Сергей Маслаков - 69

• Название: 69
• Автор: Сергей Маслаков
• Издательство: Литагент Ридеро
• Жанр: Религия

Человек не предполагает, что жизнь, которую, как он считает, живет, на самом деле далеко не соответствует действительности. Настоящей, оригинальной реальности. Которая скрыта от осознания человеком под плотной завесой сна. Сна наяву. Только пробуждение от этого сна может и способно показать человеку явь, как она есть.

---

Это где я все эти го­да шлял­ся, с кем вза­имо­от­но­шал­ся, что я те­перь та­кой как есть? Как нас на­зыва­ют в очень вы­соких ин­стан­ци­ях - «че­лове­чес­кая пыль». Те­перь по­нят­но, что оби­жать­ся на этот тер­мин не­чего. Пыль - она и есть пыль. Как не пы­тай­ся ре­туши­ровать те­ло ли, ли­цо ли, гар­де­роб ли. Пыль не за­мас­ки­ру­ешь все­ми эти­ми при­чин­да­лами. При­рода, вер­нее - без­по­родис­тость всё вы­да­ет.

Но так ли это? Или мо­жет прин­цев и прин­цесс в этом прос­то очень ос­но­ватель­но убе­дили? А что ес­ли... это всё... кол­довс­тво? И твоё вос­при­ятие се­бя - это из­вра­щен­ное ви­дение че­рез приз­му кол­дов­ских чар... И твоя убо­гость не та, ко­торая опи­сана вы­ше, а у-бог-ость, т.е. бо­жес­твен­ная при­рода и при­над­лежность.

Проз­рей, прос­нись, очу­хай­ся. Raise up and shine! Под­ни­мись и све­ти!

«...зная вре­мя, что нас­ту­пил уже час про­будить­ся нам от сна. Ибо ны­не бли­же к нам спа­сение, не­жели ког­да мы уве­рова­ли. Ночь прош­ла, а день приб­ли­зил­ся: итак от­вер­гнем де­ла ть­мы и об­ле­чем­ся в ору­жия све­та». (Рим­ля­нам 13:11,12)

«Итак ук­ре­пите опус­тивши­еся ру­ки и ос­ла­бев­шие ко­лени и хо­дите пря­мо но­гами ва­шими...» (Послание к ев­ре­ям 12:12,13)

ЦАРЕВНА ЛЯГУШКА

«Ког­да за­кан­чи­ва­ют­ся ес­тес­твен­ные воз­можнос­ти - на­чина­ют­ся сверхъ­ес­тес­твен­ные».

Рус­ские сказ­ки, как и рус­ские пос­ло­вицы, очень мно­гие из них, не­сут не прос­то мо­раль­ный смысл. Ль­ви­ная до­ля из них не­сет очень глу­бокие ду­хов­ные пос­ла­ния.

Взять, нап­ри­мер, сказ­ку «Ца­рев­на ля­гуш­ка». Нас­коль­ко ду­хов­ный смысл в ней за­ложен!

По­суди­те са­ми - ку­да не кинь взгляд, в по­дав­ля­ющей сво­ей мас­се, мы мо­жем ви­деть но­сите­лей нес­частья, ищу­щих счастье. Мы мо­жем ви­деть не­ус­тро­ен­ность, по­терян­ность душ, ко­торые не зна­ют ку­да прит­кнуть­ся. Мя­тущи­еся от од­ной прак­ти­ки к дру­гой, при­меря­ющие на се­бя не свои об­ра­зы, лю­дей с син­дро­мами Бар­би или Май­ка. Пон­ты и ам­би­ции, ли­цеме­рие и под­ра­жание, сло­воб­лу­дие и на­гота. (И не толь­ко внеш­няя, ко­неч­но. По­тому что на­гота внеш­няя - это ви­зу­аль­ное про­яв­ле­ние на­готы внут­ренней.)

Эта не­ус­тро­ен­ность, эта нес­та­биль­ность, эти все ба­рах­танья в бур­ля­щих по­токах вод это­го ми­ра, всё это есть ре­зуль­тат то­го, что... лю­ди не зна­ют, кто они есть. Ка­кова их ис­тинная при­рода. Не зна­ют, что то счастье, ко­торое они ищут - внут­ри их са­мих. Счастье, как их ста­тус, счастье как их при­рода. При­рода их внут­ренне­го че­лове­ка...

За­кол­до­ван­ные Сис­те­мой это­го ми­ра до сос­то­яния прес­мы­ка­ющих­ся. Прос­то по­тому, что... прек­расны в ори­гина­ле. И что­бы эта прек­расность не си­яла в сто-со­рок-солнц не­об­хо­димо бы­ло кол­довс­тво, что­бы пок­рыть эту си­яющую кра­соту, ан­гель­скую при­роду внут­ренне­го че­лове­ка, не­бес­ную муд­рость, тво­рящий по­тен­ци­ал ля­гушачь­ей ко­жей. Об­ла­чив­шись в ко­торую, че­ловек уже не мо­жет про­яв­лять се­бя как че­ловек, как выс­шее тво­рение Бо­жие, но как прес­мы­ка­юще­еся по­лужи­вот­ное. И не зна­ют об этом... По­тому что за­кол­до­ваны. Ца­ри и Ца­рев­ны в ля­гушачь­их шку­рах...

Но сказ­ка - сказ­кой, а ре­аль­ность та­кова... как... в сказ­ке... :)

Со­вер­шенно оп­ре­делен­но есть лю­ди, над ко­торы­ми ча­ры пе­рес­та­нут влас­тво­вать. Эти лю­ди прос­нутся, про­будят­ся, очу­ха­ют­ся... Они бу­дут по­раже­ны, пос­ле мо­мен­та сво­его про­буж­де­ния, в ка­кой шку­ре они на­ходи­лись всё это вре­мя до мо­мен­та про­буж­де­ния. Они ски­нут свои ля­гушачьи оде­яния и со сво­их душ, и, ко­неч­но же со сво­их тел.

