Ян Канер - Неупокоенный

• Название: Неупокоенный
• Автор: Ян Канер
• Жанр: Фэнтези

Вот сколько раз говорить авторам, что не надо переносить в фэнтезийный мир трезвомыслящих людей. Говорили, а не слушают. А если еще героя и убивают сразу же… Трезвомыслящий мертвяк. Да еще и с "тараканом" в голове. Да еще и в мире, где мертвяков совсем не любят. Ни капельки. И не жалко мир?…

Аннотация: (c) Шэд Павел http://zhurnal.lib.ru/s/syzdykow_p_l

---

– Парень, жить хочешь? - ребята явно не любят ходить вокруг да около. Подразумевая, что любой на моем месте ответит "да", правый тут же продолжает, - тогда гони амулет и выметайся.

Опаньки! Похоже, меня с кем-то перепутали!…

– Не знаю я ни про какой… - что-то колет в шею, слегка жжет, но я продолжаю -…амулет. Вы меня ни с кем не перепутали?

На лицах сидящих с обеих сторон мужчин недоумение. Что-то у них пошло не так. Но запасной вариант у этой парочки тоже присутствует. Слегка повернувшись в мою сторону, левый сует руку под стол, и мне в пах упирается острие:

– Говори, где амулет. Или ты хочешь, чтоб тебе там все отрезали?

Зависает нехорошая пауза. В принципе, мне-то уже все равно. К сожалению. Но мужики-то этого еще не знают. И лучше, чтоб и не узнали. Поэтому, резко развернувшись, я бью локтем в очень удачно подставившееся горло левого. Клацают челюсти, сдавленный хрип - и неудавшийся оскопитель летит кувырком через скамью. Хотя почему "неудавшийся"? Кое-что у этой сволочи все-таки получилось. Во время своего полета с лавки он сделал ножом в ткани моих штанов здоровую прореху. Но мало того, остро отточенное лезвие еще и оставило довольно глубокую резаную рану. Вот я лопух! Надо было не руки распускать, а выманить этих двоих куда-то и там уже разбираться. А теперь - все, плакали мои вещи, самому бы смыться…

Кровь, естественно, течь и не думает. Напротив, края раны потихоньку смыкаются, не оставляя никаких следов. На это с удивлением смотрит мой правый сосед. Рот его уже раскрывается для вопля, когда я успокаиваю его ударом по макушке. Кружка раскалывается на черепки, поливая пенящейся влагой шевелюру уронившего голову на стол нежелательного свидетеля. Остается еще тень надежды, что все ограничится выяснением отношений с вышибалой на тему "что же ты, такой-сякой, людей обижаешь". Но и эта тень улетучивается от хриплого рева слева: "Мертвя-а-а-ак!" Валяющегося рядом искателя неведомого мне амулета ударом по горлу утихомирить не удалось - для таких вещей навык нужен. Вот он и ревет, показывая для полноты картины в мою сторону рукой. Затыкаю сирену, разбив о голову нарушителя спокойствия тарелку из-под яичницы. Справа тоже раздается подозрительное шевеление, удар кружкой всего лишь отсрочил неизбежное.

Вот теперь - все. Полный финиш. Дикие вопли никого не оставили равнодушными. Охранник, беседовавший с господином в углу, уже на ногах, меч вытащен, глаза обшаривают помещение в поисках угрозы. Телохранитель тоже сменил позицию, теперь он закрывает хозяина, подталкивая его задом в направлении лестницы, в ладони веер метательных ножей, взгляд уперт мне в лицо. Виновато улыбаюсь и покачиваю головой из стороны в сторону - мол, не дергайся, не по ваши души - в ответ лишь легкое движение веками и еще более активное подпихивание охраняемого. Любители песен, вооружившись ножами, осторожно подступают, перекрывая путь к лестнице наверх. Музыкант внимательно вслушивается, повернув голову в моем направлении. Рядом только что клевавший носом над тарелкой подросток, в руках у обоих чуть изогнутые клинки. Остальные охранники заслоняют дедка и девушку. Хозяина трактира не видно, наверное спрятался под стойкой, а вышибала, ухватив покрепче появившуюся откуда-то дубинку, перекрывает проход к нему.

А ведь так хорошо все начиналось… В голове проносятся варианты действий. Пока выбираю, обитатели трактира несмело придвигаются чуть ближе, отрезая меня от выхода. Теперь надо действовать, пока они не спохватились, и не перекрыли еще и двор. Одним рывком перекидываю ноги через скамейку и вылетаю в окно, выбивая ставни головой. Сгруппироваться в падении не успеваю и больно плюхаюсь плашмя. Дыхание прекращается, и черт с ним, маскироваться уже незачем. Обегаю строение и припускаю к воротам.

