Сергей Меркулов - Берёзовое озеро. Стихи

• Название: Берёзовое озеро. Стихи
• Автор: Сергей Меркулов
• Жанр: Поэзия

«Берёзовое озеро» – первая книга автора. Сергей Меркулов живёт в Оренбургской области. За его плечами – служба во многих горячих точках. Но в его стихах больше всего любви и добра, мужской дружбы. Его поэзия проста и искренна и этим подкупает читателя.

---

Берёзовое озеро Стихи Сергей Меркулов

Редактор Сергей Иванович Бурдыгин

Корректор Андрей Владимирович Альтов

Иллюстратор Оксана Максимова

© Сергей Меркулов, 2017

© Оксана Максимова, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4483-7931-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Жизнь-биатлон

Жизнь – как гонка преследования в биатлоне. У каждого стартующего разные запросы. Кому-то нужна только победа, другие вполне вольготно будут себя чувствовать в середине бегущих. Кто-то же, доволен уже тем, что вообще является участником гонки. Таких и результат не особо интересует. Будто просто размяться, прокатиться вышли.

Но радость от победы, от самого первого места заслуженно получает только один человек.

Как и в настоящей жизни, в гонке много факторов, которые влияют на участников. Одним они мешают, другим наоборот, помогают. Оказался в правильный момент, в нужном месте и всё, не страшен ни туман, ни ветер. Угадал со смазкой, и ты уже в числе фаворитов. Попал в мишень, – бежишь к победе, нет, – наматываешь штрафные круги, пока соперники, не оставляя шансов, уносятся далеко вперед, к заветному пьедесталу. И даже, несмотря на то, что и потенциал у вас больше, и стремления – хоть отбавляй, а нет, опять не судьба. Либо лыжи не едут, либо палка сломалась, а то ещё хуже – падение на вираже. Да такое, что еле кости целы остались. Тут уж, как говорится, и в цветы не попасть. А скольких, отставших на круг, снимают с гонки судьи? А сколько бегущих, разочаровавшись, сами сходят с дистанции? Просто, не ваш день, не ваша трасса, а то и вообще, не своё место занимаете в соревнованиях. И вы чувствуете широкую скамейку запасных, молодых и крепких ребят, которые давно засиделись в очереди, и только и ждут освободившегося места, мечтая его занять, и оказаться более успешным, чем вы. Конечно, хочется, чтобы возможности наши были неограниченны и желаемое доставалась легко. Но так не бывает.

Удачи всем нам и правильных желаний, пусть наша жизнь если и является гонкой, то хотя бы будет похожа на гонку с общего старта. Так будет справедливее и честнее. Побед нам всем, достойных и заслуженных пьедесталов…

Сергей Меркулов

К читателю

Я не пишу, о том чего не знаю,

Хотя лукавлю, много раз писал.

Бывает, что за мыслью поспеваю,

Которой сути сам не разобрал.

Прости, читатель, пыл мой неуёмный,

Я с детства неразумно тороплив,

Был юношей в поэзию влюблённый,

И прочих не искал я перспектив.

Случается, склонившись над листочком,

Я напрочь забываю обо всём,

Цепочки букв рисуются по строчкам,

Мы с ними жизнь единую живём.

Кого-то ввёл, быть может, в заблужденье,

Иль вовсе бескорыстно обманул, —

За грубость рифм прошу у вас прощенья, —

С кем не бывает, палку перегнул.

Я не со зла, того во мне не много,

Стих должен позитивом заражать,

Так чтоб с собою в дальнею дорогу,

Его с улыбкой захотелось взять.

И если кто-то вспомнит на досуге

Хоть пару строк из выдуманных мной,

Сажу спасибо, другу иль подруге,

За то что труд, вы оценили мой…

Я на Руси живу…

Пройду просёлком полюшко,

Где дозревает рожь.

Руси без края волюшка,

Мне лик её пригож.

Берёзки белоногие,

Камыш – озёрный страж.

Зари прохлады долгие,

И трелей птичьих блаж.

Дурманы, спасов яблочных,

И русской бани пар.

Пиры застолий праздничных,

Кустов рябин пожар.

Певуньи пышнокосые

И озорство парней.

Где полны травы росами,

Табун степных коней.

Под небесами звёздными,

Гармоней голоса.

Весёлые и слёзные, —

Волнуется душа.

Пройду просёлком полюшко,

И в рожь лицом паду.

Моя завидна долюшка, —

Я на Руси живу!

В моём дворе калитка без засова

Не заперта в моём дворе калитка,

Но лезть в неё без стука не спеши.

Когда ко мне приходят без улыбки,

Я сам не распахну своей души.

Визитов праздных я не уважаю,

И не люблю вести пустых бесед.

