Эдуард Петрушко - Заметки непутёвого туриста. Часть 4

• Название: Заметки непутёвого туриста. Часть 4
• Автор: Эдуард Петрушко
• Жанр: Короткие истории

Книга Эдуарда Петрушко «Заметки непутёвого туриста Часть 4» не оставит тебя равнодушным, не вызовет желания заглянуть в эпилог. Существенную роль в успешном, красочном и динамичном окружающем мире сыграли умело подобранные зрительные образы. В процессе чтения появляются отдельные домыслы и догадки, но связать все воедино невозможно, и лишь в конце все становится на свои места. Умелое и красочное иллюстрирование природы, мест событий часто завораживает своей непередаваемой красотой и очарованием.

---

1. ВЫЛЕТ. МАЛЬДИВЫ, ЯНВАРЬ 2016

О Мальдивах слышал многое – что это карликовое государство из тысячи островов, разбросанных по индийскому океану, как горох по столу, мини столица Мале, передвижение на гидропланах или катерах. Рай при жизни, сказка, Мекка для дайверов и обитель для лентяев, желающих неделю – вторую тюленем поваляться под пальмой на безлюдном острове.

Посетить Мальдивы хотелось, как в детстве мавзолей с дедушкой Лениным, а погрузиться в синие воды Индийского океана, омывающие многочисленные острова, как испить водицы после марафона…

Мечты сбывается, как говорит Газпром, поездку на дайв-сафари на Мальдивы неожиданно предложил давний товарищ, состоявшийся дайвер, друживший с организатором такого рода мероприятий. Организатор был из Эстонии, с простым «прибалтийским» именем – Алексей.

С целью экономии, яхту арендовали за полгода, билеты куплены с максимальной скидкой, в памяти осталось – вылет в январе 2016 года. На этом мозг благополучно задвинул всю информацию о предстоящей поездке в дальний угол.

Новогодние праздники, рождество, гости, в гости, выпиваем – закусываем, благо время нам Правительство предоставило достаточно, и тут как удар молотом звонок – вылет через неделю. Судорожные соборы чемодана, редуктор, гидрик, незаменимый черный хлеб, сало, водка и вобла. Мечта стала реальностью и в январскую холодную ночь, авиалайнер компании Эмирейтс понес российских дайверов, жаждущих впечатлений, из холодного Домодедово в Дубай.

Самолет полупустой, курс доллара кусается, курорты опустели, русские окопались на дачах, рассыпались по Золотому кольцу и осели в Крыму. Мы раскладываемся каждый на четырех свободных креслах, и как на личных бизнес-джетах, благополучно удаляемся в царство Морфея…

Стыковочный рейс в Дубай, нас сонных задерживают при прохождении осмотра ручной клади между зонами аэропорта, в результате лишаемся небольшого гаечного ключа, набора спец инструментов, которые входят в ремкомплект редуктора… Разное восприятие безопасности полетов у российской службы безопасности и у их арабских коллег. Матерясь, идем на погрузку в мини поезд, который перевозит пассажиров из старого терминала в новый. Дубай – крупнейший международный аэропорт, самолеты садятся каждую минуту, 60 миллионов пассажиров в год, деньги рекой, умеют все таки арабы деньги вкладывать с углеводной водички…

Очередной самолет Дубай – Мале, людей под завязку, не у всех кризис, слышна немецкая речь, великобританский шепелявый акцент и детские голоса китайцев. В самолете заполнил анкету, хаотично перенося данные заграничного паспорта, в пугающий своими размерами въездной документ. Еще 5 часов в воздухе и горячий воздух накрывает пуховым одеялом, яркое солнце резануло по глазам. Пассажиры как небольшое усталое стадо, пешком побрели к входу в аэропорт, который размером немного более Драгомиловского рынка.

Милая пограничница, вся в черном, словно с похорон, задала мне вопрос по въездной анкете на международном language – «ноу инглиш, дайв сафари», пять минут позора – и фиг с ним, что не учил английский ни в школе, ни в других учебных заведениях.

Из идущего ручейка уставших людей, мальдивские таможенники по неопределенному принципу выдергивали людей и просили ставить их багаж на досмотровую ленту. Процедура была мне не понятная, я угрюмо прошел мимо субтильных таможенников, которые что-то мне пищали в след и показывали на ленту.

Позже оказалось, что при проходе таможни в аэропорту Мальдив у наших товарищей по дайв-сафари из Эстонии «просветили» чемоданы и изъяли литр водки и литр джина. Правда, написали расписки и по вылету пообещали на «курочку – рябу» вернуть, чем это закончилось, не знаю.