Невезение продолжается. Мало того, что от повозок в мою сторону движется с обнаженным мечом охранник, так еще и ворота заблокированы тремя его товарищами. Дополнительные охотники на мертвяков выбегают тем временем из входных дверей. Не обращая на них внимания, мчусь к одной из повозок и хватаю лежащий на ней дрын. Хоть в этом мне везет - палка крепкая и достаточно длинная. Теперь я ощущаю себя несколько увереннее. Взмах - и меч неосторожно подошедшего охранника летит в сторону, а второй конец импровизированного шеста бьет вояку по голове, выключая из этой реальности. Хоть какая-то польза от детского увлечения непобедимыми монахами Шао-Линя…

Толчок сзади, краем глаза замечаю высунувшийся из плеча наконечник стрелы. Тело уводит в сторону, и следующий выстрел проходит мимо. Третий - попадает, но я уже рядом с заблокировавшими ворота людьми. Одного удается вырубить, но еще двое одновременно втыкают в меня мечи. На лезвиях замечаю знакомую серебристую полоску. Пытаюсь соскочить с этих вертелов, но не получается. Боль дикая. Ее волна сметает остатки самоконтроля, и разум уступает место чистой всепобеждающей ярости и голоду. ЕГО ярости и голоду. Простите, ребята, но вы сами напросились…

Когда Керрил прилетел, деревня напоминала разворошенный улей. Бешено лаяли собаки, по улицам носились мужики с топорами, дрекольем и косами. Детей, пытавшихся принять посильное участие в этом беспорядке, за шкирки тащили в дома. Во дворе трактира лежали накрытые рогожей тела.

– Что случилось-то? - уже представляя себе ответ, спросил Керрил, отловив спешащего в сторону реки селянина с багром.

– Да умрун в трактире объявился, побоище устроил и в речку сиганул. - Отловленный и успокоившийся слегка мужик уже не хотел никуда бежать, запал прошел. Тем более, что перед ним стоял человек, с которым можно было поделиться свежими новостями. - Народу, говорят, перебил - страсть! А может, это даже и не умрун был, а демон. С тремя-то глазами! Два - обычные, как у людей, а третий - во лбу, и горит, что твой уголек…

Глава 4

Ритмичный скрип, толчки и покачивания. Свежий воздух, обдувающий лицо, пахнет хвоей. Лежу, распластавшись на чем-то мягком и щекочущем кожу. Похоже, меня куда-то везут.

Глаза открывать не спешу. Кто его знает, во что я опять вляпался. Так что лучше сначала узнать об обстановке вокруг как можно больше, а потом уже подавать признаки жизни.

По векам пробегают жаркие лучи солнца, шумит в воздухе пернатая живность, кто-то рядом рассказывает смешную историю, а главное - не наблюдается ни веревок, ни кандалов. Идиллия! Только я все равно ничего не понимаю…

– …и вот идет он по коридору, весь такой утонченный, камзол отутюженный, клинок церемониальный на боку, на волосах блестки по последней моде, а тут - бабах! Дверь перед ним - в щепки, дым вонючий клубами, и я вываливаюсь. Весь в саже, волосы дыбом, глаза светятся. В ушах звенит, внятно сказать ничего не могу… А в комнате колба с горючкой разбилась и в желобки на полу затекло. Из дверей посмотришь - пентаграмма порванная… Как меня там не убили с перепугу - ума не приложу. Но хлыщ этот с год на глаза попадать боялся, все ему напоминали, как он, в углу сжавшись, от "демона" мухобойкой своей отмахивался…

Смех раздается с двух сторон. Голоса вроде молодые, на "охотников за амулетом" не похожи. Пора глаза открывать…

Что же, слух и прочие чувства меня не обманули, я лежал на едущей непонятно куда по лесной дороге повозке. Чуть приподнявшись на наваленном на дне сене, я обнаружил в ногах кучу барахла, из которой выглядывали некоторые знакомые мне вещи. На этот холм опирался, свесив ноги с подводы, давешний слепой музыкант. Да и сейчас инструмент его лежал рядом. Но вот около грифа из сена высовывалась рукоять клинка - предмета явно необычного для человека с повязкой на глазах.

– Эй, Эдрик, очухался наш бедолага, - голос ровный, интонация чуть насмешливая. Ничего не понимаю, они же знают, что я в трактире учудил. А отношение такое, будто перепивший вчера товарищ, наконец, очнулся, и, сведя глаза в кучку, будет выспрашивать, что же он намедни вытворял.

– Слушай, а ты точно уверен, что он - этот твой ух-гурул или как его там? - а вот обладатель второго голоса обеспокоен. Но, кажется, встревожен он не тем, что лежащий в повозке человек может в любой момент превратиться в берсерка, а тем, что этот подозрительный тип не окажется ожидаемым существом с рычащим названием.

– Не ух-гурул, а урх-гуул. - слепец морщится, как будто этот обмен репликами повторяется уже не в первый раз. - Ты как? Голова не болит? Руки-ноги двигаются? - это уже ко мне. Прислушиваюсь к себе - вроде все нормально. Пытаюсь повернуться, чтобы посмотреть на невидимого собеседника - и падаю обратно на сено. Тело ниже пояса не слушается. Снова здорово! Мало мне одного раза!

– Ноги… Не слушаются… - только сейчас чувствую, как пересохло в горле. Вот тебе и "предположительно неубиваемый зомби". Боли, как ни странно, нет, только странная слабость, и ОН почему-то почти не ощущается. И никак не вспоминается, что произошло после ЕГО пробуждения.