Кирилл Австрийский - 350 градусов. Роман

• Название: 350 градусов. Роман
• Автор: Кирилл Австрийский
• Жанр: Русское современное

Молодой парень попадает в больницу вследствие травмы головы. Последствия травмы: частичная потеря памяти. Герою сняться невероятные сны, которые он запоминает и анализирует. Мир снов и новой реальности тесно переплетаются. Эта история небольшого отрезка жизни, поменявшего жизнь реально существующего человека в целом.

---

350 градусов Роман Кирилл Австрийский

© Кирилл Австрийский, 2017

ISBN 978-5-4485-3941-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава I. «Выход»

«Когда я ухожу из дома, меня волнует куда я иду.

Тех, кто меня ждёт, волнует, когда я вернусь».

Я стою в коридоре маленькой квартиры, в которой жил, до сегодняшнего вечера, с женой и дочерью десяти лет. Я стою и смотрю на бунт человека, который не имеет ко мне никакого отношения. Который не имеет никакой власти надо мной, но носит гордое название – «Жена».

– Ты не слышишь, что я говорю? – Обращается она ко мне, не проявляя во взгляде и тоне никакого уважения.

– Я слышу, – спокойно отвечаю я.

– Вот если бы ты меня понимал, и уважал, то всё было бы хорошо. Ты только себя уважаешь и любишь, а меня нет. Тебе вообще плевать на меня, есть я, нет. Только и ждёшь что бы я поскорее сдохла.

– Может нам разойтись тогда?

– Иди, разводись если тебе надо. Не любишь меня, так и скажи.

– Говорю.

– Но я же все делаю для тебя, а ты не ценишь.

– Я не прошу тебя ничего делать для меня. Делай для себя, – отвечаю жене не отводя взгляд.

– Ну я же тебя люблю, только ты почему то этого не ценишь.

– Ты мной пользуешься.

– Нет!

– Пойду ка я, для себя в магазине кваску куплю. Не могу больше это слушать.

– Ты не хочешь.

– Не хочу.

– А я хочу, чтобы ты захотел.

– Мне всё равно. И как это вообще возможно? – «Я хочу, чтобы ты захотел».

– Я хочу, чтобы тебе не было всё равно, я ведь тебя люблю.

– Любить и иметь, – это разные вещи. Ты хочешь, чтобы было по твоему, и держать меня на коротком поводке. Короткий поводок рвётся быстрее. Всё, я пошёл.

– Оставь телефон. И ключи.

– Зачем?

– Я тебя не выпущу.

– Я что в тюрьме?

– Нет, но если уйдешь, уходи навсегда.

– Хорошо, отойди.

Гримаса злости выступает на её лице, и через мгновение мне в лицо летит рука. Один удар, другой, крик: Ненавижу тебя! Иди расскажи своим друзьям какая я плохая жена. Ты же у нас такой хороший.

– Прекрасно. Ты все сказала? Отойди.

– Отдай телефон!

– У тебя с головой все хорошо?

– Всё, мне это всё надоело, уходи!

– Это ты уходи, ты у меня живешь, а не я у тебя. И за мой счёт.

– Да лучше с помойки жрать, чем с тобой жить.

– Не забудь отдать ключи от машины, от моей машины.

– Сейчас! – С иронией говорит она.

– Ладно, хотя бы отойди. Я не хочу ругаться, мне это не интересно.

– Как ты меня достал, только издеваешься надо мной.

– Мне всё равно, отойди.

– Тебе плевать? Тебе плевать на меня?

– Нет.

– Тогда почему ты так относишься?

– Думаю потому, что ты этого заслуживаешь.

– Чем я заслужила такое отношение к себе?

– Своим поведением видимо, и отношением к жизни.

– Всё, я подаю на развод. Хватит. Мне надоело это терпеть.

– Что терпеть? Мою заботу о семье?

Выхожу на улицу. «Как ни странно, но этот инцидент никак не повлиял на моё настроение. Видимо я уже привык к таким моментам, хотя, как можно привыкнуть к ругани. Видимо привыкнуть можно, нельзя принять.

«Господи, убери от меня ненужных людей, дай нужных». Что бы я мог осуществить дело всей моей жизни. Я устал бороться с этой непроходимой глупостью, и пользовательским отношением. Истерика за истерикой. И чего не хватает? Живет, ничего не делает, ездит на машинке, с подружками гуляет. Всё мало. На море каждый год ездит. Подарки дорогие получает. Купишь цветы, вместо горящих глаз вопрос – «а сколько они стоят»? Какая разница?

– «Ну я же должна знать сколько ты заплатил. Решил цветы купить. Денег главное на пожалел. Небось ещё и старые купил. Конечно, такого как ты облапошить легко, ты и не смотрел, когда покупал. Конечно, лишь бы купить, для галочки. Цветы от такого негатива на утро завяли. Это потому что ты их не с любовью подарил». Что за особа?

На тротуаре возле дома, стоят двое парней в тёмных спортивных костюмах, с натянутыми на голову капюшонами.

– Вон он идет!

– Это точно он?

– Ты слепой?

– Надо убедиться.

– Я его сто раз видел, я хожу в этот дом, у меня тут тётя живет. К тому же она сказала, что он выйдет в любом случае в это время. Гарантировала.

– Давай только чтобы не пришлось шуметь.

