Андрей Драгунов - Край. На фоне неба

• Название: Край. На фоне неба
• Автор: Андрей Драгунов
• Жанр: Поэзия

Книга издана благодаря поддержке Русской гуманитарной миссии и Евгения Примакова. Благодарю друзей, которые всегда были рядом… словом и делом.

---

«Ты меня вспомнишь в доме престарелых…»

Ты меня вспомнишь в доме престарелых
и улыбнёшься. Скажешь – я был прав,
когда уехал… немощное тело —
всё, что осталось… Вещи разобрав,
находишь только пыль – следы былого
и с этой пылью пропадаешь в нём…
кусочек – только – неба голубого
сквозь форточку… но всё теперь быльём
и той же пылью. Непрестанно ветер
колышет занавески цвета леса
в вечерний час… покой уже не светит
из-за, увы, печали и прогресса…
и только слабослышащий пейзаж
пытается ещё не быть забытым…
старик – пустой – в избушку, голый пляж…
старуха чинит старое корыто.

март 6. 2017 год

«Земля – твоя – куда хватает глаз…»

Земля – твоя – куда хватает глаз,
но всё, что видишь – только продолженье
твоей же жизни – здесь… вчера, сейчас…
и, видимо, что завтра. Отраженье —
твоё в стекле – лишь удлиняет тень —
с той стороны – от фонаря к подъезду,
к другому варианту злых потерь,
где долог день – с рожденья до отъезда
в другой предел, где за полночь – смешно —
как выглядит распластанное тело,
а автору, должно быть – всё равно —
что думает палач перед расстрелом —
о смысле жизни… Длительный сквозняк
способствует развитию простуды…
лекарства в баночках, искусственный сорняк
в горшке на подоконнике и… чудо —
рассвета каждый день – твоя земля!
Твой выцветший пейзаж – фонарь, скамейка…
истоптанные мячиком поля —
футбольные… Охранник с трёхлинейкой…
и славный пёс на службе. Облака —
куда хватает глаз. Земля и небо…
и кто-то шепчет в форточку – Пока,
увидимся ещё… в автобус тело
протиснулось, исчезло – вся любовь…
подводит зрение – чтоб разглядеть границы
увиденного… Огород, морковь,
свекла, капуста, зелень… чечевица.

март 7. 2017 год

«Тот Рай, который я искал всю жизнь …»

Т.З.

Тот Рай, который я искал всю жизнь —
нашёлся – вдруг… и больше стал не нужен,
как вечером – обдуманная мысль —
ещё с утра… как отраженье в луже —
в конце – уже – слепой, глухой зимы,
когда и птицы выклевали воду —
оттаявшую… капли не видны,
что выбрали, спустя сезон, свободу
и испарились. Высохли. Вода
смывает все следы происхожденья
и остывает – только иногда…
и теребит твоё воображенье
присутствием своим. Сезон дождей…
не высохшая наволочка – с ночи,
или с ночи… Лети – уже – быстрей!.. —
Рай где-то там, где кто-то напророчил.

март 8. 2017 год

«Когда нет шансов выжить – уходи …»

Когда нет шансов выжить – уходи —
в чужую местность, где тебя не знают,
когда никто не встретит впереди,
не вскрикнет, не взмахнёт тебе руками —
восторженно, как будто напоказ,
чтоб ты запомнил лица… Март в начале.
Зима закончила, растаяв, свой рассказ…
Вода находит трещины в причале.

март 9. 2017 год

«Никто не умирает в воскресенье …»

Никто не умирает в воскресенье —
нельзя неделю закрывать печалью…
на завтрак поминальное печенье,
на ужин – торт со многими свечами…
нелепица… Не календарный вычет —
бухгалтерский какой-то столбик цифр…
полёт в неведомое бестолковой мысли
в попытке отыскать какой-то смысл
и что-нибудь ещё… на всякий случай —
для понимания того, что происходит,
хотя, возможно, вариант – не лучший…
и, как написано – проходит всё. Проходит —
и в этом смысл!. В этом откровенье.
Пророчество и… исполненье чуда.
Смерть не приходит утром, в воскресенье —
она повсюду – каждый день – повсюду.

марь 11. 2017 год

«Пробую наощупь перезвонить тебе…»

Пробую наощупь перезвонить тебе…
цифры пересыпаются… время – начало второго —
самое время поговорить о какой-нибудь ерунде,
вспомнить старых друзей или имя кого-то другого —
уже из прошлого, но, кто был так!.. близок тебе,

а потом состарился и перешёл в разряд
воспоминаний… то есть – освоил вечность…
и, судя по письмам, был этому очень рад,
поскольку, там гарантирована – не встреча…
и возможен только – случайный – отсюда взгляд.

