Евгения Коптелова - Я здесь! Сборник стихов

• Название: Я здесь! Сборник стихов
• Автор: Евгения Коптелова
• Жанр: Поэзия

Большинство стихов – это поэтический материал с проблесками художественности, но материал, обнажающий живую, сложную, глубокую душу. Главный мотив – мотив поиска избранника, устремленность женской души к тому, кто полюбит, примет ее. Тимофей Леонович Воронин

---

Ты прости, что я тебе писала

Ты прости, что я тебе писала.
Трудно в переписке не писать.
Вот уж год, как я тебя узнала,
Но по сути не смогла узнать.

Ты прости, что я тебе писала.
Я нуждалась, видимо, в тепле.
Я старалась, как возможно, мало.
Получилось, как в кошмарном сне.

Ты прости, что я тебе писала.
Ты помог мне быть самой собой.
Ты мне очень помогал сначала,
А потом случился перебой.

Ты прости, что я тебе писала.
Говорят, я страшный человек.
Но я просто очень слабой стала,
И нуждалась в силе много лет.

Ты прости, что я тебе писала.
Я старалась, очень, не мешать.
Не грубила, но и не ласкала,
Обстановку лишь бы передать.

Ты прости, что я тебе писала.
Я не знаю, как случилось так.
Ведь сначала с самого я знала,
Что попасть придётся мне впросак.

Ты прости, что я тебе писала.
Испытание теперь уже прошло.
Не сказать, чтоб взрослой я тут стала,
Просто в русло снова всё вошло.

Ты прости, что я тебе писала.
Перебиться надо было мне.
Я как будто бы не замечала,
Что пишу я, в общем-то, тебе!

Вот бывает в жизни незадача,
Ерундой такой начать страдать.
Хорошо, что для тебя не значу
Ничего, и значить не начать.

Ты прости, что я тебе писала.
Кажется, кошмар уже прошёл.
И болезнь во мне уже пропала,
Не пишу тебе. Пишу лишь в стол…

И всё плохое станет несерьёзным

 Мне кажется, что я схожу с ума:
Так много сообщений за минуту.
Слова, слова, слова, и я сама
Не я уже, а превратилась в букву.

Мне кажется, что я схожу с ума:
Он пишет: пообщаемся вживую!
Киваю, отключаю провода.
И он не понимает, почему я.

А я не объясняю: не хочу.
Я так устала уж от этой песни.
Не знаю, к другу мне или к врачу,
Иль ждать, пока кто словом мне не треснет.

Мне кажется, что я схожу с ума.
Мы отношения годами проясняем.
У нас с ним, что не месяц, то весна.
Но только снег от этого не тает.

Мне кажется, что я схожу с ума.
Он опускать свою не станет планку.
И разболелась после  голова.
Бессонница и письма спозаранку.

Мне кажется, что я схожу с ума.
Он мне звонит, а я не отвечаю.
В режим полёта плавно перешла,
И он свой временами выключает.

Я не хочу общаться так, гуд бай.
Встречаться-расставаться ежедневно.
Обнимет, оттолкнёт, привет, прощай,
Подъезд гудки следы и после нервы.

Мне кажется, что я схожу с ума.
Ответить временами невозможно.
Мне кажется, что я – не я сама,
А куст какой-то пыльный придорожный.

Давай с тобой немножко помолчим.
Посмотрим, как на небе светят звёзды.
За облаками пыли  поглядим,
И всё плохое станет несерьёзным.

Но ведь что-то нам всё же дано

Как прохожий, знакомый и брат,
Для меня ты значенье имеешь.
И никто из нас не виноват,
Что жалка я, а ты не жалеешь.

Даже если не будет пути,
Нам общаться, дружить и сноситься,
Напишу только разве «прости»,
И ты изредка будешь мне сниться.

Это всё как тяжёлый буксир,
Как к шести приползти электричкой,
Как десятый раз глупо прости,
Как прилипшая сбоку привычка.

Как писать каждый день через час,
До того, что уже надоели,
Как сны высмотреть где-то про нас,
А потом в эти сны тщетно верить.

Как забыть просмотреть телефон,
Как застыть перекошенной тенью,
Как грозы перепуганный гром,
Как к кровати прикованный ленью.

Как старинный и пыльный футляр,
Сумасшедшие гроздья метели,
В темноте незнакомый бульвар,
Как проталина в зябком апреле.

Ну, вообще, как немое кино.
Как забытая лучшая книга.
Но ведь что-то нам всё же дано.
И в руках есть пока ещё сила.

Письма как осколки

Письма как осколки реального событья,
Люди как кружочки в замкнутом кругу.
Кто кого не любит, кто кого боится?
Выход в ситуации что-то не найду.

Я не знаю, право. Всё это дебильность.
Но я не умею сдержанно молчать.
Может я, конечно, не любвеобильна,
Не люблю – а сохну, но должна прощать.

Всё это некстати. Видимо, мешаю.
Видимо, в колёса палки достаю.
Это невозможно. Всё, я прекращаю.
Прекращаю эту лирику мою.

