Роман Башаев - На вылет

• Название: На вылет
• Автор: Роман Башаев
• Жанр: Поэзия

В сборник вошли избранные стихотворения за полтора десятка лет на разные темы, с большим желанием вызвать эмоциональный отклик у читателей.

---

Я не ангел, я только учусь…

Я не ангел, я только учусь,
Проникая в прогорклые души.
Тебе слышится музыка? Слушай!
Это я в капилляре верчусь.

Тебе видятся яркие сны?
Карандашно, по-детски, цветные?
Это я свои крылья стальные
Наточил накануне весны —

Резать небо, как сливочный лёд,
Раны молний подсохших вскрывая,
И делиться таким караваем
С каждым сотым, который не врёт.

Я не ангел, я просто не вру.
Я дарю тебе только свободу.
Только памяти чистую воду,
Ледяную для глаз поутру…

/2007/

Играть живого

Я буду лежать на сцене
И притворяться мёртвым.
И губы мои – в пене.
И краски мои – стёрты.

И тень моя ходит рядом,
Сама по себе, пьяной.
И тысячу лет кряду
Со сцены едва ль встану.

Я буду лежать молча,
Порой себя разлагая.
Но что-то во мне волчье,
Раз зрители убегают.

Кто – шкуру свою прятать,
А кто – за моей с воплем.
А я лишь хочу внятно
Сыграть эпилог боли…

Под лезвиями-словами
Играть до конца: ни слова!..
Теперь я парю меж вами.
Пытаюсь играть живого…

/2007/

Не умеющий быть

Тихий танец по имени жизнь
В душных стенах по прозвищу миг…
Не умеющий быть – кажись,
Разлагаясь на стопки книг.

Руки тянет закрыть лицо.
Под ладонями – я, не я?
Каждый вдох, каждый шаг – свинцом
Незаметного бытия.

Новый день остриём ствола
Дышит в белый от сна висок.
Да по нервам зима-пила,
Её голос всегда высок.

Да по венам холодный стон
Ненаписанного всего…
Этот танец – всего лишь сон
И не значит он ничего…

/2007/

Молчи

Молчи, мне в этой тишине
Так звонко ставить точки.
Бескрылыми приснились мне
С тобой по одиночке.

Грустя, ресницами слегка
Царапала бумагу.
Ни новой строчки, ни значка,
Ни голоса, ни шагу…

А я напился и без струн
Играл о нашей встрече,
О том, как под аккорды лун
Взетали каждый вечер.

Как я был зол на целый свет
И на осколки тьмы.
Как, не послушав их совет,
Остались мы на «мы».

Молчи. И мне уже никто
Былого не отдаст.
Повис как серое пальто
Мой разума балласт.

И только цифры на листе
И сытость в голове.
А лучше б снова в темноте
Сложились строчка-две.

Достались прямо из пустот,
В твои вплетаясь звуки.
Молчи, гитара, я не тот,
Кто брал тебя на руки…

/2009/

Бессонница

Бессонница выдумывает сов,
Бумаге подарив остатки чая.
На языке поломанных часов
О чём-то тихо сердце отвечает
На мой вопрос, не заданный пока,
Оставленный до лучшего застолья.
Щепоткой пальцев тянется рука —
Перекрестить или добавить соли?..
Бессонница напяливает фрак,
По-дирижёрски повышая звуки.
Щепотка превращается в кулак —
Ударить, подарить или от скуки?..
Дождливой ночью хочется луны,
Начищенной серебряной монетки,
Подброшенной на розыгрыш весны
И на лету цепляющей за ветки…

/2010/

Себя

Я убил себя, и что же?
Изменилось ли хоть что-то
В поистоптанной прихожей,
Между лестничных пролётов?
В паре фишек от везенья,
В паре смыслов от аккорда,
В мире пыли и растений,
Из-под пледа строя лорда,
Важно бряцая в бокале
Нержавеющей лопаткой,
Кто останется в финале,
Чьи проигранные прятки?..

Я нашел себя. Но в окнах —
Та же грязь и те же лужи.
Не бывает красный блёклым,
Не бывает мусор нужен.
Переделать – значит, «новый».
Только в старые прорехи
Очень смотрятся хреново
Все успевшие огрехи.
Не воротишь поворота,
Не прощёлкаешь вокзала.
И, не важно, для кого там,
Я начну себя сначала.

/2011/

Лов

Река поплавками нервов
Щетинится на луну.
И мысли – рыбёшки-стервы,
Не выловить ни одну.
Не взять за сухие жабры,
Не бросить среди песков,
Добившись от них хотя бы
Тонюсеньких голосков…
Не ведать им сковородки,
Не маслиться на губе.
И, может быть, самородки
Уносят они в себе…
Оскалятся, уплывая,
Протухшие от голов,
А я под мостом на сваях
Продолжу нелепый лов…

/2012/

Ещё по маленькой…

Ещё по маленькой, и мы уже на «ты»
С Весёлым Роджером осатанелых мыслей.
И дыма запахи на рукаве повисли —
Пробраться в дом из опустевшей темноты.

