Эдуард Аминов - Мысли сердца (сборник)

• Название: Мысли сердца (сборник)
• Автор: Эдуард Аминов
• Жанр: Поэзия
• Год: 2017
• ISBN: 978-5-9500167-52

Восприятия и размышления жизни, о любви к красоте с поэтической философией и миниатюрами, а также басни, смешарики и изящные рисунки

---

Это все ерунда

Я маюсь по жизни чуть не восемьдесят лет
С душой необузданной, зная много бед.
Мои нервы протянуты сквозь эти года,
И на них нанизаны чувства всегда.
А если у тебя отключается мысль
И призраки, маяча, творят свой балет,
Ты сидишь на галерке, куда твой билет,
И всматриваешься пристально в жизнь.
Но она, как душа в песне дрозда,
Проносится быстро мимо гнезда,
Бормоча чуть слышно: «Это, все ерунда!» –
Словно ей дорога лишь в небе звезда…
Здесь, в свободных краях, мне живётся светлей,
Только пусть опять, до конца моих дней,
Мои чувства мечутся, как всегда,
Нервы будут настянуты, как провода…

Радуюсь

Всем расскажу я кончиком пера,
Какими были мы, мои друзья, вчера.
Мы жили честно, и не знала нас вражда,
А позже мы умчались кто куда.
Нет, нам не стыдно за свои года,
Хоть и ошибки были иногда.
И счастлив, что живём ещё, друзья,
Что вас могу по скайпу видеть я.

Увы

Сегодня по городу тихо иду,
В душе у меня будто шепот в бреду,
Нашептывает время мне на беду,
Что стал я орлом у всех на виду.
И этой птицей взлетаю вверх
К высотам дел земных и вех…
Но я не из лучших, друзья, герой –
Штаны протерлись мои и с дырой.
Хотел бы без всякой помпы здесь
Явиться и показать, что я есть.

Разуму доступна глубина

Хотелось горных мне достичь вершин
Без остановки, поиска причин,
Вершин, что взять нельзя, кажись,
Но не туда меня тащила жизнь.
В стихию неизведанных путей,
В среду душой не взятых рубежей –
Туда, где разуму доступна глубина,
Где в буре чувств пьянеешь без вина,
Где шепчет океанская вода:
«Удач тебе – молюсь за то всегда!»

Зов к красоте

В мечтах я стучу в открытую дверь,
За ней – красота и девичья твердь,
Там будут заветные яства – вино,
Что в ожиданьях моих уж давно,
Там встретят меня приют и постель –
Там всё, чего я, скиталец, хотел.
Хочу я туда – на счастье ль, беду?
Я все ж постучу. Позовет – зайду…

Рассужденья

Хорошо ли красоток мне различать?
Любоваться их прелестью иль подождать?
Говорить о красотках или смолчать?
Пожелать себе ль такую в постель
Или же с друзьями просто – в бордель?..
Ну, а может, понять, что не это мне нужно,
А с женой приготовить прекрасный ужин
Иль ласкать жену, будто можно зачать
Сына, дочку?.. Или только, дружок, молчать?..
Ведь в молчанье – всё, что ты можешь желать!..

Притяжение души!

Пусть рядом, по сути убогие,
Пылят вокруг души бойкие.
Но чувства у нас высокие,
И наши думы глубокие –
Всё это в нашей крови.
Мы здесь – потомки романтики,
Поэты в суровой практике
И дети душевной любви…

Оплатил

Осень в Нью-Йорке… Осень…
Чудо погода… Где дожди?..
Эдуард, это Бабье Лето,
Лучшего времени ты не жди.
Но в воздухе страх от чего-то,
От TV иль от газет он разлит.
Эдуард, почему кому-то неймется?
Кто за дверью стоит?
Дымом с планеты, как из трубы,
Тянет в нашу дверь.
Где-то воюют, там – мясорубка.
Оттуда лезет ислам, как зверь…
Эд, ты сполна оплатил из твоих годов –
Потому и ученый, стихоплет-богатей…
Выпьем за красоту грядущих веков,
За будущее племя людей!

«Философа бытия»

Ныне жизнь спокойна – стресс мой пройден,
А в душе подчас ощущаю дрожь
И задумываюсь: ныне я часто, вроде,
На «философа бытия» похож.
Я, конечно, душой настырно не влажу
В то, что мне испытать ещё суждено.
Но вот чувствами сердце скребу и мажу,
Чтоб было чисто и чутко оно.

Благодарю судьбу

Благодарю судьбу, что душу раскрываю –
Пишу предзимнюю главу,
Что чувствами в словах своих играю
И что в наш грешный век живу
Я думаю: на что же жизнь похожа –
То нараспашку, то не покорить?
Я не грущу, что жить на свете сложно, –
Успеть бы мне своё договорить.
Меж ежедневных черных весточек
Я светлую благодарю.
Меж многих похоронных свечек
Зажгу заздравную свою.

