Брюс Бетке - Интерфейсом об тейбл

• Название: Интерфейсом об тейбл
• Автор: Брюс Бетке
• Издательство: АСТ
• Жанр: Киберпанк
• Год: 1999
• ISBN: 5-237-02999-X

А вы не пробовали при помощи персонального компьютера украсть золотой запас США? А вам не случалось при помощи модема поженить Папу Римского и Наоми Кэмпбелл? А вам не приходилось ломать секретные коды Пентагона и стравливать Шестой флот с Седьмым? Зачем?А затем, что скучно. А затем, что труден жребий современного хакера, и вся-то его жизнь есть борьба. А затем, что частенько лайф настолько не в кайф, что впору хоть интерфейсом об тейбл…

Роман удостоен премии Филипа Дика 1995 года.

---

И тут я увидел огоньки.

Еще больше сбавил скорость, чтобы разглядеть детали. М-да, каждая из этих крепостей большого бизнеса просто кишела крохотными, стремительными, яркими и пестрыми огоньками — так роятся светлячки в сказочных ледяных замках. Квазилазерные лучи ослепительно-зеленого цвета то и дело протягивались от одной части структуры к другой, или даже из одной корпорации — в другую. И надо сказать, смотрелось неплохо — если вы любите фейерверки на Четвертое июля и световые шоу. «Что же это за огоньки?» — гадал я. «Искры творческого вдохновения? Очаровательные символы свободного обмена информацией?» — Я перевел двигатель на холостой ход, подкатился к самой стене инфоквартала компании «Пищепрогресс» и попытался приглядеться к проскакивающим мимо виртуальным светлячкам. На стене рядом со мной затеплился крохотный голубой огонек, и я изловил его.

Это оказалась непристойная, неумело намалеванная карикатура на тему дележа имущества после развода, которую скучающая торговая представительница «Пищепрогресса» послала по факсу бывшей однокурснице в «Диету Лимитед».

Я потратил попусту еще пару минут, хватая все огоньки, какие попадались под руку. Потом отпустил их на волю и пожалел, что негде вымыть мои виртуальные руки. Я в точности установил, что огни были факс-модемами и что их ужасающее большинство использовалось для передачи таких сверхважных материалов, как новейшие анекдоты о блондинках. Чуть поинтереснее — но именно что «чуть» — оказались зеленые лазерные лучи. То были резюме сотрудников, которые хотели обменять коммерческие тайны своей фирмы на хорошую должность у конкурентов.

Сокрушаясь о плачевном конце информационно-компьютерной революции (неужели за это дерьмо боролись?), я вновь включил первую передачу и дал газу.

Делмир, 8.22 утра. Из-за горизонта показался инфоквартал корпорации МДИ — странно-плоский, полностью лишенный перспективы, как здания из малобюджетных японских мультиков. Притормозив, я съехал на обочину и достал из седельной сумки виртуальный бинокль. Испытующе оглядел МДИ — проверяя, много ли информации можно получить при взгляде извне.

Как выяснилось, немного. Инфоздание МДИ выглядело так, как я, в общем, и ожидал: колоссальное, высокое, широкое, рваное: целые отделы висели безо всякой опоры, держась лишь упорством одного-единственного менеджера, который мертвой хваткой цеплялся за фалды вице-президента. Где-то посреди структурной схемы корпорации в воздухе бессмысленно болтались точки высокооплачиваемых, но ровно ни к чему не привязанных должностей, похожие на слабоумных шмелей. Вначале они меня озадачили — но, присмотревшись к одной из них, я узнал виртуальный символ Скотта Юбермэна.

В общем и целом инфоздание МДИ походило на этакую мобильную скульптуру — насмешку над гравитацией, сварганенную от нечего делать из первых попавшихся обломков каким-нибудь склонным к сарказму художником. И лишь с четвертого или пятого взгляда я заметил, что у него все-таки есть прочное ядро. Только оно и не позволяло всему безобразию превратиться в бизнес-компост. «Все держится на одном, неуклонно приносящим прибыль подразделении», — догадался я. Поставил бинокль на максимальное увеличение и попытался рассмотреть эту единственную опору.

А-а. ТОПР. Кто б сомневался…

Вернув коэффициент увеличения к норме, я завершил рекогносцировку МДИ издалека. Будь у меня неделя, я с большим удовольствием потратил бы ее на картографирование инфопотоков. К примеру, что стоит за этой сияющей паутиной в левом боку «Дайнэмик-Инфотайнмент»? А пульсирующие лазерные лучи? Их же до фига и больше! Ну, самый толстый и зеленый, исходящий из ядра успехов МДИ — прямой канал между кабинетом генерального и Высочайшим Святилищем Менеджмента в Париже, это понятно. Но все эти тоненькие и тихие, снующие между вице-президентским ярусом МДИ и высшими эшелонами наших конкурентов? В чьи окна я загляну, если выслежу эти лучики? «И, — подумал я, вспомнив Катэ из Перераспределения, — какую власть даст мне эта информация?»

Внезапно структура МДИ показалась мне безумно интересной.