Ещё чуть-чуть, и улыбнётся горизонт.
Кошачьи выгнется, приподнимая плечи.
Нырнуть в асфальт и выплыть где-нибудь далече.
Остаться глупо, да и просто не сезон…

Ещё немного, и не станет пустоты.
Внутри наскучит ей, протиснется наружу.
Растает в осени, а нам опять на ужин —
Ещё по стопке неразбавленной мечты…

/2012/

Наследить бы

Чайной слякотью на клеёнке.
Чёрной копотью по углам.
Или парой гримас на плёнке.
Или всё это вместе – хлам…

Лучше снегом – цепочка чище,
И натоптано у ворот.
Или зелень на пепелище —
Будет ярко, когда взойдёт…

То ли в реку с разбегу ночью,
То ли выбросить старый шкаф.
Или сверху болтаться молча,
Перепачкав слегка рукав…

В пустоте, неизбежно-серой,
Наследить бы хоть чем-нибудь.
Видно, времени хелицеры
Запустили по венам жуть.

Не успеть‚ не поверить – тяжко.
И пока не совсем на дне —
Тихим шорохом по бумажкам,
Хрустом клавиш по тишине…

/2013/

Не страшно

Маршрутка, набившая обе щеки до отказа…
Поток перемотки осени чуть ускорен…
Такой Пустота не являлась ещё ни разу —
С губами, подобными смерти гранатовых зёрен.

Из яркого – в серый прах, под обивку снега,
Такой уж у листьев вечно известный финиш.
Я выпаду с ними лишней деталькой Лего,
Едва ли найдёшь, и вряд ли уже поднимешь…

А мне Пустота нарисует круги под веки,
Начертит венку химически-карандашно.
Я буду зол, что вокруг одни человеки.
Я буду слаб, и от этого вам не страшно…

/2015/

Полный воротник

Что ты мне предложишь, никчёмный демон,
В час, когда я лучше бы спал без задних?
Может быть, решишь за меня проблемы,
Из костей их выстроишь палисадник?

Может, нарисуешь дорогу к дому,
Что не так надавит на грудь уютом?
Или вместе выпрыгнем в омут-кому —
Овцам так и надо, раз волки люты…

Что ни предложи – не возьму, истрачу.
Может, лучше чаю, а то и водки?
Вечер идеально дождлив и мрачен,
Не хватает вёсел к подводной лодке…

Черти не устанут рядиться нами,
Солнце не остынет за пыльной сеткой.
Осень заигралась с полутонами,
Отобрав ключи у зимы-соседки…

Может, ты мне лучше насыплешь снега
Полный воротник и чуть-чуть под ноги?
Будет видно полосы для разбега,
Станут все нехожеными дороги.

Сделается лёгким свежо и колко,
Взгляду нестерпимо, а мыслям ново…
Ты ведь, как и я, и не демон толком.
Вечный продавец, да и то хреновый…

/2015/

Задержись

Задержись на карнизе послушать птиц —
Может, новое что-то скажут.
Остаётся лишь мелочь, секунда, блиц,
И не стОит ручной поклажи.

Станет путь комфортнее налегке,
А вдогонку балконы скалятся.
Задержись немного, пока в руке
Хоть немного знакомых пальцев…

Эта роль не нОва и не смешна,
И едва ли кого коснётся.
Старый дом из выбитого окна
Сквозняком выдувает солнце.

Подбирает к шкафу ключи скелет
На покинутой половине.
Задержись хотя бы на сотню лет,
А потом уже вместе двинем…

/2016/

Отвыкается

Отвыкается от шума и тепла.
Откликается на снег и тишину.
Ей, душе, по сердцу новая метла —
Станет чище в заметеленном плену.

Станет выше деревянный потолок,
Станет мягче деревянная постель…
Может, рано, а быть может – самый срок,
Если дверь уже не чувствует петель…

Может, выйдет очень крепкое вино
Или мягкая остывшая луна.
На секунду станет вдруг не всё равно,
Или даже на минуту – не до сна…

Отвыкается нам снова невпопад
От эмоций с запотевшего окна.
И однажды я не стану виноват —
Ты устанешь разбираться, чья вина.

/2016/

Дрожь

Я знаю карты – твои и наши,
Игра до дрожи неинтересна.
Картинка мира немного пляшет,
А может, крови в сосудах тесно.

Меняя реплики всей колоды,
Досмотрим пьесу в немой досаде.
В примерке масок проходят годы,
Нетвёрдость пальцев – причина ссадин…

Пока зима упустила лето,
Трясёт от холода по привычке.
Немного звука, немного цвета,
И карты вспыхнут подобно спичке…

И обжигающими глотками
Лечу привычно симптомы дрожи,
Пока не вырос тот самый камень,
Что под собою меня положит.

/2016/

Черешни