Тревожное ожидание

Это глупая паника, но ты слишком тихо молчишь,
А  за окнами молнии, гром и машины сигналят.
Я уже позабыла твой голос, случайно ты мне не звонишь,
И письма твои мне тепла и поддержки не дарят.

Ну что? Разве плохо? Молчать, всё-таки, не грубить!
Есть плюс и в молчанье, и отдых от слов тоже нужен.
Меня начинало от слов твоих нервно знобить,
И как вспоминаю, становится только мне хуже.

Ну что ж, помолчим тогда тихо годами вдвоём.
Молчанье вдвоём это что-то уже неземное.
Ох, ладно. Скажу лучше так: давай разорвём!
Стену из молчания, и слово оброним простое.

Давай разорвём! Отношений сих нервную грусть,
И радость от встречи пусть снова зардеет зарёю.
Давай разорвём! А раны останутся, пусть.
Их время залечит забытья прохладной водою.

Ты так испугал! Я с тревогой гляжу в переписку,
И жду, что сейчас красным знаком возникнет письмо.
Где ты мне отдашь роковую и злую расписку,
А я захочу в тот момент  разогнаться в окно.

Ох, ладно. Пока ты щадил мои нервные нервы.
Спасибо на этом я после, наверно, скажу.
Но у меня, понимаешь, иссякли, иссохли резервы,
И я напряжения большего уже не сдержу.

Как молния если ударит – скачок напряженья,
И может случиться от этого реальный пожар,
Так я ожидаю со страхом твоё сообщенье,
И кажется мне, временами, что это – кошмар.

Брат-сестра

Разреши к тебе мне привязаться,
Хоть чуть-чуть.
Чтоб по свету тенью не слоняться,
Как-нибудь.

Разреши быть не простым прохожим,
А сестрой.
Пусть с тобой по виду не похожей,
Но родной.

Это здорово, прекрасно, чисто,
Хорошо!
Только бы всё это не исчезло,
Не ушло…

И хоть горько в мире тесном:
Страх, война.
На том свете будем вместе
Мы всегда.

Ты знаешь ли?

Уткнусь носом в твой поучительный тон,
Я за него – как за мамину юбку,
Спрячусь в него, будто в папину куртку,
В твой поучительный тон.

Всюду, везде он: сегодня, вчера,
Цветущей весною, мороженым студнем,
Есть некий ТЫ, и ты любишь МЕНЯ!
И нам не страшны передряги и будни!

Любишь меня, как родную сестру,
Будто прохожий – больного котёнка.
За это тебя я – стихами хвалю,
Пускай так нелепо и грубо – не тонко!

Спасибо, родной, ты согрел меня – так.
Словами обычными – после метели.
Слово обычное – что за пустяк!
А в сердце теперь – соловьиные трели!

Я б подарила вагоны цветов
Тебе… Одному… Сегодня… В честь праздника…
Но выразить чувства нет правильных слов,
Ты парень, я девушка: тебе не понравится…

Если б любил ты их – море цветов —
Тебе одному… Рассыпаясь, варьируя…
Как в песне художник – безумие роз…
Я подарю – разве ты – аннулируешь?

А что же ещё я тебе подарю?
Солнечный март одет снегом подтаявшим…

Я только о том, что тебя я люблю!
Тебя я люблю и не знаю, ты знаешь ли?

Про стену и горох

У меня есть стена. Я её не люблю.
Об неё головою всё время ломлюсь.
Месяц, два. День и ночь.
Стену надо толочь!

Может, спит? Может, мёртв?
Может, зол? Стал как лёд?
Может мне не к нему,
А к другому окну?

Может, я? Может, он?
Может, кто-то влюблён?
Как пришла, так уйду?
Я в бреду? я в плену?

Я горох. Он стена.
Это наша война.
Это боль. Это кровь.
Это просто любовь!

Это ложь. Это дрожь.
Это яд. Это нож.
Это я, или ты?
Ну, чего там…
Прости!

Смешно и грустно

Милый! Что ты любишь, расскажи мне?
Фунт конфет прислать тебе, бочонок мёда?
Может быть, черешен взять на рынке?
Может, соду, соль и каплю йода?

Милый! Что такое? Что случилось?
В сотый раз в тебе я растворяюсь…
Я б совсем, конечно, растворилась,
Только вновь в кристаллы собираюсь….

Милый! Разом всё! Смешно и грустно.
Чуть-чуть больно, как укол с микробом.
Помоги, прошу, свернуть мне русло
Слов никчёмных с твоего порога….

Стихотворение

«Вы милая девушка» – как по заказу,
Обрушил он фразу.
И притянули, словно конфетки,
Две на ночь таблетки.

И долго после тени качало
Бешеной ночью.
Я встала рано, и долго искала
Под ноги почву.

Давай завяжем красивый бантик,
Давай скорее.
Ты просто, мальчик, большой романтик —
Тебе не верю.

Словами в сердце моё кидаешь
Обрывки чувства,
Но этим только лишь воспаляешь
Огни искусства…

Они же тают, как снег-зайчишка,
Спустя мгновенье,
Вот и выходит, гляди, мальчишка —
Стихотворение.

Ещё раз