Марина Смирнова - Лирика

• Название: Лирика
• Автор: Марина Смирнова
• Жанр: Поэзия

«В начале славных дел», или «Пусть твердят, что пишет каждый в 19 лет». Первые поэтические опыты – как они есть. Много чувства, много слов…

---

Лирика Марина Смирнова

© Марина Смирнова, 2017

ISBN 978-5-4485-5368-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мой август

Ты знаешь, скоро будет лето,
и птицы скоро станут петь.
А наше время – до рассвета,
нам нужно многое успеть…
Как знать, какие будут грозы
над нашей головой с утра.
Как знать, когда придут морозы,
чем Осень скрасит вечера?
Что ждет меня с тобою рядом
или не ждет – игрой дождя,
туманом лунным, снегопадом,
не ясно Завтра для меня.
А, впрочем, стоит ли об этом
гадать и думать? Неизвестно.
Ты в этот час перед рассветом
побудь со мной, мой свет небесный…
Ты знаешь, снова будет лето,
и птицы снова станут петь.
А наше время – до рассвета,
нам нужно многое успеть…

Прощание

Любовь песочными часами
отмерила нам время на двоих.
Его поделим снова – на троих
с разлукой мы несытыми глазами.
Прощай!
Не думали о расставании
песчинки, по стеклу шурша.
Прощай!
Последнее свидание,
С душой прощается душа.
Легко!
Как летний теплый дождь
смывает с неба тени звездные.
Легко!
И Ты меня не ждешь,
а я забуду омуты зеленые
и дымку золотистых кос…

Эта story

о грешном Ангеле любви.
Тот, кто купался в этом море,
меня поймет, за грусть простит…
Не знаю. Может быть, не стоит
мне то, что было ворошить:
Земной мечты круша устои
Она мне помешала жить
своим неповторимым смехом,
своею грешностью любя,
Она меня сгубила спешно
в горящих листьях сентября.
Ведь я тогда, поверив в чудо,
открыла всю себя скорей,
и никогда не позабуду
больную дымку этих дней,
когда, Ее дыханью веря,
Ее лишь следуя глазам,
я слепо доверяла бремя
своей любви Ее рукам…

Мне страшно

Мне страшно.
Слева – ты. Направо – грезы.
Считает ночь усталые следы.
Прости меня,
прости мне эти слезы,
мне страшно – и со мною рядом ты —
признать мечту,
словив, как птицу в поле
в силок ума – расчетливой казны.
Прости мне эти страхи поневоле,
Мне просто страшно —
Но со мною ты…

Творческий кризис

Больше нечем кормить мне Пегаса,
и для Музы карманы пусты.
И не хочется больше напрасно
мне бумажные тратить листы.
Пуста душа и сердце на ремонте,
закрыта память на переучет.
Мне одному побыть позвольте,
пока не оплачу я жизни счет.

Что делать?

Надежда спит.
Ее свеча оплывшим воском на краю стола
устало догорает этой ночью синей.
Нет сил.
Нельзя уйти от этого, нельзя.
Исхода нет. И сердце взаперти.
От ревности и боли не уйти.
Я слишком не люблю тебя,
чтоб обмануться, как когда-то было;
и где-то там давно, мой милый,
за нас с тобой мудрее решено.
Надежда спит.
Ее свеча остыла.
И только ночь гладит в открытое окно…

А все же ты не мой…

Как не хочется думать о грустном,
о тебе в предрассветный час;
как мне жалко бедное сердце,
что разбилось… Один только взгляд
серых глаз,
сдалека, с поворота —
не уютная нежная синь.
А холодная тень
мимолетно,
неуютная серая стынь.
Ни слов,
ни злости.
Только слезы-
спасители обиженной души.
Для женщин нет обычней прозы,
чем свои чувства смело задушить.

Подражание

О чем я… Что тебе причиной,
о, мимолетный Логоса визит?
К чему мой ножик перочинный
Рука достать из ящичка спешит?
Зачем в сей час тревожат рифмы
Воображенье мне несвязное строкой?
Зачем искать мне надо смыслы
В слезах, сменивших утренний покой?
Какая вам нужда, капризны Музы,
Играть на струнах сердца моего,
Отягощенных нежным грузом
Разлуки вечной… Мне темно…
Нет! Чистый лист – мое окно!

«Осколок лунный в темном небе…»

Осколок лунный в темном небе
и парой звезд твои глаза;
Все, чем жила я прошлым летом,
мне не забыть – никак нельзя-
как рвался поцелуй последний
прощальным скрежетом колес,
как утром на столе купейном
остыл мой чай со вкусом слез…

Апрельская зарисовка

апрельский вечер тихий и туманный —
в осенней дреме забывается весна…

апрельский вечер мне всегда желанней
на переломе,
где еще не рождена
палитра буйных майских красок,
а холод белых зимних масок
не стаял с моего окна…

под утро выпал снег нежданный,
навеял холод смутную тоску;
а ты, мой милый, ласковый, желанный
ушел в мне незнакомую мечту…

всего лишь снег;
осколки снов цветных
застынут на стене холодной лунной мглою
и робкий свет от стекол расписных
замрет перед твоей,
почти что королевскою,
рукою…

Письмо 1

Я ищу в себе Женщину, чувствуя кожей
приближение новой весны.
Знаю, в этом ты мне не поможешь,
Знаю, в снах моих все же не ты.
Знаю, это смешно, и капризно, и странно,
Я ведь вижу, что думаешь ты обо мне —
только призма души до сих пор многогранна,
только взгляды мои не тебе, не тебе.
Не тебе улыбаюсь, с тобой провожая
дни, недели, минуты, часы и года;
и с тобой,
для тебя
я – не я,
я – другая,
мне совсем не тебя обещала Звезда.
Ты мне даришь цветы, ты любуешься мною —
Я стараюсь себя приучить, помня Пушкина сказ,
что для женщин привычка так многого стоит,
что дороже она всех возвышенных фраз.
Я не помню, к чему это… Присказку знаешь,
что нельзя приготовить на завтрак омлет,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.