Елена Ивахненко - Верую. Стихотворения

• Название: Верую. Стихотворения
• Автор: Елена Ивахненко
• Жанр: Поэзия

Моя книга – о том, как росла и менялась моя душа – от пустого самосожаления – к самоанализу, от сомнений и уныния – к вере в промысел Божий. Когда-то в юности я, ещё некрещёная, задавала себе вопросы без ответа: почему на моём жизненном пути встречается так мало любви, искренности и понимания? И стоит ли жить дальше, если ничего хорошего меня не ожидает? Замужество и рождение ребёнка не спасло меня от чувства одиночества. Сейчас, в свои 45, понимаю – верующий человек никогда не бывает одинок.

---

Верую Стихотворения Елена Александровна Ивахненко

© Елена Александровна Ивахненко, 2017

ISBN 978-5-4483-5257-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Когда стихи диктует чувство…»

Читая стихи Елены Ивахненко, невольно вспоминаешь слова А. Твардовского: «вот стихи – и всё понятно, всё на русском языке», – работает поэт в ясной классической традиции, идущей от Батюшкова, Жуковского и Пушкина. А когда начинаешь вдумываться: от кого же конкретно из предшествующих поэтов она отталкивается, то находишь следы и Н. Рубцова и земляка Елены – Н. Якушева, видишь следы размышлений над строками Н. Некрасова и С. Есенина, А. Ахматовой и, как ни странно, – М. Цветаевой. Стилистика двух лучших поэтов-женщин России находит единство в творчестве Ивахненко. Происходит это, наверное, потому, что Елене, говоря словами Б. Пастернака, «стихи диктует чувство», а чувства её идут от реальной жизни. Тот образ лирической героини – провинциальной женщины, живущей в небольшом городе, в которых живёт большинство жителей России, с её бытовыми заботами и неурядицами, с её семейными раздорами и материнским счастьем, вдруг пришедшей на третьем десятке лет к глубокой вере в Бога, к православному воцерковлению, типический образ нашего времени и в то же время новый для русской поэзии. Он невольно вовлекает тебя в размышления о нашем времени и будущей судьбе страны. Помню, в юности на меня произвёл подобное впечатление образ лирической героини, создаваемый замечательным русским поэтом Ольгой Фокиной, в чьих произведениях прямо своим голосом заговорила русская крестьянка. Елена Ивахненко очень строго относится к поэтической работе, большинство из написанного за 25 лет творчества она считает черновиками. Но зато те стихи, что она считает законченными произведениями, могут выдержать самое строгое рассмотрение.

Анатолий Смирнов, член Союза писателей России.

«Зелёный май округу одевает…»

Зелёный май округу одевает.
На огороде подвиги вершу.
А как писатель – праздную лентяя.
Писать ленюсь. Или боюсь. И не пишу.

Чего боюсь? Саму себя подслушать,
Саму себя узреть не на коне.
И всё, что скрыто, вытащить наружу.
Не по нутру… Да разве только мне?

Нет, не сейчас. Боюсь и прикоснуться,
Пчелиный рой будить в душе моей.
А если уж писать – чем отзовутся
Мои слова в сознании людей?

Не пролежат ли попусту на полке,
Не тронув никого, не вразумив?
И, если так, немного в этом толку —
Вскрывать души болезненный нарыв…

Промаюсь так и не рожу не строчки,
А месяц май – художник и поэт.
И майское тепло вскрывает почки,
Из них листва спешит на белый свет.

И ни в одной из почек нет сомненья —
Нужна ли миру или не нужна
И кем ей быть – кормёжкой или тенью,
Растёт – и всё.
Свобода. Жизнь. Весна.

Юность

Спасибо, судьба, спасибо

Спасибо, судьба, спасибо
За то, что рядом рассвет
Плывёт златопёрой рыбой
И мне девятнадцать лет,

Что совесть пока спокойна
И не в чем себя винить,
За то, что любви достойна,
За то, что могу любить,

За то, что живу в надежде
На лучшее впереди,
За то, что иду, как прежде,
По праведному пути,

Спасибо, что ты лишила
Непрочных земных побед,
Что в сердце я зла не носила
И злом не платила в ответ.

Ровесники

Кучка знакомых парней идёт,
Матом корёжа фразы.
Грязной смолою мат пристаёт
К ним на язык. И вязнет.

Лучше б молчали… Любить таких?
Даром таких не надо.
Вот и иду в стороне от них,
Словно овца от стада.

Нет её в сердце, любви-то… Нет…
В тех глуповатых лицах
Не разглядела влекущий свет,
Не распознала принца.

Берёзка

Посылала берёзка листочки
Убегавшему ветру вослед,
Словно мама своей взрослой дочке
Запоздалый житейский совет.

Мчался лист, пожелтевший и тонкий,
Падал птицей подстреленной вниз.
Так вот брошенный кто-то вдогонку
Умоляет кого-то: «Вернись!»

