Олег Маркеев - Таро Люцифера

• Название: Таро Люцифера
• Автор: Олег Маркеев
• Жанр: Ужасы и Мистика

Авторская версия романа.

---

Жестоко? А кто вас просил к нам лезть?

* * *

Трофимыч маячил у разбитой скамейки.

— Тута я! — крикнул он, увидев Игоря, вышедшего из подъезда.

Корсаков беглым взглядом прочесал окрестности. Вечер был поздний, но Арбат еще не отгулял, во двор вполне могли заглянуть по естественной нужде посторонние. Правую руку Корсаков держал в кармане плаща.

— Дед, у тебя алкогольная бессонница пополам с недержанием, да? — спросил Игорь.

Трофимыч, поскреб за ухом. Для этого пришлось сдвинуть лыжную шапочку, в которой он ходил круглый год, не снимая.

— Халтуру я тут нашел. Но одному несподручно. Вот тебя и искал.

— Какая, на ночь глядя, работа? — Корсаков покрутил пальцем у виска. — Окстись, Трофимыч. За мной должок, кстати, не забыл? Целая бутылка тебя дожидается. Могу и денег подбросить, если приперло.

Трофимыч помялся.

— Спасибо, тебе, Игорек. Добрая ты душа… Только неудобно. Я людям пообещал. Такое дело… А Клин, сука, притащил политуру. Короче, умерли все, с кем договаривался. Храпят уже. Один я пить не стал. Вот и маюсь. Пообещал же…

— Ну ты совестливый, дед!

— А как же. Слово же дал! Люди мне, бомжу немытому, на слово поверили. — Он тяжко вздохнул. — Чего же себя дальше ронять, так я разумею?

Корсаков промолчал, разглядывая Трофимыча.

— Не, пойду! — махнул рукой дел. — Один пойду. Оно и к лучшему, что один. Больше достанется.

— Там деньгами или водкой платят?

— Попрошу все деньгами. — Трофимыч потупился. — Уехать я решил, Игорь. Нет здесь правды, в Москве твоей.

— Так и не было ее тут никогда!

— А я, что, в своей деревне про это знал?! — В глазах Трофимыча блеснули слезы, и он отвернулся.

Корсаков потрепал его по дрожащему плечу.

— Эй, дед. Да не сопи ты! Работник я никакой. Только утром ребра все пересчитали.

Трофимыч промокнул глаза, но не повернулся.

— Там работа-то плевая, — пробормотал он. — Два раза кувалдой махнуть. Пару перегородок снести. Офис там будет. Простору людям захотелось.

Игорь оглянулся на окна дома. Ночевать в пустой комнате не хотелось. Какой сон, когда ждешь непрошенных гостей?

Он шлепнул Трофимыча по спине.

— Эй, дед, не скули! Пойдем, помашем кувалдой.

Трофимыч повернулся, радостно улыбнулся щербатым ртом.

— Да я все сам сделаю! Ты только компанию поддержи. Скучно же одному. Ну и стремно. Вдруг обсчитают? Или, скажем, просто пендаля дадут? С них, кто в офисах живет, станется!

— Ага, значит, я в твоей артели типа главбуха и охранника буду?

Трофимыч хитро прищурился.

— Игорь Ляксеич, вы в артеле у нас за директора будете!

* * *

Особняк, приговоренный к капремонту, прятался от городских огней в глубине темного палисадника.

— Тут, значит, офис будет. А тама — магазин. В подвале, как водится, сауна и блядюшник. Стоянку с перилами — вот туда. И бугая в будке рядом.

Трофимыч огласил план реконструкции, словно сам его разработал для только что купленной недвижимости.

— Иди, Онассис! — подтолкнул его Игорь.

Трофимыч обиженно засопел.

— Я, Игорек, про тебя ни разу не выражался! Это Клин у нас горазд, свою пипетку каждую ночь дергать. А я — ни-ни. Грех рукоблудия это!

Игорь захохотал.

— Дед, Онассис — это очень богатый человек.

— Имя или фамилие? — потребовал ясности Трофимыч.

— Фамилия у него такая. Греческая.

— Тю, опять — еврей, — сплюнул Трофимыч.

Через распахнутые парадные двери они вошли в особняк. Трофимыч тащил переноску со стоваттной лампой и устрашающих размеров кувалду, а Игорю достался лом и инструменты в брезентовой сумке.

— Нас тут явно не ждали, — громко произнес Игорь, потревожив тишину.

Запах стоял кошмарный, словно разом постарались все арбатские кошки и бомжи.

— Что за народ у вас в Москве, — пробурчал Трофимыч. — Где живут, там и гадят. Хоть реставрацию после них проводи!

Под ногами перекатывались обломки кирпича, хрустело битое стекло.

— А тут и балы давали, — сказал Корсаков, оценив размеры залы.

— Вот, господи прости, вляпался-таки! — Трофимыч приподнял ногу, с огорчением разглядывая ботинок, угодивший в подсохшее дерьмо.

Он бросил на пол кувалду. По дому прокатился низкий рокот эха.

— Ты чего, дед?

