Сергей Маслаков - 69

• Название: 69
• Автор: Сергей Маслаков
• Издательство: Литагент Ридеро
• Жанр: Религия

Человек не предполагает, что жизнь, которую, как он считает, живет, на самом деле далеко не соответствует действительности. Настоящей, оригинальной реальности. Которая скрыта от осознания человеком под плотной завесой сна. Сна наяву. Только пробуждение от этого сна может и способно показать человеку явь, как она есть.

---

Дав­но это бы­ло... Но тот пе­ри­од ни­ког­да не мо­жет сте­реть­ся из па­мяти. Преж­де все­го по при­чине сво­ей нас­то­ящ­ности. Сво­ей ре­аль­нос­ти. По при­чине та­кого силь­но­го эф­фекта, вре­за­юще­гося впе­чат­ле­ния, что это не­забы­ва­емо. Ни­ког­да.

В то вре­мя мы бы­ли 100%-но жи­выми. И по­тому нич­то не мог­ло скрыть­ся от нас, с чем бы мы не встре­чались. Мы ре­аги­рова­ли на все вос­хи­щен­но. И мы зна­ли, что с этим де­лать. И мы зна­ли, что са­ми дол­жны де­лать. У нас не бы­ло ни кап­ли сом­не­ний, ни кап­ли ко­леба­ний в том, что, рас­плас­ты­ва­ясь на тра­ве и наб­лю­дая, как му­равьи тас­ка­ют тра­вин­ки - это и бы­ло то, са­мое-са­мое важ­ное, что мы дол­жны бы­ли де­лать. Ни одер­ги­вания ро­дите­лей, ни что-ли­бо дру­гое не мог­ло убе­дить нас тог­да, что мы за­нима­ем­ся не чем-то пра­виль­ным, не чем-то важ­ным. Мы зна­ли, что пра­виль­но и что важ­но. Для нас. Тог­да.

И так про­ходил день ото дня. В этом сос­то­янии пол­ней­шей вов­ле­чен­ности, пол­ней­ше­го пог­ру­жения в то, что нас ок­ру­жало, с чем мы соп­ри­каса­лись... Мож­но ли бы­ло это наз­вать чем-то иным, как - Жизнь в пол­но­те её про­яв­ле­ния?

Сей­час... Сей­час мы си­дим в со­ци­аль­ных се­тях. Шур­фим от стра­ницы к стра­нице. Чи­та­ем чьи-то чу­жие мыс­ли, вос­хи­ща­ясь глу­биной, точ­ностью ска­зан­но­го пе­чат­ны­ми тек­ста­ми. Пы­та­ем­ся вста­вить своё «Я», пуб­ли­куя свой ком­мент, с пре­тен­зи­ей на то, что наш ком­мент впол­не до­тяги­ва­ет сво­им за­яв­ле­ни­ем до умо­пом­ра­читель­но­го по­лета мыс­ли. Рас­смат­ри­ва­ем кар­тинки или фо­то, не на­ми на­рисо­ван­ные или сфо­тог­ра­фиро­ван­ные. Ну в об­щем... Вы в кур­се, чем мы тут за­нима­ем­ся. А на ули­це в это вре­мя по-преж­не­му ле­та­ют пти­цы, а в тра­ве по-преж­не­му пол­за­ют му­равьи, а на не­бе по-преж­не­му плы­вут не­пов­то­римые в сво­ем каж­дом мгно­вении из­ме­ня­ющи­еся об­ла­ка. Всё те же ше­дев­ры. Как бы­ло тог­да... Но те­перь это уже не для нас...

Для нас сей­час на­иваж­ней­шим яв­ля­ет­ся про­цесс под наз­ва­ни­ем «вклю­чить­ся в сеть» сра­зу пос­ле про­буж­де­ния. По­тому что мы ищем се­бя. По­тому что мы пы­та­ем­ся что-то там по­нять, осоз­нать, про­ник­нуть­ся. Мы мо­жем осоз­на­вать, что по­теря­лись и хо­тим об­рести се­бя об­ратно. По­это­му мы дол­жны оз­на­комить­ся с тон­на­ми ин­форма­ции в пе­чат­ном и ви­зу­аль­ном ви­де, что­бы пос­ле лет блуж­да­ний в этих деб­рях, мы смог­ли на­тол­кнуть­ся на то, что даст нам тол­чок или им­пульс к про­буж­де­нию из сна, в ко­тором пре­быва­ем, уже не про­сыпа­ясь лет эдак ...дцать.

И вот мы та­кие бед­ные и нес­час­тные. Оди­нокие и не­поня­тые. По­терян­ные и от­вержен­ные. Мы на­ходим­ся в сво­ем по­ис­ке смыс­ла жиз­ни. Той, ко­торой дав­но не име­ем. Мы пи­лиг­ри­мы и стран­ни­ки не на этой зем­ле, а в прос­то­рах вир­ту­аль­ной «ре­аль­нос­ти». И по­ка мы пи­лиг­римс­тву­ем и странс­тву­ем, пры­гая от лай­ков до но­вых рас­сы­лок со­об­ществ, прос­мотров но­вых фо­то сво­их вир­ту­аль­ных дру­зей и ком­мента­ри­ев к ним, чте­ни­ем не сво­их выс­ка­зыва­ний и тво­рений «пе­ра» здеш­них зав­сегда­та­ев, та про­дав­щи­ца, у ко­торой в ма­гази­не мы всег­да ото­вари­вались, уже ле­зет в пет­лю. Бук­валь­но... По­тому что ник­то не ска­зал ей доб­ро­го сло­ва от сер­дца, ког­да она в этом так нуж­да­лась. И я в том чис­ле...

