Мадина Байгелова - Чудесные фантазии с привкусом васаби. Стихи и рассказы

• Название: Чудесные фантазии с привкусом васаби. Стихи и рассказы
• Автор: Мадина Байгелова
• Жанр: Современные любовные романы

«Чудесные фантазии с привкусом васаби» является первой книгой начинающего автора. Стихи и рассказы, различные по своему содержанию и настроению, словно уносят с собой в мир автора и позволяют блуждать по дебрям его фантазии, завораживая и захватывая дух читателя. Свет и глубина произведений словно бы взывают к огоньку, что брезжит у каждого в груди, у кого ярче, а у кого – чуть тусклее, и обращаются к маленькому ребенку внутри, что сиротливо пытается согреться около этого огонька.

---

«Звонок. Шаги. Бегу, постойте!..»

Звонок. Шаги. Бегу, постойте!
Тихонько открываю дверь…
Ты стал моим нежданным гостем,
Тебя обслуживай теперь…

Я постелю тебе в гостиной,
Но для начала, покормлю.
И ты рассказ начнешь свой длинный
Про тяжкую судьбу свою.

О том, что видел по дороге,
Кого и с кем делил ночлег,
Каким же может быть убогим,
Ты говорил мне, человек.

О том, как ты любил однажды.
В ночной тиши ты говорил,
И не один раз и не дважды,
Во имя чувств себя губил.

А я все слушала рассказы,
И молча подливала чай.
Ах, как знакомы эти фразы
Про чувства и чужую даль.

«Не думай, мурлыка, ты такой не один…»

Не думай, мурлыка, ты такой не один.
Не только тебе вдруг на хвост наступили…
Не только тебе молока не налили,
Забывшись в тоске застарелых рутин…

Не думай, мурлыка, я б тоже ушла
Нагадила б в тапки и тихо сбежала…
И пусть мне еды бы порой не хватало,
Но я бы свободой своею жила.

Не думай, не думай, мурлыка, так хуже.
Ты можешь поклянчить немного любви
Запрыгнуть на руки и слушать шаги,
Того, кто так нужен… А может, не нужен.

Мурлыка, мурлыка, я тоже не знаю,
В окно постоянно кого-то гляжу,
А может чего-то, а может случайно,
А может за кем-то зачем-то слежу…

Хотела б луною светится в окно,
И ты бы, мурлыка, печально мяукал,
А я бы навеяла, а я бы еще…
Еще бы побольше навеяла скуку…

И я бы, мурлыка, ему б на лицо,
Во сне сладком-сладком запрыгнула резко,
А он бы ругался, но мне бы в отместку
Не смог бы ответить совсем ничего.

Ведь я же мурлыка, я глупый котейка,
Мне много не надо – люби да корми
А то, что я прыгнула вдруг на постельку —
Ну я уж, хозяин, случайно, прости…

«Да нет, не страшно мне уйти отсюда. Мне страшно оказаться в пустоте…»

Да нет, не страшно мне уйти отсюда. Мне страшно оказаться в пустоте…
Мне страшно, что на звездном небосклоне, все окажется не так как я хотел.
И я хочу летать и видеть небо. Вот так. Как вены на ладони. Как смех ребенка видит мать. Как рельсы на пустом перроне.
Все не идеально. Совершенно. И у всего есть свой предел.. Я просто так боюсь, что все окажется не так, как я хотел…

На вкус все терпко-сладкое. А у чего-то привкус чуть солоноватый…
Ты думаешь, что за все хорошее своя есть плата.
Необязательно. Ведь можно просто жить.
Тихонько. Не спеша. Молиться, есть, любить.

А так у вечности свои есть имена. И не придумывай еще. Со спорщиком у ней лишь жесткий есть расчет.
Живи. И я живу. Пускай и не идеально,
Зато как человек. И человек нормальный.

«Я на черно-белом фоне…»

Я на черно-белом фоне.
Я не фон. Не черно-белый
Чужим именем в телефоне
Заполняю цифровые пробелы.

