Светлана Вишнякова - Акварельные кони. Стихи, проза… И всякая всячина

• Название: Акварельные кони. Стихи, проза… И всякая всячина
• Автор: Светлана Вишнякова
• Жанр: Поэзия

С возрастом время бежит все быстрей. Ты много умеешь, много знаешь, вместо наития приходит опыт, доведенный до автоматизма. Вместе с ним теряется ощущение новизны жизни. Вернуть цвет, вкус, запах и ощущение фактуры жизни мне помогает книга для того, чтобы она смогла вырвать меня из круговерти повседневности, заставила плакать и смеяться, сочувствовать героям, больше, чем самой себе. Поэтому своих «Акварельных коней» я посвящаю всем хорошим людям, которых встретила на своем пути.

---

Акварельные кони Стихи, проза… И всякая всячина Светлана Викторовна Вишнякова

Иллюстратор Петр Николаевич Зеленов

© Светлана Викторовна Вишнякова, 2017

© Петр Николаевич Зеленов, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-7173-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вместо предисловия

Был со мной такой случай. Подхожу библиотеке, а на крылечке стоит пожилая женщина: «Здравствуйте. Я очень люблю ваши стихи. Но сейчас почти ослепла. Не могли бы вы почитать, что-нибудь новенькое?» Я пригласила её. Мы долго общались, в конце встречи она сказала: «Мне нравится, как вы убедительны в своих стихах. Напишите в газете, что поэзию нужно любить. Вас послушают.» Её просьбу я выполнила и написала «Ненаучный трактат в защиту любви и поэзии». Единственное, о чем я жалею, что не расспросила о ней, не записала её рассказов. Простите, меня Валентина Ивановна. Наверняка, Вы были очень интересным человеком с необычной судьбой. Всему виной, мой щенячий эгоизм и ощущение, что жизнь вечна.

С возрастом время бежит все быстрей. Долго думала, почему это происходит и пришла к выводу: ты много умеешь, много знаешь, вместо наития приходит опыт, доведенный до автоматизма. Вместе с ним теряется ощущение новизны жизни. Там где раньше была работа ума и души, остается только «подкорка». Вернуть цвет, вкус, запах и ощущение фактуры жизни мне помогает книга для того, чтобы она смогла вырвать меня из круговерти повседневности, заставила плакать и смеяться, сочувствовать героям, больше, чем самой себе.

Поэтому своих «Акварельных коней» я посвящаю всем хорошим людям, которых встретила на своем пути, с которыми живу и работаю. Прошу принять её, как знак моей любви и благодарности.

Акварельные кони

Мне приснился странный сон. Акварельные рыжие лошади, уронив свои головы и вытянув шеи, пили с листа акварельную реку. Я проснулась со странным чувством тихой грусти. Терпкой, как вкус айвы. В синем сумраке обычного утра во мне переливаются тонкие рыжие шеи, вытянутые от напряжения. В этом напряжении чувствую тревогу. Наконец, решаюсь разорвать это утреннее колдовство. Включаю свет. Лампочка мохнато повисает над головой. И в этом рыжем клубке читаю свою тревогу. Рыжие лошади были нарисованными.

Мой день пришел и ушел, не оставив следа в душе. Я закрываю за ним дверь без благодарности.

За порогом колдует вечерний город. Синь вечерняя, разведенная призрачным светом фонарей.

Дождь косой. Окосел от холода. Ветру хорошо. Забавляется. Проведет мохнатой лапой по струнам дождя-звенит жалобно. То раздует его, как парус. Но город – слишком большая лодка, чтобы ветер мог его сдвинуть. Паруса дождя безвольно повисают. На мокром лице асфальта – грусть. Вместе с дождем он точит слезы. Они собираются в неровности и углубления, образуя моря грусти.

Веткам холодно. Они голые. Стыдятся своей наготы. Зябко жмутся друг к другу. Кажется нет безотрадней зрелища.

Хилым жителям города достались от природы только этот дождь, ветер, ветки. Хочется глотками пить эту грусть. В ней все то, чего нам так не хватает-тишина и спокойная мудрость: грусть для того, чтобы радость стала желанней во стократ.

Теперь я наверняка знаю причину тревоги. Кони, хотя бы во сне, должны быть живыми

Риторические вопросы

        ***
Красивая женщина улыбнулась,
мне нет до неё дела.
От чего пыль на дороге
заклубилась золотистым облачком?

       ***
Я гляжу в потолок —
одна большая мысль
во всю голову:
мне – пятьдесят,
а я круглая дура.
Сократ в юбке?!

        ***
Когда я обрету вечный покой,
Солнце будет упрямо
всходить и заходить…
Интересно, кому повезло больше?

        ***
Жизнь состоит из пустяков,
мелочей и подробностей…
Блажен кто радоваться им умеет?

        ***
Прошёл апрель…
а синие вечера так и не наступили.
Может они были,
но не для меня?

         ***
Газон скосили некрасиво,
              трава мертва…
Кому-то утрата?

         ***
Сирень цветет, как двадцать лет назад
В старинном парке на берегу седой реки…
Так от чего же сердце щемит и щемит

        ***
Как странно!
грязный мартовский снег
без труда прорастет из земли
невинным зеленым ёжиком.
Нам возвращение свое
нужно пред кем заслужить?

