Иван Аврамов - Свидание с социумом

• Название: Свидание с социумом
• Автор: Иван Аврамов
• Жанр: Короткие истории
• Год: 2017

В рассказах киевского прозаика Ивана Аврамова, а некоторые из них вполне могут претендовать на роль мини-повести, действуют самые обычные люди. Обстоятельства и условия, в которых они совершают те или иные поступки, любят, ненавидят, тешатся или страдают, тоже самые заурядные, привычные. Однако их вполне достаточно для того, чтобы нравственная природа человека проступила ясно и отчетливо. Знакомство с книгой «Свидание с социумом», переносящей читателя то из Киева в степное Приазовье, то наоборот, заставит его убедиться в мысли, что рано или поздно перед каждым сущим на земле наступает необходимость сложного нравственного выбора, продиктованного реалиями нашего переменчивого, мятущегося, капризного, не всегда понятного мира. И, конечно же, важно не ошибиться, сделать так, чтобы не потерять потом уважение окружающих и уважение к самому себе…

---

Иван Аврамов Свидание с социумом

Рассказы

Граикос

– Слушай, а почему греки – именно греки? – немного непонятно спрашивает он, но я раскусываю суть вопроса мгновенно, как белка орешек.

– А не какие-нибудь чебуреки? – шучу я. – Да это совсем просто. Общаясь с иноземцами, они темпераментно допытывались: «Грекас?» То есть – «Понимаешь?» Оттуда и поехало – греки.

– А я читал: в Элладе были найдены каменные доски, на которых было высечено – «граикос». Или – «грэикос». Так называли себя племена, которые в глубокой древности населяли Пелопоннес.

– Есть и такая версия. Но мне больше нравится народная этимология. Знаешь, у неё это получается как-то сочнее. Пояснение вдруг появляется с той стороны, откуда его и не ожидаешь.

– Интересно, – раздумчиво говорит он. – А почему в здешних краях греков называют «пиндосами»? Это что, такая насмешливая кличка?

– Да называй хоть горшком… Ну скажи, какой народ на свете не обзавели кличкой? Русские украинцев называют хохлами, те их кацапами. Поляки – пшеки, негры – «негативы, «рубероиды». Итальянцы – макаронники, французы – лягушатники, немцы – боши, американцы – гринго, янки… Почему, говоришь, пиндосы? Вот, кстати, вспомнил, сами греки часто говорят шутейно: «Ехал пиндос на паре колес…» Понимаешь, когда у них спрашивали, какая в Греции самая высокая гора, а, может, самая знаменитая, он твердили: «Пиндос! Пиндос!»

– Интересно, – опять раздумчиво говорит он и смотрит в небо. Оно просыхает после дождя, как голубая рубаха, надутая ярым, от самой земли, ветром. Кое-где еще толкутся на месте обрывки туч, сизые, темные, напоминающие пятна от пота на той же огромной, купольно выдутой рубахе. В воздухе странная смесь запахов. Коктейль, в котором смешались пресная сырость дождя, соль моря и травяная, с обрывов, сыть. Почему-то всегда после летнего дождя мне кажется, что от мокрой травы исходит сытный, как от коровы, пережевывающей жвачку, запах.

На пляже почти никого. Охотников поваляться на влажном песке не отыскалось. А нам нравится. Это ведь не раскалённая сковородка, коей берег становится уже после десяти утра. Песок, ему ещё сохнуть и сохнуть, холодит наши грудь и живот, плечи и бока, спину пригревает сверху пока еще робкое, но уже отряхнувшееся, как дворняжка после ливня, солнце.

Орест, мой новый, с самого, представьте, утра, знакомый, который приехал сюда, на Азов из Львова, теперь уже смотрит не в небо, а на меня. Знаю, почему. Много раз уже ловил подобные взгляды. Пытается, тужится, как и другие, поймать, схватить некий якобы лежащий на мне отсвет, отблеск, отзвук. Он наверняка уверен, что я, со своими десятью пальцами на руках и десятью пальцами на ногах, с черными, в крупный завиток волосами на голове, носом с легкой горбинкой, темными карими, выдающими некое подобие ума глазами, я, грешный, неприметный, невыдающийся – хоть какое, но вместилище этих трёх «от», ну, может, двух, на худой конец, одного. Он хочет, он надеется увидеть во мне что-то (крохотку, капельку, брызгу) от Аристотеля, Эпаминонда, Одиссея, Сократа, Алкивиада, Солона, Диогена, Александра Македонского, ну хотя бы от одного из его воинов, протопавшего в ременных своих сандалиях от Диона до Гиндукуша, или от тех трехсот Леонидовых спартанцев, намертво заперших Фермопилы, в этот ряд, что у него сейчас перед глазами, встанет даже злополучный нехорошка Герострат – тоже все-таки сын древнего народа. Конечно, мне лестно такое внимание, но, боюсь, вынужден буду его разочаровать. Что, что, скажите на милость, оставалось во мне от голубоглазых пелазгов, которые, бедняжки, смешались с суровыми дорическими племенами, после чего и возникли эллины, те самые, что накарябали на каменных скрижалях – «граикос». Сколько чужих кровей с тех пор приняли их древние вены, ведомо одним лишь ушедшим в бессрочный отпуск богам Олимпа. Говорят, древние греки были рыжими, то бишь, светловолосыми. Нынче ж блондинистый эллин вызывает подозрение, грек просто должен, обязан быть жгучим, как майский жук, брюнетом! Все это быстро, как звук выстрела, отдается в моей курчавой башке, и я радуюсь, что хоть здесь-то я Ореста наверняка не подведу – черномаз на все сто процентов и если бы мне довелось лет двадцать назад съездить в лужковскую Москву, я был бы немедленно принят за «лицо кавказской национальности» со всеми вытекавщими отсюда последствиями. Что касается остального, то мой новый приятель может себя не насиловать. Я не Аристофан, не Анаксимандр и даже не рядовой гоплит, кто стоял рядом с царем Леонидом, запирая узкое, как горлышко амфоры, ущелье перед полчищами персов, я, пусть и загорел, как собака, не аргонавт из команды Ясона, а всего-навсего киевский инженер-обувщик, оставшийся на данный момент без работы, ибо наша фабрика, делавшая солдатские кирзачи и страшненькие комнатные тапочки, благополучно и тихо гробанулась, почему я и приехал на время сюда, на Азовское море в пустой отцовский дом.