Без­домная со­бачон­ка, про­бега­ющая ми­мо, не по­лучит от ме­ня со­сис­ку из мо­его па­кета и там за по­воро­том по­падет под ко­леса ма­шины. Мне не­ког­да от­вле­кать­ся от сво­его ми­ра. Ми­ра не­допо­нято­го ок­ру­жени­ем ге­ния. Прек­расно­го че­лове­ка, к ко­торо­му не тя­нут­ся. Осоз­на­юще­го та­кие вы­соты и пог­ру­жа­юще­гося в та­кие глу­бины, что с этой вы­соты или из этой глу­бины я уже не спо­собен ви­деть смер­тную аго­ничес­кую тос­ку в гла­зах ближ­не­го, ко­торые во­пи­ют о по­мощи.

Мы пред­почтем на­писать дру­гому, чем поз­во­нить, пред­почтем поз­во­нить, чем встре­тить­ся. Но ка­кое ко­личес­тво тек­ста мо­жет за­менить не­об­хо­димость ус­лы­шать чей-то го­лос? Или ка­кое ко­личес­тво слов по те­лефо­ну мо­жет за­менить же­лание встре­тить­ся с че­лове­ком гла­зами и иметь об­ще­ние из уст в ус­та?

Че­му мы дей­стви­тель­но на­учи­лись до умо­пом­ра­читель­ных ре­зуль­та­тов, так это в... со­вер­шенс­тве об­ма­ныва­нию са­мих се­бя. Мы ежед­невно при­нима­ем «бла­говон­ную» ван­ну жа­ления се­бя. Рас­ти­ра­ем­ся ма­зями от­ча­ян­но­го, за­час­тую ни­куда не ве­дуще­го, са­мопо­ис­ка. Воз­жи­га­ем ку­рения не­дос­той­нос­ти ми­ра по от­но­шению к се­бе... А в это вре­мя всё то, что ме­ня ок­ру­жа­ет - гиб­нет. А мне поч­ти все рав­но. А рань­ше я мог ры­дать толь­ко, уви­дев раз­давлен­но­го май­ско­го жу­ка. Тог­да дав­но, пом­ни­те, ког­да еще жил...

У тех, кто уже про­шел че­рез не­кото­рый опыт, спро­сите, и они вам от­ве­тят мак­си­маль­но чес­тно - «Здесь вы се­бя не най­де­те». А где я се­бя най­ду?

Там, где ты хоть что-то смо­жешь сде­лать для дру­гого. Там ты се­бя и най­дёшь. И ниг­де бо­лее...

 

Проснуться наяву. Шаг третий.

Бит­ва с трех­гла­вым дра­коном. Нес­мотря на то, что шпри­цов для инъ­ек­ций с целью пог­ру­жения нас этим ми­ром в нар­ко­тичес­кий сон мно­жес­тво, сле­ду­ет осо­бо вы­делить один из ос­новных и на­ибо­лее эф­фектив­ных из них - на­ши мыс­ли. Имен­но они, на­ши мыс­ли, (как и в той пес­не по­ёт­ся: «Мои мыс­ли, мои ска­куны...») уно­сят нас от ре­аль­нос­ти, от дей­стви­тель­нос­ти, от са­мих се­бя в та­кие да­ли, от­ку­да мно­гие уже не воз­вра­ща­ют­ся. Из все­го сон­ма мыс­лей, в на­шу го­лову при­ходя­щих, мож­но вы­делить три на­ибо­лее дес­трук­тивных ви­да: мыс­ли о прош­лом, мыс­ли о бу­дущем, и мыс­ли о дру­гих лю­дях.

Мыс­ли о прош­лом по­доб­ны кам­ням, при­вязан­ным к шее. Это как пра­вило мыс­ли о собс­твен­ных глу­боких па­дени­ях, оби­дах и не­зале­чен­ных ра­нах. Обыч­но мыс­ли из прош­ло­го - это мыс­ли, зас­тавля­ющие в оче­ред­ной раз пе­режи­вать все те бо­ли и стра­дания, ко­торые бы­ли пе­режи­ты че­лове­ком ра­нее.

Мыс­ли о бу­дущем - это мыс­ли-воз­душные зам­ки, по­вер­га­ющие нас в мир ил­лю­зий, фан­та­зий, ко­торым не суж­де­но сбыть­ся. Они бы­ва­ют сла­дос­тны, по­тому что мыс­ли о бу­дущем - это обыч­но фан­та­зии на те­му удов­летво­рения тех пер­со­наль­ных нужд, ко­торые че­ловек не­допо­лучил до сих пор.

Мыс­ли о дру­гих лю­дях - это мыс­ли, ко­торые по­рой нак­ры­ва­ют нас ог­ромной вол­ной-цу­нами и свя­заны с те­ми, кто сде­лал нам боль­но, уни­зил, оби­дел, пре­дал, на­гадил, пре­неб­рег, не оце­нил. Это во­об­ра­жа­емый ди­алог со сво­ими обид­чи­ками, от ко­торо­го за­кипа­ет кровь. И мозг. Эти три ви­да мыс­лей и яв­ля­ют­ся тре­мя го­лова­ми од­но­го Дра­кона, с ко­торым нуж­но вес­ти бит­ву. Со все­ми эти­ми тре­мя ви­дами мыс­лей. По­беда и мо­жет, и бу­дет одер­жа­на. Ес­ли очень за­хочешь прос­нуть­ся...

«Убей Дра­кона. Жи­ви здесь и сей­час».