Что-то новое в твоей жизни?
Нет, наверно, в моей все также.
Что там в кармане? Покажи мне,
Хотя. Ладно, уже не важно.

Хотя нет. Ты покажи мне.
Лепестки времени тихо вянут,
И небосвод бесконечно синий,
Бесконечно черным наверное станет.

Мне так нравится. По аллее
Там, где трещинки на асфальте
Все разбросано: люди, время,
И солнце льется сквозь чьи-то пальцы.

Что-то, наверно, уже пропало,
Может, чего-то уже не хватает,
Скинув с души своей покрывало,
Кто-то от сна пробудится и встанет.

В приподнятом настроении

И я молчу о многом, а ты поймешь о чем…
И сколько же людей в эту ночь забылось сном.
Хрусталь дрожит на небе, трещит по швам луна,
Рассыпался песок вдоль ночного полотна…

И ты вдруг мягким шепотом, Как будто не спугнуть,
Тихонечко, безропотно предложишь мне курнуть.

«Кому-то что-то показалось…»

Кому-то что-то показалось,
Ты слышал – где-то подорвалось,
Стучало, плакало, металось,
И разлетелось на осколки…

Наверно, то были ракеты,
Что высью рвутся в небеса,
И дымкой старой сигареты
Растает в небе полоса…

Кому-то что-то показалось,
Ты видел – осень постучалась,
И через дверь она ругалась,
Швырнув в порыве горстку листьев…

Наверно, то была соседка
Что так давно живет напротив,
Ее десерты – антибиотик,
И от депрессии таблетки…

Кому-то что-то, мне за что-то,
С тобою выть под серым небом,
Под голубым и темно-синим,
И сердцем надо будет жить.

Я так отвыкла, не привыкла,
И страшно как-то привыкать,
Опять забуду как дышать,
А на душе начнутся ливни…

А ты напомнишь как дышать?
А я не стану вдруг мешать?
Вопросы льют как из ведра,
Пойду, пожалуй, посушусь…

Пожалуй, отложу бинокль,
Чтоб не заглядывать вперед,
Подальше, в темный ящик полки,
Где вряд ли кто-нибудь найдет…

«А сколько раз ты смотришь на часы?..»

А сколько раз ты смотришь на часы?
Когда торопишься? И вдаль несутся стрелки?
И оседают крохами минуты на тарелке,
Как уличная пыль вдоль взлетной полосы…

Когда приходится бежать в свои пустоты
И притворяться кем-то и зачем-то,
И вечность вся сжимается в моменты,
На дно смахнув великие высоты…

Когда зачешется руки твоей запястье
От ремешка, что сдавливает кожу,
Ты вдруг захочешь снять часы, но все же…
В высоком обществе ходить без них – негоже…

И сколько раз ты смотришь на часы?
Зачем? На что? Какую ищешь дату?
Гуляешь взад-вперед по циферблату,
Забыв, что ты поставил на весы.

Хоть раз ты слушал, что стучит внутри?
Там тоже вроде тикают часы…
Там вроде вечность, только подлиннее,
И вроде жизнь… Со смыслом, посветлее.

«Приходи ко мне ночью. Нас прикроет луна…»

Приходи ко мне ночью. Нас прикроет луна.
Нас с тобою накроет небес пелена.
Приходи ко мне ночью. Я сломаю часы.
И не надо машин-приезжай на такси.

Приходи ко мне ночью. Что налить тебе? Чай?
Обнимаешь тихонько… Я ж пролью, прекращай!
Как же сладко и странно. Всюду светит луна.
И осыпана звездами в спальне стена.

– Нам нельзя – Замолчи. Ты сломала часы.
– Но рассветной заложники мы полосы.
– Ты сама позвала. – Понимаю… – Зачем?
Чтоб во мраке теней заниматься ничем?