И никого я этим не пугаю, —

Мне для забав минуты лишней нет.

Я не терплю безнравственных советов,

И сам делится ими не мастак.

И не люблю напыщенных обедов,

Там, где ничто – последний мой пятак.

Врагами я считаю лицемеров,

И тех, кто маскам не имеет счёт.

Кто не сходился насмерть у барьеров,

Приняв без страха истины в расчёт.

В моём дворе калитка без засова,

Замок гостей здесь никогда не ждёт.

Она всегда впустить ко мне готова,

Того, кто с добрым сердцем к нам придёт.

Танцы юности

Давно ли танцы юности,

Кружить в полях нам выпало.

И ношу взрослой мудрости,

Нам жизнь скупая выдала.

Лугов весенних прелести,

Давно ли осень выждали,

Ушло, пропало без вести,

И уж не манит издали.

Ты лишь об этом не грусти,

Что сединой присыпало,

И что нам танцы юности,

Оттанцевать уж выпало.

К нам были Боги щедрыми,

И часто благосклонными,

Раз с песнями душевными,

По жизни шли весёлыми.

Улыбка отца

Прогуляюсь с косою по полюшку,
Там, где песня травы-зеленца.
Вспомню детства крестьянского долюшку.
Молодого в ту пору отца.

Как сентябрьским утречком хаживал,
За его поспевая спиной,
Как от глаз пот солёный отваживал,
Ещё юной, некрепкой рукой.

Поговорки его, замечания,
Не забылись сквозь нити дорог.
Сколько в жизни встречался с отчаяньем,
И невзгод на пути превозмог,
Я совет у него будто спрашивал,
Думал, как бы отец поступил.
И любую проблему улаживал,
И любую беду обходил.

Вспоминается доброе, светлое
А иначе и быть не могло.
И приду на место заветное,
Помянуть на могилке его.

Жаль что редкими стали свидания
Но, не ставя мне это виной,
Улыбнётся он с фото, как ранее
Улыбался при встрече со мной…

Урал-бродяга

Я с детских лет тобою очарован,

Степной бродяга, Батюшка Урал,

Ты в берега высокие закован,

Но по весне из них не раз бежал.

Быстра твоя прохладная водица,

Густы туманы синие над ней.

Бывало, приходил с тобой проститься,

Покинув благодать твоих степей.

Уж, где я только не встречал рассветы,

В каких краях не находил приют…

Но так, же дорог оставался мне ты,

И верилось, что здесь всё так же ждут.

Я возвращался вновь в уют знакомый,

В ковыльный запах детства моего.

Любил я за рекой закат багровый,

Здесь столько раз я наблюдал его.

С зелёными крутыми берегами,

Не разлучить вовек уже меня.

И пусть ты обмелел теперь местами,

Тебя любить не стану меньше я.

Беседа

Бывал ли ты в моём краю весною,

Когда младой листвою тополя,

Над мелкою, но быстрою рекою,

О чём-то сокровенном говорят?

Ходил ли по грибы порою летней,

Под дятла дробь и пенье соловья?

Приятен ли простор Уральской степи,

Милы ли в пояс хлебные поля?

Случалось ли в великолепье красок,

Осенних скверов вымытых дождём,

Тебе найти дорогу без подсказок,

Прогуливаясь с кем-то перед сном?

Или в убранстве снежного покоя,

Пройтись по Оренбургу в поздний час?

Тогда нам есть, что обсудить с тобою,

И ждёт беседа дружеская нас…

Берёзовое озеро

Говорят, не могут близко к водоёму,

Будто бы берёзы стройные расти.

Только мне местечко всё-таки знакомо,

Знаю я дорожку, как туда пройти.

В белоствольном царстве озеро лесное,

В стороне от всякой суеты мирской.

Где улыбки дарит солнце озорное,

Всем, кому по нраву сказочный покой.

Я красоты эти часто навещаю,

В свежесть трав пьянящих, как в постель упав.

Белые берёзки сердцем привечаю,

Словно за сестрицу каждую приняв.

С горькою ли думой, с радостью какою,

В золотую осень, в раннею весну.

Встретит как родного, озеро лесное,

Если я проведать в рощу забреду.

Похожу, неспешно берег огибая,

Здесь не замечаешь суеты часов.

Ветками подружки тянутся, лаская,

Надышусь дурманом райских закромов.

Пусть не верят люди, что у водоёма,

Белые берёзы хорошо растут.

Завтра вновь отправлюсь к озеру лесному,

Там мне будут рады, и всегда поймут…

Друг

Я не сразу бы взял всё в толк,

Да, спасибо друг подсказал.

Человек человеку – волк,

Он же братом меня назвал.

Было трудно, он рядом шёл,

И в беде подставлял плечо.

Не садился один за стол,