Марк Ворд - Художник без картин

• Название: Художник без картин
• Автор: Марк Ворд
• Жанр: Русское современное

Это история о сердце: о том, как в нём рождаются и умирают мечты; о его радостях и муках… Оно заключено в груди заключённого в необычном мире обычного человека и каждый день пытается достучаться до него, перекрикивая голос мозга, который часто принимает глупые решения, и желудка, которому плевать на них обоих. Если быть точным, то это лишь часть истории, и я не знаю, чем она закончится в итоге, но знаю, что это сердце будет биться за то, что ему дорого, до самого конца.

---

Художник без картин Марк Ворд

© Марк Ворд, 2017

ISBN 978-5-4485-3772-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Это история о сердце: о том, как в нём рождаются и умирают мечты; о его радостях и муках… Оно заключено в груди, заключённого в необычном мире, обычного человека, и каждый день пытается достучаться до него, перекрикивая голос мозга, который часто принимает глупые решения, и желудка, которому плевать на них обоих. Если быть точным, то это лишь часть истории, и я не знаю чем она закончится в итоге, но знаю, что это сердце будет биться за то, что ему дорого до самого конца.

Когда я взялся за написание этой книги, то мне хотелось сделать всё как можно лучше. Я хотел чтобы редактор отшлифовал её содержимое до блеска, но потом задумался: «А зачем? Ведь это будет неправда!» Пусть в ней найдутся грамматические и орфографические ошибки, но главной ошибкой будет – если на этих страницах я не останусь настоящим: потому что тогда исказится одна из главных идей, которые я вкладываю в свой труд. Мне есть что сказать, и я это сделаю как могу. Этот рассказ основан на моей жизни: много событий, чувств, мыслей, диалогов и отдельных фраз просто-таки вырваны из неё, но, при этом, как и в ней, в книге полно не только того, что видели и слышали окружающие, но и того, как это видел и слышал я; в ней смешаны реальность и фантазия; то, что было и то, что могло быть; в ней немало выдуманного, но всё правда. Поэтому не стоит воспринимать её как достоверную автобиографию, а лишь как послание в котором течёт моя кровь…

Без редактуры…

Без цензуры…

Только Вы и слова…

До последней страницы…

А может и дальше…

Марк Ворд

Март 2017 г.

Для того чтобы создавать чудесные картины, совсем необязательно быть настоящим художником…

Достаточно просто быть настоящим…

Достаточно просто быть…

Предисловие

Вокруг меня океан тишины… Он появился под луной и через несколько часов исчезнет под солнцем. Снова погружаюсь в него в поисках драгоценных сокровищ, что лежат на дне – слов. Ко мне приближаются голодные свирепые хищники – сомнения и страхи. Вижу их плавники, представляю зубы… Они нападают не в первый раз, но сейчас их размеры больше, чем обычно… Они больше меня… Значительно больше… Каждое их движение рождает во мне мысли. Действительно ли затерянные дары, которые я так самозабвенно достаю из глубин, кому-то нужны и смогут помочь? Или, может быть, когда я их старательно размещу на листах бумаги, они, обременённые своей материальностью, станут уязвимыми и будут искалечены, убиты; или ещё хуже – превратятся в товар с подачи человеческого невежества, в большинстве домов чувствующего себя хозяином и приносящего безумие? Эти размышления начали отбирать веру и я поддался многих погубившему правилу: падение – тоже полёт. Да, он короткий, безвольный и тянет вниз, но, временами, слишком заманчивый для тех, кто всегда мечтал лететь ввысь и в какой-то момент начал терять силу крыльев и желание её искать. Я просто выпрыгнул с лодки… Слова показались слишком тяжёлыми чтобы дотащить их до берега, но и оставить их решиться непросто, а может, в моём случае, и невозможно. Я не хотел ничего делать для своего спасения: пусть меня разорвут мои слабости или я утону – всё равно! Не хочу возвращаться! Веки сомкнулись, а обстоятельства уже потирали руки, ожидая расправиться со мной, не получив отпор. В этот момент кто-то схватил меня и затащил обратно – это был мой друг…

«Ты должен рассказать мою историю!» – эта фраза, слетевшая с его уст, сотворила под нами, посреди бездонной массы ночной тишины, небольшой остров. Мы выбрались с уже ненужной лодки и молча смотрели вдаль… Мимо проплывали секунды, но мы не спешили продолжать разговор. Из-за этого вода стала подниматься, затапливая только что обретённую твердь. Обычно её объятия мне нравятся, но в этот раз она была слишком холодной и нужно было поскорее её отогнать.

– Но почему?

– Всё просто – ты знаешь, что я есть, а я знаю, что есть ты. Я стучал во множество дверей, но меня даже не замечали, а ты заметил и выслушал. Поверил мне! Поверил в меня! Теперь моя очередь.

