

– Она сама этого хотела! Я же мужчина, не мог ей отказать! – Мэт усмехнулся.

– Нет, Мэт, мной! – Я открыла крышечку бутылки и глотнула прохладной воды.

– Да брось. Сколько раз я тебя выручал! Мы же друзья! – Мэт рассмеялся.

Действительно, Мэт меня выручал. Однажды за мной ухаживал один художник. Он был диким ревнивцем. Мне надоел тщательный контроль и просмотр моей телефонной книжки, пока я в душе, а иногда дело доходило и до прямой слежки. Я сказала ему, что все кончено. Решив, что наши отношения в прошлом, я крупно ошиблась. Этот неугомонный человек не поверил, решил, что я пошутила! Вот тогда и пришла пора Мэта вступиться за лучшего друга. На одной вечеринке мы строили из себя влюбленных, обнимались, щебетали на ушко друг другу комплименты, Мэт нежно целовал меня в щеку. Ненормальный художник погоревал и навсегда исчез из моей жизни. Кстати, потом в газетах вышли наши с Мэтом снимки. Самый удачный стоит у меня на тумбочке в рамке.

– Знаешь, когда-нибудь твои девицы соберутся вместе и побьют меня в темном закоулке! – съязвила я.

– Ха! Придумала. Когда же они это смогут сделать? Мы всегда вместе и почти не расстаемся! – Мэт присел со мной рядом и укрыл курткой мои плечи.

Мы сидели молча, и каждый думал о своем: о проблемах, которые не дают жить спокойно, о прошлом, которое иногда хочется изменить, о будущем, в которое лучше не заглядывать. Наверно, это самый большой плюс в наших с Мэтом отношениях – сидеть рядом и не мешать друг другу думать и мечтать.

– Знаешь, – произнес вдруг Мэт после долгого молчания, – брак, построенный на уважении и дружбе, почти не разрушим.

Я посмотрела на него. Похоже, он говорил серьезно.

– Давай поженимся? – спросил он и заглянул в мои удивленные глаза.

– Мэт, ты шутишь? – Я рассмеялась.

– Ну да! Каждая девушка желает выйти замуж по любви! И кто только такому учит? Любовь проходит через пару лет. Остается привычка. Потом привычка перерастает в крепкую дружбу. А дружба в уважение. У нас с тобой уже есть конечный результат! Или ты веришь в любовь на всю жизнь? – Мэт косо на меня взглянул.

– Конечно нет. Но я хочу пройти все этапы, а не начинать с конца… – Я встала с лавочки и начала ходить взад и вперед, подробно объясняя Мэту, что я хочу получить от брака.

– Ладно, не переживай. Хотел проверить твою реакцию. – Мэт расплылся в улыбке.

– Больше так не шути! – Я с облегчением выдохнула.

Возможно, Мэт и пошутил. Но в океане шутки всегда есть капля правды.

С этого дня я начала вдумываться в каждое произнесенное Мэтом слово, внимательно наблюдать за каждым его жестом и очень осторожно позволяла ему обнимать себя и целовать в щеку.

– Лиззи! Я сегодня пораньше! – Мэт захлопнул дверь и сел ко мне на кровать. – Я принес завтрак.

Он поставил пакет на тумбочку и взглянул в зеркало.

– Мне идет цвет этой рубашки? – спросил Мэт, поправляя рукава и ворот.

– Да-а… Я тоже люблю серый цвет! – Я сладко потянулась. – Он подходит к твоим глазам!

Мэт подмигнул мне, встал и прошел на кухню.

– Сколько времени? – спросила я, потянувшись и зевнув.

– Половина десятого. Давай в душ! А я накрою на стол.

Я соскочила с кровати и побежала прямиком в ванную.

Когда пластиковые тарелочки опустели и мы с Мэтом допивали кофе на моей маленькой кухне, зазвонил телефон.

Это был администратор галереи, в которой я выставляла свои картины.

– Элизабет, это Денис Уолтер. У нас хорошие новости. Привозят подлинник из Национальной галереи Лондона. «Подсолнухи» Ван Гога. Запишите время…

– Секундочку… – перебила я его. – Мэт, дай ручку!

4

Через пару дней мы с Мэтом присутствовали на знаменательном событии. Я, конечно, не раз видела копии этой картины, но желание взглянуть на полотно, к которому прикасалась кисть гениального художника, с каждой минутой возрастало.

В зале собрались критики, молодые и уже успешные художники, искусствоведы и историки. Официанты разносили канапе и бокалы с шампанским. На центральной стене в самом большом зале висела знаменитая картина.