Анатолий Слюсарев - Лирика

• Название: Лирика
• Автор: Анатолий Слюсарев
• Жанр: Поэзия

Сборник моих стихов. Написано в разные времена под впечатлением от разных событий, имевших место в моей жизни. Сборник экспериментальный и содержит сборную солянку стихов, которые я выкладываю.

---

Лирика Анатолий Евгеньевич Слюсарев

© Анатолий Евгеньевич Слюсарев, 2017

ISBN 978-5-4483-4134-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Я иду за черту после пятой серебряной рюмки…»

Я иду за черту после пятой серебряной рюмки,
Я шагаю вперед и сжимаю ладонями свет.
Мною пройдена серость пустых городских переулков
И отпразднован честно с десяток парадов планет.

Мой учитель давно смертью храбрых почил за чертою,
А теперь мой черед – и наверно, я жалок и слаб,
Мне так трудно забыть, что хотел я остаться с тобою,
Мне так трудно забыть, как чего-то я ждал, и был рад,

И был спрошен, осужден, оправдан, отпущен на волю,
Опорочен, прокурен, опоен, замаран и взят,
Ошарашен, убит, заморочен, разрушен и вылечен кровью,
Я иду за черту, но я здесь, слишком здесь, мои Боги вопят:

«Твои нервы не стоят и щепки того, что принес ты нам в жертву!»
«Твои руки давно уж пора топором отрубить!»
«Не пиши, не звони и не вздумай опять предложить нам оферту!»
Эй, подъем! нам пора эту реку в каноэ с дырой переплыть.

Только что мне до их бесконечных небесных терзаний?
Я бессмертен и сам, я прожаренный в масле богов,
Я качаюсь на люстре давно, только боги об этом не знают,
Я для них просто смертный, как старого кресла остов.

Я шагну за черту, может быть, после рюмки десятой,
Ведь судьба, как игра, и я в ней уж давно проиграл,
Преферанса с Христом не ищу, а у Будды я выиграл на пятой,
Но в Судьбы темный взор я влюблен, и опять карты сдал.

Что ж теперь? Я без карт и без денег, с бутылкой,
И десятая рюмка все ближе, а я не хочу уходить…
Серебро жжет мне пальцы, и сердце проколото вилкой.
Вот каноэ у двери. Наверное, время уплыть.

«Шевелится что-то в шкафу. Пожалуй, пальто…»

Шевелится что-то в шкафу. Пожалуй, пальто.
Забористой водкой проходит по горлу
Признание. Что-то точно не то
Тут. Разогнать бы к чертям эту кодлу.

Полная чертовщина. Танцуют ведьмы в кострах.
Рваные платья летят лесом.
какая-то шлюха кричит «ах»
В особенно верный момент. Бесом

Вьюсь на сковороде страстей своих к тебе.
Переживаю мученическую смерть – я.
Бесконечность вертит мной? Нет.
Это я вращаю ворот своего предплечья.

Бережливо держа в руках ларец с печенью,
Черная богиня хрипит мое имя.
С молитвой на устах в честь святого Предтечи
Дою священной коровы вымя.

Слово за словом с кровью выдаиваю,
Маленький Мук несет тебе вести:
В туфлях-скороходах бежит по спирали,
Чтобы сообщить: где-то здесь есть я.

Кто я?

Всего лишь беглец,
Всего лишь преступник
И вечный изгой
Без права на жизнь.

Всего лишь мудрец,
Всего лишь отступник,
Лишенный покоя,
Но рвущийся ввысь.

Зачем ты уходишь?
Иль ищешь ты что-то?
Никто ведь не держит,
Так смысл бежать?

И что ты скрываешь?
Любил ли кого-то?
Никто не узнает.
Осталось лишь ждать…

Письмо в никуда

Как поругались, с собой не в ладу.
Дни я считаю до лета.
Письма пишу для тебя в пустоту,
Не ожидая ответа.
Очень скучаю по декабрю,
По нашим заснеженным скверам.
Знаешь, тебя я всё так же люблю,
А в счастье уже не верю.

Немой крик

Твой холодный взгляд мне не забыть:
Всё внутри меня тогда застыло,
Став полярным льдом. Хотелось выть,
Боль сквозила в улицы пустые.

Может быть, разрыв – причина страха…
Важно ли сейчас судить былое?
Для меня весна осталась крахом,
До сих пор лишающим покоя.

Ты ушла так резко, не прощаясь,
За собой сожгла последний мост.
Навсегда я для тебя остался
Нежеланный и незваный гость.

И тогда всё, как стакан, разбилось.
Не услышу я твои слова,
Где ты, как дела и что случилось
Я узнаю? Нет, уже едва.

Перестало сердце изводиться,
Рана зажила уже давно;
Улетела тяжесть, словно птица
За моё открытое окно.

Ну а я в твоей судьбе отныне
Не оставлю своего следа.
Мы идём дорогами другими,
Потому – чужие навсегда.

Посвящается Москаленко А.Е.

Мечты

В несбыточных мечтах проходит время,
Безудержно, немного неосознанно,
Мечтах, которым так хотелось верить…
Мелькают дни, как в листопаде осенью.

Мир соткан из иллюзий, и не хочется
Прощаться с ним, в реальность возвращаясь, но
Когда-нибудь пора мечтаний кончится:
Безудержно, безжалостно, нечаянно.

Мечта – хрустальный домик в мире каменном,
Где мы бежим по замкнутому кругу, и
Закрытыми взираем мир глазами мы,
С препятствиями сталкиваясь грубыми.

В конце тоннеля гаснет свет. Как долго мы
Пытались отыскать вслепую истины…
От боли задыхаешься. Недобрыми
Тебя глазами провожает жизнь.

Мечты уничтожают преднамеренно,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.