– Да, но я не уверен…

– Я уверен! У тебя получится! Как бы не было трудно, ты всё равно веришь, что не зря много лет назад выучил слова, и поэтому продолжаешь искать их магию, чтобы нести людям свет, волшебство; расширять их восприятие других людей и самых себя, мира в себе и себя в мире… Ты выучил слова – так пусть они говорят! Я знаю, что они дарят тебе неземную радость, но, нередко, ещё и почти невыносимую боль, преодолевая которую, тебе удаётся находить то, о существовании чего многие и не знают. Помню твои слова: «Хороший писатель должен уметь дарить свои глаза читателям, а настоящий – ещё и напоминать, что у них есть свои»; и ещё: «У меня нет никаких талантов… Хотя нет – один всё же есть: когда какое-то занятие по душе, я берусь за него, забывая о вышеупомянутом факте, который в такие моменты ничего не значит». Ты любишь слова! Ты веришь, что они однажды смогут помочь людям! Так забудь обо всём лишнем; о том, что мешает; и просто будь настоящим! Занимайся тем, чем живёшь и умираешь, и без чего ты – не ты! В конце концов, если бы твои любимые писатели не смогли справиться со своими слабостями, которые есть у всех, то не было бы и тех книг, что помогают тебе, как и многим другим, почувствовать что себя менее одиноким в этом безумном мире, и пробуждают чувства и мысли делающие жизнь более полной.

Мне было нечем возразить. И незачем. Стало очень стыдно за свою минутную слабость и я с благодарностью смотрел как его речь увеличивает наш остров до размера материка. Тишина отступила перед удивительным, наполненным звуками, миром – мечтой.

Мой друг, как обычно, пошёл вдаль не прощаясь. Возможно, я не совсем понимаю откуда он приходит и куда уходит, но мне действительно известно, что он есть. Вдруг он остановился, обернулся, посмотрел прямо мне в глаза и сказал: «Напиши мне жизнь и, быть может, однажды я отвечу тебе тем же…»

Часть первая Подобно облакам

Босоногий мальчик бежал по траве наперегонки с дождевыми тучами. В руке у него была маленькая корзинка с земляникой. Разбросанные над головой тёмные пятна стремительно его догоняли, время от времени, на какие-то мгновения, закрывая собой ослепительно солнце. Чередование света и тени создавало впечатление, что наверху кто-то играется выключателем, но ему не было известно, что такое этот выключатель; да он и не искал сравнения, наслаивая понятия одно на другое, а просто воспринимал всё увиденное как нечто уникальное. С высоты начал срываться летний дождь. Он так спешил, что оступился и упал. Ягоды рассыпались. Стоило поднять взгляд и всё замерло: времени нет – есть только это небо с которого падают капли, а лучи вновь появившегося солнца пронизывают их, наполняя сиянием. Бусинки из воды нанизанные на нити света – ожерелье воспевающее торжество мгновения. Они осыпаются на его кожу, проникают под неё, и сохранятся в душе, пройдя через все жизни. Всё потому, что он их чувствует каждой частицей себя и, даже ничего о них не зная, не пытается задавать вопросы. Мальчик поднялся, собрал землянику, и, промокший и вдохновлённый, не спеша пошёл домой.

Он жил в маленькой, построенной своими руками, хижине. Совсем один: в этом доме, в этом мире, но никогда не чувствовал себя одиноким. Ни разу не видел других людей, не слышал их. Его окружала лишь дикая природа и они составляли единое целое. Не знал ни одного из человеческих языков, но умел говорить со всем тем, что мог видеть, как и с тем – чего не мог. Моменты дарили новые радости, а они – новые моменты. Так и жил, не зная ни зла, ни боли, ни лжи, ни горя… Его переполняла любовь. Но в этот день случилось нечто странное: он почувствовал что-то необычное в груди – боль. С каждым последующим днём она становилась сильнее себя, но ещё оставалась слабее его. Ему не было страшно – скорее любопытно.

Однажды он сидел у реки под палящим солнцем… Пошёл снег… Его хлопья ложились на загорелую кожу и, покусывая своим холодом, вызывали лёгкий трепет. Мальчик рассмеялся и начал ловить снежинки ртом. В его мире было вполне нормально, когда в одном и том же дне встречались разные времена года. Но вдруг снежинки почернели – они превратились в обжигающие кусочки догорающей бумаги, воздух наполнился едким дымом, и он едва добежал к дому.

Время уже не шло – оно бежало; но на самом деле это был бег на месте. Боль становилась сильнее, дыхание – тяжёлым; часто кружилась голова. Силы покидали и стоило больших усилий выйти из своего жилища, чтобы добыть еду или просто прогуляться. Внешний мир отразил его упадок и резко изменился: реки пересыхали, леса выгорали, растения увядали, птицы больше не пели, звери страдали от неизвестных недугов…