Вадим Филоненко - Гонщик

• Название: Гонщик
• Автор: Вадим Филоненко
• Жанр: Научная Фантастика

Гонщик Он - самый отчаянный гонщик космических трасс, и репортеры присвоили ему титул "Гонщик Дьявола". Но в той безжалостной гонке, в которой против воли ему приходится участвовать, он дилетант, а против него играет крепкая команда профессионалов. Их много, а он один. Они прекрасно знают его, а он даже не догадывается о составе команды таинственных игроков. В этой гонке нет правил. Здесь есть только одно место - первое, а на кону стоят не деньги, а жизнь…

---

– Очень может быть, - соглашается Мартин. - При разрушении межклеточных связей теплокровных живых существ, то бишь людей, тоже выделяется некоторая толика энергии, которую грасси способны "переваривать", но ее слишком мало, и она… как бы это сказать… не кажется грасси вкусной. Это то же самое, как накормить тигра не мясом, а хлебом, понимаешь?

– Вроде как есть можно, но удовольствие не то, - фыркаю я.

– Вот-вот, - поддакивает Мартин. - Твой Сятя, я думаю, вначале "сожрал мясо" - лучевые зарядники бластеров, а уж потом принялся за "хлеб" - людей. А вообще излюбленным лакомством энергетических крыс является самый обыкновенный огонь, правда, подпитываться он должен не "химией", а природными материалами - деревом или углем. Их родные Грозовые горы были сплошь покрыты лесами. И там что ни день бушевали "сухие" - без дождя - грозы. Молнии частенько попадали в деревья, отчего занимались пожары, которые и служили пищей для грасси.

– А электричество? В том доме в Сокольничем Парке на этажах горели аварийные лампы, - вспоминаю я. - Почему Сятя не "съел" их?

– Такое электричество ему не по зубам. Напряжение в стандартной сети слишком велико для него. Это как для человека попасть в водопад. Вроде вокруг вода, которую он способен пить, но ее так много, что впору захлебнуться. Нет, сетевое электричество не для него, а вот солнечная энергия - то что надо. Сятя поэтому и торчал на последних этажах высотки - ловил жалкие крохи солнечной энергии. Этой зимой, правда, как назло солнца практически не было, поэтому Сятя медленно загибался от голода, и если бы ты не "покормил" его бластерами и боевиками, я уверен, вскорости от него остался бы лишь хладный труп. В переносном смысле, разумеется… А вообще, энергетические живые организмы - это совершенно удивительные создания. Взять хотя бы их способ размножения…

– Мартин, не грузи меня лекцией по космозоологии. Ты просто скажи, по-твоему, Сятя вполне безобиден?

– Говорю же, да! Он набросился на тех боевиков, только потому, что оголодал до крайности. Человек вон тоже вроде не каннибал, но если припрет… Короче, судя по тому, как Сятя льнул к тебе, он привык жить среди… э… маоли… муйли… в общем, среди людей. Он явно не дикий, а домашний. Его дрессировали, приучали к порядку, внушали, что людей есть нельзя. Кстати, для дрессировки грасси обычно используют электрические ошейники и электрические кнуты - что-то типа электрошокеров. Разряд электричества способен "причинить боль" грасси, а достаточно сильный и вообще "убить" его. На Лагуте, к примеру, охотились на грасси с помощью специальных электрических ружей, а вместо охотничьих собак использовали вайгу.

– А кроме Лагуты эти энергетические звери еще где-нибудь водятся?

– Нет, - вздыхает Мартин. - Так что теперь они уже история. Разве что в каких-нибудь зоопарках осталась пара-тройка семей, но я не уверен… А знаешь что, - оживляется он, - ты просто обязан забрать Сятю к себе! Возможно, он остался последним из целого класса живых существ. К тому же просто жестоко позволить ему умереть от голода в тех небоскребах. Слушай, а поехали за Сятей прямо сейчас? Я помогу тебе поймать его.

Я загораюсь было, а потом спохватываюсь.

– Нет, Мартин, ты лучше посиди с Ирэн, а я съезжу один. Или попрошу Лонга съездить со мной.

* * *

Лонг без возражений и вопросов соглашается на экскурсию в Сокольничий Парк. Решаем лететь на одной машине, поэтому Лонг вначале заскакивает ко мне. Я торопливо знакомлю его с Мартином и Ирэн. Лонг проявляет неожиданную галантность и целует Ирэн руку, отчего она кокетливо смущается, а я ощущаю приступ ревности. Только сейчас замечаю, что Ирэн по-прежнему в банном халате. Отзываю Мартина в кабинет и прошу:

–Слушай, скажи Ирэн, чтобы она купила себе одежду через визор-фон. Помоги ей, ладно? Не хочу снимать с нее цепь, поэтому пусть она смотрит каталоги и говорит тебе, какие модели ей нравятся, а ты оформляй заказ на мой счет. И не ограничивай ее в расходах. Пусть выбирает все самое лучшее… Только это… как-то потактичнее объясни ей, что это вовсе не плата за… ну ты понимаешь. Скажи, что это просто подарок.

– Лучше бы ты сам ей это сказал, - хмурится Мартин.

– Я не могу. Я слов нужных не найду. У меня в ее присутствии язык отнимается.

– Раньше за тобой такой робости не водилось, - удивляется Мартин. - С каких это пор ты начал бояться женщин?

– С тех пор как познакомился с ней. Короче, Мартин, сделаешь?

