Владимир Лосев - Месть Демона

• Название: Месть Демона
• Автор: Владимир Лосев
• Жанр: Фэнтези

Нечто странное происходит с Максимом, когда пьет. Он исчезает, а вместо него появляется кто-то другой, страшный, непохожий на него, хотя внешне ничего не меняется… По крайней мере, так говорят люди, он-то сам никогда ничего не помнит. Максим, зная эту свою неприятную особенность, старается не пить, но когда убивают его любимую девушку, сдержаться уже не может. После каждого раза, когда в рот к нему попадает спиртное, в городе гибнут люди, и в этих смертях подозревают его, но он даже не знает, действительно, ли виноват — ничего же не помнит. Чтобы выжить, он начинает свое расследование, результат ему не понравится…

---

Я с трудом подтянул к себе ноги, кое-как приподнялся, но снова без сил опустился на траву.

Со мной происходило что-то очень неприятное, мне было плохо так, как никогда раньше. Но правда до этого я еще ни разу не получал пулю в голову и не терял половину мозгов.

Ноги мне не подчинялись, как и руки, наверно, так и бывает после ранения в голову. Только обычные люди после этого не выживают, а я могу двигаться, хоть и медленно, ощущая, что мои ноги и руки превратились в нечто тяжелое, чужеродное, привязанное кожей и мышцами к моему телу.

Я пополз к небольшому холму, надеясь, что оттуда лучше смогу сориентироваться и понять, где нахожусь. До холмика было не больше десятка шагов, но я добирался до него минут пятнадцать, периодически падая на мокрую холодную траву и теряя сознание от боли.

Когда, наконец, смог сесть на холмик, то долго не мог понять, зачем вообще к нему полз. Соображал долго. В голове колыхалась болезненная пустота, в которой мелькали неизвестные мне животные, кстати, надо признаться, довольно уродливые, и какие-то странные места, над которым простиралось незнакомое светло-коричневое небо с желтыми облаками, и вдалеке торчали деревья высотой с многоэтажный дом.

Степи, покрытые какой-то неизвестной мне острой и высокой травой, дымящиеся вдали красным туманом горы. Африка? Австралия? Южная Америка?

Около меня вертелись какие-то хищники, смутно похожие на крокодилов, только двуногие, а так все похоже — зубы, твердая кожа, какие-то острые выросты на ней, напоминающие рога. Почему я решил, что они хищники?

А… они рвали мощными челюстями пойманное другое четвероногое животное.

Тут была некая странность, крокодилы никогда не охотятся стаями, а эти охотились. К тому же эти страшилищи живут в воде, а не в саванне, и, по-моему, не ходят на двух ногах, но тут я могу ошибаться. С такой головой не мудрено…

Откуда все эти видения появились в моем бедном половинчатом мозге? Я никогда такого не видел, потому что не уезжал от этого городка дальше, чем на пару сотен километров. Это генетическая память, или вспыли воспоминания от прошлых перерождений?

А может быть, когда-то видел по телевизору?

Кто-то из моих знакомых давно подметил, что для старушек, проводящих все свое свободное время у подъезда, многие герои телесериалов, гораздо роднее и живее, чем их дочери и сыновья, которых они видят раз в году.

Хотя надо признать, что такие старушки понемногу исчезают, как вид, времена изменились, их сейчас отлавливают и убивают за мизерную пенсию…

Мы забываем телепередачи, но в глубине нашего мозга что-то все равно остается и вылезает, когда этого не ждешь, например, когда тебе прострелили голову…

Потом сквозь эти горы и степи, стали пробиваться мои воспоминания, бессвязные обрывки ничем не связанные между собой. Было только ощущение что это мое, родное, что все это я видел сам когда-то своими глазами, а не нечто чужеродное и непонятное

Правда, в основном вспоминалась какая-то ерунда.

Например, промелькнула услышанная когда-то фраза: «Мы есть то, что носим в своей голове. Уберите у нас память, и мы превратимся в растения, не осознающие самих себя. Такое происходит у душевно больных, а также у лиц, получивших тяжелые травмы мозга…»

Я не помнил того, кто это сказал, но слова всплыли и пришлись к месту. Это мой случай, двойное попадание в цель, шизофрения, отягощенная потерей половины мозга.

Боли стали чуть терпимее, возможно от осознания, что я уже мертв. Мне приходилось читать о подобных случаях. Одному человеку строительной плитой голову превратило в кашу, а он тихо ушел домой, лег на кровать и умер. Добирался полчаса пешком, потому что не мог догадаться о существовании трамваев и автобусов…

А мертвые воины последним движением, разбрасывающие своих врагов? Это же факт. Так и я, как только перестанут действовать эндоморфины, исчезнет из крови адреналин, сразу умру от болевого шока.

Ну, если не здесь, то в больнице, у меня же череп набит землей, заражение обеспечено, и уколы от столбняка тут не помогут…

Но если все так, то стоит ли куда-то идти? Я задумался, правда, ненадолго, боль мешала сосредоточиться. Но решение принял, идти дальше. Если все равно где умирать, то лучше в движении. Почему лучше?

