Терентiй Травнiкъ - Мгновенья осени моей. Стихотворения

• Название: Мгновенья осени моей. Стихотворения
• Автор: Терентiй Травнiкъ
• Жанр: Поэзия

В книге стихов «Мгновенья осени моей…» Т. Травнiкъ делится своими мимолётными мгновениями, в которых он живо и естественно запечатлел не только реальный осенний мир в его подвижности и изменчивости, но и передал в стихах свои осенне-сокровенные размышления, переживания, ощущения, затронувшие самую сердцевину его внутреннего мира. Словно поэтический импрессионист, он тонко и умело передает мельчайшие подробности преображённой осенней природы и человеческой сущности в чувственной лирической форме.

---

Мгновенья осени моей Стихотворения Терентiй Травнiкъ

© Терентiй Травнiкъ, 2017

ISBN 978-5-4485-0772-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Осень, осень…

Осеннее детство… Запомнились листья – кленовые листья, особенно один из них, темно-красный небольшой кленовый листик. Помню, как принес его домой, положил в книгу и раз в неделю проверял, не изменился ли его цвет, уж больно хотелось мне его сохранить навсегда таким – темно-красным. Цвет, конечно же, изменился, пропала сочность, но воспоминания, воспоминания остались.

Юность… Прогулки осенним парком под зонтом, но чаще без… Ковры из листьев под ногами, шуршащие и пестрые, запах сырых стволов деревьев и во всем этом бесконечные, незабываемые влюбленности с их чтением стихов вслух, мечтаниями, планами, долгими ожиданиями и сидениями на скамейках и признания, признания, признания… Первые неповторимые осенние этюды и много, много, много жизни…

Это будет позже, когда я взгляну на осень через закрытые окна своей квартиры, взгляну на ноябрь, взгляну в ноябре, когда усталость и печаль станут нередкими моими гостями. Но даже тогда холодная и бесконечно одинокая ноябрьская осень покажется мне желанной и верной. Именно тогда свет вечерний небольшой домашней лампадки и заоконный дождь впервые сольются в мелодию и прозвучат негромко, торжественно, почти симфонично, именно тогда душа впервые произнесет, а рука напишет: осень, осень, осень, осень…».

Из дневников автора. 2000 год

Полистье…

«Подмосковная поздняя осень…»

Подмосковная поздняя осень.
Дотянулись до сонных полей
Туч тяжелых печальные вздохи
И холодные руки дождей.

Воздух с привкусом горьким рябины
И дрожат в стылой ряби реки
Крыши изб – их сутулые спины —
И окон огоньки – угольки.

Ночь. Особую ноту тромбона
Пес бездомный нет-нет, да возьмет.
И в ответ с нарастающим стоном
Кто-то хриплый вторую соврет.

Ветер ноты собачьи подхватит
И куда-то за лес понесет.
Видно знает, кому можно сдать их,
Кто тоску на постои берёт.

4 октября 2013

«Все странно: долгая печаль…»

Все странно: долгая печаль
И эта ночь в палате белой,
И нержавеющая сталь,
И пиканье чего-то слева.

И листья – листья за окном —
Все те же с шорохом осенним
И с полушепотами дом.
Неслышно капает по вене

С известной точностью часов
Мое возможное леченье…
Откуда, из каких основ
Вновь достаю стихотворенье

И смыслы в этом нахожу
И двигаюсь на свет, на зов
Прекрасного, кладу – пишу
Мозаику из смальты слов.

19 октября 2013

«И осень долго приходила…»

И осень долго приходила…
Все не решалась наступить.
Так, словно бы она забыла
Когда – и некого спросить.

Чужими были небо, тучи
И дождь, поверишь, был чужим.
Был он из рода невезучих —
Однообразным и немым.

Дождь капал, просто брал – и капал
На эту жизнь. А та, терпя —
Как нищенка ложится на пол,
Ложилась в слякоть ноября.

Мне не спалось, но видя это,
Все ж не спешил стихам отдать
Ее, безжизненного цвета,
Судьбой измятую тетрадь…

9 ноября 2013

«Души настолько стало много…»

Души настолько стало много,
Что тело расползлось по швам —
Ни в масть, ни в тему и не в ногу,
Так, будто листик пополам,

Оно – согнулось – ручки, ножки
Повисли ниточками и,
Казалось, что еще немножко,
И словно бы на раз, два, три —

Оно шагнет. Куда вот только
Идти бедняге одному?
Пишу и чувствую, что больно
От каждой запятой ему…

Пишу и чувствую, что нужен
Ему совсем иной режим.
Не важно – внутрь ли, наружно,
Но только чтобы были с ним…

19 ноября 2013

«Скользящей кистию причины…»

Скользящей кистию причины
По коде звездного холста
Писалась истины картина —
Гармония и красота.

