Саша Лонго - Арабеска зеркал

• Название: Арабеска зеркал
• Автор: Саша Лонго
• Жанр: Русское современное

Главная героиня – Аркадия Павловна Фротте, в прошлом ведущая солистка Московского театра оперетты – небожительница, примадонна, актриса. Действие романа происходит в течение одного дня, накануне ее 80-летия. В театре готовится торжество в ее честь, а блестящая актриса, познавшая восторг своей публики, вкусившая успех, славу, наждачное касание театрального производства о нежную душу, достает и достает из шкатулки своей памяти драгоценные воспоминания своей долгой и разной жизни…

---

Арабеска зеркал Саша Лонго

Ваши пальцы пахнут ладаном,

А в ресницах спит печаль.

Ничего теперь не надо нам,

Никого теперь не жаль.

И когда Весенней Вестницей

Вы пойдете в синий край,

Сам Господь по белой лестнице

Поведет Вас в светлый рай.

А. Вертинский

Иллюстратор Мария Бакуева

Дизайнер обложки Мария Бакуева

© Саша Лонго, 2017

© Мария Бакуева, иллюстрации, 2017

© Мария Бакуева, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4483-5547-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Что такое наши воспоминания? Ответ, который напрашивается сам собой: извлечение из архива памяти и воспроизведение записи событий прошлого, ─ плоский, затертый, стереотипный… Он не отображает всей объемности и неоднозначности такого явления, как наши реминисценции. Часто мы припоминаем намеренно, случается, наши воспоминания возникают неожиданно, без спроса, из «затакта»1, если подпитываются нужным эмоциональным состоянием в настоящем. И порой не только состоянием… Принято считать, что запахи в наших воспоминаниях долго не живут. Во всяком случае, ароматы умирают много быстрее, чем картинки, звуки, ощущения. Но так ли это? Иногда мы проносим воспоминания о запахе через всю свою жизнь, бывает, обретаем дорогие сердцу памятования через случайную встречу с ним. И вот уже благоухание домашних ватрушек с корицей пахнет мамой и безмятежным счастьем, а смрад бензина и выхлопных газов ─ первой влюбленностью с его мопедом, лихой крутостью и ветром свободы в ушах. И кто же разберет, что в этом первично?.. Но все наши воспоминания ─ случайные и не очень ─ имеют аромат эпохи: сложное, полифоничное звучание запахов, звуков, веяний моды, выраженных в архитектуре, одежде, лицах случайных прохожих, музыке, льющейся из окон… И вот этот аромат всегда ностальгический. Может, потому что он о том времени, когда мы были молоды, самонадеянны, полны сил, страстно любили и многое творили с разудалой лихостью не благодаря, а вопреки.

Можем ли мы восстанавливать прожитый опыт буквально и всякий раз одинаково? Однозначно нет… От чего тогда зависит степень творческого подхода к реконструкции того или иного события? От многих сущностей ─ наших установок, убеждений, ценностей, осознанности, динамики развития, мотивов, целей, давности припоминаемого события и, вероятно, еще чего-нибудь…

Иногда мы намеренно приукрашаем наши воспоминания. Нет, не лжем сами себе! Ни в коем случае… Фантазируем, дополняем, расцвечиваем, заполняем пробелы, преувеличиваем, уходим от прямого ответа, виляем, облагораживаем, лукавим, мудрим, искажаем, меняем фокус… Именно поэтому ситуация с достоверностью и заблуждениями в наших воспоминаниях в конечном счете открыта, опрокинута в бесконечность.

Из этого следует, что наши воспоминания ─ много разных граней одного целого: перезапись, фантазия, реальный оттиск событий, собственное принятие важных вех собственной же судьбы… Они очаровывают нашу память, кружат ее в бесконечном вальсе, околдовывают нас поэзией и прекраснодушной правдой о нас. Они не тлен, не засохшие цветы, не пожелтевшие письма ─ но зеркало, поставленное с точным расчетом, возвращающее каждого к себе… Мы можем мерить события нашего прошлого разной мерой ─ иногда более крупной и ответственной, чем настоящее. А подчас, пытаясь забыть что-то не очень хорошее, постыдное, тайное, засахариваем эти места своей памяти, заставляя сам воздух вокруг помнить только счастливое наше дыхание.

Так что, память наша ─ явленность многозначная, по сути, зеркальная, провоцирующая на бесчисленные прочтения, подстановки из нашего духовного багажа. Важно, как мы ставим зеркало памяти… Если удалось поймать угол зрения, она исполняет арабеску парадоксального характера с кружевным мелодическим рисунком ─ прихотливо орнаментированную, витиевато фактурную, мозаично контрастную… Арабеску зеркал…