– Ну как, – спрашиваю я сочувственно, – маловато сходства?

Он умный парень, и зубы у него тоже острые, как у белки – как минут пять назад и я, он сходу разгрызает этот странный (какое такое сходство?) вопросик.

– Да нет, что-то есть, – успокоительно говорит он, – вернее, что-то осталось.

– Ты, батенька, дипломат. «Что-то» – ну такое неопределенное слово. Почти что ничего.

– Внешность, – смеется Орест. – В профиль, да, пожалуй, и анфас вполне сойдёшь за какого-нибудь античного деятеля. Особенно если глаза сделать пустыми, незрячими.

– Маловато, – искренне огорчаюсь я. – Внешность – это оболочка. Но не более.

– Ладно, – Орест опять лыбится. – Не хотел тебе льстить, но придётся. У тебя ведь глаза, не в пример Периклу, зрячие, и в них светится философический ум. Каждый грек немножко стихийный философ, верно?

– Пожалуй, – соглашаюсь. – Среди нашего брата порядком таких, кого хлебом не корми, а дай пофилософствовать. Особенно за стаканом вина. Впрочем, подобных доморощенных любомудров через край среди каждого народа.

Мы закуриваем. Орест – «Кэмэл», я – синий «Бонд». Солнце из тускловатого затерханного пятака превращается в ослепительный серебряный полтинник, припекает уже нешутейно, песок на глазах подсыхает, обзаводится, как пирог, коркой, которая приятно рассыпается под ногами. Например, под ногами этих двух девчонок, с грациозной расслабленностью вышагивающих мимо нас. У них крепкие, замечательно развитые, почти совершенно открытые груди, хорошие талии и красивые попки. Я обладаю одной особенностью: еще не увидав женского лица, наперед знаю, какое оно – симпатичное или нет, по стану, по общему впечатлению от фигуры, по степени выпуклостей, прямизны, стройности ног. Чаще всего не ошибаюсь.

Не только я загляделся на девочек. Орест тоже. Мы наблюдаем, как они расстилают пляжный плед, пристраивая на одном из его уголков свои сумочки, как стягивают через голову блузки, как лениво расстегивают верхнюю пуговку, а потом распускают «молнию» на ярких шортах. Девочки тоже закуривают, о чем-то переговариваются. Кажется, они нарочито демонстрируют нам свои безупречные тела, почти необременяемые необходимыми для купания аксессуарами. Нет, две детальки, столь презираемые нудистками, конечно, обретаются на своих местах, но что поделаешь, если мода, которая любит лишь саму себя, оставила от тандема «бюстгальтер-трусики» жалкий, но очаровательный намек на них. Мы и сами не заметили, как перестали пускать дым в лицо друг другу. Наши синие табачные выдохи теперь направлены в сторону этих двух прелестниц. И во мне, и, полагаю, в Оресте неумолимо вызревает пляжное вожделение. Спустя несколько мгновений, дабы не выставлять его напоказ, придется, пожалуй, лечь на живот.

– Послушай, Спирос, а у тебя были гречанки? – неожиданно спрашивает Орест.

– Нет, – честно отвечаю я. – Как обычно: сапожник без сапог…

– Ты об этом… никогда не жалел?

– Ну, во-первых, у меня еще есть время, авось заполучу и гречанку, и черную шаль впридачу. А во-вторых, ты думаешь, они делают это как-то по-другому?

Он не выдерживает, прыскает, как пацан.

– Представь себе, рассказами одного киевского эротического писателя заинтересовалось какое-то западное издательство. Ну, их агент взялся почитать. Рассказы, кстати, отличные. И что ты думаешь? Идея не осуществилась. Письменнику сказали, что мало украинского национального колорита. Причем это касалось не общего, так сказать, житейского фона, а именно секса.

– О Господи! – почти что прорыдал Орест. – У этих издателей наверняка извращенные представления об украинском сексе. Они, видимо, воображают, что, лаская в постели свою коханку, наш хлопец левой рукой поглаживает ее грудь, а правой подносит ко рту кусок сала или макает в сметану вареник с вишнями. Представляешь, в это секс-повествование искусно вмонтировывается ремарка – вареник с вишнями заметно повышает потенцию, сводит перерыв между актами до пяти секунд.