Мари Мур - Мир Аматорио. Доверие

• Название: Мир Аматорио. Доверие
• Автор: Мари Мур
• Жанр: Эротическая литература
• Год: 2023

КРИСТИАНА Я вернулась в родной город, чтобы начать новую жизнь. Но я даже не подозревала, что за мною погонится тот, кто обещал разрушить мой мир и мое измученное сердце. Однако я не позволю сбыться его обещаниям. Я уже не та обманутая девушка, над которой властны его игры и манипуляции. ДЕСМОНД Последнее, что я слышал о Кристиане – она хотела покинуть мой город. Мне должно быть плевать на то, что я больше ее не увижу. Но она не просто какая-то девушка. Она та, кто украла из моей темной души сердце. И она за это поплатится. Кристиана еще не знает, что я с нею сделаю на самом деле. Я не стану ее спасителем. Я стану тем, от кого ей нужно спасаться.Наша мрачная сказка продолжается. И в ней больше злодеев, чем героев.Заключительная часть захватывающей трилогии.

---

Мари Мур Мир Аматорио. Доверие

Глава 1

Десмонд

Монте-Карло, Монако

С одной стороны от меня сверкает на солнце морская гладь вместе с очертаниями белоснежных яхт, а с другой проносится роща огромных лиственных деревьев. Жаль, я не могу насладиться пейзажем и мчусь со скоростью больше ста сорока миль в час. Все, о чем я думаю – это как прийти к финишу первым.

Впереди изгиб дороги, и я уверен, что Адриан сбросит скорость на повороте. Пользуясь преимуществом, я газую и вырываюсь вперед с такой легкостью, словно лечу на джете, а не управляю машиной. Крепче цепляюсь в руль, чувствуя, как каждый нерв заряжен до предела. Это финальный круг, и я обязан выиграть. Продолжаю давить педаль газа, и вибрации от двигателя пробегают по ногам.

Три… Два… Один…

Я вхожу в поворот и подрезаю автомобиль Адриана сзади, отправляя его за пределы трассы. Мне не нужно смотреть в зеркало, чтобы убедиться, как он взбешен. Прости, приятель, ничего личного.

Не снижая скорости, я пересекаю финишную линию, и клетчатый флаг опускается. Вот и все. Я выиграл. Я останавливаюсь, и к моей машине тут же подбирается толпа, как волна обрушивается на берег во время прилива.

– Десмонд, это было великолепно! – восторженные голоса людей звучат приглушенно из-за закрытых дверей.

Я не спешу вылезать из автомобиля. Расслабленно откинув голову на подголовник сиденья, я прикрываю глаза и стараюсь выцедить из этого момента опьяняющее чувство победы. Но ничего не выходит. Внутри меня не загорается огонь.

И из-за этого мне хочется самому себе врезать.

Монако, скорость, машины – у меня есть все, что должно заставить мое сердце биться быстрее. Но оно лениво выстукивает свой привычный ритм. Будто я не выиграл заезд, а заглянул утром в кофейню за порцией эспрессо.

Сцепив зубы, я стягиваю шлем и сердито смотрю на самого себя в зеркало. Что тебе еще надо? Разве ты не получил то, что хотел?

Несколько недель назад я покинул Бостон. Я надеялся, что гоночная трасса в Монако станет моим катарсисом, моим убежищем от собственных мыслей. Я уверен, что это должно было сработать. Все просто: я за рулем, и думаю о том, чтобы выиграть. Думаю о том, чтобы попасть в команду «Даймлер». Думаю о своем будущем. Я не думаю о ней.

Но я все равно вспоминаю о ее глазах. О темных непослушных волосах. О губах, с которых слетали слова, заставляющие вскипать мою кровь…

Десмонд, не смей!

Бросив шлем на пассажирское сиденье, я открываю дверь и выбираюсь наружу. В вспотевшее лицо ударяет порыв ветра, а через секунду меня обнимает незнакомая девушка, поздравляя с победой. Ответив «Спасибо», я обвожу взглядом толпу.

Репортеры, фанаты гонок, только вступившие в автоспорт гонщики… Они все смотрят на меня одинаково. Так, будто я придумал лекарство от неизлечимой болезни. А я всего лишь пересек линию финиша первым.

Да что с тобой, Десмонд? Ты ведь раньше упивался вниманием!

Выдавив из себя улыбку, я отвечаю на пару вопросов от журналистов и начинаю пробираться сквозь толпу. Больше нет смысла здесь находиться.

Внезапный визг шин заставляет меня остановиться. Обернувшись, я вижу, как неподалеку тормозит черная Ferrari. Из нее выбирается Адриан, громко хлопнув за собой дверцей. Он направляется ко мне, и толпа послушно расступается, освобождая ему путь. Несмотря на то, что до начала сезона гран-при в Монако еще несколько месяцев, пилотов здесь уважают круглый год.

– Эй, Аматорио! Зачем ты вышвырнул меня с трассы? – кричит Адриан.

– Кто-то не умеет проигрывать, – ухмыляюсь я.

Адриан снимает шлем, и я замечаю его раздутые ноздри.

– В отличии от тебя я не нарушаю! – он встает напротив меня, и я невозмутимо смотрю на него сверху вниз.

– И что же я нарушил?

– Ты подрезал меня!

Впервые за несколько недель я испытываю нечто похожее на радость. Мысль об возможном столкновении с Адрианом взрывается во мне всплеском адреналина. Я бы с удовольствием врезал по его высокомерной роже.

