Татьяна Помысова - Дежа вю. Стихи

• Название: Дежа вю. Стихи
• Автор: Татьяна Помысова
• Жанр: Поэзия

Это переиздание сборника «Дежа Вю», вышедшего в 2008 году в Санкт-Петербурге. Так получилось, что тиража не хватило на всех желающих, да и что такое двести пятьдесят книжечек в масштабе планеты? Современные гаджеты позволяют носить любимую книжечку в электронном виде на планшете или айфоне, а желающие читать сборник по старинке в виде бумажной книги – могут получить нужное количество экземпляров по почте. Теперь это так просто! Приятного Вам прочтения! С любовью, Ваша Татьяна Помысова

---

Дежа вю Стихи Татьяна Помысова

Редактор Ольга Манн

Редактор Владимир Александров

© Татьяна Помысова, 2017

ISBN 978-5-4485-0817-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дежа Вю

Дежа Вю – это воспоминания о том, чего не было, но могло бы быть.

Татьяна Помысова – Член Межрегионального Союза Писателей, поэт, художник и вдохновительница проекта «Живое авторское слово».

«Писать длинные предисловия к любой книге – глупо и неблагодарно. Ведь, как сказал кто-то из великих, «лучшим украшением книги остается все-таки ее текст». Делать подобное к сборнику стихотворений – глупо вдвойне. Стихотворения надо читать. Желательно – вслух. И обязательно – с чувством, с толком, с расстановкой. Последнее как нельзя более подходит к лирике Татьяны Помысовой. В ее произведениях есть настроение, есть своя, неповторимая музыка.

В них есть любовь к родному городу, к его прошлому и настоящему. Есть у Татьяны стихи для детей. Для друзей. О любви и жизни. О вечном…

Так как не существует книг, которые нравились бы всем без исключения, то тем более не существует таких стихотворений. Но те из читателей, внутреннему настрою которых будет созвучна лирика Татьяны, получат от сборника истинное удовольствие. И искренне пожелают ей написать еще много новых стихотворений. Хороших и разных».

Борис Кунин, Германия

«Стихи – они разные. Настолько разные, что людям не составляет труда выбрать стихи себе по вкусу. Стихи – тяжеловесные, философские. Чтобы понять их, надо долго вдумываться в их смысл. Стихи изящные, с тщательно подобранными словами и витиеватым смыслом. Стихи-оды – посвящения. Стихи-поэмы, уносящие нас в другие миры.

А есть такие стихи, что, как меткий выстрел, попадают в сердце. Короткие, летящие, яркие и незабываемые. Их хочется перечитывать, перекатывать на ладони как раз-ноцветные камушки на берегу моря. В них шелест ветра и шум волн, взлеты и падения, смятение души и всегда любовь. Даже если они печальны, то все равно где-то в подсознании понимаешь – все возродится из пепла.

Стихи-песни, – ведь когда читаешь их, в ушах звучит музыка. Именно такие стихи пишет Татьяна Помысова.

Их сразу хочется проговорить вслух, напеть, нашептать.

В этих стихах живет петербургский дух, стихи обо всем – о нас с вами, о жизни и любви к городу, человеку, детям и всему живому.

В сборнике собраны стихи «на салфетках», которые рождаются у поэта не по заказу, а по велению души. В метро, в маршрутке, на прогулке. Да, в общем-то, это и не важно – где, а важно, что мы чувствуем читая.

Эти стихи можно читать бесконечно, потому что они наполнены чувствами, такими родными и понятными. Как струны гитары можно перебирать, рождая прекрасную музыку, точно так же можно читать эти стихи – и в каждой строчке находить отголоски своей жизни.

В каждом стихотворении рефреном звучит:

«Я ЛЮБЛЮ ВАС, ЛЮДИ!»»

Ольга Манн, Германия

«Легко ли жить с обнаженными нервами?

Когда каждое прикосновение мира к тебе – это незабываемое событие… Такие люди называются неравнодушными. Впрочем, так и есть. Пропустить через себя, через свое сердце любое событие и откликнуться на него. Это трудно. Чаще – больно. Но смолчать нельзя. Иначе – пустота, которую нечем заполнить.

Да, она такая, Татьяна Помысова. И не может быть другой. И не станет. «Такую чашу Он не всем дает…»

И вы это поймете. Чувствовать течение жизни, не глядя на листки календаря, а пропуская по венам… Ее стихи – живые. Как движение природы, как легкий ветерок, как ночной мотылек, летящий на огонь… Не сгореть бы… Она возьмет вас за руку и уведет в мир, где все настоящее.

И звезды, и друзья, и любовь. Сопереживания вам».

