Алексей Соколов - Струна

• Название: Струна
• Автор: Алексей Соколов
• Жанр: Социально-психологическая фантастика
• Год: 2006
• ISBN: 5-91134-017-8

Дети нередко страдают от взрослой жестокости, алчности и равнодушия. Государство – особенно такое, как в 90-е годы – не слишком этому противостоит. Но честные, искренние люди не могут смириться со злом – и образуют тайную организацию «Струна», чья цель – защищать детей от негодяев. Защищать максимально жёстко, не считаясь с законом. А вдобавок в распоряжении этих людей – магическая сила. Ни власти, не бандиты не могут им противостоять – но могут ли они сами изменить положение дел? Школьный учитель Константин Демидов, сперва оказавшийся жертвой «Струны», а затем, после драматических событий, её главой, пытается найти ответ.

Текст представлен в авторской редакции.

Старое название романа – «Полоса невезения».

---

– Стрельба по машине? – деловито спросил Полковник.

– Незачем, – отмахнулся Кузьмич. – Свидетелей нет, шоссе, по Костиным словам, было безлюдным. Машину мы, конечно, уничтожили…

– Ну разумеется, безлюдным, – кивнул Полковник. – Мартыненко же не совсем дурак, перекрыл трассу с обеих сторон. К счастью, он хоть догадался не посвящать тех людей в суть операции.

– Тем лучше. Значит, хоть с ними не надо работу проводить. В общем, оперативники наблюдали ситуацию из укрытия. В самый последний момент, когда обоих юношей заставили рыть себе же могилу, Мартыненко принял решение о захвате. Могилу мы, кстати, уже вырыли.

– Повышенной комфортности, – невинно уточнила Елена Ивановна.

По-моему, не только я поперхнулся, но и Кузьмич с Полковником. Впрочем, Кузьмич после секундной задержки продолжил:

– Завязался бой, бандиты побежали к шоссе, к своему джипу… и основное побоище случилось близ дороги. Надеюсь, джип уже утилизировали?

– А как иначе? – искренне удивился Полковник. – Разобрали на части.

– Вот, далее, в завязавшейся перестрелке восемь человек, включая Мартыненко, было уничтожено огнем бандитов.

– Да смешно звучит, Аркаша! Чтобы опытный спецназ, прошедший Дальнегорск и всякое такое, перестреляли как цыплят?

– А бандиты, – желчно усмехнулся Кузьмич, – они, по-твоему, сосунки зеленые? Они тоже в тех же спецвойсках служили, а кто-то и в органах работал, пока там еще хоть какую-то зарплату платили… Короче, тоже обкатанные мальчики. Кроме того, ваши ребята допустили элементарную ошибку – не проверили, ждут ли устроивших засаду на дороге свои же люди в лесу. В результате неверно оценили численность банды…

– Хорошо, а трупы?

– Думаешь, журналюги и в морг пролезут? Ладно, с этим мы подсобим, в соседнем регионе как раз сегодняшней ночью деревянных транспонировали, там молодые и здоровые… Я уже попросил, чтобы жмуриков привезли. Дырки нужные сделают. Оформить их в мухинском морге – уже твои дела.

– Там неприятная тетка заведующая, – задумчиво протянул Полковник. – Упертая. Но это ладно, это мы подкрутим. Ты вот лучше скажи, с нашими-то телами как быть?

– Они где сейчас? У вас? – осведомился Кузьмич.

– Скажешь тоже! – сердито махнул рукой Полковник. – В общегородском.

– У вас что, теперь и морга своего нет? – присвистнул Кузьмич. – Ну вы, ребята, дожили…

– Угу, спасибо дерьмократам, – раздраженно бросил Полковник.

Я поежился. У них нет, а у нас, в «Струне», значит, есть и свой морг? Чтобы, в случае чего, тихо, без лишних осложнений?

– Из-за этого вашего идиотского оружия мы не можем допустить к телам родных, – Полковник удрученно стукнул ребром ладони по колену. – Тогда сразу повисает версия обычной перестрелки. Ведь порублены тела. Господи, обычная ж гитарная струна… Как это чисто физически возможно?

– Умеем, – согласился Кузьмич. – А ты и не допускай родных. – Там ведь не просто перестрелка была, бандюган один гранату рванул. Так что покорежило ребят… Наши на месте всё прибрали уже, теперь там чисто… не прикопаешься. Ребят – в цинковые гробы. Родичам – выплатить все положенное сразу и без скрипа. Лично проконтролируй, а то ведь по-всякому бывает: сучка какая-нибудь в бухгалтерии напутает или нахамит, а убитая горем вдова… сам знаешь, какой тут возможен крик. Вот тебе и журналюги обеспечены.

– Не учи дедушку кашлять, – отрезал Полковник. – Не в первый же раз. Тут другое хуже. Общественность-то мы с тобой сделаем, так ведь к нам уже комиссия из Столицы едет.

– Медленно что-то едет, – Кузьмич с улыбкой поглядел на загадочно молчавшую Елену. – Но как доедет, бандюги уже должны быть кремированы.

– Но идентификация? – прервал его Полковник.

