Андрей Портнягин-Омич - Свалившиеся на мою голову. Частный детектив

• Название: Свалившиеся на мою голову. Частный детектив
• Автор: Андрей Портнягин-Омич
• Жанр: Детектив

Если вас всё ещё зовут Билл Слайт, и на голову вам что-то свалилось, это не обязательно счастье привалило. Можно совсем без головы остаться.

---

Свалившиеся на мою голову Частный детектив Андрей Портнягин-Омич

© Андрей Портнягин-Омич, 2017

ISBN 978-5-4485-5476-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1

Откуда он свалился на мою голову, я так и не понял.

Он, это свеженький трупик мужчины, примостившийся на капоте моего нового «Хаммера» зелёного цвета.

Почему зелёного?

Потому что предыдущий, чёрного цвета, взорвали вместе с девушкой и у меня остались о той машине самые чёрные воспоминания.

Поэтому, зелёного!

Я, частный детектив Уильям Слайт, два метра роста и почти центнер живого мяса без капельки лишнего жира. Ну, может, если, только… чуть-чуть.

Еще несколько секунд назад я ехал к своей клиентке и был счастлив, как свежеиспечённый блин подвернувшейся работе. Я ехал и пытался напевать что-то в такт Питбулю, а о трупе и не мечтал. Что удивительно, я вообще думал, что обойдусь сегодня без единого трупа, так как время было уже вечернее…

Мужчина материлизовался из темноты и без разрешения пристроился на капоте. Я, по инерции, прокатил ещё с сотню метров, приходя в себя и принимая на ходу сердечные капли. Затем двумя ногами нажал на тормоза и подождал, не уйдет-ли тот домой, пока я не вышел и не начистил ему физиономию. Парень остался нем и глух к моим судорожным телодвижениям и вообще как-то вяло на всё реагировал.

Вернее, не реагировал вовсе!

Пришлось выйти.

Даже беглого ощупывания оказалось достаточно, чтобы понять, что сам по себе человек уже ни куда не пойдет, сколько не уговаривай. Да и спешить ему теперь было явно незачем. Путь его лежал до ближайшего морга, где теплые руки патологоанатомов примут его, как родного.

Парень был белый. Не в том смысле, что от страха побелел, а просто бледнолицый. Довольно высокий и безусловно мертвый. Я уже-было хотел закатить истерику по этому поводу, но заметил на шее убиенного тонкую струну и немного повеселел – просто так струну на шее ни кто носить не станет. Это-же не галстук. Значит, парня пришил не я.

Я порылся в карманах незнакомца и ничего стоящего и ценного не обнаружил. Ни денег, ни бриллиантов, ни гераина! Один фирменный коробок спичек ночного клуба «Кошки и мышки» с нацарапанным на нём адресом.

Адрес этот мне был хорошо знаком, я собственно туда и направлялся.

Очень интересный поворот!

Я сунул спички в карман и вызвал полицию.

Пока полицейские добирались, я успел поспать, отогнать с сотню любопытных и скушать мой любимый слоёный пирог с клубничным вареньем. Время приближалось к полуночи. К своей клиентке я безнадёжно опаздывал, но теперь у меня появилась дополнительная причина нанести ей визит.

Копы появились сразу откуда-то с нескольких сторон, только-что не из под земли.

– Так… так… так… Фамилия?!! – Толстый шериф, не вылезая ещё из машины, попытался ухватить бычка за рога.

– Чья?..

– Для начала… твоя!!!

Я молча полез в карман за лицензией, чем привел шерифа и всю его команду в шок. С десяток 38 калибров разом уставились на меня:

– Держи руки перед собой и не делай резких движений!!! – Завизжал шериф.

– Чего вы такие нервные… ребята?.. Я только хотел показать лицензию…

– Лицензию на что?.. Не хочешь-ли ты сказать… что у тебя есть лицензия на право давить людей?!.

– Я его не давил…

– Конечно… конечно!.. Ты его только погладил… машиной!..по головке!..

– Шериф… Я тоже остряк-самоучка… Хотя… до вас… мне еще жить да жить… Поглядите-ка на его шею…

Шерифу самому было видимо в лом глазеть на покойничка, и он кивнул одному из своих замов. Тот оглядел шею, стараясь не оставлять отпечатков своих пальцев, чтобы самому не угодить на электрический стул, если больше ни кого не найдут и нужен будет козёл отпущения:

– Шериф… По-видимому… его сперва… задушили… Хотя… только вскрытие покажет… Вызывать дока сюда или сразу в морг?..

– Пусть сразу забирают и там копаются… Не забудь осмотреть карманы…

– Уже… Ничего…

Шериф уставился на меня:

– Ты ничего не брал?..

Мне стало стыдно и я покраснел до кончиков волос:

– Шериф!.. Вы за кого меня принимаете?!. Я… чЕстный детектив… И знаю… что ничего трогать нельзя… без вашего разрешения…

– Кстати… Покажи-ка документики…

Не знаю-уж, чего там такого было написано интересного, но только шериф читал их не менее часа! При этом он так часто и тяжело вздыхал, качал головой и говорил:" М-м-да…",что и мне самому захотелось взглянуть на них:

– Что-нибудь не так… шериф?!.