Тут зазвонили мои виртуальные часы. Отвернув рукав «косухи», я взглянул на циферблат. Блин, уже 8.30. Мысленно завязав узелок на память, я убрал бинокль в сумку и запустил двигатель. «Эх, будь у меня неделя…» — пробормотал я про себя. Но недели у меня не было. А был всего лишь ограниченный во времени шанс — окошко, которое захлопнется, в лучшем случае, через пятнадцать минут.

Разогнав мотоцикл, я дал газу и поехал разыскивать въезд на стоянку.

Автостоянка МДИ, 8.32. Медленно, с невинным видом я проехал по Фронтально-регистрационной линии, тщательно удостоверился, что никто за мной не наблюдает, нырнул за инфомусорный бак и морфировал в… В безликого (понимайте это буквально) типа, одетого в серый костюм и черную шляпу-котелок.

(Если бы я по-прежнему делал инфосгустки, то воткнул бы тут краткое критическое эссе о жизни и творчестве Рене Франсуа Гислена Магритта (1898-1967), бельгийского художника, который, черт бы его побрал, насоздавал всех этих тупо-серых бизнесменов с зелеными яблоками вместо лиц. Но с инфосгустками я завязал, так что — pheeg vam.)

По завершении трансформации я позволил себе еще миг, чтобы проинспектировать себя и убедить свой разум в высоком качестве камуфляжа. И еще две лишние секунды — выкрутить регулятор храбрости до упора. Затем я достал из одной седельной сумки портфель, а из другой — зонт и беззаботной походкой (кажется, я даже напевал веселую эстрадную песенку и крутил в такт зонтиком) направился за угол. Где и влился в неуклонно растущую толпу безликих бизнес-винтиков, которые выстроились в очередь к главной проходной. На меня никто даже не поглядел.

Посчитав это добрым предзнаменованием, я решил блефовать дальше.

8.37. Очередь подвигалась медленно, медленно, м-е-д-л-е-н-н-о. Причину я понял, лишь оказавшись в ее голове. Ну конечно же, в дверях проходной стоял старый Карл — да-да, тот самый охранник Карл, сотрудник номер 00000002. Естественно, не настоящий — тот, по всей видимости, так и стоял на посту в вестибюле МДИ-305. Просто когда мы с Бубу проводили капитальный ремонт основной охранной программы, нам показалось, что человеческое лицо ей не помешает — вот мы и выдрали из личного дела Карла его портрет.

Впрочем, после нас с главной охранной программой явно еще кто-то побаловался. Лицо Карла у нее осталось, зато тело теперь было высокое, блестящее, жутковатое. Собственно, даже не тело, а корпус робота. И вооружен он был целой коллекцией кошмарных остроконечных предметов, позаимствованных из голливудской версии средневекового застенка. Кроме того. Карла научили зловеще хохотать — не хуже Винсента Прайса. По-моему, Бубу его хохотать не учил. Охранная программа схватила какого-то беднягу, чья очередь подошла, швырнула его в «железную деву» и наклонилась к ее распахнутой дверце.

— ВАШЕ ИМЯ? — вопросила она громовым голосом. — ЭНДИР! — пропищал испуганный голосок из недр «железной девы». Охранная программа, ухмыльнувшись, слегка надавила на дверцу.

— ВАШ ПАРОЛЬ? — потребовала она.

— КЛМ005!

Охранная программа отошла на шаг от «железной девы», повернулась на своих хромированных каблуках и выдала третий вопрос.

— ВАШ ЛЮБИМЫЙ ЦВЕТ? — завопила она под стать демону.

— Э-э-э… что? — донеслось из железного ящика. — Разве охранники такое спрашивают?

— Ответ ложный! — злорадно взревела охранная программа и налегла всем телом на дверцу «железной девы», захлопнув ее. Изнутри раздался короткий предсмертный вскрик. Из отверстий во дне хлынула свежая кровь.

Охранная программа вновь занялась очередью.

— СЛЕДУЮЩИЙ! — Она потянулась ко мне, но в последний миг я отпрыгнул, и громадные хромированные пальцы — пальцы скелета — уцепились за женщину рядом со мной. Спустя миг над ее шеей навис нож гильотины.

Ее звали МЭРИУ. Ее пароль гласил ВНТ417. Она не знала имени вице-президента компании «Милльярд-Филлмор». Ее голова покатилась по автостоянке, подпрыгивая, как футбольный мяч.

— СЛЕДУЮЩИЙ! — Я вновь попытался отскочить. На сей раз шесть — восемь человек, стоявших позади меня, схватили меня за пиджак и штаны. Пихнули вперед. Охранная программа схватила меня своими клешнями и швырнула в тесную железную клетку, которая качалась на ржавой цепи, в трех метрах над холодным каменным полом.

— ВАШЕ ИМЯ? — вопросила она.

— Админ, — ответил я спокойно. Это родовое учетное имя администраторов. Редкая система без них обходится.

Охранная система, замешкавшись, косо поглядела на меня.

— О-о-о, — процедила она, причмокивая своими тонкими, жестокими виртуальными губами. — Значит, мы себя сисопом возомнили… Ну, для сисопов у нас припасено кое-что особенное… — резко выпрямившись, «Карл» хлопнул в свои металлические ладоши. — Каспар! — взревел он. — Кабель!