– А что? Посмотри по архивам, кто у ментов в долгом розыске, сделай выборку… Чтобы чисто теоретически все они могли встретиться и скорешиться. Фотографии трупов только вовремя замени настоящими фотками. В общем, развалить это, конечно, можно, но только если очень постараться. Но вроде в Столице под тебя не копают, Борисыч? Скорее наоборот… А ты эту комиссию еще и прими по-хорошему… Ну, не мне тебя учить – баня там, рыбалка… У нас же места красивые… Девственная, блин, природа, – лицо его дернулось, точно от ожога.

– В первом приближении оно катит, – задумчиво протянул Полковник. – Только вот гладко оно на словах или на бумаге, а как еще повернется…

– Вот когда повернется, тогда и будем смотреть! – отрезал Кузьмич. – В общем, вроде как закрываем тему, да? Тогда есть предложение перейти к неофициальной части.

Выскользнув из кресла, Кузьмич тут же направился к своему скрытому в стене сейфу, и сейчас же на свет извлечена была бутылочка коньяка и четыре бокала.

– Только без меня! – сейчас же предупредила Елена Ивановна. – Я спиртного не потребляю!

– Ну разве что символически? – предложил Кузьмич, ловко нарезая дольками невесть откуда взявшийся лимон.

– И даже символически! – заявила столичная гостья. – Я, по-моему, ясно выразилась – не употребляю вообще. Могли бы, кстати, заранее озаботиться безалкогольным.

– Нет проблем! – расцвел мой шеф. – Костя, сбегай в «Дорогу», возьми у Боксиса какого-нибудь лимонаду.

– Я предпочла бы «Нарзан»… – задумчиво хмыкнула Елена Ивановна…

Всё это казалось, по меньшей мере, странным. Будто специально для меня разыгрывался спектакль – настолько слаженно действовали Кузьмич с Полковником. Да и вообще были они похожи, точно родные братья – тощие, лысые, жилистые, стремительные в движениях и осторожные в словах. Отними от Полковника сантиметров двадцать – и у моего шефа появился бы натуральный близнец.

Наверняка они знакомы с давних времен. Аркаша – называл Кузьмича Полковник, и тот принимал это как должное. Воистину близнецы-братья. Только, судя по всему, Кузьмич из этой парочки старший. Некоторые звери «ра́внее» других…

Только вот зачем? Зачем нужно было таскать меня и выспрашивать о том, что я и так уже десять раз рассказывал, о чем я сразу же, по требованию Кузьмича, написал объяснение… Неужели только затем, чтобы полюбоваться на мою скуластую физиономию? А сам разговор… Как это было похоже на старый фильм – черные лошади, белые маски… или наоборот…

И совершенно не вписывалась ни во что столичная дамочка Елена Ивановна. Зачем она здесь? Ее что, специально прислали из Столицы разбираться с инцидентом? Сомнительно. Похоже, она, по крайней мере неделю, торчит здесь – иначе откуда такие познания в местной специфике? Кузьмич, столкнувшись со мной в коридоре этажа, вскользь обмолвился, что Елена Ивановна прислана сюда не случайно, а со спецмиссией и соответственными полномочиями…

Фраза, которую можно трактовать как угодно.

Нет, не так представлял я посетившее нас столичное начальство… Пластмассовые клипсы… обветренные губы… темно-серые, точно грозовые тучи, глаза. Интересно, каковы скрытые в этих тучах молнии? И никакая она не романтичная девочка – это я уже понял. Ей, наверное, уже за тридцать… Хотя с такими особами ни в чем нельзя ручаться заранее.

И наверняка она поработала с моим личным делом… Логично? Вполне. А ну как начнет копать? Последние месяцы я сильно расслабился, втянулся в здешнюю кутерьму, а ведь мое существование подвешено на тонкой, невидимой глазу ниточке. Любая глупая случайность, нелепое совпадение – и нынешние друзья-приятели, хищно оскалясь, обгрызут до костей… А ведь громкое дело может получиться – враг-«деревянный» пробрался в Цитадель Света, прикрылся овечьей шкурой… И плевать, что здешние овцы имеют острые клыки и питаются волчатиной.

Я рывком встал с койки, не надевая тапок, подошел к окну, распахнул его. Мокрый, пахнущий дымом ветер ворвался в комнату, выдувая из нее затхлое тепло зачем-то работавших батарей. Нет, определенно нажалуюсь завтра завхозу. Лето уже на пороге, а тут как при старом режиме – борьба за расход топлива…

Я едва ли не по пояс высунулся в окно, ловя губами наполненный крошечными холодными брызгами воздух. Абсолютной тьмы не было – фонари исправно горели, и светились синеватые огни на горизонте – начинавшийся город. Да и мутное белесое пятно мелькало в разрывах туч – это неумело пряталась луна. «А ведь сегодня полнолуние, – неожиданно подумал я. – Оборотни, не в силах сдерживать позывы, обрастают волчьей шерстью… И тогда, осенью, тоже было полнолуние… И застывали черные кляксы под равнодушной желтой мордочкой…»

Ладно, что будет – то будет. В конце концов, вместо свинцовой птички в затылок я смотрю довольно занятное кино. Хотя могу и не увидеть конца – строгие контролеры выведут безбилетника из зала.

…Лирика – оно, конечно, здорово, мильон терзаний и интеллигентская рефлексия, но насущных дел никто не отменял. А мне еще поработать с данными надо, завтрашний выезд нельзя откладывать. Эх, собирались с Женей, и все было б легко и просто. А теперь придется самому. И чувствовал я себя крайне неуверенно.