Станислав Рем - Капкан на маршала

• Название: Капкан на маршала
• Автор: Станислав Рем
• Жанр: О войне
• Год: 2014
• ISBN: 978-5-4444-8724-2

Варшавское восстание в августе 1944 года. Одно из самых загадочных событий Второй мировой войны. До сих пор историки, политики, аналитики спорят: почему началось это заранее обречённое на поражение вооружённое восстание? До сих пор они не в состоянии ответить на целый ряд вопросов, связанных с ним. Почему сначала немецкие войска покинули Варшаву, а потом вернулись? Почему советские войска, находясь в пригороде польской столицы, не оказали помощь восставшим? Почему британское правительство уже на пятый день восстания отказалось помогать Армии Крайовой? И так далее, и так далее…

Автор предлагает свою версию тех событий конца июля – начала августа 1944 года. Роман «Капкан на маршала» является прямым продолжением романа «Двадцатое июля».

---

– Думаете, он поверил? – Флик не стал отвечать на поставленные вопросы: всё и так было понятно без слов.

– Что вы… Ни в коем случае! – Нацист сделал второй глоток. – Будьте начеку. Он вас начнёт проверять и перепроверять. Кстати, вы положили на его счёт деньги? – Утвердительный кивок головой. – Поверьте – проверка начнётся именно со счетов. А через месяц проверит вторично, чтобы убедиться в том, что деньги на месте и на них капают проценты. И только после этого он частично успокоится. Но его волнения и переживания меня мало волнуют. Главное сейчас, чтобы война получила затяжной характер. А это могут сделать только два человека: Геринг и Гиммлер. – Борман приподнял бокал, посмотрел на цвет напитка. – Гиммлер уже начал переговоры с Ватиканом. Дурачок. До сих пор убеждён, будто может диктовать свои условия. И кому? Святым отцам. Впрочем, у него нет иного выхода. Ведь ваши люди с ним на контакт не пойдут?

Флик утвердительно качнул головой. Конец войны был не за горами, а потому марать своё имя с опорочившими себя в мировой прессе СС никому из промышленников не хотелось. Впрочем, как и с национал-социалистическим движением в целом. На дворе не тридцать четвёртый, а сорок четвёртый год. Всего десять лет, а какая существенная разница!

Борман, бросив на собеседника мимолётный, острый взгляд, прекрасно понял ход мыслей миллионера. «Этот нас уже списал со счетов, – догадался рейхслейтер. – Рановато. Думает, самый умный? Переведёт все финансы за рубеж и сбежит? Как бы не так. Камер и пуль хватит и на него, и на его дружков. А деньги имеют свойство возвращаться».

Но вслух рейхслейтер произнёс иное:

– Кстати, в скором времени нам понадобятся океанские суда.

Флик медленно поставил на стол бокал, из которого всё-таки сделал один маленький глоток. Олигарх настороженно прислушался к своему организму. Болей не было. Коньяк мягко прошёл по желудку, не потревожив рану. Действительно, хорошая вещь.

– Что вы имеете в виду? – наконец вернулся к разговору Флик.

– Вам в течение трёх месяцев, естественно, через подставных лиц, необходимо будет приобрести разнотоннажные суда. Гражданского назначения. И чтобы они ходили только и исключительно под флагами нейтральных государств.

– Вы хотите что-то вывезти из Германии?

– Да.

– Если не секрет, что именно? Оборонные предприятия? Вывезенные из оккупированных стран ценности?

– Конечно нет. – Борман одним глотком осушил сосуд. – Вывозить заводы, для того чтобы их потом ввозить обратно? Глупость. Вся промышленность должна остаться здесь. Кстати, через ваших друзей в Вашингтоне и Лондоне надавите на министерства обороны: пусть бомбардировкам подвергаются жилые кварталы. Это восстановить значительно проще, нежели завод. Ценностями пусть займётся Геринг. Он любит всякого рода побрякушки, вот пусть и играется.

– Но ведь это серьёзный капитал.

– Из-за которого можно потерять всё, – едко заметил Борман. – Золото можно переплавить, но тогда оно моментально потеряет свою стоимость. А перстень Борджиа потому и ценен, что он перстень Борджиа, а не кусок жёлтого металла с камнем по центру. Переплавьте его, и цена предмета моментально упадёт в десятки раз. Но именно из-за того, что вы не захотите его переплавить, вся ваша жизненная карьера может прекратить существование. А картины? Гобелены? Статуи? Неужели вы думаете, что, после того как Берлин капитулирует, никто не станет искать всё это? Нет, выжить, встать на ноги и глупо попасться из-за какого-то холста или перстня – не наш путь. Наша задача – восстановить новую Германию. И сделать это следует только и исключительно законными методами и путями. И никакого криминала. А вот по поводу того, что мы станем вывозить, поговорим чуть позже. Когда? Думаю, в самом ближайшем будущем.

* * *

Януш Краевски, мальчишка двенадцати лет, долго скитался среди городских развалин в поисках какой-нибудь крысиной норы, в которую он бы смог забиться и забыться. Спать, очень хотелось спать. И есть. Но спать больше.