– На будущее: тебе не стоило подпускать меня. Ты должен соблюдать дистанцию, – с издевкой говорю я.

– Какую к черту дистанцию? – вспыхивает Адриан. – Перед поворотом я скинул скорость. А ты подрезал меня!

– Это был стратегический ход.

– Это не стратегический ход. Ты нечестно выиграл этот заезд!

Он тычет пальцем мне в грудь, и опасный ритм пульсирует в висках. Я обхватываю руку Адриана и начинаю выкручивать кисть. Медленно и хладнокровно. Но этого достаточно, чтобы дать ему прочувствовать всю прелесть от боли.

Адриан издает писк в знак протеста, и от моего внимания не ускользает то, как дрожат его плечи. Давай, врежь мне. Но этот кретин не собирается нанести мне ответный удар. Адриан, как и большинство гонщиков, пришел в дорогой вид спорта из богатой семьи. Однако некоторые качества не купишь за деньги. Например, умение постоять за себя.

Несколько раз Адриан испуганно просит меня отпустить его руку. Я наклоняюсь к нему и вкрадчиво говорю:

– Если бы я нечестно выиграл заезд, то меня бы дисквалифицировали. Ты видел, чтобы стюард поднял черный флаг*, Адриан?

– Нет, – он отрицательно мотает головой.

– Тогда, какого черта ты заявляешь, что я нечестно выиграл? – мрачно спрашиваю я.

Я крепче сжимаю его кисть, и Адриан морщится. Будет рискованно, если я сломаю ему руку на глазах застывшей толпы. Но в этот момент моя мыслительная функция отключилась.

– Извини, я ошибся, – Адриан выдавливает из себя что-то похожее на улыбку. – Давай забудем все, что я сказал, окей?

Он снова просит отпустить его руку, но я не в состоянии этого сделать. Необъяснимая ярость захлестывает меня. Мне отчаянно нужна, черт побери, драка с Адрианом. Усилив нажим, я продолжаю выкручивать его кисть.

«Десмонд, не надо»

Сквозь громкий стук в висках я слышу ее голос. Сознание мгновенно выдает картинку обеспокоенного лица с карими глазами. Огромными чертовыми глазами.

Я медленно выдыхаю, стараясь сфокусировать взгляд на побледневшем Адриане, а не на ней. Прочь из моей головы.

Из толпы отделяется маршал и кричит мне что-то типо того, что «здесь соревнования, а не боксерский ринг». Я отпускаю руку Адриана и небрежно отшвыриваю его от себя. Он трет покрасневшее запястье и смотрит на меня так, словно перед ним стоит сам дьявол.

– Если ты еще раз скажешь, что я нечестно гоняю – я сломаю обе твои руки, – мрачно обещаю я.

Потеряв ко всему интерес, я пробираюсь сквозь толпу к боксу с гаражами. Вот теперь действительно мне больше нет смысла здесь находиться.

***

Я сижу на диване в своей комнате отдыха раздраженный и злой из-за того, что мне так и не удалось развязать драку. В кармане джинс вибрирует телефон и, достав его, я отвечаю на видеозвонок от Кэша.

– Что тебе надо? – рявкаю я вместо приветствия.

– Воу, полегче, братишка. У тебя критические дни?

– Ты ради этого звонишь мне в пятницу вечером?

Разница во времени между Бостоном и Монако составляет шесть часов. Скоро у меня начнется ланч, а в Бостоне уже подходит к концу ужин. И, по правде говоря, меня немного шокирует внешний вид мелкого говнюка.

На Кэше черный пиджак и того же цвета рубашка. Его волосы практически идеально уложены, но больше всего меня поражает то, что он трезв в пятницу. Иначе Кэш бы не сидел за рулем своего внедорожника. Может быть, мой младший брат ведет далеко не образцовый образ жизни. Однако в число его недостатков не входит пункт, как езда в пьяном виде.

– Ты знаешь, какое сегодня число? – спрашивает Кэш и поворачивает руль, видимо куда-то выезжая.

От его вопроса невидимая рука сжимает в кулак сердце, и грудь пронзает острый укол. Я едва не съеживаюсь от боли. Да, я знаю, какое сегодня число.

– Пятнадцатое декабря, – безразлично произношу я, явно переигрывая.

– И ты не помнишь, что должно произойти в этот день? – не унимается Кэш.

Да, мать твою, я все помню.

Я рассчитывал в этот день сделать Кристиану собственницей «Portsmouth Sports Club». Потому что земля, на которой построен спортивный комплекс, когда-то принадлежала ее родителям. Мой отец отнял ее, и я планировал вернуть ее Кристиане в день ее восемнадцатилетия.

На самом деле я много чего запланировал. Но моим планам не суждено осуществиться.

Я так и не поздравил Кристиану с восемнадцатилетием в постели. Я так и не подарил ей ключи от Mercedes. Я так и не выполнил то, что хотел больше всего – делать ее счастливой каждый гребаный день. И каждую ночь.

Глубоко вздохнув, я пытаюсь протолкнуть в легкие воздух. Сейчас все, что я хочу – это забыть ее. Она убежала от меня. Она убежала от своих обещаний. Она убежала от всего, что связывало нас.

И единственный плюс ее побега был в том, что в ту ночь ей удалось быстро добраться до поляны, где ловила мобильная связь. Кристиана вызвала неотложную помощь, и благодаря этому Кайли оперативно доставили в больницу. Если бы ее привезли туда чуть позже, она могла умереть.