Телефонные кнопки не попадают в такт
телефонной мысли… и телефонист – в ударе!.. —
соединяет линии – так и так,
будто в весенний кризис – больной в угаре —
тупо вбивает мысли свои в косяк…

и клянётся мамой, что это в последний раз.
Звук удаляется вместе с набором клавиш
в то неизменное, где понимают нас —
не с полуслова, что ведомо только нам лишь,
но с полу звука, что не идёт в отказ —

до окончания… Только – дыши. Дыши!
Перебивай дыханием зуммер в трубке —
долгий тот зуммер, в который карандаши
впишут потом подсчитанные минутки
и… посмеются над вписанным – от души

или заплачут, может быть. Ночь длинна
в перечислении цифр одной рукою…
и остаётся память, что не видна,
даже, когда, как будто – сама собою —
связь обрывается… как будто бы – на века.

март 11. 2017 год

Весеннее… опять

Инне Лиснянской

Григорию Корину

Семёну Липкину

Один март. Три поэта.
Прорубь жизни. Весна.
Из газеты в газету —
поминанья слова…
«Ни страны, ни погоста»…
ни спасительных слов.
Поэтический остров…
Невод. Сказка. Улов.
Металлический бубен,
разрывающий ночь.
Ничего не убудет…
убывает любовь!

март 11. 2017 год

Весеннее воспоминание

Я жил в девятиэтажке
и… целовался у мусоропровода
с девочкой на два класса старше!..
и помню – как было здорово —
под запах гниющей осени —
капусты, картошки, варения —
её целовать – до оторопи…
Теперь вот стихотворение —
жизнью самой написано…
Всё скомкано и растоптано —
жизнь пронеслась немыслимо
быстро и… как-то боком всё.

март 11. 2017 год

Время года

Пенные гребни над городом мартовских облаков
перебивают структуру крыш и чертёж заборов —
непослушным рисунком неба, что не из снов —
из другого прошлого, якобы… Слабым взором —
через очки – пытаешься разглядеть —
как это выглядит – в принципе – остов неба —
в виде наплывов сине-зелёно-розовых – как смотреть…
Только б хватило зрения – где б ты не был,
или ни был… Пытаешься распознать —
как это – жить весной в незнакомом месте,
то есть – не просто, где тумбочка, стол, кровать
или, даже, птицы на выщербленном насесте…
и какие-то люди, пьющие за углом
твоего же дома и спорящие о важном…
разглядеть пытаешься лица, чтоб вспомнить о них потом,
когда кто-то из них будет случайно сниться —
без учёта времени года и часа дня,
без какой-то попытки оставить воспоминанье
или след в истории, что плавится от огня —
на бумаге, по крайней мере, но не в кармане…
И пахучее облако с севера – сквозь забор
заплывает в комнату, когда ты ещё в кровати —
ковыряет простыни, наволочку, бредовый ночной разговор,
не отличая правила от вымышленных понятий,
как, как будто бы, рыба стучит плавником в окно…
Хлопает жабрами, рассказывает о жизни…
Смотришься в зеркало и видишь – теперь оно —
отражает – уже – не твои, а чужие мысли.

март 12. 2017 год

«На берег Волги выброшенный снаряд …»

На берег Волги выброшенный снаряд —
из прошлой жизни – ржавеет под коркой ила,
к нему приросшего. Эхо войны – говорят…
Военные – новые – говорят – Как мило… как мило,
что сохранилась… почти первозданный вид.
только немного трачена оболочка…
моль в шифоньере – рубашкой хрустит, хрустит…
и рассыпается свадебная сорочка —
видимо рано куплена – не дожить
до перезвона. Бомба гниёт с устатку.
Время колотится ржавчиной… Время – плыть,
но не хватает лодки – от недостатка
денег в кармане. Военные сквозь песок —
на берегу – дознаются какого рода
ржавеющий Левиафан и который срок
он пролежал до своего исхода,
чтобы вот так вот сгинуть на берегу —
под невозможным взглядом чужих военных…
Сколько там было этих, кого берегут
целую вечность, в памяти, сокровенно!.. —
кто не остался гнить на шершавом дне —
нет не ошибка Времени – только повод
поговорить… и берег в моём окне —
лишь продолжение… и лёд на реке расколот.

март 12. 2017 год

«В комнате свет распадается на составные…»