Асия Аслаева - Инквизиция

• Название: Инквизиция
• Автор: Асия Аслаева
• Жанр: Фэнтези

Она создала. Они были ее творением, помощниками. Она ошиблась. Она попыталась исправить оплошность. Они отказались. Она возразила и начала активные действия из-за их спин. Они убили ее оружие. Она обратилась к очередному варианту, стараясь исправить положение.

---

 А вампир был моей первой, незапланированной жертвой.

Лирическое (хотя нет, вовсе не лирическое…) отступление. Неудавшийся вариант развития. Вариант первый.

По колыханиям воздуха и звукам нетрудно догадаться, что меня пытаются поцеловать.

– Анечка, девочка… - всхлипывает кто-то надо мной, старательно лобызая мой лоб… - ну как же так, родненькая… Ведь такая молодая была…

Это я-то молодая?!? Пятьсот с гаком годков.

– Говорила ведь, дождись меня… - Еще одно многозначительное шмыганье носом, размазывание соплей. - Нет, пошла одна одинешенькая… Анечка, солнышко ты мое…

– Мам… - Мужской голос заставляет женщину, нависшую надо мной оглянуться. - Мама, пошли на кухню. Оставь ее, пойдем, закуску из холодильника вынуть надо. - Настойчиво повторяет он.

– Анечка… - Жалобно говорит женщина, и шаги удаляются. Но не надолго. Вскоре, ко мне приближается еще один человек. Судя по походке - полы жутко скрипят - это мужчина. Еще один ритуальный поцелуй в лоб.

– Андрей, как там Ольга Михайловна? - Спрашивает кто-то, неподалеку.

– Нормально. - Голос из кухни. - Пошлите за стол, что ли? Дим, созывай народ.

Ну соображай инквизиторша бывшая, как можно выкрутиться из этой ситуации? А что соображать-то? думает некто шутливый и шибко на голову больной и внезапно принимает сидячее положение. Раздается звук падающего тела… Упс. Может, надо было поаккуратнее???

– Аааа… - Вопль какого-то мужика выводит меня из себя, и я рывком сажусь на корточки, а там уж и вовсе перемахиваю через бортик(?)…

– Ё-оперный театр… - в недоумении протягиваю, разглядывая, ОТКУДА я выпрыгнула. Красивый, изящный гробик из темного дерева, вон, крышечка неподалеку стоит. Внезапно мне становиться жутковато из-за непонимания ситуации, приходиться перевести взгляд на молчащую публику. Публика… Черные одеяния, мрачноватые лица, на которых написан не то испуг, не то удивление. Двое молодых людей с упавшими челюстями, сидящие на диване, пожилая женщина, ухватившаяся за сервант, еще один парень, ближе всех ко мне, в серых джинсах и с выпученными глазами. Молодая девушка в черных брючках и с платком на голове, разлегшаяся на полу, изображающая обморок. Ни одного я не знаю…

– Поздравляю Аня, с феноменальным возвращением. - Язвительно выплевывает длинноволосая красавица в черном платье, стоящая чуть поодаль ото всех. - А можно было сделать это по-человечески?

В ответ я рассмеялась и швырнула в нее попавшуюся под руку рюмку.

– Что… что за херня? - Нерешительно спросил тот, кто ближе всех ко мне, заметив, как Вестница словила рюмку, расплескав, однако оставшееся содержимое на платье.

– Ты забываешься, Ранна. - Угрожающе протянула она, отбрасывая рюмку в сторону. - Помнишь, пред кем ты стоишь? Или тебе вновь память отшибло?

– А як же? - Фальшиво вздохнула я, делая плавный медленный шаг в ее направлении. - Дай вспомнить… Вестница Смерти, верная спутница Смерти, Старуха, создавшая ложную тревогу на последнем часу моей жизни и обманувшая Фантома? Ставшая на сторону великой и могучей инквизиции, целью которой было уничтожить меня (и Фантома)? Я ничего не упустила, Старуха?

– Нет, как ни странно. Все правильно.

– Так напомни мне, башка твоя дырявая, склерозница старая, какого лешего я здесь потеряла!?! Или опять чего попутала, солнце ты мое ненаглядное? Почему я нахожусь с этими милыми людей, которых, кстати, напугала до смерти, и ни черта не понимаю из происходящего? И, милая моя спутница пожизненная, Я ЖЕ УМЕРЛА, вроде как!!! Объясни мне, тупой, за которой ты полжизни пробегала, с надеждой прибить поскорее; и еще столько же пробегаешь, если сейчас не ответишь… Я нормально излагаю, переводчик не требуется? Может, на древние языки перейти?

– Ранна в своем репертуаре. - Прокомментировала Вестница, пожав плечами и шаловливо подмигнув присутствующим людям. На этом спор пришлось прекратить, т.к. в комнату вошли новые лица, одно (одна) из которых, узрев меня, хлопнулось в обморок. Высокий мужчина мазанув взглядом по упавшей женщине, уставился на меня и сделал несмелый шаг ко мне. Когда он остановился передо мной в тридцати сантиметрах, я прочитала на его лице страх и… радость?