— Не пойдет, Игорек! — заявил Трофимыч. — Мы так все кучи тут распечатаем. Без света никак. Пойду, поищу фазу.

С лампой в руке он пошел назад.

Корсаков не стал дожидаться, пока деревенский электрик продемонстрирует свое мастерство. По лестнице поднялся на второй этаж, положил лом на пол, поставил к стене инструмент и огляделся. Узкий коридор, явно результат послереволюционных «уплотнений». Обшарпанные, с потерявшими цвет обоями стены, половые доски со стертой краской и торчащими головками ржавых гвоздей.

Он прошелся по коридору до стены, заглядывая в пустые комнаты. Даже на глаз они смотрелись разномерными, как башмаки на свалке. Представил, какие интриги тут плелись и страсти кипели за каждый лишний квадратный сантиметр жилой площади.

— Убили одного, чтобы осчастливить конурой в особняке десятерых. А теперь новый владелец опять выгнал их на улицу. Где же логика, господа-товарищи? — пожал плечами Корсаков. — Тем более, что новый хозяин, наверняка, скоро полетит в рай с тротиловым ускорением, обгоняя колесо любимого «мерса».

В темноте вверх по лестнице поплыл шар электрического света.

— Игорек, ты где? — крикнул Трофимыч. — Нашел я фазу. Живем, бля!

— Убери! — Корсаков закрылся от слепящего света.

— Начинай, а я подсвечу! — бодро скомандовал Трофимыч. — Бери кувалду и кроши все, что видишь. Мне начальник сказал, простор ему нужен. Счас, мы ему сделаем простор!

— Дед, мы так не договаривались. Кувалдой махать — твоя работа. Я так, чисто коллектив поддержать.

Лампа дрогнула, опустилась к полу, разлив яркую лужу света по доскам.

— Тады — перекурим.

Трофимыч грохнул кувалду на пол. Подвесил лампу на косяк.

Игорь опять зажмурился.

— Слышь, Трофимыч, пойдем в дальнюю комнату. Что-то у меня глаза от света болят.

— Это, Игорек, у тебя сотрясение головных мозгов, — авторитетно поставил диагноз Трофимыч. — Тебе теперь тужиться нельзя. Глаза можешь повредить. Но ты не боись, я кувалдой сам помахаю. — Он на ходу хлопнул по стене. — Это ж дерьмантин с известкой.

Они вошли в комнату, уселись на корточки, привалившись к стене.

Игорь вытащил сигареты, угостил напарника; Трофимыч поднес зажигалку.

— И на толчке тоже не тужься, — пыхнув дымом, продолжил Трофимыч. — А то у нас случай был… Подрались мужички на мехдворе. А Федор, зять моего кума, бык такой здоровый… Ох, любил кулаками махать! Ага. Значит, повалял он там всех. И пошел в сортир. С газетой и сигареткой, все путем. Вдруг слышим: ба-бах! Дверь — на фиг! Из сортира мордой вперед вываливается Федор. И той мордой — об землю. Во как! Мы его на ноги ставим, а он орет: «Света белого не вижу!» Ослеп, значит. В районной так и сказали: «Восстановлению зрение не подлежит». Во как! А дали-то ему в лоб всего раз. — Он прощупал взглядом лицо Игоря. — Тебя же так, милый, отмудохали, что месяц тужиться нельзя. А может — и всю жизнь. Так-то!

Игорь затрясся в беззвучном смехе.

— Дед, а что твой Федор перед этим выпил?

Трофимыч удивился несуразности вопроса.

— А что все пили, то и он. И никому вреда от того не было. — Он толкнул Игоря локтем в бок. — Вот ты сидишь, как на толчке, и трясешься. От этого кровь из задницы в голову ударяет.

— Откуда… и куда? — давясь смехом, переспросил Игорь.

— Ай, еще образованный! — махнул рукой Трофимыч. — Вот ослепнешь, как тот еврей Гомер…

— Да грек он! — выдохнул Игорь и захохотал в голос.

— Ага, я его портрет видал! Чистая синагога.

Корсаков откинул голову назад, небольно ударившись о стену. Стена ответила гулким пустым звуком.

— Оба-на!

Игорь обернулся, сразу став серьезным. Постучал костяшками пальцев по стене. Повторился тот же с глухим эхом звук. За стенкой явно была пустота.

Он встал, пошел вдоль стены, простукивая каждые сантиметр.

— Уже торкнуло, — заключил Трофимыч. — Дотужился!

— Тихо, ты!

Посмотрел на потолок. Потом пригляделся к стене.

— Дед, а ведь за стенкой еще что-то есть. Типа потайной комнаты без окон. Раньше такое помещеньице «черный кабинет» называли. Тащи-ка инструмент!

Трофимыч резво метнулся в коридор и приволок кувалду.

— Лом же есть и молотки!

— А кого нам тут стесняться? — возразил Трофимыч.

Прицелился и ухнул кувалдой по стене. По дому поплыл низкий рокот.

В месте удара, только расползлись обои и отлепилась штукатурка.

— Старинная работа. — Трофимыч опустил кувалду. — С кондачка не взять. Раньше, Игорек, на яйцах раствор замешивали. О, как! От того и такая крепость.