Не знаю, так подумалось…

Понемногу что-то вспоминалось уже близкое по времени и более полезное. Так я вспомнил, что нахожусь на пустыре, и иду к забору, чтобы отлежаться в котельной.

Дома, в своей квартире я не мог остаться. Со мной что-то случилось, когда встретился со своим бывшим тренером.

А… вспомнил, его ученик Сергей позвонил бандитам, и они встретили меня, когда уже возвращался домой.

У них было оружие, два пистолета, автомат и ножи. Они стреляли в меня, но я чудом остался жив. Получил ранения в ногу и сердце…

Сердце и нога зажили, не оставив после себя даже шрамов, и я решил уйти в котельную, чтобы отлежаться там. Да, шел точно туда. Помню улицы и этот пустырь. Но как получилось, что мне прострелили голову? Я дошел, или не дошел?

Меня поджидали здесь на пустыре, или ранили в каком-то другом месте, и я сюда приполз, извиваясь от невыносимой боли, не понимая, что делаю? И почему не все помню? Выходит, выпускал из себя свое второе «я»? Тренер сказал, что я не оборотень, не совпадают симптомы…

А еще говорят, что мозг не имеет болевых рецепторов. Отчего же мне так плохо сейчас? Я тихо простонал от новой волны подступившей боли.

Дождь продолжал идти, я окончательно замерз, джинсы, и футболка давно потеряли свой цвет от налипшей земли и крови. Я встал на четвереньки, потом, упершись лбом в землю, на ноги, и зашагал к забору, старясь идти так, чтобы не попасть в обзор видеокамер. Действовал, вероятно, инстинктивно, думать-то мне было нечем, мозги остались где-то сзади на земле.

Дерево находилось неподалеку, до него я добрался довольно быстро и остановился в недоумении.

Ветка находилась слишком высоко от земли, а поблизости ни веревки, ни куска провода, который бы можно было забросить на дерево, а потом подтянуться. Я сел на землю возле куста. Все… буду умирать здесь.

Только почему мне так знакомы размышления о том, что мне не допрыгнуть, и о том, что здесь нет веревки? Получается, что я уже решал такие проблемы? Дежа вю? Я повернул голову и увидел свои следы, и не только свежие, точно был здесь и не раз…

А вот и кровь на земле, достаточно свежая, хоть и размытая дождем, чтобы быть моей. И две глубокие вмятины в земле, это я спрыгивал с ветки, а рядом повсюду кровь…

Дождь снова усилился, я дрожал, прижимал колени к подбородку и никак не мог согреться.

«Соображай быстрее! Или вспоминай… — скомандовал я сам себе. — Иначе здесь и замерзнешь…»

А какая-то часть меня ответила:

«Ты все равно умрешь, так почему не здесь?» Я выругался от бессилия и злобы и встал на четвереньки, разглядывая следы.

Если здесь уже был, и видна кровь на земле, точнее не кровь, а лужа дождевой воды с кровью, то получается, что я побывал в котельной, и ушел оттуда раненым. Что-то там произошло, возможно, засада качков Болта», или милиции. Я как-то выжил и ушел.

Значит, возвращаться, туда не стоит. Необходимо искать другое место, где можно отлежаться. Вернуться домой? Но там меня наверняка ждет засада. Пойти к кому-нибудь из старых друзей? Но после того как во мне стали проявляться странности, они все от меня отказались. Куда?

Лучше всего туда, где можно обсохнуть и согреться. Иначе замерзну и умру от воспаления легких, а не от пробоины в черепе.

Кстати, как там она себя чувствует? Я поднес руку к голове и осторожно ощупал затылок. Под пальцами уже чувствовалось что-то твердое, кость, похоже, восстанавливалась. Кровь на руках осталась, но дождь быстро смыл все.

«И дождь смывает все следы…» видел когда-то фильм с таким названием, старый и странный…

Я грустно усмехнулся и зашагал обратно через пустырь к высотным домам. Походка у меня была не очень уверенной, часто спотыкался и падал. Долго потом не мог подняться, но волевым усилием заставлял себя, продолжая двигаться вперед.

Если бомжи находят себе место для ночлега даже зимой, то и я найду. Этот город мой, я его еще мальчишкой весь истоптал, знаю все укромные места. Но зачем, куда-то идти, если все равно умру?

Или я уверен в том, что буду жить, несмотря ни на что? Что все зарастет? И восстановятся выбитые пулей мозги?

Что же нами движет, особенно тогда, когда невыносимо болит голова, когда ничего не понимаешь?

Инстинкты? Игра подсознания, которое даже не пытается разобраться в разных там сложностях бытия, а просто выживает? И совершает очень простые действия…

Холодно? Найди место, где ты сможешь согреться. Боишься преследования? Значит, место должно быть скрытым от обычных глаз. Думаешь, что умрешь? Хорошо, думай, но только иди…

Все еще жив? Значит, действуй так, словно впереди тебя ждут еще много дней такой же ужасной жизни, полной тревог и испытаний. Выживи сегодня, а что будет завтра, посмотрим.