Далее последовала не слишком удачная проверка меня. А именно, попытка пропустить через материальную меня, такую же материальную ладонь. Его кисть твердо уткнулась мне в живот, ясно давая понять, что никакое я не привидение, а всего лишь воскресший мертвец…

Тут лицо его окончательно просветлело, и он, с радостным воплем заключил мою тушку в объятия. Поперхнувшись от неожиданности, я под дикое ржание Вестницы выкрутилась из его рук.

– Ты кто, родимый? - Задала я гениальный вопрос, заглядывая ему в глаза и делая милую физиономию. Выражение его лица медленно менялось, собирая на себе различные чувства и эмоции. Коллекция…

– Аня? - Не понял он, чуть отшатнувшись от меня и застыв с раскинутыми руками.

– Да вроде Ранна,… - С удивлением чешу репу. -…Но можно и Аня. - Торопливо оправляюсь, заметив стремительно изменение эмоций на его выразительном лице. Себе дороже. Лучше признаться, будто меня зовут Аней, чем ошарашивать их еще больше. - Ответь мне мил человек, кем ты являешься?

Повторная волна хохота со стороны Вестницы. Остальные серьезны как никогда, но это не влияет на наше поведение.

– Я Андрей, брат твой…

– Нет у меня брата. Сол умер… еще тогда…

Вариант второй. (Правдивая история) Еще более дикий и невозможный…

Головушка трещит… А еще сильнее болит левая грудь, там, где сердце. Второй раз в одно и то же место, с одним различием: этот - насквозь, надо ж иметь такую "везучесть"…

– О, здоров, подруга… - Раздается ее голос. Еле сдерживаюсь на месте, зная, что любое движение плохо отразится на моем несчастном организме. А так и хочется подняться и врезать ей, за все хорошее и плохое вместе взятое. Но нет, лежи уж… Можно сделать это мысленно… Помечтать…

Я рисую в воображении сцену убиения Вестницы… нет, я не шибко кровожадная, просто такие простые рефлексы были вбиты в голову давным-давно. Итак, начнем с орудия убийства. Где мой проклятый клинок с рунами: "Я мертва. А вам все мало"? Значит, под рукой его в данный момент не наблюдается, но будем мыслить, будто он есть. Я, закрыв глаза, представила темную сталь. Затем возник образ Вестницы, старательно удирающей от злобной меня подальше.

– Ранна, как не стыдно… - Фыркнула Старуха, таращась на меня. Молчу, не в силах ответить. Какие еще сюрпризы она подготовила?

Кстати, где мы? Широкое поле, концов которого не видать. Тропа посреди.

– Я предлагаю тебе занять мой пост. Стать Вестницей Смерти, Старухой, как ты выражаешься. Правой рукой Смерти. Заметь, Ранна, я предоставляю тебе свободу и бессмертие. Это власть, неограниченные возможности, знания. Все, чего захочешь.

Ты сошла с ума? - Мысленно спрашиваю свихнувшуюся Старуху.

– Созидатель… - Растерянно бормочет она, закатывая глаза к голубому небу. - С тобой невозможно общаться, ты не замечала, инквизиторша? Ты постоянно язвишь, твоя наглость не знает границ. Ты на "ты" с самой Смертью, и ты смеешь говорить мне, что я псих? Ранна, я предлагаю тебе настоящую возможность…

– Возможность чего, Вестница?… - Мой мрачный голос заставляет ее вздрогнуть и замолкнуть. - Мне не нужно ни бессмертие, ни сила, ни власть, ни, тем более, возможность отнимать жизни людей. Поверь, я испытала каждый пункт этого недлинного списка на себе. Я умирала и воскресала, потому что желала жить. Это то же бессмертие, и мне оно не нужно. Уже не нужно. Сила? Без нее мне куда комфортнее: я не несу ответственность за нее. На мне не лежит никакая ноша, я не защищаю слабых, не останавливаю сильных. Власть??? Ты шутишь, Старуха? Какая власть? Над кем? Мне она без надобности. Возможность убивать, отнимать жизни? Творить судьбу людей? Ты думаешь, что предлагаешь мне, Инквизитору? Убийце, с вдолбленным намертво рефлексом - убивать? Сейчас ты скажешь, что это только к лучшему. Возражу, не дожидаясь этих слов. Я чертовски устала, Вестница, понимаешь? Мне надоело убивать, действуя по приказам разных Высших руководств. Я не хочу быть пешкой, которой указывают путь. Что? Ах да, я противоречу самой себе… Я не хочу власти, но и не хочу быть незначимой фигурой, под контролем кого-либо. Говоришь, я сама не знаю, чего хочу? Может быть… Я не возражаю, насчет своей путаности. Но поставить себя на этот пост я не позволю. По крайней мере, в данный момент.

– Ладно… Я пойду. А ты как хочешь…

Она, развернувшись, идет прочь. Ветер развивает ее черное платье и длинные каштановые волосы.

А я остаюсь лежать.

Разобраться бы. Во-первых, где я? Во-вторых, а не пора ли мне обратно, чегой-то здесь не очень уютно? В третьих, я хочу узнать, что с Фантомом. В четвертых, куда дели мой клинок? В пятых, почему Вестница предала нас и убежала?