Генри Олди - Кровь пьют руками

• Название: Кровь пьют руками
• Автор: Генри Олди
• Жанр: Фэнтези

...Белые буквы барашками бегут по голубизне экрана, врываются в городскую квартиру архары-спецназовцы, ловят убийц Первач-псы, они же «Егорьева стая», они же «психоз святого Георгия», дымятся на газовых конфорках-"алтарках" приношения утопцам и исчезникам, водопроводно-строительным божествам, двухколесные кентавры доводят до инфаркта постовых-жориков из ГАИ, а сам город понемногу восстанавливается после катаклизмов Большой Игрушечной войны... Но вскоре танки уже вязнут в ожившем асфальте, мотопехота расстреливает безобидного Минотавра в джинсах, и звучит в эфире срывающийся вопль: «Всем! Всем, кто нас слышит! Мы — Город, мы гибнем!..»

Крик о помощи будет услышан.

Главные герои романа: писатель Алик Залесский и следователь прокуратуры Эра Гизело, городской кентавр Фол и странный псих Ерпалыч, шаман Валько-матюгальник и рогатый Минька в джинсах... люди. Нелепые, смешные, страдающие и смеющиеся, ставящие свечки перед одноразовыми иконками — Николе Мокрому от потопа квартирного, св. Трифону от тараканов... Они не знают, что мосты сожжены, и мир изменился без их согласия; они хотят жить, но им этого не дают.

А значит, приходит день, когда над гибнущим Городом, по фронту невиданного воздушного цунами, бок-о-бок с двутелым человеком-акулой, истово вьются золотые пылинки: пляшут в луче, превращая стихию в стихию, не давая творимому выйти из повиновения — сыновья Желтого Змея Кейнари подчиняются танцу обезображенной бирманки-наткадо, бывшей посудомойщицы занюханного бара, для которой сейчас нет пределов и расстояний.

Нам здесь жить! — и треснувшее навсегда небо смеется драгоценным оскалом.

---

— Кто?!

Долгое, тяжелое молчание.

— Я…

Я?!

Заступница-Троеручица, этого еще не хватало!

Дуб!

На какой-то миг я чувствую нечто, похожее на облегчение. По крайней мере не придется стрелять.

— Изюмский! Какого черта! Вновь молчание — на этот раз испуганное. Кажется, не уследила за голосом — рявкнула.

— Эра Игнатьевна! Тут, блин… Поговорить бы…

Я даже не реагирую на очередной «блин». Поговорить ему! Повадился, кверкус\

— Н-неприятности?

Голос Игоря прозвучал очень близко, и я невольно вздрогнула. Маг — действительно Маг. Обычно я слышу, когда подходят сзади. Правда, господин Молитвин тоже…

— Мелкие, — вздыхаю я. — По ботанической части… Это с работы.

— П-понял.

Когда я оглянулась, Игоря уже рядом не было. Что ни говори — Маг!

***

— Добрый вечер!

Господин Изюмский смущенно топчется на пороге, и я начинаю закипать — быстро, как кофеварка-минутка завода «Коммунар».

— Добрый? Послушайте, Изюмский, а позвонить можно было? По телефону? Обязательно являться среди ночи? И вообще, имеет человек право на личную жизнь?

— Так ведь…

— Что — так ведь?!

Кофеварка закипела. Ну, я сейчас этому обормоту!

— Эра Игнатьевна! — era голос внезапно переходит в шепот, и я невольно замолкаю. Шептать в моем присутствии дубу еще не доводилось.

— Не мог я позвонить! Меня этого… Того… Поговорить надо!

И вдруг я понимаю — надо. Дуб, конечно, дуб, но зря не явится.

— Ладно, заходите!

Дуб возится у порога, стряхивая с ботинок снег, и я окончательно понимаю: вечер испорчен. Интересно, что подумает Игорь?

Я оглядываюсь — Маг уже в пальто, явно собирается уходить. Все! Попели песенки!

— Прошу знакомиться!

