Татьяна Кузнецова - Собираю стихи в котомку. С любовью

• Название: Собираю стихи в котомку. С любовью
• Автор: Татьяна Кузнецова
• Жанр: Поэзия

Каждый стих – как нельзя, Как рожденный байстрюк. Завела же стезя В поэтический круг. Каждый стих – как любовь, Как вода через край, Песнопение слов, Губ немеющих рай. Каждый стих он, как жизнь, Сердца боль, сердца ад. Белый лист, сверху вниз, Ты словесный мой град. Каждый стих он, как смерть. Выплеск чувств на листок Записать бы успеть И спросить: – Где исток? Мне б не в руки перо, Мне б в крыло чтоб лететь. Ох, куда ж завело Неумение петь…

---

Собираю стихи в котомку С любовью Татьяна Кузнецова

© Татьяна Кузнецова, 2017

ISBN 978-5-4483-7939-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Собираю стихи в котомку

Собираю стихи в котомку,
Как в дорогу себя собираю.
Торопясь читаю и комкаю,
По слогам, по словам глотаю.
Вынул то, что внутри лежало.
Как ты можешь? Ведь не твоё же.
Каждым словом меня ласкаешь,
Каждой строчкой плетьми по коже.
Собираю и собираюсь
По крупинке, по малой крохе.
Прочитаю тебя, раскаюсь
И пойму, как дела мои плохи.
В твои годы такой-то опыт.
Десять жизней ты что ли прожил?
Ты же кровью бумаги хлопок
Замарал и убийство вложил.
Отпусти! Да, не отпускает.
Мол не время ещё, читай же.
Ты иголкой под ногти входишь,
Ты зачем-то меня ломаешь.
Собираю себя в дорогу,
Жёсткий хлеб твой кладу не глядя.
Перестала быть недотрогой,
Ты раздел меня мальчик-дядя.

Ручки поранила

Ручки поранила, собирая стеклышки.
Розовых капелек на земле россыпи.
Что же мы сделали, мои вы хорошие?
Хрупкость мою обронили в росы вы.
Я соберу все осколки в тряпочку,
Похороню их в полях за околицей.
Стала бездушной теперь я Танечкой.
Что там занозой в груди моей колется?
Свет вам несла, получилось – незачем.
В сумерках лучше скитаться наверное?
В них ведь не видно тех червоточинок.
Все так стремятся стать первыми.

Ночь закрывает истину, но ты не один.
Тысячи правд  вокруг и каждый правей.
Каждый на белом коне и господин.
– Боженька, Боженька ну повернись к нам
И свет свой разлей!

капли дождя

Томным вечером у камина
Перечитываю стихи.
Они пахнут чуть-чуть жасмином.
И как воздух совсем легки.
Ты писала о летних грозах,
О природе и о тоске.
Ты в миноре писала о звёздах,
Обращаясь так же ко мне.
Я хотел бы тебе, родная,
Рассказать о своих делах.
Но мне кажется, что ты знаешь
Наперед, что идёт и как.
Расскажу, как в любой из женщин
Вижу только твои черты.
Как люблю я тебя не меньше,
Чем, надеюсь, любишь и ты.
Расскажу, как бывает страшно
Потерять навсегда, любя.
Ты пиши мне пожалуйста часто
Все, что видишь вокруг себя.
Я твоими глазами вижу
Этот мир и вот им живу.
Я тобою все это слышу
И с тобою лишь наяву.
Томный вечер ныряет в омут
Тёмной ночи, как я в тебя.
И он станет там невесомым
Точно так же тебя любя.
По стеклу слышен мерный шёпот,
Это капли дождя стучат.
И в душе растекается ропот —
Может быть этот дождь от тебя?
Он принёс твои откровения,
Твои слёзы, твою любовь.
Не терзай же меня сомнением,
Мне и так не хватает слов.

озябшее лето

Проходило озябшее лето,
Непогода опять шалит.
Дней холодных, тобой не согретых
Стало больше ты мне дарить.
Не люблю я осеннюю морось,
Тяжесть неба и хруст листвы.
Так хотелось чтоб вечная молодость.
Но увы, каждый год увы.
Снова август отьел рассветы,
Отцарапал у ночи день.
Запустил в небеса кометы,
Каждый год ведь такое не лень.
Но пока ещё можно слиться
С золотою зарей по утру.
Выпить кофе, восстановиться,
Ждать полуденную жару.
Скоро лето, зима длиннее.
Быстро нас заставляет шагать.
Почему мы так жить не умеем?
Осень – время цыплят считать.

Загрустило лето

Загрустило лето, уходить не хочет.
Стали дни короче и длиннее ночи.
Чуть прохладней утро, но чуть жарче полдень.
Скоро, очень скоро лето сменит осень.
А пока что будем радоваться счастью,
При любой погоде и любом ненастье.
Лето наше сложное ведь оно сибирское.
И бывает жаркое и бывает мглистое.
То дождями радуют, то палящим солнцем.
То грибами балует, то не хочет вовсе.
А бывает ягод наберешь в лукошко
И идёшь счастливый по лесной дорожке.
Под ногами хворост прячется в травинках,
А в ладошках веточки ягод земляничных.
Скоро будет август, урожайный месяц.
Заготовки на зиму лето перевесят.
Перетащит к осени он устало лето,
Сядет на заваленку и вздохнет:
– Ну где ты?
Осень долгожданная, рыжая и вздорная,
Отдаю права тебе тихо и покорно я.

