Оксана НеРобкая - Будет больно. Мой эротический дневник

• Название: Будет больно. Мой эротический дневник
• Автор: Оксана НеРобкая
• Издательство: Гелеос
• Жанр: Современная проза
• Год: 2007
• ISBN: 5-8189-0707-4

Что сейчас модно читать?

«Casual» Оксаны Робски – о частной жизни российских миллионеров и их гламурных подругах.

«Духless» Сергея Минаева – о светской жизни столичной буржуазии.

И, конечно же, книгу, которую вы держите в руках, – «Будет больно. Мой эротический дневник» Оксаны НеРобкой – самые откровенные подробности из жизни «столичной штучки» – модной, дерзкой и очень расчетливой.

А кто сказал, что будет не больно?

---

Меня будит звонок мобильного.

– Алле, киса, я уже внизу, жду тебя. Синяя «Вольво».

По-быстрому кидаю в сумку косметику, захлопываю дверь и выбегаю на улицу. Игорь чмокает меня в щеку:

– Что, поехали релаксировать?

– Игорь, а кто там вообще будет?

– Там будет Мигака, баба его, Илюха… Ты его видела, помнишь, мы в казино ходили?

– Крутой бритоголовый перец, который цитирует Блока?

– Он самый.

– Видимо, будет очень весело.

– Честное слово, будет тихий семейный пикник.

– А семья шведская?

– Да брось ты, какие пошлости, киса!

Мы выезжаем за город. За окном мелькают огромные деревья и белые таблички «Барвиха», «Горки», «Жуковка»… Заворачиваем, потом еще раз. Останавливаемся у высоких черных железных ворот. Они открываются. И мы въезжаем во двор. Там стоят два блестящих черных джипа с тонированными стеклами. На капот одного облокотился подтянутый мужчина слегка за сорок.

– Наконец-то! А мы вас тут уже заждались! – мужчина подает мне руку и помогает выйти из машины. – Михаил!

– Оксана! – приседаю в реверансе.

– Очень, очень приятно!

– В каком месте?

– Во всех! Даже самых сокровенных!

– Так, Миш, ты бросай с ней заигрывать, а то у нее разговор короткий, – шутливо встревает Игорь.

– А что у нее длинное?

– Я вам не мешаю?

– Прости, Оксаночка, пойдемте в дом!

Поднимаемся по лестнице. Просторная гостиная… Сразу видно, что живет мужчина. Темная отделка деревом и металлом, кожаные диваны. Длинный дубовый стол, оружие на стенах. Широкая винтовая лестница на второй и третий этажи.

– Ой, а это что! – замечаю на вешалке немецкий китель и фуражки эсэс.

–А это моя коллекция, нравится? – Миша надевает мне на голову одну из фуражек с фашистской эмблемой.

– Супер! Это все настоящее?

– Конечно! Из Мюнхена. Это я там в одном антикварном магазинчике прикупаю. И совсем не дорого. Вот эта куртка немецкого летчика – посмотри, всего 200 евро.

– Шикарная коллекция! Меня все это жутко заводит.

– Да, меня тоже, поэтому и собираю.

В открытую на задний двор дверь выглядывает блестящий череп.

– О, какие люди! А у нас тут как раз шашлык поспел! Надя, скажи там, чтоб подавали уже, что ли!

Илья целует мне руку, здоровается с Игорем. И плюхается в кресло.

– Все, я больше не встану, пока не поем. В гостиную заходит тоненькая светловолосая девушка. Наверное, это и есть Надя.

– Михаил Витальевич, накрывать?

– Да, Лера!

Девушка начинает проворно сервировать стол.

– Лера! Я же тебе говорила, что мне не нравятся белые салфетки! Я тебе говорила, чтобы ты покупала только розовые? – слышу тонкий визгливый голос. Поворачиваюсь на звук. Вот это точно Надя. Высокая брюнетка с бюстом пятого размера, не меньше. Стоит, отчитывает бедную девочку. Та только кивает.

– Надя у меня строгая, – восторженно шепчет мне Михаил, – с ней не забалуешь. Если ей нужны розовые, значит такие и должны быть.

«Нда, —думаю про себя, —действительно, есть чему радоваться. Не леди, а кремень». Мы не обмолвились с ней ни словом, но она мне уже неприятна.

– Добрый день! Извините, что сразу не поздоровалась. Но эта прислуга! Если ее во время не осадишь, на голову нагадит! – Надя усаживается на диван рядом со мной. – Сколько я ей раз уже говорила! А такое ощущение, что она просто мимо ушей пропускает, вот зараза! А вы Оксана? Игорь о вас много рассказывал. Замечательно, что приехали.

– А вы давно Игоря знаете?

– Уже неделю.

И когда это он успел «много рассказать»?

Прошло часа два. Давно я не пила так много шампанского. Разговор льется, не остановить. Я уже знаю все про присутствующих. А также про всех тех, кого знают они. Особенно разговорчив Миша.

– Пойдем, покажу тебе кое-что, – тащит меня за рукав.

Спускаюсь за ним по ступенькам в цокольный этаж.

– Ты должна оценить, мы же одного поля ягоды.

Останавливается перед массивной дверью. И тянет за ручку. Дверь открывается на удивление легко и бесшумно. Сразу же включается свет. Застываю. Я попала в сказку.

В небольшом помещении стены выложены камнем. В четырех углах – галогеновые лампы. Белым крашенные решетки в маленьких окнах под потолком ослепительно сверкают.

