Виктор Серов - Осенний ноктюрн. Стихи

• Название: Осенний ноктюрн. Стихи
• Автор: Виктор Серов
• Жанр: Поэзия

В сборник вошли стихи авторов из Максатихинского и Лесного районов Тверской области. Лирические стихи о любви, яркие стихи об осени, стихи о жизни, об окружающей нас действительности. Поэты пишут о том, что в их душе. В этом сборнике переживания о доме, о любимых людях, о красочной природе Тверского края. Приятного вам прочтения.

---

Осенний ноктюрн Стихи

Составитель Виктор Серов

ISBN 978-5-4485-8400-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Серов Виктор

Живёт в посёлке Максатиха Тверской области. Публиковался в СМИ. Публикации в сборнике стихов «Поэты Максатихи». Издал авторский сборник стихов «Сосновые берега». Член «Российского союза писателей».

Осенний ноктюрн

Осенний вечер, льётся свет с небес,
Не яркий свет, а томный, сине-мягкий.
Луна уткнулась рогом в тёмный лес,
Ей ель, макушкой ткнулась в пятки.

Совы далёкой, уханье в лесу,
И крик лисы, под берегом, у ямы,
В тиши туманной ёж собьёт росу,
А с ним енот, по следу, словно пьяный.

Уснуло лето, «Бабье лето» в паутине,
Ещё тепло, но ночью стынет нос,
Художник Жизнь рисует нам картины,
Там летний зной и зимний есть мороз.

Ещё мазок в багряную тональность,
А дальше серо-белые цвета,
Сурово, но прекрасную реальность,
Нам Жизнь рисует с чистого листа.

Осенний вечер, Млечный путь в Мологе
И я над ним, как птица, на мосту.
Луна плывёт, огромная пирога,
И совий крик, далёкий крик в лесу.

К тем, кто следом идёт

К тем, кто следом идёт,
– Вы пишите друзья,
Вы бумагу марайте беспечно.
Может быть, письмена,
Ваши кто не поймёт,
Что написано – жить будет вечно.

Оставляйте потомкам
Свои письмена,
Пусть читают и рифму слагают.
И возможно тогда,
Слоги и имена,
Среди славных имён засияют.

Городецкие

Помню где-то читал,
Было это иль нет,
Запись сделал монах Москворецкий.
– «Не ходил-бы поляк,
К Ярославской земле,
Не сломать тебе люд Городецкий.
Люди духом сильны
И здоровьем крепки,
И мудрёные речи читают.
Коль пойдёшь ты на них,
Береги черепки,
Монастырские братья сломают.»

Славный, добрый народ,
В Городецкой земле,
До сих пор славен силою духа.
Не согнул их фашист
В той Великой войне,
Не сломила их боль и разруха.
Прославляют себя
И Россию свою,
Бежечане с земли Городецкой.
Здесь стихи сочиняют
Про землю свою.
Прав был всё-ж тот монах Москворецкий.

Встреча

Музыка где-то звучит,
Может быть там танцуют.
Сердце стучит-стучит,
Мысль о тебе волнует.

Встретил тебя вчера,
После не спал полночи.
– Как у тебя дела?
– Супер! Давай короче…

Жизнь наша – блиц-опрос,
Не разговор – реклама.
Телек – сплошной понос,
Шоу дебилов с экрана.

Было, ходили мы
В кинотеатр вместе.
От счастья сияли, цвели,
В последнем ряду, на кресле.

Сердце стучит-стучит,
Тебе позвонил машинально,
Но телефон молчит.
В жизни всё не случайно.

Вновь под зонтом стою,
Дождь как верёвки с неба.
В лица людей смотрю,
Встретить тебя, но где-бы…

Кто-то толкнул меня,
Голос твой звонкий сзади.
– Ждёшь что ли ты меня,
Стоишь как шпион в засаде!

Сердце стучит-стучит,
Радость в груди клокочет,
Разум залип, молчит…
Что буду делать ночью?

Вдруг убежит опять,
Вдруг блиц-опрос, реклама?
– Что даже не обнять?
Стоишь как осёл упрямый.

Жизнь вновь моя поплыла,
Обнял я её средь дороги.
– Ну двигай любовь моя!
Тебе расскажу я о многом…

Вот бы жизнь разделить

Вот бы жизнь разделить пополам,
Как арбуз через сито отжать.
Всё плохое осталось чтоб там,
Жить потом, не болеть, не страдать.

Чтоб не скуки, не серости дней,
Чтоб без ревности, только любить.
Чтобы жизнью красивой своей,
Мир вокруг и людей заразить.

Вот бы встретиться где-то в толпе,
Не на год, не два, на всю жизнь,
Чтоб потом прижимая к себе,
Не смотреть на других, с нею жить.