Глава 1

Из зеркала на нее смотрела хорошо пожившая, немощная, старая, несмотря на все ухищрения пластической медицины, женщина. Она неоднократно прибегала к пластике и не скрывала этого. Да, в жизни иногда случается такая неприятность, как старость! Так зачем же угнетать себя этим, если современная эстетическая медицина предлагает радикальные методы борьбы с ней? После инсульта и долгой реабилитации она передвигалась в коляске, хотя частично двигательная активность была восстановлена. Как только она заболела, сын сразу же купил ей совершенное, технологичное, высокоадаптивное чудо от инженеров немецкого концерна Meyra, которое стоило каких-то баснословных денег. Сначала она побаивалась это медицинское приспособление (словосочетание «инвалидная коляска» невыносимо было даже произнести), которое казалось ей уродливым, потому что символизировало нездоровье. Потом пообвыклась, научилась довольно ловко управлять коляской и в полной мере оценила ее конструкторскую изюминку: она была оснащена электрическим подъемником сиденья, имела опции регулировки его ширины и глубины, угла наклона спинки, высоты подлокотников, длины подножки. Это кресло позволило ей быть максимально активной и самостоятельной. Значение персональной независимости от других в ее системе координат невозможно было переоценить. Бессилие угнетало, подрывало желание жить и бороться с болезнью. Так что подарок сына был своевременным и решал множество не только бытовых, но и эмоциональных проблем. Но мысль о сыне как всегда болью отозвалась в сердце… И чтобы вытравить, изжить из себя неизбывное чувство вины, она спрятала его за привычным презрительным раздражением: «Откупился…»

Она по-прежнему сохраняла величавость и царственную осанку. Да, эта женщина знавала великие дни… Она внимательно всмотрелась в свое лицо: когда-то яркие зеленые глаза поблекли, утратили живость и сиянье, ее мраморная кожа как будто истончилась, приобретя черты восковой бледности, вокруг глаз появилась сетка морщин, которые лучиками разбегались к вискам, углы рта были скорбно опущены. Несмотря на то, что она в течение многих десятилетий отчаянно боролась со своим возрастом, уродливая пигментация на лице и руках просто вопила о нем. Как же она ненавидела свою немощность! Как же тосковала по увядшей красоте! Каждый день для нее отныне начинался с визита стилиста. Благо, Беллочка жила в том же доме. Аркадия Павловна Фротте была влюблена в ее руки. После приятных преображающих процедур ─ маски, весьма искусного мейкапа, изысканной в своей простоте укладки ─ она вновь могла без содрогания созерцать себя в зеркале. Сейчас она ждала Беллочку с особым нетерпением. Завтра юбилей, и сегодня предстоит неофициальный прием гостей… Она даже думать не хотела о том, сколько лет ей исполнится! Восемьдесят… Это какая-то страшная, запредельная цифра, которая к ней не имеет никакого отношения! Просто не может иметь… С каждым годом она все больше не любила свой день рождения. Она воспринимала очередную годовщину как безумный фарс. Как будто все, в том числе она ─ известная актриса Московского театра оперетты Аркадия Павловна Фротте, ─ отбывали повинность. Родственники, знакомые и коллеги по цеху, напрягаясь, чтобы их не заподозрили в неискренности, только и делали вид, что восхищены тем, как она выглядит, осыпая виновницу торжества комплиментами. Она, ни грамма в эту искренность не веря, играла, что рада им и по-прежнему пленяется их велеречием. За ним ей виделись равнодушие, злорадство, раздражение и недоумение: как, еще одна пластическая операция? Комплименты уже не тешили самолюбие, но подпитывали тщеславие. И каждый рассыпался в ней тысячей мелких частиц, настолько мелких, что они напоминали пыль, тлен. А за этими смыслами для нее вероломно таилась смерть.

Привычный жест ─ и коляска бесшумно направилась к двери в противоположном углу огромной спальни, отделанной в ее любимом изумрудном цвете. «Нужно бы придумать, что сегодня надеть? Пожалуй, шелковое черное платье. И тогда нитка жемчуга как нельзя кстати…» Она всегда тщательно продумывала свой образ.

Юбилей… Аркадия Павловна знала, что любая дата в ее памяти всегда запечатлевалась каким-то запахом, вкусом, прочно и устойчиво ассоциировалась с какой-то историей. А что, собственно, такое юбилей? Когда-то ей казалось, что опыт, спрессованный во времени, теперь напрашивалась другая метафора. Юбилей ─ чемодан событий, непреложность которого внушает бессилие. Ведь несмотря на то, что год от года он становится все тяжелее и тяжелее, его непременно нужно брать с собой в следующую дату…

Она распахнула дверь в свою гардеробную. Это была целая комната, в которой хранились концертные платья, обувь, аксессуары, украшения. Последнее время гардеробная навевала приятные воспоминания. Аркадия Павловна любила здесь бывать… Кресло бесшумно перемещалось по ковровому покрытию. Несмотря на то, что одежды здесь было очень много, Аркадия Павловна помнила, где может висеть шелковое черное платье. «Ну, где же Варя? Почему она не заходит ко мне? Не желает доброго утра?» Она не успела подумать об этом, как в дверь раздался робкий стук. Аркадия Павловна знала, что Варя не будет ждать ответа. Но это был ритуал, раз и навсегда заведенный, существовавший между ними с тех самых пор, как Варя стала домработницей, верным оруженосцем, медсестрой, матерью, а заодно отцом стареющей Аркадии. Он устанавливал дистанцию, олицетворял собой обожание, наивный трепет, который Варя до сих пор испытывала к таланту и личности Адочки Павловны. Только ей позволительно было так называть примадонну.