И, не все ешё выплакав слёзы,
Я подумала: «Нет, не умру,
А проснусь я однажды берёзой
Где-то здесь, на холодном ветру.

Уж не будет мне больно и грустно.
Кто-то станет себя обрекать
На любовь и на прочие чувства,
А на мне будет иней сверкать.

Неволя

Прикована любовью, как цепями,
К тебе. А счастья не было и нет.
Моя любовь оплачена скорбями
И нелюбовью, данной мне в ответ.

Любовь. Какая тяжкая неволя!
Всё верно – от себя не убежишь,
Не скроешься. Лишь выйдешь в чисто поле
И вот – лежишь среди травы, лежишь.

Обступят изголовие травинки,
Участливо проронит слёзы дождь.
А я всё жду, когда же по тропинке
Ты попросить прощения придёшь.

Замужество

Опять разругались, как два идиота…
Когда мы с тобой разучились любить?
Привыкли заканчивать ссоры бойкотом
И в полном бойкоте неделями жить?

Мне в эти недели и солнце не светит;
Тебе, замечаю, совсем всё равно.
Свекровь говорит: «Ах вы, глупые дети!
Давно бы родили мне внука! Давно!»

– Ну да! – отпираюсь —
                                     По нынешней жизни?
То путч, то Чечня. Завтра, может, война…
Кругом безработица, дороговизна!
– И что же? – идёт в наступленье она.

Права твоя мама. А ты – отмолчался.
О, если бы сам ты ребёнка просил
И спорил со мной – убеждал, не сдавался…
Всего бы хватило – и денег, и сил.

Однажды во время бойкота

Мало картошку на даче вырастить, —
Надо ещё довезти домой.
Вот и тащусь по своей же милости
С этой поклажею дорогой.

Вдруг – мужичок:
                        «Вам помочь?»
– Пожалуйста.
И он разделяет со мною путь.
Мне не до флирта с ним, не до шалости;
Спасибо, хоть выручил кто-нибудь.

А он, побалакать, видать, настроенный,
Смеётся: «Ты тяжести не носи.
Вредно девчонкам. Красивым  особенно.
Грузы таскать муженька проси..

Замужем? А? Молодая, вроде.
Стало быть, муж у тебя – дурак.
Что же на дачу с тобою не ходит он?
Где он вообще, так его растак?

Вот я домовитой такой бы невесте
Сам бы всё выкопал – посадил.
И возвращались бы с дачи вместе,
Одну ни за что бы не отпустил.

Уж я бы… А плачешь почто, девчонка?
Видно, попал я не в бровь, а в глаз?
Дак ты разводись, пока нет ребёнка,
Не то наревёшься ещё не раз».

– Не Ваше дело учить советами, —
Хочу возмутиться. Но взгляд застыл.
Только что рядом шёл и нет его.
Поди догадайся, кто это был…

Этого – нет

Этого – нет. Потому и плачу.
Как бы понятней об этом сказать?
Хочу с тобой возвращаться с дачи
И на автобус наш опоздать.

Нет, не подумай – не для разлада,
Здесь бесполезно ворчать и ныть.
Ещё бесполезней – с такой досады
Вину друг на друга в пути валить.

Только вздохнём на одно мгновенье
И в этом вздохе, что с губ слетит,
Друг другу столько будет прощенья
За то, что придётся пешком идти…

Просто вздохнём. Но – ни капли злости,
Ни слова свирепого с языка.
Что ж теперь делать? Возьмёт авоську
Твоя рука да моя рука.

Это – смешной и нелепый повод
Прогулку нечаянную совершать.
Вдвоём с тобой. Через спящий город.
Вдвоём покоем его дышать.

И не бояться – а вдруг да выйдет
Лихая компания, что тогда?
Если и выйдет – то не обидит.
Счастливых нас обойдёт беда.

Этого – нет. Потому и плачу.
Какими словами об этом сказать?
…Хочу с тобой возвращаться с дачи
И на автобус наш опоздать…

Черновик

Откуда вы, стихи, берётесь?
Я рада и удивлена,
Когда нежданно вы вернётесь
Ко мне, как в январе – весна.

Я режу лук. Я плачу слёзно.
Стихи?!.. Я вас сейчас не жду.
А вы явились! Несерьёзно…
И всё ж от вас я не уйду.

От вас не сделаю ни шагу!
Не потеряйтесь, я прошу!
На ту, что под рукой, бумагу
Я поскорей вас запишу.

Что под рукой? От упаковки
Клочок с ладонь величиной.
И на него без остановки
Бежит мой почерк озорной.

Стихи записаны. Пытаюсь
Я лук дорезать, окосев.
С небес на землю опускаюсь
И становлюсь опять как все.

Как все.. Уже я не владею
Тем, что не каждому подвласть.
Как все. И я – уже не фея.
Мне был отпущен только час.

Как все… Как будто не ловила
Ниспосланных мне свыше строк…
Но вот же он – со мной – мой милый,
Замызганный черновичок!

Чужие