Василий Карасев - Старт из богадельни. Космическое фэнтези

• Название: Старт из богадельни. Космическое фэнтези
• Автор: Василий Карасев
• Жанр: Русское современное

А я ведь хотел всего лишь тихо–мирно дожить оставшиеся годы… Наслаждаясь покоем и неторопливым течением времени в песочных часах Чужой Судьбы. Не повезло… Прошлое, словно дикарь с дубиной, выскочило из-за угла, и было намерено крепко отдубасить ни в чем не повинного старика. Впрочем, «ни в чем не повинного» это, конечно, преувеличение. С такой-то профессией!

---

Старт из богадельни Космическое фэнтези Василий Карасев

© Василий Карасев, 2017

ISBN 978-5-4485-3055-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я видел множество миров и все они похожи друг на друга, как стихи одного графомана на стихи другого. Это и неудивительно: надо же где-то тренироваться и учащимся школы для миротворцОв. Вот и списывают друг у друга миры, выдавая за свои и получая заслуженные трояки. Создать свой, авторский мир из стандартного набора «Вселенная для чайников» дано не каждому.

Хотелось бы и мне посмотреть на творения мастеров своего дела да видно уже не придется… Годы мои летят, словно монеты в потрепанную шляпу нищего времени. А мне остается лишь наблюдать за закатом, раскачиваясь в плетеном кресле и торопливо гасить сигару при приближении доктора. Он считает, что мне вредно курить. На самом деле мне вредно стареть, но юноша—доктор об этом не догадывается….

…В мире, где я родился и вырос сегодня 31 октября 2086 года. Зовут меня Степан Трофимович Сотрапезников, и это полная ерунда. Чушь, галиматья и бред сивой кобылы. Также как и то, что мне 86 полных лет и я бывший слесарь—сантехник какого-то там жилищного товарищества. Честно говоря, я даже не знаю что такое «жилищное товарищество». Впрочем, именно честности мне всю жизнь и не хватало. Не потому, что я неисправимый лгун. Просто жизнь иногда становится ветром. И играет нами, словно сухими листьями, унося в дальние края….

– Степан Трофимович! Проснитесь!

– А? Чего? Бластеры к бою!…Фу ты… Ярослав, опять вы меня напугали… – я укоризненно посмотрел на улыбающегося доктора. – Нельзя же так резко будить старика. Он может зацепиться за что-нибудь во сне и не проснуться!

– А вы опять фантастики начитались, Степан Трофимович? «Бластеры к бою!» Никогда бы не подумал, что вы любитель этого чтива… Ай—я—яй! При вашей-то бывшей профессии!

Тут нужно кое—что разжевать, ибо непрожеванная информация куда хуже недожаренного бифштекса. От последнего разве что желудок маяться будет, а от первого – мозги. Выбирайте, что для вас лучше. Так вот, разжевываю. Заведение, в котором мы, старые пни, ожидаем, пока нас окончательно выкорчуют из этой жизни, официально называется Приютом для работников коммунального хозяйства. И все мы здесь числимся этими самыми работниками.

Вон тот седой старикан с длинным и заковыристым, как у бабы Яги, носом и редкой козлиной бородкой, бывший электрик. Хотя, подозреваю, он за всю жизнь не вкрутил ни одной лампочки. Зовут его, кстати, Михаил Дитятович. Хотел бы я посмотреть на его папу с таким идиотским именем – Дитята! А еще бы не прочь на деда, давшего своему дитяте такое имечко. Жаль, я сам уже давно престарелый старикан и пересечься нам явно не придется.

А вон тот бодрый дедуля с тросточкой, щелкающий фотокамерой цветочки на клумбе – Яков Рувимович Штокман – бывший уборщик дворовой территории. Вам смешно? Яков Рувимович и уборщик! Мне таки тоже да.

На самом деле ни для кого не секрет, что это Богадельня для шпионов. Бывших, разумеется. Тех, кто дожил до старости. Их немного, но вот на одну богадельню все—таки набралось. Вы спросите, а зачем тогда вся эта возня с фальшивым прошлым? А я таки знаю? Тьфу, ты…. Вот прицепилось же это идиотское «таки»! Это все потому, что старый хрыч Рувимыч глаза мозолит…

Но самое смешное было не в том, что я очутился в богадельне для шпионов. Самое смешное, что я никогда никаким шпионом не был. Но такова уж моя судьба: всю жизнь выдавать себя за другого.

– А разбудил я вас не просто так! – последняя фраза прозвучала в устах доктора как-то торжественно. И я сразу насторожился. Что поделаешь – привычка. Хотя чего мне сторожиться в мои-то годы….

– Не просто так? Никак укол новый выдумали?

– Да ну что вы, Степан Трофимович! К вам посетитель! Вернее, посетительница… Краси—и—вая! Она из журнала «Тайны истории», журналистка. Слышали о таком?

Журналисты к нам иногда заглядывают, это да… Все секретные данные в наше время автоматически расшифровываются через сорок лет. Ну, по крайней мере, так положено по закону. Раз в год, в июне…. Наверное, в этом году рассекретили что-то интересное для широкой публики. Но я-то тут причем?! Или это как-то касается Степана Трофимовича Сотрапезникова?