И они за­си­яют как звез­ды в этом ми­ре, ос­ве­щая Путь дру­гим та­ким же пи­лиг­ри­мам. Их бо­жес­твен­ная при­рода выр­вется на­ружу в прос­том ве­личии сво­его мо­гущес­твен­но­го ве­лико­лепия.

Да-да... Это имен­но о вас, Ва­ши Ве­личес­тва, Ива­ны Ца­реви­чи и Ва­сили­сы Прек­расные.

ЖИЗНЬ В СТИЛЕ «LOFT»

«Че­ловек, ре­аль­но че­го-ни­будь дос­тигший, те­ря­ет да­же на­меки на же­лание по­казать свои дос­ти­жения, и тем па­че - свое пре­вос­ходс­тво над дру­гими».

У ме­ня есть один зна­комый, дав­нишний. Эн­ное ко­личес­тво лет на­зад, за бро­совые день­ги, он ку­пил ху­тор. Ста­рый бре­вен­ча­тый, поч­ти сгнив­ший до­мик лес­ни­ка, ку­сок зем­ли на бе­регу мел­ко­вод­ной реч­ки. Свёз ту­да всю рух­лядь: ста­рую ме­бель, мат­ра­сы, по­суду, и всё (!) пус­тил в де­ло. «Я ни­чего не выб­ра­сываю - за­явил он, ког­да мы при­еха­ли к не­му по­гос­тить ле­том на нес­коль­ко дней - всё толь­ко со­бира­ем...» Улыб­нулся он ши­рокой улыб­кой... Вот так - :D

Не­затей­ли­вость та­кого под­хо­да под­ку­пала. Пи­ща го­тови­лась в ста­рой по­суде на ста­рой га­зовой пли­те, на стол ста­вились раз­но­бой­ные чаш­ки-мис­ки-та­рел­ки, по­видав­шие ви­ды на сво­ём ве­ку. А ели ста­рыми, по­корё­жен­ны­ми алю­мини­евы­ми вил­ка­ми-лож­ка­ми, ко­торы­ми, за вре­мя су­щес­тво­вания с мо­мен­та сво­его рож­де­ния на штам­по­воч­ном стан­ке ка­кого-то со­вет­ско­го за­вода, по­поль­зо­вал­ся не один мил­ли­он че­ловек.

На тер­ри­тории сво­его учас­тка воз­ле до­ма он вы­рыл пруд и за­пус­тил ту­да ка­расей, а на бе­регу реч­ки, ко­торую за­дам­бил, сде­лав тем са­мым из ручья пол­но­цен­ный ому­ток, пос­тро­ил ба­ню. Во все жи­лые по­меще­ния по­раз­бро­сал ста­рые мат­ра­сы. Ту­але­ты, как по­ложе­но, на ули­це. Вот та­кой вот он ус­тро­ил не­замыс­ло­ватый быт. Ни-ка-ких изыс­ков. Прос­то­та, гра­нича­щая с су­мас­бродс­твом. Ху­тор ни­ког­да не пус­то­вал с тех пор, и с мо­мен­та ве­сен­не­го по­теп­ле­ния вся семья, вклю­чая ста­риков-ро­дите­лей, на весь се­зон пе­ре­ез­жа­ла жить на ху­тор, пос­то­ян­но при­нимая не­ис­ся­ка­емый по­ток дру­зей-гос­тей, при­ез­жавших в гос­ти в бань­ке по­парить­ся и т. п.

Ну это я о чём, ва­аще? :) Это я о том, что... при на­личии со­от­ветс­тву­ющих моз­гов жизнь че­лове­ка мо­жет быть со­вер­шенно иной. Ин­те­рес­ной, не­замыс­ло­ватой, с от­тенком прос­то­ты и да­же сим­па­тич­но­го та­кого, оча­ровы­ва­юще­го раз­гиль­дяй­ства. С от­пе­чат­ком здо­рово­го аван­тю­риз­ма, оп­равдан­но­го рис­ка, дви­жения, энер­гии, драй­ва. Не за­цик­ленной на ка­ких-то кон­цепци­ях, сте­ре­оти­пах. Не-за-цик-лен-ной...! Слы­шите? Еще раз - НЕ-ЗА-ЦИК-ЛЕН-НОЙ! Раз­но­об­разной, нес­тандар­тной, не­ор­ди­нар­ной. Не за­пущен­ной те­бя бе­гать по кру­гу, как по­ни.

Что ес­ли пос­мотреть на се­бя со сто­роны? Не ока­жет­ся ли, что я дав­но пок­рылся мхом? Не ока­жет­ся ли, что все эти мои шмот­ки, ин­терь­еры, смар­тфо­ны, ин­терне­ты, и во­об­ще - весь стиль мо­ей жиз­ни - как в ле­су по­вален­ное де­рево, об­росшее дре­вес­ны­ми гри­бами, прев­ра­ща­ющи­ми ме­ня в тру­ху. И что я, дек­ла­риру­ющий на весь свет, что для ме­ня Ис­ти­на (!) всех ми­лее, всех прек­расней и бе­лее, на са­мом де­ле уже дав­но стал сгус­тком ядо­витой дур­но пах­ну­щей сли­зи, ис­хо­дящих из ме­ня флю­идов, но обер­ну­тый в кра­сивую шоб-как-у-дру­гих обёр­тку...