Сергей Виноградов - Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая

• Название: Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая
• Автор: Сергей Виноградов
• Жанр: Русское современное

Эта книга – подарок автора к своему шестидесятилетию всем своим друзьям. В ней публикуются стихи, проза и публицистика из многочисленных блокнотов почти за полвека творчества. А также стихи 2016 года из цикла «Сквозь високосный год».

---

Будущее

Воспоминаний тяжкий груз мне лёг на плечи,
Согнулись ноги, сгорбилась спина,
А тут ещё нещадно душный вечер
И тяжкая, как совесть, тишина…

Раздавленный годами, как веками,
Застывший и немогущий идти,
Я превращусь и сам в надгробный камень,
Который ждёт нас всех в конце пути…

Листая альбом

Открываю альбом, словно в прошлое дверь,
И опять окажусь в мире с детства знакомом…
Всё ещё впереди – много слёз и потерь,
А пока я пацан, и судьбою не сломан.

Нет обид, нет проблем. Только милые лица
Тех, кто будут потом стариками как я…
Я листаю альбом за страницей страницу —
Оживает склерозная память моя.

В подсознанье моём оживают картины,
Возвращаются запахи и друзей голоса…
Даже трудно представить,
Как мы с детством едины…
Мы всё те же. Вот только седина в волосах…

Не осуждай

Не осуждай. Не обсуждай меня с другими,
Как быть тебе совет никто не даст.
Да и с тобой ведь, вроде, не враги мы.
Нас вряд ли кто-то знает лучше нас.

Тебя они, быть может, пожалеют…
Меня распнут в который уже раз!
Но вряд ли станет чуточку светлее
В твоей душе. И меньше слёз из глаз…

Но вряд ли кто тебе, как я, поможет
И ты мне, если можешь, помоги.
Ведь нас по одиночке уничтожат
И кто тогда останется? Враги…

Мой бог

Скажи, мой Бог, так, где же справедливость?
Скажи, мой Бог, так, где твой правый суд?
Ты делаешь счастливыми – счастливых,
Они ж тебя от счастья предадут…

Ты делаешь богатыми – богатых,
Хотя и бедность вовсе не порок,
Их кошельки, наполненные златом,
Навряд ли, приведут таких в острог…

Лишь нищему у нас везде дорога —
И в храм она открыта и в тюрьму…
Так будь же справедливым хоть немного —
Наполни златом нищему суму!

А он тебе потом вернёт сторицей,
Тебя он не забудет в суете,
И в Храм придёт – Тебе лишь поклониться
С любовью. Не по должности – как те…

Перестройка

Устав от вечного обмана,
Свою ненужность ощутив,
Уходим – кто на дно стакана,
А кто, как прежде, в партактив…
Не осуждайте нас за это —
Кто, что нашёл, тому и рад:
Тот, в кабаке – он был поэтом,
Тот в кабинете – бюрократ…
Сегодня то же, что и было:
Дадут немного покричать,
Потом всё будет вновь уныло…
А захотим вдруг вновь начать,
Но всё опять пойдёт по кругу:
Опять чины и ордена
И ничего ни мне, ни другу —
Даже стаканчика вина…

Реальность

Когда порой сбываются мечты,
Надежды превращаются в реальность,
Вдруг сознаёшь, ошибся где-то ты,
Поддавшись на свою сентиментальность.

Вдруг сознаёшь, остаться бы с мечтой
И с ней дожить до финишного часа,
Чем быть никем в реальности пустой —
И от того ещё сильней несчастным…

…Не потому ль я грубый реалист —
Мечтательность по мне удел лишь слабых.
Мой каждый новый день как чистый лист,
В котором я свою лишь жизнь карябал.

И вышла жизнь скучнее, чем была —
Жизнь без страстей, ошибок и сомнений.
Чем дольше жил, тем больше было зла.
Больше потерь, чем новых обретений…

Задушевный разговор

Как у Тихвинки-реки
Пили водку мужики,
Пили водку и гадали,
Как же мы такими стали:

– А ведь было много стали…
– Много тракторов у нас…
– И один развал сейчас…

– Было всё в Союзе проще —
Были жёны, были тёщи…
– А уж пили, так сполна…
– Но была жива страна!