Отца Януш потерял ещё в тридцать девятом. Как только немцы вошли в Польшу. Тот был офицером-пограничником. Застава, на которой он служил, одной из первых попала под каток вермахта. Сестрёнка умерла год спустя от воспаления лёгких. А три месяца назад Януш потерял и мать во время бомбёжки. Бомба разрушила дом, в котором снимали угол остатки некогда весёлой, дружной семьи Краевских. С тех пор мальчишка прятался то в подвалах, то на чердаках, то в развалинах – где придётся, но ни разу не задерживаясь надолго в одном месте. Он боялся всех. Независимо от национальности. Все они – немцы, поляки, русские, чехи – были его врагами. Немцы постоянно отыскивали молодёжь для отправки в Германию. Януш дважды едва не попал в руки гестапо, чудом ноги унёс. Свои, поляки, выгоняли мальчишку с насиженных мест. А странная парочка, русский и чешка, отобрали у него куртку – единственное, что согревало по ночам, перед тем избив его. С той поры Януш стал крысой, опытной и ненавидящей. На поверхности улиц Януш появлялся только ночью, да и то моментальной вылазкой. За какие-то три месяца он научился бесшумно залазить в чужие квартиры, в которых его интересовали только еда и одежда. Ценностей мальчишка никогда не брал: он бы всё одно нигде не смог их обменять. В скором времени слухи о «продуктовом воришке» заполонили Варшаву. Воровать стало сложнее, но Януш всё одно находил выходы из положения. Теперь он стал забираться в квартиры не только нижних этажей, но и в форточки верхних квартир, с крыши. Для этого, дважды едва не сорвавшись, он научился пользоваться верёвкой не хуже опытного альпиниста. Но своему правилу брать только еду и одежду никогда не изменял. А потому поймать столь странного вора полиции было крайне сложно.

Но так долго продолжаться не могло. Родной город медленно, но уверенно превращался в мёртвые руины. Более-менее целых квартир, в которых бы жили состоятельные люди, то есть те, у кого имелась еда, становилось всё меньше. К тому же и найти приличное укрытие, в котором можно было бы безбоязненно пересидеть днём, становилось всё труднее. Пришлось выбираться за черту города.

Вот тот день, 29 июля, Януш искал себе новую нору и хоть какой-нибудь провиант. Он не ел уже трое суток. Последнее, что жевали слабые мальчишеские челюсти, была морковка, грязная и сморщенная, добытая им в подвале разрушенного дома.

Долго скитался беспризорник в тот день по развалинам некогда красивого, старинного пригорода столицы, названия которого он не знал. В конце концов уставшие ноги привели к почти полностью сохранившейся вилле. В подобных, более-менее целых, развалинах Януш предпочитал не задерживаться. Чаще всего такие дома, как подсказывал жизненный опыт, давно были облюбованы либо немцами, либо местной властью, либо какой-нибудь стаей таких же, как и он сам, «крыс». Ни от тех, ни от других, ни от третьих добра ждать не приходилось. Но есть очень хотелось. Желудок болью требовал кинуть в него хоть что-нибудь. И мальчишка, заглушив в себе страх, решил рискнуть.

Где перебежками, где ползком по битому кирпичу соседних развалин он пробрался к дому, через выбитое окно проник вовнутрь. Осмотрелся. Лестница на второй этаж. Там делать нечего. Разве что отдохнуть на чердаке. Но нельзя – можно попасться. А прыгать со второго этажа на битый кирпич – ноги сломаешь. Верная смерть. Нет, нужно быстро отыскать кухню и бежать отсюда как можно скорее.

Януш кинулся в одну комнату. Кресла, сломанная мебель, рояль. Всё не то. Даже одежды нет. Где еда? Вторая комната. Тоже не то. Кладовая. Пусто. Видимо, очистили ещё до него. Так, а в этой комнате что? Кухня!

Хруст битого стекла под чужой ногой, за спиной, заставил мальчишку остолбенеть. Острый, подростковый кадычок на тонкой шее нервно дёрнулся.

– Обернись. – Голос с акцентом. Немцы.

Януш, сжавшись, втянув в плечи голову, медленно развернулся. Фашист был один. Офицер. В фуражке с высокой тульей. В форме мышиного цвета. В начищенных сапогах. Сытый. Тщательно выбритый. Пышущий ароматом дорогого одеколона. Именно запах одеколона лишил мальчишку сил и надежд. Таким дорогим одеколоном некогда пах его папа. Голова закружилась. Ноги подогнулись сами собой.

Мальчишка стянул с головы рваную кепку, которую нашёл неделю назад, и упал на колени.

Офицер обошёл беспризорника со всех сторон, внимательно изучая бездомного бродягу. Снова встал напротив мальчишеского лица.

– Что ты здесь делаешь? – акцент немца неприятно резал слух.

– Ищу еду, – честно признался Януш.

– Здесь ничего нет.

– Я в этом уже убедился.

– Ты один?

– Да.

– Не врёшь?

Януш отрицательно мотнул головой.

– Где твои родители?

– Погибли. Я сирота.

– Почему ползаешь здесь… как это сказать… в одиночестве? Где твои друзья?

– Мне не нужны друзья.

– Тебе нравится быть одному?

Януш промолчал. Он никак не мог понять, что от него хочет немец. Другой бы на его месте достал пистолет и пристрелил воришку. А этот – нет, всё что-то тянет. Вон как таращится своими бельмами белёсыми.