Пасмурно, милый мой

Пасмурно, милый мой, пасмурно.
Снега нам намело.
И в этой жизни напрасно мы
Пренебрегаем сном.
Каждую ночь о прожитом.
Мысли спать не дают.
Кто же судьбу так ворожит нам,
Кто подарил неуют?
Жизнь раскололась  трещиной
И разделила нас.
Ты не ушёл, хороший мой.
Я это надорвалась.
Трудно нести мне стало
Бремя нашей любви.
Воздуха было мало
В цепких объятиях твоих.
Словно нождачкой, теркой
Прямо по лёгким ты.
И этот воздух спертый —
Сладкой ванили сны.
Терпко и очень сладко.
Ну не люблю я так.
Словно окутал ватой.
Не так мне нужно. Не так.

Разукрась мою жизнь художник

Разукрась мою жизнь художник,
Ярких красок в неё добавь.
Я как каторжник и заложник,
Я осталась совсем без прав.
Загрунтуй всё былое белым,
Набросай  на холсте любовь.
Я забыла всё, я не смелая,
Оторвалась я от основ.
Нарисуй ярко жёлтым солнце,
Бирюзой надо мной небеса.
Может что-то во мне проснется,
Может быть умерла не вся?
Нарисуй, ярких красок больше.
Надоели серость и быт.
Тонкой кисточкой и потолще
Нарисуй, что меня не забыл.

А дождь все продолжает

А дождь все продолжает лить,
Воспоминаниями плакать.
И по стеклу из капель нить,
Стекает прямо в душу слякоть.
Я для тебя уже никто.
Ни дрожь, ни вздох, ни проклятие.
Я как сорняк, чертополох.
Прилипший на подоле платья.
Оторвала и прочь меня.
Забыла, выкинула. Больно!
Я вспоминал тебя три дня,
А нынче я кричу: – Довольно!
По каплям вытекает боль,
Как физраствор течёт по трубке.
Нет не умру я. Не неволь,
Я жить хочу, моя голубка.

Шла по полю

Шла я полем, собирала цветы.
Пригибаясь низко, тянула руки.
И плела из цветов венки.
Думала к радости, вышло к разлуке.
Собирала чистое как роса,
Добавляла нежность свою и жизнь.
В васильковосиних твоих глазах
Я тонула и взлетела ввысь.
Жизнь прожить – не цветов собрать.
Думала, что поле нашла своё.
Думала зори с тобою встречать
И до самого края идти вдвоём.
Оказалось вырвала чертополох,
Обожгла иголочками руки в кровь.
Ну зачем ты сделался так плох?
Ловко спрятался среди цветов.
Укололась, выбросила венок.
Пальчик раненый несу к гуман.
Горький выпила, любви, сок
И в траву тихо легла, в туман.
Шла я полем радостно, как во сне.
Небо куполом надо мной днесь.
Облако звоном колокольным мне
Благодать Божия все таки есть.

Утро пахнет горьким кофе

Утро пахнет горьким кофе,
Маслом на кусочке хлеба.
И надеждами на трафик —
Безлимитной жизни небыль.

Мне б увидеть, что там будет
Через парочку столетий —
Продолжение наших судеб.
Детям на вопрос ответить.

Время вязкое, тугое
Это август – финиш это.
Лето  жаркое проходит,
Осень шлёт свои приветы.

Вечер пахнет крепким чаем,
Плюшками, что испекла я.
Осень жизни так встречаю.
Тёплая она и золотая.

Прорастаешь в меня

Прорастаешь в меня словом
Через тело до земли самой.
Я с тобой становлюсь новой,
На минуточку  уже правой.
Умываешь мою душу,
Поишь чистой водой утром.
Я бы век лишь тебя слушала.
Но художник берет супру.
Он рисует моё время,
Утекающее  рекой в бездну.
Мне не стать для тебя первой,
Ты не будешь моим бесом.
Но пока, что пиши письма,
Излечи все мои раны.
Стань глаголом моей жизни,
Строчкой нервною стань мне.
Научи танцевать ритмы
И хорей различать с ямбом.
Научи как любить жизнь мне
И не падать в её ямы.
Прорастаешь и рвёшь тело.
Чернобуквенное на белом.
Мне иного сейчас не надо.
Я наверно становлюсь садом…

Мне бы поплакать

Мне бы поплакать, матушка,
Руки б твои целовать.
Брошенный наземь камушек
Всяк норовит попинать.
В пыльной дороге жизни
Я потеряла нить.
Мне бы поплакаться, матушка,
Мне бы забыться, забыть.

коньячно-ванильный сон

Растекалась по венам осень,
Листья с привкусом коньяка.
Собирал я былое в горсти
И лимон, надкусив слегка,
Все смотрел на текучесть времени-
Звездопада осенний блюз.
Тощий месяц, попутчик верный мне,
В такт стихи читал наизусть.
И от этой хмельной откровенности
Было грустно и очень тепло.
Не страшило понятие бренности,
Мне в полуночи лунно-светло.
Это время полёта птичьего —
Улетают до будущих весн.
Я бы тоже хотел с их количеством
Подниматься до самых звезд.
Чтоб подальше от грусти осени
И поближе к небес синиве.
Но сегодня печаль мне подбросили
На коньячно-ванильном сне.

Среди ночи ищу спасения