Потея, как загнанные лошади в руках неумелого жокея, мы ступили на вожделенную мальдивскую землю…

I СТОЛИЦА МАЛЬДИВ

Иногда суровая реальность бьет по хребту с такой силой, что позвонки осыпаются с грохотом о землю, а сознание отказывается воспринимать действительность, как будто в голове повыбивало все предохранители…

По выходу из аэропорта, более продвинутые туристы переодеваются прямо на улице, скидывая с себя шкуры и меха зверей, заскакивая в шлепанцы и шорты, и с жалостью поглядывая на непродуманных себе подобных. Мы же стуча тяжелыми осенними ботинками, пытаемся найти встречающую сторону, которая оказалась в лице маленькой неприметной женщины, с табличкой в руках, размером с пачку сигарет, на которой красовались жутко исковерканные наши фамилии. Успокоившись, мы как цыплята последовали за шустрой мальдивкой, которая уверенно забежала по мокрому трапу на старое суденышко, следовавшее на другой остров, где расположена столица Мальдив – Мале. Попав на землю самой маленькой столицы в мире, я вздрогнул и впал в тихий коровий шок на длительное время…

На смену водному чермету, пришло праворульное маленькое такси, неустановленной марки и мохнатого года, скрипевшее под нами, как потертое седло и издававшее другие звуки, похожие на стон умирающего динозавра. Водитель вез нас по узким, как мышиные норы улицам, где пешеходные зоны отсутствовали в принципе, а люди шныряли под колесами машин, словно муравьи, не думая ускоряться при звуках клокочущего клаксона. По дороге в отель мы дважды задели зеркалом нерасторопных граждан, и судя по их спокойной реакции – такие инциденты на мальдивских дорогах в порядке вещей. Одно зеркало водитель не раскрыл, чтобы было легче разъезжаться с мотороллерами и другими участниками этого безумного движения, где действовало одно правило – кто наглее…

Мотороллеров было такое количество, что Вьетнам и Таиланд – просто пустующие трассы… Владельцы этих двухколесных зверьков выпрыгивали из-за углов и прочих неожиданных мест, словно пытались испугать следующих по дороге других участников движения. Весь долгий семитысячный перелет, показался мне плесканием в детской в ванночке по сравнению с 7-мью минутами дороги до отеля, американские горки, мать вашу мальдивскую…

Высадив нас посередине дороги, так как обочина просто отсутствовала, водитель чихнул старым дизелем и влился в хаотичное движение, а гид указал дальнейшее направление движения, в сторону серой грязной улочки, больше похожую на козью тропу. Ошарашенные, мы ступили в темноту Малевских трущоб, таща за собой свою нелегкую поклажу. С трудом, разминаясь большими дайверскими чемоданами, мы с интересом выискивали усталым взглядом вход в отель. Вокруг одни убогие здания, нелепо торчащие вверх разноразмерными мухоморами, закрывающие свет солнца. Неожиданно гид остановился и показал пальцем на стеклянную дверь, где скромно красовалась мутная табличка с названием отеля.

Выскочил бой, схватил чемоданы и, как положено, предложил влажные салфетки и напитки, все это выглядело смешно и нелепо, с нас тек пот, места в холе было мало, и стояла духота, несмотря на работающий кондиционер. Лифт, как маленький гробик на 1,5 полноценного человека, поднимаемся поочередно и медленно.

Номер чистенький, прохладный, белоснежное белье, но открыв окно, впадаем в шок вторично – одно окно выходило на стену соседнего здания, а второе открывало неповторимые виды на разношерстные серые дома, возводимые строения и торчащие краны. Глядя вниз, видим листы ржавого железа, накрывающие невысокие здания, на которых уютно расположились горы мусора, состоящие из пластмассовой тары, окурков и прочих бросаемых сверху отходов. Мне хотелось выцарапать себе глаза, проснуться как от ужасного сна, но, увы. Виды из любой точки московской Копотни или Бирюлева – это пейзажи на женевское озеро, по сравнению с тем, на что мы лицезрели из окон отеля в столице Мекке курортов – Мале.

Ополоснувшись, вышли на улицу, которая встретила нас тоннами влажного тяжелого вечернего воздуха. Начинало темнеть, по маленьким проходам, уходящими перпендикулярно от основной улицы, сновали люди, как морлоки из «Машины времени» Г. Уэллса, рассматривая из темноты белокожих гостей. Трудовой народ собирался по домам и разбирал свои мопеды, которые стояли буквально везде, едва не перекрывая вход в отель.

Маленькие продуктовые лавочки, вперемешку с ремонтными мастерскими и строительными магазинами, вокруг мусор, мешки со строительным хламом, а бычки от сигарет как земляничные поляны, были повсюду. Урны и пепельницы отсутствуют на Мале в принципе, что поначалу создает определенный дискомфорт для туристов, даже русских, начинающих привыкать к определенной культуре бытового поведения.

Все увиденное напомнило мне приключения главного героя известного романа «Шантарам», который жил в трущобах Бомбея. Понятно, что на Мальдивах земли мало, ее просто нет, государство расположено на коралловых островах, а столица Мале стоит на клочке земли, чуть больше футбольного поля, но веники и урны, можно из Китая или Индии завезти…