Крест, многочисленные крюки, вкрученные в стены, тросы и перекладины. Широкая полка с кучей всяких девайсов.

– Мамочка!

– Круто?

– Да уж…

– Да ты проходи, там вон кресло есть, посиди.

Это даже не кресло, а трон. Высокая мягкая спинка, широкие подлокотники. Изображаю плаксивое выражение лица.

– Я хочу кого-нибудь здесь помучить!

Миша смеется:

– Чур, меня нельзя. А то Надька меня прибьет. Она, правда, не в «теме», никак не могу ее совратить. Но ревнивая жутко.

– Ах, вот так бы пойти на дискотеку, увидеть хорошенького мальчика, увезти его силой сюда в этот подвал и мучить пару дней…

– Так какие вопросы? Давай сообразим!

– Очень смешно.

– Не смешно. Просто это же элементарно осуществить. Мы с ребятами быстро сей прецедент создадим. Да хоть сейчас! Почему бы нет? Радуйся в свое удовольствие.

– Миш, ну ты че! Предположим, гипотетически, что мы затащим сюда кого-нибудь. Рано или поздно его придется освободить. И потом на меня напишут заяву. Какого не очень в тюрьму охота.

– Оксан, ну ты даешь. Ты не знаешь, кто Игорь, кто я? Или кто Илья? По всей видимости, не очень хорошо знаешь. Но так даже лучше. Поверь, одно слово этому «похищенному»… И он будет немым до конца своих дней. Забудет о том, что это было в его жизни.

Не знаю, что ответить. Никогда еще моя центральная фантазия не была так близка к осуществлению.

Похоже, Миша не на шутку загорелся идеей.

– Так, все… Сейчас едем в ближайший ночной клуб.

– Миша!

– Оксана, поехали! Лучше жалеть о том, что сделал, чем о том, чего не сделал!

Мы почти бегом поднимаемся наверх. В двух словах хозяин дома объясняет суть идеи.

– Так, а где Надя? Возьмем ее с собой, – говорит Миша, оглядываясь по сторонам.

–А Надька спать пошла, – отвечает Илья.

– Да уж, меры она в спиртном не знает, – Миша тут же забывает о ней и толкает всех к двери:

– Илья, захвати мешок какой-нибудь темный или пакет! Поехали в клуб или ресторан.

– По вечерам над ресторанами горячий воздух дик и глух, и правит окриками пьяными весенний и тлетворный дух – декламирует Илья.

Игорь заговорщически подмигивает.

Боже, во что я ввязалась.

Прыгаем в джип. Через полчаса я уже сижу в полутемном помещении диско-клуба. И едва сдерживаю волнение. Хочется встать и убежать. Встаю и подхожу к барной стойке.

– Мартини, будьте добры, – это уже третий бокал. Обычно я пьянею от первого. Сейчас же – ни в одном глазу, как назло. Оглядываю танцующую публику. Ни одного приятного лица. Да, похоже, не судьба. Высматриваю еще минут пятнадцать и выхожу из клуба. Может быть, все и к лучшему. Кто-то наскакивает на меня, я едва не падаю.

– Ой, ну что ж вы под ноги не смотрите?

Едва успеваю разглядеть насмешливую улыбку, белые зубы и серые глаза под длинной светлой челкой.

– Могли бы извиниться, – кидаю в след.

– В другой раз, подруга! – он исчезает в дерганой светомузыке.

Подхожу к джипу и говорю высунувшемуся в окно Игорю:

– Блондин в синей рубашке и серых брюках. Где-то 175.

Игорь выходит из машины, я сажусь на переднее сиденье. Он заходит в клуб. Его нет несколько минут. Потом дверь открывается, появляются два мужских силуэта. Один – Игорь, второй – тот самый парень. Направляются к машине. О чем-то оживленно разговаривают. У самого джипа Игорь немного отстает. Пропускает парня вперед. Потом быстро замахивается и бьет его по затылку. Миша выскакивает и подхватывает его. Заволакивает в машину. Игорь запрыгивает следом. Илья нажимает на педаль газа.

На минуту я догадываюсь, что это, должно быть, происходит во сне. Но нет, все слишком реально. Оглядываюсь на заднее сиденье. Мальчик зажат между двух мужчин, на голове у него мешок.

– Если придет в себя, лучше, чтоб он не видел дороги, – объясняет Миша.

Нервничаю. Мне хочется все остановить. В конце концов, я сильно рискую. А что если я однажды поссорюсь с этими бравыми ребятами? Лучше о таком не думать. Пусть все идет так, как идет. Мальчик пришел в себя и начал шевелиться. Руки у него связаны спереди.

– В чем дело? Кто вы? Где я?

– Послушай, тебя похитили. Убивать тебя никто не будет, если ты правильно себя поведешь. Просто молчи и все. Иначе сразу же горло перережу, понятно? – шепчет Игорь.

Мешок кивает и умолкает. Мне его жалко.

Эта дорога бесконечна. Мне кажется, мы едем всю ночь…

Слава небу, дом.

Пленника выволакивают из машины и ведут под руки. Он послушно идет, иногда спотыкаясь. Илья и Игорь остаются в гостиной. Как ни в чем не бывало усаживаются за столом. Наливают себе спиртное. Миша тащит мальчика в подвал. Захожу следом, сажусь в кресло. Тупо наблюдаю за происходящим. Руки жертвы взлетают вверх, – Михаил молча показывает мне: вот, зацепил за крюк, вот этот рычаг повернул, вот лебедка заработала. Мальчик стоит с привязанными над головой руками.