– Лады.

Мы возвращаемся в гостиную, где Лонг мило беседует с Ирэн, рассказывает ей что-то забавное. Она звонко смеется, и глаза у нее блестят. Моя симпатия к Лонгу резко падает до нуля, а раздражение на Ирэн, напротив, растет. Эх, знала бы она, что перед ней бывший штурмовик - по сути, хладнокровный убийца без жалости и чести, небось, не смотрела бы на него с таким кокетством!

– Нам некогда, Лонг, - резко говорю я.

– Очень рад был познакомиться, Ирэн. - Лонг целует ее в щеку. Я мрачнею, а он жмет руку Мартину и, как ни в чем не бывало, поворачивается ко мне. - Ну что, пойдем?

Мы выходим на лестничную площадку и на лифте спускаемся вниз.

– А ты, оказывается, отличный рассказчик, Лонг, - говорю я. - Вон как ты сейчас соловьем заливался. А со мной молчун молчуном, слова из тебя не вытянешь.

– Ты ж не девушка, - ухмыляется он.

– Она тоже. В смысле, она занята, - злюсь я.

– Да я понял. Ты не психуй, - примирительно говорит Лонг. - Это я так, по-дружески. Просто у нее был такой несчастный вид. Да еще цепь эта…

– Это все не твое дело!

– Не мое, - соглашается он и меняет тему. - На чьем мобиле полетим? На твоем цирусе или на моей ситарре?

– На ситарре, - выбираю я.

Мы идем на стоянку, размещаемся в мобиле, взлетаем, и я прошу:

– Расскажи мне о Григе.

– Да я его почти не знаю, - признается Лонг. - Слышал, конечно, многое, а лично сталкиваться до Фиоры не приходилось. Слухов о его отряде ходило множество. Григ ведь живой легендой был… Говорят, пару лет назад во время Иртанского конфликта… кстати, ты слышал о нем?

– Что-то такое смутно. Я вообще-то политикой не увлекаюсь.

– На Иртане обнаружили богатейшие литиевые копи. Ну и стали планету делить. Официально она Нью-Мехико принадлежала, но среди населения референдум провели, и вроде большинство захотело под юрисдикцию Земли-3 перейти. Наше правительство тут же туда войска забросило. Нью-Мехико ответило тем же. Ну и сцепились. Где-то с полгода воевали, а потом правительство Нью-Мехико заявило, что если мы оттуда не уйдем, то они взорвут копи ко всем чертям, вместе со всей планетой. Типа, если не нам, то и никому. Оказалось, что под теми копями есть целый подземный город, под завязку напичканный взрывчаткой, и охраняется он так, что не подступишься. Ну, наше правительство помялось и отступило, заявило, что выводит войска. И говорят, вот тут-то и вступил в игру отряд Грига. Я уж не знаю, как они тот подземный город брали, да только уже через месяц Иртан официально перешел под юрисдикцию Земли-3.

Лонг делает паузу, а потом с усмешкой смотрит на меня.

– А знаешь, в чем ирония судьбы, Брайан? Я ведь чуть было в отряде Грига не оказался.

– Это как?

– Полтора года назад, аккурат за два месяца до пленения Грига, его отряд понес большие потери. От личного состава осталась едва ли не одна пятая часть, а базовый корабль вообще был уничтожен…

– Помню, помню! "Атори" тогда страховал караван с оружием, и на нас напала пиратская крепость…

Я осекаюсь, натолкнувшись на абсолютно непередаваемый взгляд Лонга.

– Лонг, я не Григ, - отвечаю на его взгляд.

Он отводит глаза и едва слышно бормочет:

– Ты сказал: "на нас".

– Что? - не понимаю я.

– Ты сказал: "НА НАС напала пиратская крепость", - уже громче повторяет он.

– Я просто оговорился. Видишь ли, у меня бывают галлюцинации, и тогда я становлюсь другими людьми: Григом, например. Или даже девочкой Агишей.

Лонг смотрит недоверчиво, но молчит.

– Ты начал рассказывать о том, как чуть не оказался в отряде Грига, - напоминаю я.

– Да… Так вот. Стали укомплектовывать его отряд новыми штурмовиками. Вернее, не новыми, конечно. Отбирали только бывалых, опытных, проверенных - из других отрядов. Слух об этом моментально разнесся, и Григу рапорта посыпались - с просьбами о переводе в его отряд. Я, конечно, тоже сразу подал.

– Почему, конечно? - удивляюсь я.

– Как тебе сказать… - мнется Лонг. - Мне трудно объяснить, но служить под началом Грига было словно повышение получить. Повышение неофициальное, но зато во сто крат более ценное… Короче, Григу нужно было всего триста человек, а рапорта подали несколько тысяч.

– И тебя не взяли?

– Григ не успел закончить формирование своего отряда. Он ведь с каждым беседовал лично и не один раз. До меня дело так и не дошло. Он успел отобрать себе всего тридцать человек к тем двадцати, что у него оставались. А потом с этими пятьюдесятью вдруг взял и напал на секретную базу. - Лонг делает паузу, а потом смотрит на меня и говорит: - Я не знаю, что толкнуло его нарушить присягу и преступить закон, но… Ты знаешь, Брайан, все его ребята пошли с ним. Все пятьдесят. Ни один не предал Грига. Ни один не попытался остановить его. Они не могли не знать, что их ждет, и все равно пошли с ним. Вот так.