Отношения

Отношение к правителям – парабола:
Падает к нулю и поднимается.
Мне не слушать их уже пора бы,
Да никак, увы, не получается…
И иду я по тому пути –
И о них всё думаешь, не ленишься.
Я б от них, пожалуй, смог уйти –
От себя ведь никуда не скроешься.

Будто вчера

В пространство гор вглядевшись,
Я, шагающий среди гор,
Стою в прострации, обалдевши,
Погруженный весь в восторг.
Былое вернулось вдруг без хлопот:
Я, юный, – у Тамерланских ворот.
Но юность прошла, а я, вроде, есть,
Я, юный, восторженный, всё ещё здесь…

Зов творчества

А что такое творчество?
Души волшебный зуд.
И только в одиночестве
Оно вершит свой труд.
Как не лечи тот дивный зуд,
Зов творчества сильнее.
Тех вскачь несущихся минут
Нет властней и страстнее.
Они, как пир в безвременье чумы,
Раздумья вносят новые в умы…

Цени сейчас…

Друг мой, бег жизни не сдержать.
Твои часы когда-то остановятся,
Не в силах их кому-то удержать.
Но к этому не следует готовиться.
Не сможет кто-либо уход твой предсказать,
А потому всегда цени то время,
Которое тебе принадлежит.
Трудов твоих благословляю бремя.
Любить, трудиться – это значит ЖИТЬ!

Как я хочу

О, как хочу я хорошо и умно жить:
Творимое – увековечить,
Людей безумных – очеловечить,
Мечту ж с любовью воплотить!
И, может быть, в далёком ныне дне
Мои потомки скажут обо мне:
Наш предок маяком нам был и светом.
Душа его несла добра советы,
Любовь и вера правили поэтом,
Всегда он свет вбирал в себя с рассветом…

Добрые встречи

Сквозь труды и молчанье мой путь пролёг.
Жизнь – дорога, и путь тот очень далёк.
Интересно, хоть и трудно идти
И учиться всегда суждено в пути,
И в разлуках душа полна тревог,
Облаками часто покрыт небосвод…
Но есть добрые встречи – дары дорог!
Меня тоже, надеюсь, там кто-то ждёт.

В своих руках

Приветствую тебя дружище мой, старик.
Бессонницу ты гонишь – к этому привык.
Неужто так со временем и не отвык
От суеты, от вздоров бытия,
Где и подлец, и хам есть, и смутьян?..
Бодришься всё, старик с душой юнца,
И вспомнишь вдруг себя ты молодца:
Как с юною красоткой переспал –
И вновь в ушах твоих звучит хорал.
Как чувствуешь себя – поэт,
Седой не только на висках?
В душе твоей – тепло и свет,
И жизнь и смерть – в твоих руках…

Художник

Художник рисует картину,
И краски в картине странны…
Откуда ему достались
Такие яркие виды?..
Художник мешает краски
На стареньком пюпитре
И кисточкой пишет картину…
Он в мире – посланник Неба,
Дарящий нам красоту.

Принадлежу

Один творит, полимер создавая,
Девственность красоты забывая,
Другой архитектурой балуется
Не помня – Небо естеству радуется…
Я счастлив, что подчас творю в тиши,
Врастая в небо струнами души,
Где поисков стихия, рифмы строк.
И чувствую тогда: со мною – Бог!

Полнится душа

Мы искусство всего разукрасили золотом,
Но лицо его ныне будто раздавлено молотом.
А пора, наверно, сказать скупые слова,
Ибо нашей душе близка простота…
Я об этом размышляю так много,
Что текущие дни, словно большая река,
И мысли текут среди злаков пока,
Мимо людей, которые сеют и жнут здесь века.
Глядим на всё – и меняются наши сердца,
И желаньями новыми полнится наша душа.
Знаю, жизнь оставшаяся после меня,
Растревожит чьи-то память и сознанье.

К сожаленью

Бог начал творение,
А ты продолжай.
Тело свое, как скафандр,
В чистоте соблюдай.
В нем обличье нашей души
К сожаленью изнашивается
Временем, даже в тиши…

Бессонница

Бывает, сна ночами нету.
Бессонница уже немоготу.
Вопросов рой – на них ищу ответы,
А поиск вырастает в маяту.
Усталые, во тьму глядят глаза,
И я, ворочаясь, гоню всё, что тревожит,
Увы, но это сердцу не бальзам –
И ночь до зорьки думы не стреножит.
А дум тех бесконечна нить,
И нету сил за сон держаться.
Но тщетно всё хочу стараться
Раздумья я угомонить…
Судьба учёного тревожна
Сон ему мысли теребят.
Прожить в покое невозможно,
Лишь небеса покой сулят…

Души моей ответом

Люблю я живопись и стал поэтом.
И могут стать души моей ответом
На жизни многоцветные приметы,
Мазки на полотне и слов приветы.

Люби ты жизнь…