– Ну так что, Степан Трофимович? Сами прогуляетесь или кар вызвать?

– Сам дойду! – буркнул я.

И действительно дошел. Сам. Хотя, между нами говоря, выглядело это зрелище весьма жалко! Впрочем, хоть этому я научился в своей жизни хорошо. Чему этому? Притворяться, конечно.

Кобра атакует

В жилой корпус посетителей не пускали. Для встреч отводилась специальная площадка перед зданием администрации с несколькими древними – столетней давности – беседками. Они замечательно портили пейзаж своей неуместностью. Новенькое, с иголочки здание из пластика и стеклозаменителя и несколько уродливых кирпичных построек с покосившимися деревянными крышами.

– Стефан Трофимович?

Серый в полоску костюм, белоснежная блузка, золотой скарабей на лацкане и дорогая кожаная папка в руках. Интересно, скарабей – символ? Или просто украшение? Шансы, пожалуй, фифти—фифти. В переводе на русский – бутылка на двоих. Волосы каштановые, до плеч и глаза нараспашку. Опасные, однако, глаза. Ну, для тех, кто помоложе. Я уже какими только женскими глазами не переболел.

– Стефан Трофимович? – повторила девушка.

Имя она произносила как-то странно: «ф» вместо «п» и ударение на первый слог. Польские корни?

– Кто? – тупо спросил я, разыгрывая идиота.

Девушка с каштановыми волосами забеспокоилась. «Только впавшего в детство старика для полного счастья не хватает». Слова эти аршинными буквами были написаны на ее лбу. Только не переиграть….

– Сотрапезников Стефан Трофимович это вы?

Что мне всегда удавалось – это мутный взгляд. Ничто так не сбивает с толку собеседника, как грязно—серая занавеска, повешенная на глаза. Только не переиграть….

– Сотрапезников-то? Я Сотрапезников. А вы кто будете? Новый доктор?

Молодой парень в кожаной куртке подъехал на мотоцикле к воротам и остановился.

– Я не ваш врач. Я представляю прессу. Вы должны нас знать – сайт «Тайны истории» с рассылкой бумажной копии по подписчикам. Стефан Трофимович, вы меня слышите?

Я радостно кивнул и пустил слюну – девушку слегка передернуло. Мотоциклист остановил свой взгляд на нас и чуть заметно улыбнулся. Его подружка?

– Недавно Правительством рассекречены данные 2046 года, операция «Кобра», – девушка кормила меня словами по слогам, словно из чайной ложки. Как и положено кормить стариков, впавших в детство, – Стефан Трофимович, соберитесь. Вы помните операцию «Кобра»?

Настоящий Стефан Трофимович, может, и помнил. А я слышал в первый раз. Поэтому нервно потряс головой и прошамкал (ах, до чего же хорошо я все—таки шамкаю!):

– Кобра? Змея это… Меня чуть не укусила за руку когда-то. А вы кефир нам во сколько принесете?

Еще пара реплик невпопад и от меня отвяжутся. Только не переиграть…

И тут я все же переиграл. Рефлексы, будь они неладны! Некоторые вещи тело делает прежде, чем голова осознает последствия. Ну не может выживший из ума дряхлый 86—летний старик увернуться от летящей в него пули! Это невозможно! Тот самый старик, который только что едва ковылял. А я, дурак, увернулся. И девушку успел уронить, спасая. Стрелял тот самый мотоциклист.

Он, конечно, и сам виноват. Как бы жалко не выглядела будущая жертва, расслабляться ни в коем случае нельзя. Азы, черт побери. Его движения читались еще до того, как он их делал. А значит, давали жертве неплохой запас времени. Хорошо координированной и тренированной жертве лет на сорок помоложе, чем я… Впрочем, он имел шанс исправиться, если бы выстрелил сразу же после неудачи. Но и здесь он потерял пару драгоценных секунд, и я, уронив девушку за беседку, оказался в безопасности.

Больше шансов у стрелка не было. Охрана уже бежала к месту происшествия, над парком взвыла сирена, а тяжелые металлические ворота закрывались. Я бы на месте неудачливого убийцы смотал удочки и порвал когти на мелкие кусочки. Он так и поступил.

Я бросил по-прежнему мутный взгляд на лежавшую рядом девушку и на всякий случай – а вдруг пройдет – прошамкал:

– Мы упали? А где мой кефир?

Но не прошло. Девушка посмотрела на меня так, будто я самая хитрая бестия в этом мире. Впрочем, в каком-то смысле так оно и было. Уголки ее губ ехидно завернулись, а глаза приобрели ироничный оттенок.

– Мы очень удачно упали, Стефан Трофимович!

Умеют все—таки женщины вложить в самую простую фразу двести гекабайт подтекста….

Заначка на черный день

А я ведь хотел всего лишь тихо—мирно дожить оставшиеся годы… Наслаждаясь покоем и неторопливым течением времени в песочных часах Чужой Судьбы. Не повезло… Прошлое, словно дикарь с дубиной, выскочило из-за угла, и было намерено крепко отдубасить ни в чем не повинного старика. Впрочем, «ни в чем не повинного» это, конечно, преувеличение. С такой-то профессией!