– Всё нормально, не первый раз.

«Свет фонарей, ночных, на улице тепло, я иду и улыбаюсь – ночь, улица, фонарь…

Музыка в ушах поднимет настроение до ночного, звёздного неба. Вдруг искры, как будто кто-то зажег фейерверк перед лицом. Один из фонарей погас. Второй на тротуаре через улицу, и свет от него не доходит. Экономят на освещении улиц. Надо было через парк идти, там всегда фонари горят. Фонарь кто то так повернулся, что он светит прямо в лицо, не видно куда идёшь.

За углом дома может кто-то подстерегать, идеальное место для нападения. Я выхожу из за угла, свет фонаря светит в глаза еще сильнее, я невольно отворачиваюсь. За спиной послышался шорох. Кому не спиться еще кроме меня? Вспышка яркого света среди ночи отправляет в путешествие по глубинам сознания».

«Я падаю с небоскреба, лечу, наверное, я сплю. Ударяясь о землю, вздрагиваю, но не просыпаюсь. Чувствую тепло на лице. Кто-то льет на лицо теплое молоко, запах чего то очень знакомого, как будто дежавю, – запах из детства. Да, это когда дерёшься, и попадают в нос. Лицо и тело расслабляется, перед глазами, маленькая девочка, которая прыгает на пляже смеясь; и яркое, обжигающее солнце. Я люблю жару. От жары голова нагрелась, хочу мороженого, голова кипит. Выпитый виски даёт о себе знать, меня тошнит. Зачем я пил на пляже? В нос врезается горячий, колющий песок, поплыли белые пятна».

– Уходим, да брось ты эту трубу.

– Это точно он? Ты видел лицо?

– Он, у него татуировка на руке, всё сходиться.

– Может золото заберём? Смотри, перстень, цепь на шее.

– Увидит ещё кто-нибудь. Здесь дом, где живут одни бабушки, они не спят и в окна смотрят. Пошли.

– Подожди я проверю всё-таки он это или нет.

– Стой, из подъезда кто-то выходит, уходим тихо.

Один из нападавших подходит к лежащему на тротуаре человеку, нагибается, закатывает рукав левой руки.

– Это не он! Чёрт!

– Уходим.

Из подъезда выходит молодой человек, и идёт тем же путем через двор.

– Ух ты, братан. Живой? – Человек нагибается к лежащему на асфальте в луже крови молодому парню.

Прохожий быстро снимает футболку и кладет под голову, лежащему на асфальте. – Сейчас потерпи, сейчас я скорую вызову. А, пока они приедут, хорошо ключи от машины в кармане.

Парень поднимает на руки, лежащего без сознания молодого человека, и несёт к машине, кладёт на заднее сиденье и уезжает из двора.

Глава II. «Свинцовый потолок»

«Если Вас ударили по голове,

это не всегда значит, что ударили по Вам».

«Стоп, откуда пляж? Где я? Качает на волнах, и голова тяжёлая, с ней не справится, она проваливается, хочется крепко заснуть, как после вкусного ужина, которому предшествовал тяжёлый день. Тяжёлый день рабочего. Но нет, спать конечно нельзя, ведь я утону. Пытаюсь грести, но руки ватные, и вот я уже захлебываюсь, пытаюсь отплеваться морской, соленой водой. Кто-то подхватывает под руки, ура, я спасен, вытащат на берег.

Меня раздевают. Как я плавал в море в куртке и в ботинках? Зачем? Почему не снял? Наверное, тонул из-за одежды. Проклятый виски, нельзя пить на пляже. Ну ничего, всё будет хорошо. Откачают.

Озноб, мне холодно, яркое солнце, много солнц, девять, или десять. Почему мне холодно на пляже? Я лежу на чём-то мягком. Голову печёт раскаленный песок. Холод, наконец-то. Меня окунули в холод, видимо отнесли в тень».

– Проснулись? Как самочувствие? – Ударами по голове раздается чей-то незнакомый голос. Зачем так громко? Каждое слово утяжеляет голову на пуд. Пытаюсь, но не могу разомкнуть губы, – Пить.

– Пить? Сейчас. Вот, Попейте.

– Где?

– Вы в больнице, Вам голову пробили, и Вас на скорой привезли к нам. Вы не помните?

– Мм.

– Отдыхайте, у Вас сотрясение мозга, и большая гематома на затылке.

– Мм.

– Как вас зовут?

– Нет, я не знаю! Я был на море, на море.

– Отдыхайте! У вас капельница, аккуратнее с руками. Вы сейчас заснёте.

В ту же секунду мир меняется, видимо я проваливаюсь в сон:

«Я сижу в книжном магазине, подходят люди, и я подписываю им книги, каждый из них что-то говорит мне. Я всем отвечаю, улыбаюсь, дамам вставая, целую руку. Мужчинам жму. Подходит очередная дама, лица её не видно, она движется странным образом: то нагибается то выпрямляться. У неё в руках шприц, она обходит стол подходит ко мне и колет шприцем в руку. Мне становится очень жарко, наверное, эта поклонница хочет меня отравить. Она выбрала момент, когда вокруг много людей и воспользовалась случаем. Я отравлен, испарина покрывает лоб, мышцы ног напрягаются, и вот я их уже не чувствую. Я вижу себя лежащим в гробу. Вот это поворот. Кто меня предал? я же просил крематорий».