Дуб смущенно тычет широкую лапищу, Игорь внешне невозмутим, а я вдруг представляю, как все сие выглядит со стороны. Вот так и рождаются репутации! Ладно, пусть себе.

Игорь уходит, и я не знаю, как его остановить. Наверное, принял меня Бог весть за что…

— П-пойду! Счастливо, Эра Иг-гнатьевна! Будут новости — обязательно позвоню.

Я мысленно отметила «Эру Игнатьевну». Маг все понял — но это не доставило радости.

Хлоп! Дверь закрылась — нет сероглазого! Есть я, недопитые рюмки на столе — и господин Изюмский в красе и силе.

— Эра Игнатьевна, я… Я помешал?

— А вы как думаете?

Злиться нет сил. Ругаться — тоже. Мы проходим в комнату, я ставлю на стол чистые рюмки. Дуб косится на початую бутылку «Камю».

— Так у вас гости были? Во блин!

Заметил! От такого ничего не укроется!

— А что, похоже? Ладно, что там у вас? Тяжелый вздох, ручища тянется к рюмке, отдергивается.

— Не, не буду! Тут такое дело. Эра Игнатьевна. Хирный со мной говорил -который УВД. Чтоб я дело закрывал.

— Дело Трищенко?

— Его.

Все становится ясно. Ко мне подослали стрикулиста. Против бедняги дуба выставили тяжелую артиллерию. Но зачем?!

— С Никанором Семеновичем говорили?

— Нет еще. Тут ведь чего выходит? Кондратюк-то признался! Тряхнул я его сегодня вечером, он и раскололся.

— И что вы сломали ему на этот раз? — поинтересовалась я.

— Да, блин!..

— Зажигалку! И язык — вытягивайте, вытягивайте!

Дуб сглотнул, словно упомянутый язык застрял у него в горле.

— Ладно! — смилостивилась я. — Но имейте в виду, в последний раз!

— Признался, значит. — Изюмский обреченно вздохнул. — И ведь не бил я его, Эра Игнатьевна! Сам признался!, Пи… То есть убил Трищенко из ревности, бли… То есть просто из ревности, а «ствол» нашел. На помойке.

Так-так! Значит, теперь мадам Очковая из расклада выпадает. Правда, патроны… Но патроны одно, «ствол» — совсем другое. И Капустняк выпадает. И его «ганфайтеры» — тоже.

— Ну, я Ревенко доложил, а через час меня — к Хирному. Мол, закрывай дело, убийца есть, «ствол» есть.

Да, интересно выходит! Всем это дело поперек горла стало. Но почему? Неужели все-таки Капустняк?

— И что решили?

Дуб молчит, вздыхает и внезапно машет широкой ладонью:

— Да ни черта я не решил. Эра Игнатьевна! Нельзя дело закрывать! Кондратюк, урод, на суде откажется — и все! Он же плановой, его психом с ходу признают! А главное, почему он, гад, живой до сих пор? И вообще, какого хе… то есть зачем Хирный в наши дела лезет? Сам бы и расследовал!

Я киваю. И это верно. А смелый все-таки парень наш дуб! Итак, дело хотят закрыть: девица с неприятным голосом, госбезопасность и УВД. Хорошая компания получается!

— Дядьке-то я скажу, — резюмирует дуб, — да только не захочет он с Хирным ссориться! Скажет: смотри, мол, сам! А чего тут смотреть?

Он не прав. Смотреть есть куда. Кто-то за всеми этими спинами прячется. Уж не самозваный ли «боженька»? Если так, хороша у него паства!

— Ладно, — решаю я. — Все-таки выпьем! По чуть-чуть. Ну почему, Володя, от вас сплошные неприятности?

Воскресенье. двадцать второе февраля

Нашествие ратей Голицыных* Кто будет водить?* Шизофреники вяжут веники* Когда нет сил плакать

Воскресенье началось с почты. Два файла — один побольше, другой совсем маленький.

"Пятый — Стреле. На ваш экстренный № 258. Ниже приводится список объектов города и области, связанных с фамилией «Голицын» и сходными с нею.