– Всё… так… Всё… так… Расскажи-ка мне всё по порядку… За что ты его?.. Ну… и так далее…

– Шериф… Я ехал на задание и никого не трогал… А… этот малый… свалился мне на капот… Сверху!.. – Я показал большим пальцем на небо. Шериф проследил за пальцем, но среди созвездий ничего разглядеть не смог и раздосадованный, перевел взгляд опять на меня:…скорее всего… его скинули с моста… что в трехстах метрах отсюда…

– Ты знаком с ним?..

– С мостом?..

– С покойным!!!

Я покопался в левом ухе, так как его от вопля заложило, потом покопался в правом, которое, тоже, слегка их прочистил и услышал пение соловьев:

– Нет… В первый раз вижу…

– А… что за работа у тебя… в… моём штате?..

– Да… знаете-ли… М-м… Собачка потерялась… – Нагло соврал я.

– Собачка… значит… говоришь?..

– Собачка… Пуделёк!..

– Вона как!.. И ты примчался из самого Лос-Анжелеса?.. Напал на след… собачки-то?..

– Какое там!.. Ещё не успел… Допрашивают меня всё-ещё…

– Вот… жалость-то!.. Небось… целых десять баксов упустил?..

– Что вы… шериф!.. Десять!.. Скажите тоже… Мы таких деньжищь у себя в Лос-Анжелесе отродясь не зарабатывали!.. Вот… приходится… по разным штатам мотаться…

– Джонсон… Забери-ка охотника до собачек в Управление и… вытряси-ка из него душу… Машину его тоже забери…

– Слушаюсь… шериф!.. Сэр!.. – Джонсон производил впечатление вытрясателя душ и ломателя костей, а приказ забрать мою машину он воспринял настолько буквально, что, только-что на себе не поволок её. Если-бы смог поудобнее ухватить, то точно утащил-бы!

– Сэр!..В трех километрах отсюда… в канаве у обочины… нашли обгоревшую машину… Сгорела до тла…

– Марка?..

– Сложно сказать… Сгорела напрочь… Но… по номеру удалось установить… что машина зарегистрирована в Лос-Анжелесе на имя… некоего… Виктора Бердсли… – Помошник уставился на шерифа.

Шериф на меня.

Я на звездное небо.

Вообще-то я не астролог и ничего-бы интересного по звездам не вычислил-бы.

Просто, имя Виктора Бердсли мне было знакомо.

Как-никак, тоже частный детектив. Хотя, лично с ним встречаться не приходилось.

Впрочем, возможно, что именно его я сегодня и встретил, катающимся у меня на капоте…

Кстати, репутация у Бердсли была самая хорошая!

Глава 2

Пытаясь среди звёзд отыскать ответ на мучивший меня уже давно вопрос, с кем я сегодня проведу ночь, с блондинкой или брюнеткой, я решил присоединиться к обсуждению проблемы:

– Извините… Не расслышал фамилию… Бетховен?.. Брехт?..

Шериф завизжал, как-будто только-что сорвался с крючка:

– Бердсли его зовут!!! Фамилия у него такая!!! Не Бетховен он ни какой… а Бердсли!!!

Помошник опять доложил:

– Виктор Бердси… сэр… частный детектив… У него офис в Лос-Анжелесе…

– Простите меня… Вы… кажется сказали… что его зовут… частный детектив?..

Шериф опять завизжал:

– Частный… частный!!! Ты-же слышал… что… частный!!! У нас тут… что… сборище частных детективов из Лос-Анжелеса?!. Шабаш какой-то?!. Кого ещё чёрт может принести?!. Ты… ведь… тоже… кажется… частный?..

– Был… до сего момента… пока вы у меня… только-что… лицензию не прикарманили…

– Давай… рассказывай!.. Таких совпадений в жизни не бывает… Чтобы два частных «детектива»… – Шериф сделал пальцами жест, означающий кавычки, намекая, что детективы-то мы не настоящие!..: …из другого штата… СЛУЧАЙНО… встретились на широкой просёлочной дороге… вдали от родного дома!.. Причём… один ехал внутри машины… а другой… снаружи?.. На капоте с ветерком решил прокатиться!.. Объясни-ка мне… Мне не понятно!..

Мне тоже было не понятно. Но…

Я был оптимистом!

Конечно, шанс, что Виктор случайно упал с моста на мою голову, предварительно спалив свою машину и накинув гитарную струну себе на шею, был, но равнялся он ноль целых и миллион девяток после запятой процента. Скорее всего, меня таким необычным способом о чём-то хотели предупредить.

Вот только, о чём?

– Шериф… А не мог… случайно… этот… Брехт… потерять машину… ну… допустим… в прошлом году?..

– Джонсон?..

– Да… сэр?!.

– Я просил тебя вытрясти душу из этого остряка… Почему-же он ещё до сих пор… острит?!!

– Я исправлюсь… сэр!..