Из моего окна

В мареве апрельского дождя
вытянутые
серебристые тела
фонарных ламп
плывут над улицей
как журавлиный клин.
А журавли
пережидают дождь?

Заклинание

Давай, обида, с тобой побеседуем.
Напрасно ты раздуваешь щеки.
Посмотри на себя – я красивее,
Ведь я не кривлю рта.
Еще я тебя мудрее:
Я точно знаю, я «всегдашняя»,
А ты-только «теперешняя».
Куда же ты, обида, торопишься?
Я не все про тебя рассказала.
Никакая ты не великая,
Можно сказать-небольшая,
А может быть, даже маленькая,
Может, тебя вовсе нет?

Есть женщины

Н. Давыдкиной

Я свои и чужие печали
Нанижу на суровую
        нитку судьбы.
Будет совсем не больно
        и очень красиво
Как цветное монисто.
Дай мне, Бог,
        только нитку покрепче,
Твердую руку
        на хитрый узел,
Чтобы они не смогли
        раскатиться.

Моей дочери

Звёзды твоих желаний
Пригоршнями падают
В мой август.
Звезды моих желаний
Медленно плавятся
В твой рассвет.

Ожидание

В  три сорок
стрелки, как черные птицы,
с надеждой хлопали крыльями.
В половине шестого
беспомощно повисли.
Колченогое время
так-так-так
жалко заковыляло,
не попадая в такт
чуть живому загнанному сердцу…
Душа стекленеет от страха-
вдруг не дождусь?

Полуночное

Мне приснились стихи
Они были бессловесные
Сердце так и таяло в груди…
Они были не мои.

Мне приснилась любовь
Она была бестелесная,
Но сердце так и рвалось из груди.
Она была не моя.

Мне приснилась моя жизнь
Она была безталанная
А сердце стучит:
Может она не твоя?

Журавлик

Птица моего вдохновения
Смотрит на меня круглым
Глазом, склонив голову набок.
Не печалься,
Я тебя не держу.
Ты ведь не какая-нибудь
«Синица в руках».
Улетай.
Я не смею тебя ни о чем просить.

Игра в ассоциации

Посвящается В. Антипину

Последняя электричка,
нервно передернувшись на стыке,
скрылась из виду.
Я закрываю глаза
и вижу зеленую гусеницу.

Волхов

От Ильменя до Ладоги
Огромной серебристой рыбой,
Как послание древней ведуньи,
Поспешает не торопясь
Волхов седой.
От Ильменя до Ладоги-
Лишь древние камни ему родня.
Невозмутим, как мудрый человек,
Чист, как слеза времени.
Подумаешь, тысяча-другая лет.
Это ведь у людей короткий век.
От Ильменя до Ладоги…

Луна глядится

Луна глядится в зеркало
                       асфальта
Чернильным бархатом
                      обтянут небосвод
Дождь, второпях
Стежком «вперед иголку»
Печальную картину
                мира шьет.

Осень

Ледяного молока туман
вдоль реки
кровь осин бинтовать
безуспешно пытается.
Облетит на землю листва
и на ней – с Покрова туман
бесконечную зиму
снегом промается

Мой вернисаж

Рафаэль

У юной мадонны
Нежная улыбка и грустные глаза.
Она шагает по облакам,
прижимая к сердцу
          голопузого младенца-
          Бога-сына.
Я смотрю на нее
          и думаю:
Что же было вначале?

Андрей Рублев

Мир полон красок,
Все зеленое, желтое, синее,
Как у сумасшедшего
                  Ван Гога.
Лишь иногда,
тоской по божественному
Полоснет по сердцу
         ультрамарин
Среди грозовых туч.
Не оттого ли,
Три ангела
в ультрамариновых одеждах,
над чашею золотою
         наклонясь
Живут средь нас века?
         Не оттого.
Канон всему причиной.
Кто выдумал
         Канон?

Морис Утрилло

На кривых улочках Парижа
у Мориса Утрилло
ветер рвет со стен обрывки газет
                и мое сердце.
Они трепещут на ветру,
не давая забыть, что все проходит,
как стерлась от дождя и времени
улыбка розовощекого циркача
на старой афише.

Марк Шагал