– Я хочу разговоров. – Красноречия тел?
– Нет! Хочу, чтобы и мозг твой хоть раз закипел!
– Ты смешная. Прости, я так скуп на слова.
Я поеду обратно, болит голова…

И она проводила его до двери:
– Получилось нелепо… – Не говори…
 Вылила чай, занавесила бар.
и спрятала в ящик свой пеньюар.

«Ветер листья холодит…»

Ветер листья холодит,
Отгоняя стайку птиц,
Часть их, может улетит,
Часть падет на землю ниц.

Так и мы, желая неба,
Рвемся, не жалея крыльев,
Кто слетится к крошкам хлеба,
Умирая от бессилия.

Кто, откинув все сомнения,
Полетит вперед, за ветром,
Отгоняя сожаления,
Сокращая километры.

Кто совьет свое гнездо,
В ветках тихо притаившись,
Им, наверно, повезло —
Здесь их храм, семья и крыша.

Кто, с поломанным крылом,
Клювом в длань земли уткнется,
И рыдая, вспомнит дом,
Что пропах лучами солнца…

Все летят навстречу ветру,
Широко расправив крылья,
К счастью, к радости и к свету,
Сказку смешивая с былью…

Мы, как птицы, рвемся к солнцу,
Крылья рвем от жажды света,
И пускай, ведь сердце бьется,
Ведь под нами вся планета!

Мы ведь видим все иначе-
Сверху шире и пестрее!
Слезы, радость не упрячем,
А по ветру все развеем…

Пусть, летят сердца и бьются!
Пусть, все будет разноцветным,
Крылья шире разрастутся,
И коснутся солнца света…

«А за окном о чем-то шепчет дождь… О чем?..»

А за окном о чем-то шепчет дождь… О чем?
О синих фонарях в центральном парке,
О том, как мокнет горка на площадке,
Мечтая, что хоть кто-то пробежится босиком…

А за окном о чем-то шепчет дождь… О чем?
О светлой сказке в темной кромке леса,
О драгоценностях, зарытых в Поднебесной,
О жизни, притворяющейся сном.

А за окном о чем-то плачет дождь… Зачем?
Устал тихонько биться в чьи-то стекла,
И настежь все вокруг уже промокло,
А он все также безнадежно нем…

«Она укуталась в пальто…»

Она укуталась в пальто,
От глаз людских и от неволи,
От света солнца и от боли,
В пальто, с прорехами от моли…

Она укуталась в пальто,
И молча мимо них бежала,
Как будто что-то потеряла,
Драгое сердцу полотно…

Кусочек тряпки, дымку ваты,
Платок, разорванный и старый,
Остаток лопнувшего шара-
Кусочек крепкого каната…

Всего лишь мусор! Ерунда!
Казалось людям из болота,
Которым ценность – лишь банкноты,
Людским пропитанные потом…

Она укуталась в пальто,
Но не от ветра, от насмешек,
От нападения глупых пешек,
В сердцах которых жизнь-кино…

Сметая горки желтых листьев,
И птиц сомнений разгоняя,
И капли слез порой роняя,
Она свой «мусор» все искала…

Но мусор сей – ее награда,
О прошлых днях напоминание,
Как старомодная баллада,
Рефреном вбившаяся в сознание…

Остаток лопнувшего шара-
Ее последний день рождения,
Волна азарта, взрыв, падение! —
И звук взрывающегося шара…

Платок, разорванный и старый-
Воспоминания об отце,
Когда стоял он на крыльце —
Стирая слезы на лице…

Она смотрела, как он плакал,
Вцепившись пухленькой ручонкой,
Тогда, 3-летнею девчонкой,
В рукав отца, который плакал…

Он уходил, оставив слезы,
Ей на помявшемся платке.
Она осталась в городке,
Прижав платок к своей щеке…

Она укуталась в пальто,
Теперь от холода спасаясь,
Все также яростно пытаясь,
Найти хотя бы полотно…

Она укуталась в пальто…

«Сигналы, гонимые сердцем…»