– Покорить себя не дали…
– В космос первыми слетали…
– Съездили на Целину…
– Развалили всю страну

 Наши новые дебилы…
– И откуда взялись силы?
– Видно Запад им помог…
– Я бы так никак не смог…

– Так что выпьем за страну!
– Вместе с ней пойдём ко дну…

Сплетни

Что о ком говорят,
Интересно послушать,
А особо, когда
Говорят за глаза…
Кости моют иным,
А иным сразу души,
Лезут в души к другим,
Не имея стыда…

Обо мне говорят,
Что, я даже не знаю,
А иначе бы сам
Про себя рассказал —
И, что я не удачник,
Нет машины и дачи,
А квартира моя
Словно летом вокзал…

Я, конечно, не спорю —
Сплетни даже не горе…
О других не такое
Я сказал б за глаза…

Не лги себе

Не лги себе, душе не лги
И над собой не измывайся,
Прости всем прошлые долги,
В долгах своих – не признавайся…
Не лги себе, душе не лги,
Ведь ей не надо пошлой лести,
Ведь с ней вы вовсе не враги,
А если лжёте – сразу вместе…

Мы ведь всё-таки мужчины

Для печали нет причины —
Мы ведь всё-таки мужчины…
А мужчинам настоящим —
Настоящие дела!

Мы своё добудем счастье
Сквозь все беды и ненастья,
Лишь была бы сила воли,
Лишь бы только цель была!

Мы съедим три пуда соли,
На руках натрём мозоли,
Стопчем, может быть, не мало
Мы солдатских сапогов…

Будет нас валить усталость,
Но мы знаем – нам досталось
Дело истинно мужское —
Мир беречь от всех врагов!

Звонок

Жду телефонного звонка —
Спасения от одиночества…
Но никому, увы, не хочется
Звонить по всяким пустякам.
И беспокоить по напрасну
В глухой полночной тишине…
Звонить друзья не будут мне
На одиночество согласные.
Мой друг – он тоже одинок
И мучает его бессонница…
…Примчалась чёрной ночи конница —
И вдруг – спасительный звонок…

Восемнадцатый год

По заснеженным тропам мчатся кони лихие
И в едином порыве брат на брата идёт…
И кровавой метелью по голодной России
Закружил чумовой восемнадцатый год.

Перепутал нас всех. Всё в России смешалось.
Белый, красный, зелёный —
Цвет священных знамён…
Сколько страшных грехов этот год совершалось
И в степях растопталось безымянных имён…

Сколько судеб людских на полях тех осталось…
Сколько бедных сирот появилось и вдов…
А проклятой войне даже этого мало —
И безумством объятые в схватке сходимся вновь…

…Без сомнениях в душах умереть за Россию
Каждый в этом бою был и будет готов…

Диссидент

По дорогам чужим от Парижа до Вены
По чужим кабакам жизнь свою промотал…
Дайте острый мне нож, перережьте мне вены —
Я от жизни такой бесконечно устал…

Ничего не хочу – ни вина и ни денег.
Мне российского воздуха, ну, хотя бы глоток…
Я по миру брожу неприкаянной тенью,
Каждый день получая жизни новый пинок.

Я давно ничего ровным счётом не значу,
Для неё я пропавший и пропащий давно…
На дорогах чужих не найду я удачу,
А в родную Россию путь закрыт всё равно.

Я никто и нигде. Как я сам не заметил?
Для одних – диссидент, для других – сукин сын…
Здесь когда-то меня величали поэтом,
А теперь провожают только взглядом косым…

Нет давно ничего. Даже нет и нагана…
Я себя потеряв, вновь по свету брожу
И свобода моя стала мне – балаганом
И я в том балагане в главной роли. Я – шут…

Сотворение себя

Не спать ночами, мучаться над рифмой
И, как назло, а рифмы нет и нет…
Тот, кто в поэзии вдруг ищет жизни тихой,
Кто ищет славу, вряд ли тот – поэт…

Кто ищет ураган аплодисментов,
Кто душу выставляет напоказ,
Он, может, и поэт – поэт моментов,
Любимец публики, её король на час…

Стихи поэты добывают потом,
А слава, если будет, то потом —
Поэзия – такая же работа,
И тяжкая, как жизнь сама, притом…

И если сохранится наше слово
Хотя б в одной душе – иных не ждём
Наград себе. И в мире пустословов
Надеюсь, что и мы не пропадём…

Перекрёстки

Опять стою на перекрёстке.
Мигает нервно светофор —
Иди! Но сделать шаг непросто
Своей судьбе наперекор.

Пора! Решай же! Время вышло…
А я в машинный ад шагнул,
Укоров совести не слыша,
Вперёд пошёл. Но не свернул!

…Иные в жизни перекрёстки
Куда сложней преодолеть.
Когда вдруг страха отголоски
По нервам бьют как будто плеть…

И от шагов порой неверных
Бог сбережёт нас. Иногда…
Но сделать шаг свой самый первый
Бывает трудно, как всегда.

Наперекор друзьям и мнениям
На красный я пойду опять,
Чтоб укротить в себе сомнения,
Чтоб утвердить в себе себя!

Дым сигарет с ментолом