Ник Грипишин, Россия

Для твоего полета

Для твоего полета не хватило крыльев.
Твое «хочу» – как льдинка на губах.
Ты ищешь идеал, расчетливы усилья,
В твоих глазах увидела я страх…
Я не хочу обжечь твои ладони
И сердца твоего – не разобью
Устала я от бешеной погони,
Шампанское из горлышка я пью…

13.04.2004

Почему

Почему же стал ты мне не нужен?
Сохнет на плите остывший ужин,
В пустоту расходятся слова,
Почему я не люблю тебя?
Почему так много говорю?
Говорю обидную неправду…
И гоню, тебя я прочь гоню
И ревную страшно, дико, жадно…

13.04.2004

Плачет раненое сердце

Плачет раненое сердце
И сжимается в кулак…
Больше я тебе не верю,
Как могла я верить так?
Все находки суть потери —
Как пришло, так и уйдет….
Только глупенькое сердце
Снова ищет, любит, ждет,
И находит, и теряет,
Бьется в ребра и поет…
И от счастья умирает
И страданием живет…

13.04.2004

Моя больная страсть

Моя больная страсть —
Она, как ураган,
Она сметает все на свете
Иронией судьбы,
Посаженный в стакан,
Бушует джинн
На маленькой планете.
И рук твоих кольцо
И долгий поцелуй
Смертельной жажды той,
Моей, не утоляют.
Твой отстраненный взгляд
И тонкое лицо
Холодным пламенем
Меня сжигают.
Прикосновенья ток
И узнаванья шок…
Затем прощанья смерть,
Низвергнутый король
И расставанья – боль.

13.04.2004

Она сказала

Она сказала: «Мальчик с придурью…»
А мне и нужен был такой…
Во мне самой всего намешано,
Зато я точно знаю – мой!
Она сказала: «Мальчик – честный…
Он всем расскажет все, как есть…»
А я уверена, уверена:
Ты знаешь это слово – «честь»…
Она сказала: «Настроение,
Все бьет его по голове…»
А мне казалось, мягкой тенью
Твоя душа летит ко мне…
Она сказала: «Он – циничный…»
А я нежней не знаю губ.
И вывод твой – всегда логичный,
Хоть слог твой и бывает груб.
Она сказала мне… Так что же?
Теперь все это повторять?
Ты стал моей второю кожей,
Я не могу тебя терять…

13.04.2004

Закончились мои стихотворенья

Закончились мои стихотворенья,
И больше я не думаю о нем,
И следом не хожу бесплотной тенью,
И сплю теперь ночами, а не днем…
Свободна и чиста, почти – невинна…
И жизнь мне кажется теперь
Такою длинной.

13.04.2004

Женская душа

О, женская коварная душа…
Ты так непредсказуема
И снова мне сердце бередишь,
И для тебя
Едва ли в словаре найдется слово.
Мне всех страниц твоих
Не прочитать,
Не вижу ни конца тебе, ни края.
Подумал – умер…
Нет, живу, но без тебя…
Вот только без тебя
Живу страдая.

13.04.2004

О чем я думала

О чем я думала дорогой на работу…
О том, что жизнь – как капелька дождя,
Который вдруг прошел в субботу…
Взял и раздвинул грани бытия…
О чем я думала, шагая на работу?
О том, что все дано по силам нам,
И если плачешь горько ты в субботу,
Уже к среде ты сбросишь этот хлам.
Ты развернешь пошире плечи – крылья,
У глаз морщинки пальцами сотрешь.
В тебе живут Гранада и Севилья!
По собственным законам ты живешь!
О чем я думала дорогой на работу?
О том, что здесь могло меня не быть…
Какое это счастье – состояться!
И как хрупка таинственная нить…
О том, что по привычке мы не ценим,
О том, что рядом с чудом мы живем,
О светлом даре жизни драгоценном,
Который убиваем день за днем…

13.04.2004

Я люблю

Я люблю… Так неистово, страстно!
Поздно думать об этом… Опасно.
Был ты – черный, бархатно-черный,
Только вдруг полыхнуло красным…
Я стою и вздохнуть не в силах,
Будто к полу меня пригвоздили.
Мысль по крови гонит желанье:
Я хочу быть с тобою, милый!
Как же сразу тебя не узнала?
Этот голос, знакомый до боли…
Я во сне ласкала собаку,
Сожалея о глупой неволе.
Знаю. Будет всё так, как будет…
Шевельнуть рукой нету воли.
Распахну окно. Гонит ветер
Все смятенье мое в чисто поле.

13.04.2004

Боже мой…

Боже мой… Это все-таки было…
Дрожь в руках и озноб ледяной.
Так хотелось сказать тебе: «Милый!
Ну попробуй остаться со мной!»
Я сгорала в тебе, была глиной…
Как пчелиный церковный воск.
И была в тот момент так невинна,
И так чужд был мне светский лоск.
Всё прошло, не успев и начаться,
Не поняв, ты задул свечу…
Мне осталось лишь в горе качаться,
Прислонившись к чужому плечу…

13.04.2004

Дымится кальян