Чтоб как лебеди вдаль по реке,
Уплывали лишь только вдвоём.
Если кто-то умрёт, то в тоске,
Жить второй навсегда обречён…

Вот бы времени ход приструнить,
Как коней мирно в стойло загнать,
Чтоб потом не спешить, просто жить,
Не боясь жизнь свою обогнать.

Чтобы дети и внуки с тобой,
Чтобы радости полон твой дом.
Чтоб когда ты уйдёшь на покой,
Не грустили чтоб дети о том…

Вот бы жизнь разделить пополам,
Где бы сито большое найти,
Чтоб оставить плохое всё там
И спокойно по жизни идти.

Что любовью назвать?

Что любовью назвать,
Где ответ на вопрос?
Как любить, не страдать,
Не глотать горечь слёз?

Без остатка отдать,
Всё что есть у тебя.
Да не ждать, не гадать,
Жить в сторонке любя…

Может нужно простить,
Или всё-ж не любить?
Как тогда в мире жить,
Коль любовь не делить?

Как пустынно порой,
Коль на сердце темно,
Да не дарит покой,
Дом где пусто давно.

Что такое любовь?
Это радость и боль.
Вы встречаетесь вновь,
Но дерёт раны соль.

Разве можно так жить,
Не любить, не страдать,
С кем-то мир разделить…
Что любовью назвать?

Стоит стакан, а в нём вода

Стоит стакан, а в нём вода,
На дне стакана холода,
Там стылой осени глоток,
Ветров осенних холодок.
Там есть и лето, и весна,
Поёт в саду, цветёт весна.

В стакане этом лета вкус,
Зудит плечо, пчелы укус,
И мёда терпкого глоток,
По водной глади лепесток.
Там земляника, иван-чай,
Прощанье с летом и печаль.

Там осень в яркий хоровод,
В лесах рисует и поёт
На небе клином журавлей,
Плетёт ловушку из сетей,
Пытаясь лето удержать,
Но паукам то не под стать…

Там вьюга в небе и мороз,
И пруд в саду до дна промёрз,
Коньки и горка, скрип саней,
Там крики радостных детей,
На окнах иней, натюрморт,
Там друг меня гулять зовёт…

Весна поёт в ветвях берёз,
Скворец щебечет, жёлтый нос,
И ночью звонкий соловей
Поёт соловушке своей.
И сад укрылся в белый цвет,
И ничего прекрасней нет.

Стоит стакан, а в нём вода.
Поставил кто его сюда…

Вот и лето ушло

Вот и лето устало блистать,
Август месяц закончил свой бег.
Вечерами прохладно гулять,
Воздух влажный от трёх наших рек.

Как-то быстро, взмахнуло крылом,
Окатило дождём из ведра
И согрев напоследок потом,
Не прощаясь ушло со двора.

Будто вовсе не лето было,
А весна затянулась чуток,
В реки столько воды налило,
Не спадал за всё лето поток.

Не успели согреться ещё,
А уже осень в сени стучит,
Подожди, не входи, ведь не всё,
Пусть ещё хоть тепло постоит!

Да, любил…

Был чужим я, ты судишь,
Но любил лишь тебя.
Ты со мною не будешь,
Не была ты моя.

Ты другим увлекалась,
Я тебе ни к чему.
Ты к нему прижималась.
Но нужна ты ему?

Ты не сможешь с ним вечно,
Он не любит тебя.
Посмотри как беспечен,
Он уйдёт от тебя.

Будут ругань, измены,
Будут слёзы твои.
Но придут перемены,
Станет чуждым твой мир.

Среди тысяч прохожих,
Ты увидишь мой взгляд,
Ни на что не похожий,
Обо мне говорят…

А потом может вспомнишь,
Где-то рядом я был,
Моё фото посмотришь.
Как тебя я любил…

Шелест листьев

Багровеет лист кленовый,
Осень красками опять,
Натюрморт рисует новый,
Разукрашивает всласть.

На бульваре тихий шелест,
Листья падают в ковёр.
Запах осени и свежесть,
Осыпается шатёр.

Клёнов пышных, лиц румянец,
Ночи длинные, покой.
Грустно только, будто старость,
Волочится за тобой.

Танцует осень жгучий танец

Танцует Осень жгучий танец,
Листву окрасила в багрянец.
На крылья птиц с прохладным ветром,
Кружится в вальсе с бабьим летом.

Прекрасный образ первозданный,
В смешении красок, небом данный,
Горят леса огнём осенним,
Готовясь к зимним сновиденьям.

В сини небесной клин гусиный,
Уснуло Лето в паутине.
И вскоре Осень в дань Зиме,
Рассыплет листья на земле.

И закружится в полушубке,
Людей упрятав по маршруткам,
В морозном танце до весны,
Зима, что щиплет нам носы.

И в этом танце круг за кругом,
В одеждах разных, друг за другом,
Нам дарит танец свой прелестный,
Природы Дух, Творец небесный.

Татьяна Кузьмина