1. Покровский монастырь (действующий). Князь Василий Семенович Голицын был одним из донаторов (вкладчиков).

2. Троицкая церковь (действующая). Князья Михаил и Константин Голицыны внесли 20 тыс. рублей золотом на ее строительство. По непроверенным данным, князь Константин являлся ктитором…"

Пятый постарался — от души. Сорок три пункта, включая сахарный завод в Белом Колодезе, которым в 1936-1938 годах управлял некто Сергей Ферапонтович Голицын — явно не князь. Я заварила кофе и включила принтер. Три страницы «голицыаны» — по крайней мере, есть от чего плясать.

"З. Пушкинская, 7. Дом, купленный в 1876 году князем Николаем Голицыным. Не сохранился, снесен в 1929 г.

4. Николаевский собор (бывшая Николаевская площадь, ныне Конституции). Не сохранился, снесен в конце 1920-х годов. Иконостас был изготовлен на средства семьи купцов первой гильдии Голицынских…"

2

Я поняла, что тону. Вместо одинокого поручика Голицына вкупе с верным его другом-корнетом, на меня навалилась целая орва Голицыных, Голицынских и даже Голиков-Голицыных. Интересно, а Голиценко есть? Такового не обнаружилось, но легче от этого не стало. Неуловимые психи, к которым угодил доктор-биохимик, спрятались, забившись за могучие спины однофамильцев на букву "Г".

Второй файл — тот, что поменьше. Снова от Пятого! Где же Девятый?

"Пятый — Стреле.

Подтверждаю, что Эмма Александровна Шендер здорова. В настоящее время, после академического отпуска, вновь приступила к занятиям в колледже. Ваш перевод получен позавчера".

Холодные казенные слова не успокоили. Академический отпуск — ясно, о чем речь. Пол… Павел Авраамович Залесский. Странно, они с Аликом-алкашом совсем непохожи — если, конечно, судить по снимку. Бедный парень!

А перевод — это, само собой, «премия в размере 2N». Интересно, хватит ли моих денег для Гарварда? Увы, не все решается деньгами…

Уже несколько раз я поглядывала на проклятую распечатку, даже брала в руки — но каждый раз откладывала. Не сейчас! Она жива, здорова — это главное. Да и можно ли доверять спириту-алкоголику? Отец Николай точно бы предостерег — не верить бесам.

Ладно, что там дальше?

«5. Могила писателя Мыколы Голицына на бывшем Первом городском кладбище. Не сохранилась, снесена в 1938 году…»

***

Телефон позвонил без десяти двенадцать, а в четверть первого у подъезда уже ждала машина — громадный белый «Форд» с номерами городской администрации. Там не чтили ни день субботний, ни соответственно воскресный. Кому-то очень понадобилась старший следователь Гизело.

Кому — довелось узнать очень скоро. Лычаков Валерий Федорович, вице-мэр. Связи с общественностью, средства массовой информации и, конечно, речи. Наш городской златоуст. Почти Цицерон.

Дважды на него приходилось составлять «объективку». Первый раз — по долгу службы, в связи с заявлением одной мамаши по поводу слишком близкого знакомства господина Лычакова с ее дочерью-десятиклассницей. Второй — тоже по долгу службы. Девятого интересовала перспектива вербовки. Я отсоветовала — слишком продажен. Его взятками в свое время занималась прокуратура, но так и не довела дело до ума.

Почти Цицерон принял меня в своем огромном кабинете, и весь его вид — непринужденный, вальяжный — излучал радость. Когда-то, говорят, он был худ и красив, но сейчас обрюзг, лицо умудрилось одновременно располнеть и покрыться морщинами, из-под модного серого жилета выпирало изрядное брюшко. Не понимаю десятиклассницу!

Похоже, меня хотели обагять. Мягкий голос, сердечная улыбка, кофе на столе. Ладно, стерпим! Стерпим — и подождем, пока златоуст заговорит о деле.