Единой нотою звучало
Величье светоносных рек.
Таким тебе дано начало —
Носитель правды – Человек!

В союзе времени и мысли
Среди предложенных путей
Нет ничего короче жизни
Здесь для тебя, и нет длинней

Её. Она в себя вместила,
Подобно хлебному зерну
Став, вверенным тебе мерилом,
Грядущей вечности весну.

21 ноября 2013

«Не гнулся гвоздь, когда по шляпке…»

Не гнулся гвоздь, когда по шляпке
Самодовольный молоток,
Без сожаленья и оглядки,
Размашисто лупил его.

Гвоздь знал, что дальше будет легче,
Что всякой муке есть предел,
И как сорвавший голос певчий,
Тянул он то, что прежде пел.

А молоток, играя силой,
Из шляпки искры высекал.
И тельце в дерево входило
Гвоздя… Удар, еще удар!

И вот последний – самый сильный,
Тот, что вгоняет на века —
В смолой, пропахшую могилу,
И короля, и чудака,

И храбрых, равно, и трусливых,
Безмерно щедрых, и скупых,
Печальных, скрытных и сварливых,
И говорливых, и немых…

Удар последний догоняет
И бьет уверенно, не в край.
И никогда не упускает
Ни тех, кто в ад, ни тех, кто в рай…

22 ноября 2013

Табула Зимы

Зима на цыпочках пришла,
Так тихо, что никто не слышал
Её. А та себе мела…
И снегом падала на крыши.

Так начиналась здесь она —
Со снежных крыш прямых, покатых
Как, словно, сходит мир с ума
В свою больничную палату —

Шел снег, шел сонно, не спеша —
Вниз, по невидимым ступеням
Сходила снежная душа…
Шел снег, посланник окрылений.

Ложился он – такой живой,
Такой исснежно настоящий,
Какой бывает лишь зимой —
Неслышно к людям приходящей.

Я у окна всю ночь стоял…
Снежинки… Мириады точек
Давались жизни для начал
И окончаний нужных строчек.

Свой лист, свой новый, белый лист
Зима дарила в покаянье.
Тот лист, который вечно чист,
Как первое в любви признанье.

26 ноября 2013

«Проснуться и бежать с утра…»

Проснуться и бежать с утра
Навстречу к выпавшему снегу!
Резвится всюду детвора —
В сугробы прыгает с разбега,

Катает снежные шары,
В снежки играет, колобродит…
Что может лучше быть поры,
Что с первым снегом к нам приходит!

Пишу… Зима, твой пробил час,
Перо скрипит, как под ногами
Хрустит, бодрящий каждый раз,
Снежок морозными утрами.

Не за горами новый год,
Надежды время на подходе,
И только лучшее нас ждет,
А худшее – оно уходит.

Оно достанется листве,
Под первым снегом погребенной,
Оно останется в судьбе,
Зимой на части разделенной…

28 ноября 2013

«Писал стихи, писал о тишине…»

Писал стихи, писал о тишине…
И вот она снежинкой в снег упала.
Снежинкой в снег. Как сон, как сон во сне…
Еще – звезда была, звезда – мерцала.

Мерцала тишиной, мерцала мне
Обходчицей с небесного вокзала:
Внимание, неспящий человек,
Там на Земле, снежинка в снег упала!

29 ноября 2013

«Всё, что поэту не являлось…»

Всё, что поэту не являлось
С рожденной помыслом строфой,
В сердцах пытливых отзывалось
Благотрепещущей струной.

Но безутешный путь скитаний,
Сплетающий из слов стихи,
Ввергал его в огонь желаний,
И добродетель на грехи

Менял он с легкостью торговок
На бойких рынках городских.
Как все же бес бывает ловок,
Когда решает за других!

Но верю, всемогущий гений
Не сложит возносящих крыл.
Художник ль тот, в ком нет стремлений,
Кто дерзких мыслей не носил

И не шагал навстречу ветру,
И не дерзал вина испить
С известным ядом для поэтов,
Сумев губителю простить,

Пройдя терзаний круговерть,
Вернуться к паузы началу…
Была бы жизнью жизнь, коль смерть
Ее собой не продолжала?

2 декабря 2013

«Как от дождя её земля …»

Как от дождя её земля —
От слов его жизнь обретала.
И каждый раз она впускала
Бездомного, как короля.

Скитальцу лучшее давалось
Из ласк и нежностей её.
А ей казалось, это – малость
Тому, кто жизнь в себе несет.

Она была ему подвластна.
Так в чашу влитое вино
В своем стремлении прекрасно
Бывает каждый раз… Оно

Лишь губ зовет прикосновенье,
Подобно поцелую, и
Тому, кто чает наслажденье,
Вверяет тайны все свои.

2 декабря 2013

«В том, что звучит восьмою нотой…»